Tous les chapitres de : Chapitre 81 - Chapitre 90

Elle sort. La porte claque. Et moi, je reste seule, debout au milieu du salon, avec ses mots qui résonnent dans ma tête, ses mots qui me font mal, ses mots qui me font peur parce qu'ils sont peut-être vrais.Elias rentre une heure plus tard. Il me trouve assise par terre, dans la cuisine, le dos contre les placards, les genoux remontés contre ma poitrine. Il s'agenouille devant moi. Il pose sa main sur ma joue.— Qu'est-ce qui se passe ?— Clara est venue.Il se raidit. Ses yeux s'assombrissent.— Qu'est-ce qu'elle t'a dit ?— Elle a dit que tu étais en train de craquer. Que tu ne dors plus, que tu ne manges plus, que tu sursautes au moindre bruit. Elle a dit qu'elle s'inquiétait pour toi. Pour nous.— Elle ment.— Elle a dit que Damian l'avait appelée. Après la bagarre. Elle a dit qu'il lui avait raconté que tu avais essayé de le tuer.— Elle ment.— Elle a dit qu'elle ne savait plus ce qui était vrai et ce qui était faux. Elle a dit que Dami

Elle s'arrête. Elle respire. Elle me regarde, et dans ses yeux, il y a quelque chose qui ressemble à de la supplication.— Je sais que tu ne me crois pas. Je sais que tu penses que je mens. Mais je te jure, Océane. Je te jure que je dis la vérité. Je te jure que je veux aider Elias. Je te jure que je veux réparer.Je ne réponds pas tout de suite. Je la regarde, et je me dis qu'elle ment, qu'elle ment encore, qu'elle ment toujours. Mais quelque chose, au fond de moi, une petite chose fragile, hésite. Peut-être qu'elle dit vrai. Peut-être qu'elle a changé. Peut-être que les gens peuvent changer.— Comment je peux te croire ? je demande.— Tu ne peux pas. Pas encore. Mais tu peux vérifier. Tu peux chercher. Tu peux enquêter. Et si tu trouves quelque chose qui prouve que je mens, alors tu sauras. Et si tu trouves quelque chose qui prouve que je dis vrai, alors peut-être que tu me croiras. Un peu. Juste un peu.Elle se lève. Elle va dans la chambre. Elle revient

— OcéaneLes documents s'étalent sur la table basse comme les pièces d'un puzzle que personne n'aurait envie de reconstituer. Je les ai étalés un par un, dans un ordre que je croyais logique, et maintenant je les regarde, et je me dis que rien, dans cet ordre, n'a de sens. Les actes de naissance, les jugements de divorce, les rapports de police, les lettres, les photos ; tout ça forme un tableau que je croyais comprendre, et qui, à mesure que je le regarde, se déforme, se creuse, s'enfonce dans des profondeurs que je n'avais pas soupçonnées.Elias est assis à côté de moi, les coudes sur les genoux, une lettre à la main. Il la lit, il la relit, il la pose, il la reprend. Ses lèvres remuent sans bruit, comme s'il récitait une prière qu'il ne connaît pas.— Regarde ça, il dit.Il me tend la lettre. Une lettre d'Antoine, adressée à Clara, datée de 1986. Je la prends, je la lis, et l'odeur du vieux papier me monte au nez, poussière et encre séchée.« Clara. Je sais que tu me caches quelque

— Océane Clara vient trois jours plus tard. Elle sonne, elle attend, elle sourit, et moi, je la laisse entrer. Je ne sais pas pourquoi. La fatigue, peut-être. La solitude. Ou cette petite chose au fond de moi qui veut croire que les gens peuvent changer. Elle s'assoit sur le canapé. Elle pose son sac à ses pieds. Elle me regarde, et dans ses yeux, dans ses yeux clairs, il y a quelque chose que je n'avais pas vu avant. Quelque chose de doux. De triste. De dangereux. — Tu as lu les documents ? elle demande. — Oui. — Et ? — Et je sais tout. Sur Antoine. Sur Damian. Sur toi. Sur cette famille. Je sais tout. Elle hoche la tête. Lentement. Elle a l'air de réfléchir, de peser mes mots, de les retourner dans sa tête. — Alors tu sais pourquoi j'ai fait ce que j'ai fait. Tu sais pourquoi j'ai menti. Tu sais pourquoi j'ai gardé le silence. — Je sais que tu avais peur. Je sais que tu étais prise au piège. Je sais que tu as survécu comme tu as pu. — Et tu me pardonnes ? — Je ne sais pa

Il m'aide à me lever. Il m'emmène, dans la rue, en titubant, avec sa peur qui déborde. On trouve un taxi. On arrive aux urgences. On attend. Des heures. Des siècles. Dans la salle d'attente, avec les néons qui grésillent et les gens qui toussent et les bruits de civière dans les couloirs.Elias ne me lâche pas la main. Il est pâle, il tremble, mais il est là. Il est là.Et puis on m'appelle. On me fait une échographie. Un médecin, une femme avec un visage doux, qui me dit de me détendre, qui me dit que tout va bien se passer.— Alors ? je demande. Le bébé ?Elle regarde l'écran. Longuement. Puis elle se tourne vers moi. Elle sourit.— Le bébé va bien. Le cœur bat. Tout est normal. Ce n'était qu'une fausse alerte. Du stress, probablement. Vous devez vous reposer. Éviter les émotions fortes. Mais le bébé va bien.Je fonds en larmes. De soulagement. De joie. De tout. Elias est là, il m'attend dans le couloir, et quand je sors, quand je lui dis que tout va bien,