Semua Bab MARIÉE AU MAUVAIS FRÈRE ET JE NE VEUX PLUS DU BON: Bab 101 - Bab 110

Océane brisa le silence. Sa voix était basse, chargée d'une colère froide qui la surprenait elle-même. Elle ne savait pas d'où lui venait cette force, cette détermination. Mais elle savait qu'elle ne pouvait plus reculer.— C'est tout ? C'est ça, la vérité ?Il ne répondit pas. Il ferma la porte derrière lui, lentement, comme pour retarder l'inévitable. Le tintement de la clochette résonna dans le silence comme un glas.— Ne me fais pas ça, Elias. Ne reste pas là comme une statue. Tu me dois la vérité. La vraie. Pas celle que tu as écrite dans ce carnet. La vérité que tu ne m'as jamais dite en face. Pourquoi tout ça ? Pourquoi ce silence ? Tu me prenais pour qui ? Pour une idiote ?Elle marqua une pause, sa voix se brisant légèrement. Les larmes menaçaient de revenir, mais elle les retint. Elle ne voulait pas pleurer devant lui. Pas maintenant.— Depuis combien de temps ? Depuis le début ? Tu m'as regardée vivre, tu m'as écoutée

— Océane La porte de la librairie se referme derrière moi et le froid de la nuit me gifle le visage. Je reste un instant immobile sur le trottoir, le carnet d'Elias serré contre ma poitrine comme une relique volée. Les étoiles percent le ciel lavé par la pluie et je respire profondément, laissant l'air glacé m'emplir les poumons, me nettoyer de l'intérieur. Je ne rentre pas chez moi. Je ne peux pas. Mes jambes me portent le long de la rue déserte, mes pas résonnant sur le pavé mouillé. Je marche sans but, le carnet contre moi, les pensées tourbillonnant dans ma tête comme des feuilles mortes prises dans un tourbillon. Les mots d'Elias, son écriture fine et serrée, les aveux à peine voilés défilent derrière mes paupières à chaque clignement. Je finis par m'arrêter sur un banc, près du petit square où je venais jouer enfant. Le bois est trempé mais je m'en fiche. Je m'assois, les jambes tremblantes, et je rouvre le carnet à une page au hasard. « Aujourd'hui, elle m'a demandé de

— Océane Le silence dure si longtemps que je finis par entendre le vent dans les branches du square, le clapotis de l'eau dans le caniveau, les battements de mon propre cœur. Elias ne bouge pas. Il attend, résigné, comme un homme qui a jeté ses dernières cartes sur la table et qui attend de voir si la banque saute. — La fois où tu as failli te faire renverser par cette voiture, rue de la Roquette, dit-il enfin. Tu te souviens ? Mon sang se glace. Je me souviens. C'était il y a six mois. J'avais traversé sans regarder, perdue dans mes pensées. Une voiture avait surgi et je m'étais arrêtée net, le cœur battant. La voiture était passée à quelques centimètres de moi. J'avais eu une peur bleue. — Oui, dis-je. Pourquoi ? Il prend une grande inspiration. — Ce n'était pas un hasard. Je te suivais. Je te suivais souvent, à cette époque. Pas de façon malsaine, pas comme un rôdeur. Mais je t'aimais et je voulais te voir, alors je te suivais. Ce jour-là, je t'ai vue traverser sans regarder.

— OcéaneJe rentre chez moi à pied. La marche est longue mais j'ai besoin de sentir mes jambes me porter, de sentir l'air froid sur mon visage, de sentir quelque chose de concret sous mes pieds. Le carnet d'Elias est dans mon sac. Le livre d'Aragon aussi. Je ne les ai pas ouverts. Je ne peux pas. Pas encore.Mon appartement est silencieux, comme toujours. Je n'allume pas la lumière. Je me laisse tomber sur le canapé, dans le noir, et je fixe le plafond. Les mots d'Elias résonnent dans ma tête, en boucle. Les mensonges, les sacrifices, les manipulations. Et cette phrase, cette phrase qui m'a transpercée : « Je t'aime, Océane. Je t'aime. »Je ne sais pas combien de temps je reste là. Des heures, peut-être. La nuit finit par s'éclaircir et une lumière grise filtre à travers les rideaux. Je me lève, les membres engourdis, et je me fais du café. Je m'assois à la table de la cuisine, le carnet devant moi, et je le regarde. Je le regarde comme on regarde un animal dangereux, avec méfiance, a

— Océane Le train file vers le sud. Je regarde par la fenêtre les paysages défiler, flous, gris, fondus dans la pluie. Je ne les vois pas. Je ne vois rien. Je suis ailleurs. Mon téléphone est éteint. Je l'ai éteint après avoir envoyé le message à Elias. Je ne veux pas savoir s'il a répondu. Je ne veux pas savoir s'il s'inquiète. Je ne veux pas savoir s'il souffre. Je m'en fiche. Je m'en fous complètement. La colère est retombée. Il ne reste que la fatigue. Une fatigue immense, qui me pèse sur les épaules, qui m'alourdit les paupières. Je ferme les yeux. Je m'endors. Je rêve. Je rêve d'Elias. Il est dans la librairie, il range des livres. Il se retourne, il me voit, il sourit. Ce sourire que j'aimais tant. Ce sourire qui me faisait fondre. Il s'approche de moi. Il me prend la main. — Océane, dit-il. Océane, je suis désolé. Je veux lui répondre mais les mots ne sortent pas. Je veux le repousser mais mes bras ne bougent pas. Je veux partir mais mes jambes ne me portent pas. Je suis