Semua Bab MARIÉE AU MAUVAIS FRÈRE ET JE NE VEUX PLUS DU BON: Bab 111 - Bab 120

— OcéaneLe lendemain, je reçois un message de Clara. Je ne réponds pas. Je le supprime. Mais dans les jours qui suivent, les messages s'accumulent. Clara m'écrit, Clara m'appelle, Clara vient chez moi. Je ne réponds pas. Je n'ouvre pas. Je laisse sonner.Le premier message arrive à sept heures du matin. Je ne l'ai même pas lu. J'ai vu son nom s'afficher sur l'écran, et mon estomac s'est noué. Une sensation froide, métallique, qui remonte dans ma gorge. J'ai appuyé sur « supprimer » sans ouvrir la conversation. Sans même effleurer l'écran du doigt. Comme si le simple contact avec son nom pouvait me contaminer.Le deuxième message arrive dans l'après-midi. Puis le troisième, le soir. Clara m'écrit comme si de rien n'était, comme si elle n'avait pas passé des semaines à me trahir, à transmettre des informations sur moi à Damian, à me vendre morceau par morceau à un homme qui voulait ma peau. Elle m'écrit comme si nous étions encore amies. Comme si rien ne s'était passé. Comme si je n'av

— OcéaneLe lendemain, je reçois un message de Damian. « Je pars aujourd'hui. Pour toujours. Je voulais te dire au revoir. Et merci. Pour ta colère. Pour ta douleur. Pour ta vérité. Tu m'as aidé à comprendre. À changer. Je ne l'oublierai jamais. Prends soin de toi. Damian. »Je lis le message. Je le relis. Puis je le supprime. Je ne réponds pas. Je ne veux pas répondre. Je ne veux plus rien avoir à faire avec lui.Mais je pense à Elias. À ce qu'il doit ressentir. Lui qui a été manipulé par Damian. Lui qui a été trahi par Clara. Lui qui a été seul pendant des années. Je pense à sa lettre, posée sur le bureau de la librairie. Je ne l'ai toujours pas ouverte. Je ne l'ai toujours pas lue. Mais je la sens, comme une présence, comme un poids.Je décide d'aller à la librairie. Pas pour lui pardonner. Pas pour lui dire que tout est oublié. Mais pour lui parler. Pour comprendre. Pour voir, dans ses yeux, si l'homme que j'ai aimé existe encore, ou s'il n'a jamais existé.Je sors de chez moi. Le

— EliasElle est là. Devant moi. Agenouillée dans la lumière jaune de la lampe de bureau, les mains dans les miennes, le souffle court. Elle vient de dire qu'elle est prête à essayer. Prête à me faire confiance. Prête à m'aimer. Vraiment. Et je sens quelque chose se fissurer dans ma poitrine. Quelque chose que je retenais depuis des années. Quelque chose qui déborde.— Océane, il faut que je te dise tout. Pas juste ce que j'ai fait. Pas juste les faits. Tout ce que j'ai ressenti. Tout ce que j'ai pensé. Tout ce que je n'ai jamais dit.Elle hoche la tête. Elle ne retire pas ses mains. Elle attend.Je me relève. Je m'assois sur le tabouret derrière le comptoir. Je ne peux pas rester à genoux, pas pour ça. J'ai besoin de distance. J'ai besoin d'air.— Je t'aime, Océane. Je t'aime depuis le premier jour. Depuis que tu es entrée dans cette librairie avec ta robe d'automne et ton sourire timide. Je t'aime d'un amour qui me dépasse. Qui m'écrase. Qui me terrifie.Je m'arrête. Je regarde mes

— OcéaneIl m'embrasse. Enfin. Vraiment. Pas comme dans mes rêves. Pas comme dans mes souvenirs. Mais comme dans la vie. Avec des lèvres qui tremblent. Des mains qui cherchent. Des souffles qui se mêlent.Nous sommes dans l'arrière-boutique de la librairie. Sur le vieux canapé en cuir qu'il a depuis des années. La lampe de bureau projette une lumière jaune sur nos visages. Les livres nous entourent. Les odeurs de papier, de café, de cuir, nous enveloppent. C'est notre lieu. Notre sanctuaire. Notre maison.Il m'a embrassée il y a quelques secondes à peine, et pourtant j'ai l'impression que des heures se sont écoulées. Le temps s'est distendu. Le monde s'est rétréci. Il n'y a plus que nous. Il n'y a plus que cette pièce. Il n'y a plus que ce canapé. Il n'y a plus que nos deux corps qui se cherchent, qui se trouvent, qui se reconnaissent enfin.Je le regarde. Ses yeux sont plus sombres que d'habitude. Plus profonds. Plus intenses. Ils me fixent comme si j'étais la seule chose au monde qu

— OcéaneLe travail dure des heures. Des heures de douleur. Des heures de souffrance. Des heures de peur. Mais aussi des heures d'espoir. Des heures d'amour. Des heures de vie.Les contractions se succèdent, de plus en plus rapprochées, de plus en plus intenses. Chaque vague me submerge, me broie, me dépèce. Je perds la notion du temps. Je perds la notion de l'espace. Je perds la notion de tout. Il n'y a plus que cette douleur. Cette douleur qui monte. Cette douleur qui descend. Cette douleur qui me traverse. Cette douleur qui me transforme. Cette douleur qui m'annonce que je suis en train de devenir quelqu'un d'autre. Quelqu'un de nouveau. Quelqu'un de plus grand. Une mère.Elias est là. Tout le temps. Il ne me lâche pas. Il me tient la main. Il me soutient. Il me regarde. Il me dit que je suis forte. Il me dit que je suis belle. Il me dit que je peux le faire. Il me dit que nous pouvons le faire. Sa voix est mon ancrage. Sa main est ma bouée. Son regard est ma lumière. Dans cette te