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OcéaneElle l'a dit un jeudi. Un jeudi après-midi, dans sa chambre d'hôtel, parce qu'elle m'avait invitée à prendre le thé, parce qu'elle voulait me montrer des photos, parce qu'elle avait besoin de parler. La chambre était belle, grande, avec une vue sur la mer, et moi, dans mon jean et mon pull usé, je me sentais petite, misérable, déplacée.On a parlé de tout et de rien, d'abord. De Paris, de son travail, de la vie qu'elle allait reprendre. Et puis, à un moment, la conversation a glissé, doucement, sans que je m'en rende compte, vers Elias. Parce que c'était toujours vers Elias, avec elle. Toujours.— Tu sais, il y a quelque chose que je ne t'ai pas dit. L'autre jour, au café. Sur Elias et moi.Mon cœur s'est arrêté. Ou il a accéléré. Je ne sais plus. Les deux, peut-être.— Quoi ?— Je ne t'ai pas tout dit. Parce que c'était trop dur. Parce que je ne savais pas comment. Mais maintenant... maintenant je crois que tu d

OcéaneLe dîner, c'est Clara qui l'a organisé. Bien sûr. Elle a appelé Elias, elle lui a parlé, de sa voix douce, de sa voix de sœur, elle a dit qu'il fallait arrêter de se faire la tête, qu'on était une famille, quand même, qu'on avait traversé tellement de choses ensemble, qu'on ne pouvait pas tout jeter comme ça. Elle a dit qu'elle nous invitait, tous les deux, dans un bon restaurant, en ville, pour fêter la fin de cette période de merde. Elle a dit qu'elle payait. Elle a dit qu'elle voulait nous voir heureux. Elle a dit tant de choses, Clara. Elle savait dire les choses.Elias a accepté. Je ne sais pas pourquoi. Peut-être parce qu'il était fatigué de se battre, peut-être parce qu'il voulait croire que tout pouvait s'arranger, peut-être parce qu'il ne se méfiait pas assez. Ou peut-être qu'il se méfiait, justement, qu'il savait, qu'il avait compris, et qu'il voulait voir jusqu'où elle irait. Je ne sais pas. Je ne saurai jamais.Le restaurant ét

— OcéaneLa clé tourne dans la serrure avec un bruit sec qui résonne dans le couloir vide, et quand la porte s'ouvre, je sens d'abord l'odeur : peinture fraîche, poussière de plâtre, quelque chose de neuf et d'ancien à la fois, le propre et le vieux qui se mélangent. L'appartement est petit, deux pièces, une cuisine qui donne sur un salon qui donne sur une chambre, et les fenêtres, enfin, ne donnent pas sur une cour. Elles donnent sur une rue, une vraie rue, avec des arbres, des passants, une boulangerie en face dont l'enseigne grince quand le vent souffle.Elias entre derrière moi, il porte les deux valises, la sienne et la mienne, et il les pose au milieu du salon, sur le parquet qui craque. Il regarde autour de lui, lentement, et je vois ses épaules qui se relâchent, qui descendent de quelques centimètres, comme si elles portaient un poids depuis des années et que ce poids, tout à coup, venait de tomber.— C'est chez nous, il dit.— C'est chez nous, je répète.Les mots sont étrange

Je pose ma tête contre le mur. Je ferme les yeux. Les larmes coulent, doucement, sans que je les retienne, et je ne sais pas si c'est de la joie ou de la terreur, je ne sais pas ce que c'est, je ne sais plus rien. Je suis enceinte. Un enfant. Un petit être qui grandit dans mon ventre, qui est déjà là, qui est déjà en vie, qui n'a rien demandé et qui dépend de moi, entièrement de moi.Et cette pensée, cette pensée-là, elle est si grande, si lourde, si immense, qu'elle m'écrase.Comment je vais faire ? Comment on va faire ? On n'a pas d'argent. On n'a pas de meubles. On n'a qu'un canapé d'occasion et deux chaises et une plante verte qui se demande ce qu'elle fait là. Comment on va accueillir un enfant dans tout ça ? Et Damian ? Et Clara ? Et le monde entier qui nous attend dehors, avec ses couteaux et ses dents ?Je reste là, longtemps. Le carrelage me gèle les jambes. Le test me brûle la main. Et dans ma tête, les pensées tournent, se cognent, s'effondrent. Je dois le dire à Elias. Je

— OcéaneIl trouve le test. Trois jours plus tard. Je ne sais pas comment, je ne sais pas pourquoi, il ouvre le tiroir de la salle de bain, il fouille sous les serviettes, et il le trouve. Ce petit bout de plastique avec ses deux traits, que j'avais gardé, que je n'avais pas jeté, que je n'avais pas su jeter.Il est assis sur le bord de la baignoire quand je rentre. Il tient le test dans sa main. Il le regarde. Il ne dit rien.— Elias.Il lève la tête. Ses yeux sont étranges. Pas de colère. Pas de reproche. Juste... quelque chose. De la tristesse, peut-être. De la douleur, peut-être. De l'incompréhension.— Pourquoi tu ne me l'as pas dit tout de suite ?— Je... je ne savais pas comment. J'avais peur.— Peur de quoi ?— Peur de ta réaction. Peur que tu ne veuilles pas. Peur que tu me dises que c'est impossible, qu'on n'est pas prêts, qu'on n'a rien à offrir. Peur de te perdre.Il secoue la tête. Len