All Chapters of رفضت ليلة معي، فصارت المرأة الوحيدة التي أريدها: Chapter 81 - Chapter 90

بعد أن أرسل جوليان صورته، سكتت إيفا لمدة يومين. لم ترد على رسائله بسرعة كعادتها. كانت تقرأ، ثم تضع الهاتف جانباً، ثم تعود وتقرأ مرة أخرى، لكنها لا تكتب. لأنها تعرف ما سيطلبه بعدها. كل الرجال يطلبون نفس الشيء بعد أن يرسلوا صورتهم: أرسلي صورتكِ. وهي لا تريد أن ترسل صورتها. ليس لأنها قبيحة، بل لأنها خائفة. خائفة أن يراها كما ترى نفسها: امرأة بثوب بيت بيج، بشعر مربوط، بعينين متعبتين. خائفة أن يقول في داخله: آه، هذه هي؟ كنت أتخيلها أجمل. خائفة أن يصمت كما صمت زوجها حين قصت شعرها. في اليوم الثالث، كتب لها جوليان: "هل ما زلتِ غاضبة من نفسكِ لأنكِ رأيتِ أنني طويل؟" كتبت: "لا." "هل ما زلتِ تنظرين إلى الصورة؟" "لا." كذبت. كانت لا تزال تنظر إليها كل ساعة، كبرتها وجعلتها خلفية هاتفها لمدة ساعة ثم مسحتها بسرعة كأنها تفعل شيئاً حراماً. "إيفا، هل يمكن أن أطلب شيئاً؟" قلبها قفز. عرفت. "لا تطلب صورتي." كتبت بسرعة قبل أن يطلب. "لماذا؟" "لأنني لست جميلة مثلك. لأنني متعبة، لأنني لا ألبس قميصاً أبيض، ألبس ثياب بيت قديمة، لأنني لا أملك شرفة جميلة أقف فيها، أقف في مطبخ صغير رائحته ب

لم يكن جوليان يتوقع أن صورة واحدة ستغير طريقة رؤيته. هو طبيب نفسي. خمسة عشر عاماً وهو يرى الوجوه. عشرات الوجوه كل يوم في عيادته. وجوه مرضى قلقين، وجوه متعبة من الأدوية، وجوه تحاول أن تبتسم وهي حزينة من الداخل. تعلم في الجامعة أن لا ينظر إلى الوجه، بل إلى ما وراء الوجه. إلى حركة اليد حين ترتجف، إلى لمعة العين حين تريد أن تبكي لكنها لا تبكي، إلى الابتسامة التي تخفي خوفاً. وفي موقع التعارف، كان يرى مئات الصور كل أسبوع. نساء تلبس أحمر، تضع مكياجاً ثقيلاً، تبتسم ابتسامة مدروسة أمام المرآة، تصور نفسها من زاوية تظهرها أجمل بعشر مرات من حقيقتها. وكان يرد دائماً بنفس الجملة الجاهزة التي حفظها: "واو، ما أجملكِ." جملة لا تعني شيئاً. لكن صورة إيفا كانت مختلفة تماماً. مختلفة لدرجة أنها جعلته كطبيب، كرجل اعتاد أن يفهم كل شيء، يجلس لأول مرة ولا يفهم لماذا قلبه دق بسرعة. أولاً، لم تكن تحاول أن تكون جميلة. هذا ما لاحظه فوراً كطبيب نفسي. لا مكياج. لا فلتر يبيض الوجه. لا إضاءة قوية تخفي العيوب. لا وضعية مدروسة، يد على الخصر وصدر إلى الأمام. لا شيء من هذا. فقط امرأة واقفة في غرفة نوم صغيرة

"هل أحكي لكِ عن سارة؟" كتب جوليان. كانت إيفا في المطبخ، الليل، البيت نائم. قرأت الاسم، وشعرت فوراً أن هذا الاسم ثقيل عليه. ثقيل جداً لدرجة أن ثلاث نقاط بقيت تظهر وتختفي لدقيقة كاملة قبل أن يكتب. كتبت: "من سارة؟" فكتب رسالة طويلة، أطول رسالة اعتراف كتبها في حياته، كأنه لم يعد يكتب لفتاة في موقع تعارف، بل يكتب لطبيبته النفسية: "سارة هي زوجة توماس، أعز أصدقائي منذ الجامعة. عشرون سنة صداقة. ليس صديقاً عادياً. توماس هو الرجل الذي كان بجانبي حين مات أبي، الذي ساعدني أن أدخل كلية الطب، الذي أعطاني أول مريض. عنده بنتان توأم، لينا وميرا، ثماني سنوات. بنتان أحبهما كأنهما بناتي. كيف أعجبت بها؟ لم يكن إعجاباً مخططاً، والله لم يكن مخططاً. ثاني مرة أزور بيتهم كعائلة. المرة الأولى كانت عشاء جمعة عادي. المرة الثانية كانت عيد ميلاد البنتين. عصر يوم سبت مشمس، حامل هدية لكل واحدة، ألوان احترافية للينا التي تحب الرسم، وكتب مغامرات لميرا التي تحب القراءة. البيت كله بالونات ملونة، أطفال يلعبون في الحديقة ويصرخون، ريحة كعكة شوكولاتة. استقبلتني سارة عند الباب بفستان صيفي بسيط، شعرها المجعد مربوط

كطبيب نفسي، كان جوليان يكشف الغيرة في أول ثلاث دقائق. المرأة التي تغار لا تقول "أغار". تسأل عن طول امرأة أخرى، عن شعرها، عن عطرها. وإيفا منذ أمس تسأل عن شعر سارة وطولها وفستانها وعطرها، وهي تقول: أنا لا أغار. فكتب لها في صباح اليوم التالي، بعد صورتها بشعر منسدل وجلابة خضراء: "صباح الخير يا إيفا التي غسلت شعرها مثل سارة." قرأت الجملة وتجمدت. كأن أحداً فتح دفترها السري. كتبت بسرعة: "لم أغسله مثلها، غسلته لأنه كان متسخاً." رد: "متسخاً منذ ثلاثة أشهر؟ أنتِ دائماً تربطينه بمطاطة رخيصة تتمزق كل أسبوع." "كيف عرفت أنها رخيصة؟" "لأنكِ قلتِ لي." سكتت، ثم كتبت كطفلة كُشفت: "أنت كطبيب نفسي تظن أنك تعرف كل شيء." كتب: "لا أعرف كل شيء، لكنني أعرف متى تغار امرأة." "أنا لا أغار!" "حسناً، أنتِ لا تغارين." تركها عشر دقائق تحترق، ثم عاد يستفزها. لأنه كرجل يعرف أن استفزاز الغيرة هو الطريقة الوحيدة لجعل امرأة تقول حاضر طوال حياتها، تقول أخيراً لا. كتب: "تعرفين، تذكرت شيئاً عن سارة اليوم." كتبت بسرعة، أسرع من حاضرها المعتاد: "ماذا؟" "تذكرت أنها كانت تضع عطراً جميلاً جداً، حتى

لم يكن إخفاء الهاتف قراراً. كان غريزة. منذ أصبحت تتحدث مع جوليان من التاسعة إلى الثانية، أصبح هاتفها القديم ذو الشاشة المكسورة من الطرف يسخن في يدها. يسخن من كثرة الكتابة، من كثرة كلمة "حاضر" التي تحولت فجأة إلى جمل طويلة غاضبة. في ليلة الثلاثاء، كانت في المطبخ تكتب له عن حلمها القديم أن تصبح معلمة، وفجأة دخل كريم حافي القدمين. لم تسمعه. قال: "ما زلتِ في المطبخ؟" ارتجف قلبها، ورمت الهاتف بسرعة داخل قدر العدس الفارغ، القدر الكبير الألمنيوم. اقترب كريم، نظر داخل القدر: "ماذا وضعتِ في القدر؟" قالت: "ملعقة... سقطت ملعقة." نظر داخل القدر، وجد الهاتف يضيء. على الشاشة جملة: "أنتِ شاعرة ولا تعرفين." أخذ الهاتف، رفع حاجبه: "من هذا الشاعر؟" كان قلب إيفا يدق في أذنيها. لأول مرة منذ سبع سنوات، لم تقل حاضر بسرعة. فكرت، كذبت: "مجموعة وصفات، شيف جديد اسمه شيف جوليان، يقول كلاماً جميلاً كي نتابع وصفاته." ضحك كريم ضحكة باردة: "شيف جوليان يقول لكِ أنتِ شاعرة على عدس محروق؟" خطفت الهاتف من يده: "نعم، الأجانب يقولون كلاماً جميلاً حتى على العدس." لم يصدقها، لكنه خرج. ومنذ تلك اللي