All Chapters of رفضت ليلة معي، فصارت المرأة الوحيدة التي أريدها: Chapter 61 - Chapter 70

مرّ شهر كامل من هذا التوازن الهش: جوليان يحافظ على مسافة ظاهرية، سارة تحاول إصلاح زواجها، وتوماس، غافلاً عن كل التوتر الخفي، يعيش بثقة متجددة في استقرار عائلته. لكن تحت هذا السطح الهادئ، كان شيء ما يتصاعد ببطء، ينتظر فرصته. جاءت الفرصة في صورة مؤتمر عمل يستدعي سفر توماس لثلاثة أيام إلى مدينة بعيدة، مؤتمر لا يمكن تأجيله أو رفضه. اتصل بجوليان قبل سفره بيومين. "جوليان، أحتاج منك معروفاً. سأسافر الخميس لثلاثة أيام، وسارة ستكون وحدها مع الفتاتين. أعرف أنك مشغول، لكن هل يمكنك أن تطمئن عليهن من وقت لآخر؟ فقط للاطمئنان، لا شيء أكثر." شعر جوليان بتوتر معقد يتصاعد عند هذا الطلب، إدراك فوري لخطورة الموقف الذي يضعه فيه صديقه بثقة تامة، غير مدرك للعاصفة التي يحملها هذا الطلب البسيط. "بالطبع، سأطمئن عليهن." سافر توماس يوم الخميس، وفي مساء ذلك اليوم، اتصلت سارة بجوليان، صوتها يحمل حذراً واضحاً. "توماس أخبرني أنه طلب منك أن تطمئن علينا. أعرف أن هذا محرج بعد كل ما حدث، فلا داعي أن تشعر بالالتزام." "لا بأس،" قال جوليان بهدوء محسوب. "كيف حالكن؟" "بخير. الفتاتان نائمتان الآن. أشعر فقط... بال

كنت فوق السطح. لا أعرف كم مرّ من الوقت وأنا هناك. عشر دقائق؟ ساعة؟ الريح في نوفمبر كانت قوية، تضرب حبال الغسيل فوق رأسي، وملابسه التي غسلتها بيدي حتى تشققت أصابعي، ما زالت معلقة ومبللة وتتقاطر ماء بارداً على قدمي الحافيتين. تذكرتا السينما C7 و C8 ما زالتا في يدي اليسرى. الورق تبلل من ماء الغسيل ومن عرقي، الحبر بدأ يذوب، لكنني لم أرمهما. قبضت عليهما كأنني لو رميتهما سأخسر الدليل الوحيد على أنني لست مجنونة. يدي اليمنى فيها هاتفي. شاشته هي الضوء الوحيد فوق هذا السطح المظلم. تحتي، البيت كله دافئ. صوت التلفاز يأتي من بيت حماتي، صوت ضحكها مع مسلسلها التركي، وصوت شخير زوجي الذي يأتي حتى إلى السطح. الكل نائم، الكل دافئ، إلا أنا. أنا فوق، كأنني مطرودة من حياتي الخاصة. لا أتذكر متى فتحت التطبيق. أتذكر فقط أنني كنت أريد أن أصرخ، ولم أجد أذناً تسمعني. فتحت هاتفي، أنشأت حساباً في ثلاثين ثانية. كتبت اسماً مستعاراً جاء لوحده: "فراشة صغيرة". لأنني منذ تزوجت وأنا أشعر أنني فراشة حبسها أحد في علبة زجاجية. بدأت أقلب الصور. رجال ببدلات، رجال في سيارات، رجال يكتبون قصائد كاذبة عن الحب. كنت سأغل

في اليوم التالي، كانت الشمس تميل قليلاً نحو الظهيرة. حرارة خفيفة تتسلل إلى الفناء الخلفي، إلى شرفتي الصغيرة. تلك المساحة الضيقة التي هي ملجأي الوحيد في هذا البيت الكبير المليء بالناس ولا أحد لي. حبل الغسيل مشدود بين الجدارين كأنه حبل مشنقة لحياتي، وسلة الملابس المبللة أمامي تفوح منها رائحة الصابون الرخيص والماء البارد الذي أكل يدي. كنت أرفع قطعة تلو الأخرى. يدي محمرتان، متشققتان، شعري مربوط على عجل، وخصلات متمردة تلتصق بجبيني من العرق. أعلق، أثبت بالمشابك الخشبية القديمة، أكرر نفس الحركة منذ ثلاث سنوات. صوت تقاطر الماء هو الصوت الوحيد. وفجأة، اهتز هاتفي في جيب ثوبي المنزلي الفضفاض. توقفت يدي في الهواء. قطعة القماش المبللة بقيت معلقة بين أصابعي تقطر. أخرجت الهاتف بسرعة، بسرعة غريبة، بسرعة امرأة تنتظر شيئاً ولا تريد أن تعترف أنها تنتظره. قلبي دق قبل أن أرى الاسم. رسالة منه. جوليان. الحديدي. "كيف يبدو يومك، فراشة صغيرة؟" قرأت الجملة مرتين. ثلاث مرات. فراشتي الصغيرة . لا أحد ناداني بهذا الاسم في حياتي. زوجي يناديني "إيفا" حين يكون غاضباً، و"يا إمراة" حين يريد شيئاً.

لم يكن جوليان معتاداً على أن يشرح نفسه. كان معتاداً على أن تُفهم قواعده دون أن يقولها. أن تفهمها النساء من نظرة، من طريقة جلوسه، من بروده المحسوب. لم يكن يحتاج إلى أن يقول: أنا لا أكرر اللقاء مرتين. أنا لا أبقى لصباح اليوم التالي. أنا لا أتحدث بعد انتهاء الليلة. كانت قواعده تمشي أمامه، كعطر غالٍ، تفوح قبل أن يصل. لكن مع إيفا، وجد نفسه مضطراً أن يكسر أول قاعدة من قواعده: أن يشرح. مر يومان على حادثة "موعد؟ مستحيل". يومان لم يذكر فيها جوليان كلمة لقاء مرة أخرى. التزم بما قاله: "مساحتنا الآمنة هنا". وكان ملتزماً فعلاً. صباح الخير، مساء الخير، هل أكلتِ جيداً اليوم، هل نمتِ جيداً. لكن إيفا، بذكاء الأنثى التي بدأت تستيقظ، لاحظت شيئاً. أن رسائله أصبحت أقصر قليلاً. أبرد قليلاً. ليس باردة، بل كأنه يضع مسافة سنتيمتر واحد إضافي، مسافة احترام، لكنها مسافة. وهذا السنتيمتر الواحد جعلها تجن. في الليلة الثالثة، لم تستطع أن تصبر. كانت الساعة الحادية عشرة ليلاً، زوجها يشاهد مباراة في الصالة بصوت عالٍ، وهي في غرفتها كالعادة، والهاتف في يدها. كتبت هي أولاً هذه المرة، وهذا بحد ذاته كان حدثاً:

لم يرَ سارة منذ ثلاثة أشهر. ثلاثة أشهر بالضبط منذ تلك الليلة. ليلة واحدة، في شقتها، بعد سهرة طويلة، كان توماس مسافراً، وكانت هي تبكي في صالتها لأنها تشاجرت مع توماس، وكان هو قد شرب كثيراً، وحدث ما لم يكن يجب أن يحدث. وفي الصباح، كانت سارة تجمع شعرها بسرعة، وترتجف، وتقول له وهي تنظر إلى الأرض، لا إلى عينيه: "أرجوك، يجب أن ننسى. كأن شيئاً لم يكن. أنا أحب توماس. أنا نادمة. إذا كنت تحب توماس حقاً، لا تقل له شيئاً، ولا تكلمني عن تلك الليلة مرة أخرى. انسَ." ومنذ ذلك اليوم، وهو يحاول أن ينسى. حاول بكل الطرق التي يعرفها. حاول بالعمل، بعيادة مزدحمة، بمرضى لا ينتهون. حاول بالنساء الأخريات، بمواعيد سهلة، بليالٍ لا تعني شيئاً. حاول بأن يرفض عشاءات توماس، مرة، مرتين، ثلاث مرات، حتى سأله توماس: "هل تشاجرت مع سارة؟ لماذا لا تأتي؟" كيف يقول لصديقه أن زوجته توسلت إليه أن ينسى، وأنه لا يستطيع أن ينسى لأن النسيان ليس قراراً، بل هو محاولة فاشلة كل يوم؟ ثلاثة أشهر وهو يضع سارة في درج في قلبه ويحاول أن يغلقه. وكل مرة يفتح توماس موضوع "سارة متعبة، سارة..." ينفتح الدرج وحده. واليوم، وجد نفسه يفك