All Chapters of رفضت ليلة معي، فصارت المرأة الوحيدة التي أريدها: Chapter 71 - Chapter 80

"احزري ماذا حدث لي اليوم في العيادة؟" كتب لها جوليان في التاسعة مساءً، كعادته الجديدة. "ماذا؟" كتبت إيفا بسرعة، وهي جالسة على حافة السرير، قدماها تتدليان، وشعرها لا يزال مبللاً قليلاً بعد الاستحمام. "دخلت علي امرأة ومعها ابنها الصغير، عمره أربع سنوات. قالت لي: دكتور، ابني بلع قطعة ليغو. فقلت لها: أي قطعة؟ قالت: الرأس. رأس الرجل الأصفر. فقلت للطفل: افتح فمك. فتح فمه، فوجدت الرأس لا يزال هناك، عالق بين أسنانه، يبتسم لي. فقلت له: يا بطل، أنت الآن لديك صديق في فمك. قال لي: لا، أنا أريد أن آكله. قلت له: لا يمكنك أن تأكله، هو بلاستيك. قال لي: وأنت تأكل البلاستيك حين تأكل في المطعم؟" توقفت إيفا عن القراءة، ووضعت يدها على فمها، وبدأت تضحك. لم تكن ضحكة صغيرة، مؤدبة، كالتي تضحكها حين يقول زوجها نكتة سخيفة في العائلة وتضطر أن تضحك مجاملة. كانت ضحكة حقيقية، بصوت، ضحكة خرجت من بطنها، ضحكة جعلت كتفيها يهتزان. كتبت له وهي لا تزال تضحك: "ثم ماذا فعلت؟" "قلت له: أنا لا آكل البلاستيك، أنا آكل المرضى الذين لا يسمعون الكلام. فنظر إلي بخوف، وفتح فمه بسرعة، وأخرج الرأس الأصفر، وأعطاني إياه و

في اليوم التالي، لم تكتب له في الصباح. هو كتب: "صباح الخير يا فراشة. هل فعلتِ شيئاً لنفسكِ؟" قرأت الرسالة في الثامنة، وابتسمت، ولم ترد فوراً. ليس لأنها لا تريد، بل لأنها كانت تضع طلاء الأظافر الأحمر. يدها ترتجف. الطلاء قديم، ثقيل، لكن لونه جميل. أحمر صريح، ليس وردياً خجولاً، أحمر يقول "أنا هنا". وضعت طبقة أولى، ثم ثانية، ثم نظرت إلى أظافرها. حمراء. لم ترها حمراء منذ ستة أشهر. جلست على حافة السرير، تنظر إليها، وتشعر بشيء غريب، شيء يشبه الخجل والفخر معاً. التقطت صورة لأظافرها، ترددت ثانيتين، ثم أرسلتها له. "فعلت." قرأ جوليان الصورة، وابتسم. لم ير أظافر حمراء بهذه الفرحة من قبل. "أحمر؟" كتب. "كنت أتوقع وردياً خجولاً. لكن أحمر؟ هذه ليست فراشة صغيرة، هذه فراشة خطيرة." "أنا خطيرة منذ البارحة." كتبت، وكانت لا تزال تنظر إلى أظافرها. "وماذا فعل زوجكِ حين رآها؟" هنا توقف قلبها للحظة. زوجها لم يرها بعد. خرج قبل أن تضعها. سيعود في المساء. كتبت: "لا أعرف. لم يرها بعد." "هل سيغضب؟" "لا... ربما يقول لا شيء. هو عادة لا يلاحظ. أو يقول لماذا أحمر؟ ثم ينسى." "وأنتِ؟ هل ت

في السادسة مساءً، يُسمع صوت المفتاح في الباب. هذا الصوت تعرفه إيفا جيداً. قبل أن يتزوجا، كان صوت المفتاح يجعل قلبها يخفق، كانت تجري إلى المرآة لتعدل شعرها، كانت تبتسم قبل أن يفتح الباب. الآن، بعد خمس سنوات، صوت المفتاح يعني شيئاً واحداً فقط: يجب أن يكون الأكل جاهزاً، الشاي جاهزاً، البيت نظيفاً، وهي جاهزة لتقول حاضر. دخل أحمد، زوجها. رجل في الثانية والثلاثين، طويل قليلاً، ببطن صغير بدأ يظهر من الجلوس في المكتب، بملامح متعبة دائماً، ليس لأنه حزين، بل لأنه متعب فعلاً. يعمل من الثامنة إلى الخامسة في شركة، يعود مرهقاً، لا يريد أن يتحدث. "السلام." قال وهو يخلع حذاءه عند الباب. "وعليكم السلام. كيف كان يومك؟" قالت إيفا وهي واقفة في المطبخ. "متعب، كالعادة." قال، ودخل الصالة، ورمى نفسه على الأريكة، وأمسك جهاز التحكم وفتح التلفاز بصوت عالٍ. إيفا أحضرت له الماء، ثم الشاي، ثم وضعت الطعام على الطاولة. "الأكل جاهز." قالت. "دقائق فقط، دعيني أرتاح." قال دون أن ينظر إليها، عيناه على الأخبار. جلست إيفا على الكرسي المقابل، تنتظر. هذه عادتها. تنتظر حتى يقوم هو أولاً ليأكل، ثم تأكل هي. ح

بعد أن قالت إيفا لأول مرة في حياتها لرجل غريب: "أنا لست بخير"، توقعت أن يحدث شيء سيء. هكذا علمتها الحياة: حين تقولين الحقيقة، يبتعد الناس. أمها حين قالت لها مرة قبل زواجها: "أنا خائفة من الزواج ماما"، قالت لها أمها: "لا تقولي هذا، عيب، كل البنات يتزوجن، اصبري وستكونين بخير." حماتها حين قالت لها في أول سنة زواج: "أنا متعبة من الوقوف طوال اليوم في المطبخ"، قالت لها حماتها: "كل النساء متعبات، هل تظنين أنني لم أتعب حين كنت في سنكِ؟" زوجها حين قالت له مرة: "أشعر بالوحدة وأنت في العمل طوال اليوم"، نظر إليها باستغراب وقال: "وحدة؟ أنتِ في بيتكِ، عندكِ تلفاز، عندكِ هاتف، ماذا تريدين أكثر؟" فتعلمت. تعلمت أن تقول: أنا بخير. أنا بخير. أنا بخير. حتى أصبحت كلمة بخير مثل ملح الطعام، تضعها على كل شيء كي يمر. لكن جوليان لم يفعل مثلهم. بعد رسالة "أنا لست بخير"، لم يقل لها اصبري، لم يقل لها كل النساء متعبات، لم يقل لها نامي وارتاحي. كتب لها جملة واحدة فقط: "شكراً لأنكِ قلتِ الحقيقة. الآن أستطيع أن أراكِ." ومنذ ذلك اليوم، أصبح جوليان يسأل كثيراً. كثيراً جداً. في الصباح: "صباح الخير يا

بقيت الصورة مفتوحة على شاشة هاتفها لمدة ساعتين. ساعتين كاملتين وإيفا تنظر إلى رجل غريب بقميص أبيض وندبة فوق حاجبه. في البداية نظرت إليه كأنها تنظر إلى صورة عادية. ثم كبرت الصورة. ثم كبرتها أكثر، حتى أصبح وجهه يملأ الشاشة. ثم صغرتها، ثم كبرتها مرة أخرى، كأنها لا تصدق ما ترى. لم يكن وسيماً بطريقة الممثلين الذين تراهم في التلفاز، ببشرة ناعمة وشعر مصفف بالجل. كان وسيماً بطريقة أخرى، بطريقة الرجال الذين يعملون كثيراً وينامون قليلاً ويجرون في الصباح. طويل. هذا أول ما لاحظته. حتى وهو واقف في شرفة، كان طوله واضحاً. كتفاه عريضان، ليسا عريضين كالذي يذهب إلى صالة الرياضة كل يوم ليرفع الأثقال، بل عريضين بطريقة طبيعية، طريقة رجل يحمل الأطفال في المستشفى، يحمل حقائب، يفتح أبواباً ثقيلة. جسمه رياضي. ليس ضخماً، لكنه مشدود. القميص الأبيض كان يظهر صدره قليلاً، وذراعاه كانتا قويتين، تظهر عروق خفيفة عليهما. ووجهه... وجهه كان أخطر شيء. ليس لأنه وسيم جداً، بل لأنه هادئ. عيناه بنيتان، تنظران مباشرة، بلا خوف، بلا محاولة لإخفاء شيء. لحيته خفيفة، غير محلوقة تماماً، كأنه لم يحلق منذ يومين لأنه كان