LE SEIGNEUR DE L'APOCALYPSE のすべてのチャプター: チャプター 11 - チャプター 19

— AdamLe rouleau de barbelés me scie les paumes quand je le hisse sur l'épaule, et je sens le métal qui s'accroche à ma veste, qui tire, qui m'égratigne la nuque à chaque pas, ces petits points de douleur qui me rappellent que je suis encore là, encore capable de sentir, encore capable de souffrir, et c'est peut-être ça le plus important, au fond, sentir quelque chose, n'importe quoi, pour ne pas devenir fou dans ce hangar qui sent l'huile et la peur ; je le pose contre le mur du hangar, je reprends mon souffle, les mains qui brûlent, les doigts qui saignent à peine, et je regarde ce que j'ai fait de cet endroit en trois semaines, ce que j'ai fait de moi en trois semaines, ce que j'ai fait de ma vie en trois semaines, et je ne reconnais pas tout à fait le type qui est là, debout, les mains en sang, à contempler son œuvre comme un général contemple son champ de bataille.Les palettes empilées forment un mur au fond, derrière lequel j'ai calé les caisses de conserves, les packs d'eau,

— AdamLa toux de M. Lefèvre traverse la cloison, une toux grasse, profonde, qui commence au fond de la poitrine et remonte par hoquets, une toux qui secoue les murs, qui secoue mes nuits, qui secoue tout ce que j'essaie de construire ; je l'entends depuis trois jours, et depuis trois jours je fais semblant de ne pas l'entendre, je monte le volume de la radio, je m'occupe les mains, je me répète que ce n'est pas mes affaires, que chacun sa merde, que je ne peux pas sauver tout le monde, mais la toux est là, têtue, obstinée, et elle me rappelle que je ne suis pas seul, que je n'ai jamais été seul, que les autres existent encore, là, derrière les murs, derrière les cloisons, derrière mes propres défenses.Je monte les escaliers, mes pas qui résonnent dans la cage d'escalier vide, les marches qui grincent sous mon poids, et je m'arrête devant sa porte ; elle est entrouverte, une lumière jaune qui filtre par l'interstice, une lumière de fin du monde, une lumière de ceux qui n'ont plus rie

— AdamLe dojo sent la sueur et le tatami mouillé, une odeur que je connais, une odeur qui me rappelle les cours de judo de mon enfance, les ceintures blanches, les chutes, les rires, et je pose mon sac contre le mur, les mains encore moites du volant, les épaules raides, le dos qui tire, le corps tout entier qui semble ne plus savoir comment se tenir debout, comme si les semaines passées à porter des cartons, à dérouler du barbelé, à soulever des packs d'eau, avaient fini par user quelque chose en moi, quelque chose que je ne savais même pas que j'avais.L'instructeur est un homme sec, la cinquantaine, les cheveux ras, les avant-bras couverts de cicatrices, des cicatrices anciennes, des cicatrices qui racontent des histoires, des histoires de bagarres, de chutes, de couteaux peut-être, et il me regarde entrer sans sourire, les bras croisés, les yeux qui évaluent, qui pèsent, qui jugent, des yeux qui ont vu trop de types comme moi, des types qui débarquent un jour avec leurs peurs et

— AdamLa machette me scie la paume à force de la serrer, le manche enveloppé de ruban adhésif qui colle à ma peau, ce ruban que j'ai enroulé dix fois, vingt fois, trente fois peut-être, pour que le métal ne glisse pas, pour que mes doigts ne lâchent pas au mauvais moment, pour que cette lame reste solidaire de ma main comme si elle en faisait partie, comme si elle était le prolongement de mon bras, comme si elle était tout ce qui me séparait encore de la mort, et je pousse la porte du hangar d'un coup d'épaule, le barbelé qui grince, le métal qui crie, les gonds qui protestent, et le monde s'ouvre devant moi comme une gueule, une gueule béante, une gueule qui sent la mort et qui n'attend que moi, qui n'attend que le premier pas, que la première erreur, que le premier moment d'inattention.L'air sent le brûlé et la viande, une odeur qui me rentre dans le nez et qui s'y accroche, une odeur que je ne connaissais pas et que je reconnaîtrai désormais entre mille, une odeur qui me suit, qu