¿Cómo Usar La Cacofonía Como Recurso Estilístico?

Me fascina cómo unas pocas consonantes mal colocadas pueden poner los pelos de punta: eso es la esencia de la cacofonía en literatura. Yo la veo como el uso deliberado de sonidos ásperos, chocantes o discordantes —generalmente consonantes oclusivas y fricativas como /k, t, p, g, b, s/— para crear una sensación de violencia, tensión o desorden en el texto. No es un error; es una herramienta estilística que busca que el lector sienta esa incomodidad a nivel sonoro, no solo semántico. Un ejemplo clásico que siempre traigo a las charlas es «Jabberwocky» de Lewis Carroll: las palabras inventadas y la acumulación de sonidos fuertes generan un efecto brusco y fantástico. En teatro, pienso en pasajes de «Macbeth» donde la mezcla de sílabas cortas y palabras duras intensifica el tono siniestro; y en poesía, «The Bells» de Edgar Allan Poe aprovecha onomatopeyas y chasquidos sonoros que rozan la cacofonía para transmitir estruendo y caos. Más radical, autores modernistas como James Joyce en «Finnegans Wake» aceptan la cacofonía como materia prima del lenguaje. Cuando escribo, suelo usar la cacofonía en escenas de pelea o frustración: meto palabras con muchas consonantes obstinadas y acentos cortos para que el ritmo se rompa y el lector tenga que tropezar con el sonido, igual que un personaje tropieza con sus emociones. Es una herramienta poderosa; mal usada, suena forzada, pero bien colocada puede transformar una frase plana en una experiencia sensorial inquietante y memorable.

Me llama la atención cómo una sola consonante repetida puede hacer que toda una imagen literaria se desplome; por eso presto atención al sonido tanto como al sentido. Cuando reviso un texto, lo primero que hago es leerlo en voz alta con distintas entonaciones: una rápida, otra pausada, y otra como si narrara a alguien que no conoce la historia. Eso me ayuda a detectar choques sonoros —tropiezos por cacofonía— que a menudo pasan desapercibidos en la pantalla. Luego subrayo palabras que comparten grupos consonánticos (por ejemplo, muchas palabras con /r/ o /s/ seguidas) y pruebo a sustituirlas por sinónimos más suaves o a reorganizar la frase para romper la cadena sonora. Me gusta jugar con la puntuación como si fuera un metrónomo: comas y guiones crean respiraciones que alivian la acumulación de sonidos duros; los puntos cortan el ritmo y permiten recomponer la frase. Otra táctica es variar la longitud de las oraciones: alternar frases cortas y largas funciona como cambiar de acordes en una canción. Además grabo fragmentos y los escucho después con auriculares: el oído detecta repeticiones y estridencias que los ojos no ven. En diálogos, evito etiquetas redundantes y apilo verbos de habla iguales; a veces cambiar un verbo por una acción descriptiva elimina la cacofonía sin perder información. Al final, me quedo con la sensación de que escribir es tallar sonido y significado al mismo tiempo. No siempre es necesario eliminar toda aliteración; a veces hay cacofonías buscadas que dan carácter. Pero el truco es distinguir lo intencional de lo inadvertido, y para eso nada mejor que leer en voz alta, escuchar y ajustar hasta que la frase suene natural y fluida.

Tengo la manía de fijarme en cómo suenan las frases cuando leo en voz alta y, la verdad, la cacofonía me saca de la historia más rápido que un giro de trama mal escrito. En una novela que me atrapó al principio, me topé con párrafos llenos de consonantes duras y palabras muy parecidas una tras otra: fue como tropezar con la misma piedra repetidas veces. Eso me obligó a reducir la velocidad, a relamer cada sílaba, y perdí el hilo emocional que el autor intentaba crear. En contraste, autores que manejan el ritmo con cuidado —pienso en pasajes suaves de «Cien años de soledad»— usan la sonoridad para envolver, no para chocar. Desde mi lado curioso y un poco quisquilloso, tengo claro por qué pasa esto: la mente humana procesa sonido y sentido simultáneamente, y cuando los patrones son redundantes o agresivos, el cerebro entra en modo corrección y deja de disfrutar. Por eso suelo marcar esas líneas, probar sinónimos, o romper la estructura de la frase hasta que vuelve a fluir. Al final, una lectura agradable no es solo lo que se dice, sino cómo resuena, y prefiero que me lleve, no que me detenga.

Me encanta cómo la lengua juega con los sonidos, y ahí están la cacofonía y la eufonía como dos polos que moldean lo que sentimos al leer o escuchar. La cacofonía es el conjunto de sonidos ásperos, chocantes o disonantes que hacen que una frase resulte incómoda al oído; suele aparecer por choques entre consonantes fuertes, repeticiones torpes o agrupaciones consonánticas bruscas. La eufonía, en cambio, es la suavidad sonora: una cadencia agradable producida por vocales abiertas, consonantes suaves y ritmos armoniosos. En mis lecturas y en los textos que escribo, identifico la cacofonía como una herramienta que puede crear tensión o realismo brusco, y la eufonía como un recurso que genera belleza, calma o persuasión. Para que se note en la práctica: un ejemplo de cacofonía podría ser la acumulación de chs y gs en una misma frase; mientras que una eufonía típica utiliza asonancias y aliteraciones con sonidos líquidos o vocales abiertas. En poesía la elección suele ser deliberada; en prosa, a veces ocurre por descuido y hay que editar. Personalmente disfruto jugar con ambas: a veces dejo una cacofonía intencional para dar agresividad a un diálogo, y otras veces busco eufonías para que un pasaje conmueva sin que el lector perciba la técnica. Al final, son herramientas del lenguaje que uso para modular emociones y ritmo, y me encanta cómo afectan la experiencia de lectura.

Tengo en mente varios ejemplos donde la cacofonía no es un fallo sino un efecto buscado: en canciones que triunfan en España, la mezcla de sonidos repetidos, consonantes duras y giros rápidos puede chocar a propósito o por accidente, y a mí me encanta diseccionar eso. Un caso evidente es «Aserejé» de Las Ketchup: el coro gibberish —«Aserejé ja de jé de jebe...»— es literalmente un amasijo sonoro pensado para ser pegadizo y, a la vez, cacofónico. No es que suene desagradable, pero sí crea una textura ruidosa y poco narrativa que juega con la fonética más que con el significado. Otro ejemplo sería el estribillo de «La Macarena» de Los del Río; la repetición rápida de «dale a tu cuerpo alegría, Macarena» pone en fila sonidos plosivos y vocales abiertas que, cuando se cantan en masas y a todo volumen, generan una sensación de sobrecarga acústica. Además, en temas modernos como «Bailando» de Enrique Iglesias o «Despacito» de Luis Fonsi, hay pasajes donde la síncopa rítmica y la acumulación de sibilantes —pienso en «pasito a pasito, suave suavecito»— producen una especie de cacofonía estética: suena denso y a la vez hipnótico. En definitiva, en la música pop española la cacofonía aparece tanto por intención estilística como por el efecto de la multitud y la producción, y muchas veces funciona a favor del tema: lo hace memorable y visceral.