¿Dónde Aprender Onomatopeyas Para Dibujar Cómics?

Me encanta fijarme en esas pequeñas explosiones gráficas que te hacen leer con la voz en la mente; en el manga en español hay una mezcla juguetona entre onomatopeyas traducidas y otras que se mantienen tal cual del japonés. Para los impactos y golpes suelen aparecer '¡Pum!', '¡Bam!' o '¡Zas!', que funcionan muy bien porque son inmediatas y reconocibles por cualquier lector hispanohablante. Las explosiones grandes a menudo vienen como '¡Boom!' o '¡Booooom!' según el tamaño del estruendo, y para caídas o choques encontrarás '¡Crash!', '¡Plaf!' o '¡Crac!'. En escenas de tensión o suspense es común ver 'rum rum' o 'rumble' (a veces adaptado como 'rum rum' o representado por grafismos), y los latidos del corazón suelen traducirse como 'tum-tum' o conservar 'doki-doki' cuando el traductor quiere mantener el sabor japonés. Para risas y sonrisas hay variantes simples: 'jajaja', 'je', 'jeje', o transliteraciones como 'kekeke' cuando el original lo exige. Los sonidos de agua y líquido suelen ser 'glup', 'glu-glu', 'splash' o 'chof'. También me gusta cómo ciertos mangas, sobre todo títulos muy estilizados como «JoJo», dejan onomatopeyas japonesas casi intactas (por ejemplo 'ゴゴゴゴ' que se percibe como un murmullo ominoso), mientras que otros optan por localizarlas totalmente para que la lectura sea más fluida. En resumen, la mezcla entre '¡Pum!' y 'doki-doki' es lo que le da sabor al manga en español: familiar pero con toques exóticos según la elección editorial.

Me encanta cuando una onomatopeya hace que la viñeta salte de la página. Para mí, esas pequeñas palabras-sonido son como efectos especiales escritos: un «¡bam!» puede transformar una escena quieta en un golpe que casi se siente en la mandíbula, y un «crack» bien dibujado te cuenta más sobre la fuerza del impacto que mil líneas de diálogo. En mis primeros fanzines aprendí a colocarlas para que el ojo del lector viajara por la página en el orden correcto; son mapa y metrónomo a la vez. También siento que las onomatopeyas conectan con la voz interior del personaje. Un «ドキドキ» (dokidoki) traducido como «tum tum» o «pang» no solo señala un latido, sino la ansiedad, la energía y el ritmo del corazón del protagonista. En mangas como «One Piece» o «Hunter x Hunter», el autor usa sonidos repetidos para crear atmósfera —como un susurro persistente o un rugido lejano— y eso ayuda a fijar tonos emocionales que la imagen por sí sola no siempre logra. Además, hay un juego gráfico precioso: el tipo de letra, la inclinación, el tamaño y la ubicación influyen en cómo percibimos el sonido. Traducir o adaptar esas onomatopeyas supone decisiones creativas: conservar la sonoridad original a veces es mejor que forzar una equivalencia literal. Al final, me parece que las onomatopeyas son el pegamento sensorial que hace que el manga se lea como una experiencia viva y sonora, no solo visual.

Me fascina cómo una palabra dibujada puede convertir un silencio en un estruendo; por eso, cuando escribo onomatopeyas prefiero pensar primero en la voz que quiero que el lector escuche. En el cómic en español se suelen usar letras mayúsculas para los ruidos fuertes —por ejemplo, «¡PUM!», «¡CRASH!» o «¡BOOM!»— y minúsculas o cursiva para ruidos suaves o lejanos, como «tic tac», «pío pío» o «susurro». Si el sonido se alarga se repiten letras o se añaden guiones: «grrrrr», «zzzzzz», «tra-la-la» o «aaaah…». Para golpes secos se usan onomatopeyas cortas y contundentes: «¡ZAS!», «¡PLAF!» o «¡BAM!», mientras que motores y vibraciones suelen representarse con repeticiones o letras guturales: «brum brum», «vrummm» o «rum rum». En historietas españolas clásicas como «Mortadelo y Filemón» o europeas como «Tintín» verás que la tipografía y el tamaño cambian según la intensidad: una letra enorme y con sombra para una explosión, y una letra pequeña y fina para algo que susurra. Otro truco práctico es adaptar la onomatopeya al habla local: un teléfono puede sonar «Rin rin», «Trim», «¡RING RING!» o incluso «¡Brriiing!», según el tono que quieras lograr. Personalmente suelo probar varias opciones encima del boceto hasta que la onomatopeya “encaje” con la ilustración; cuando lo hace, la viñeta respira diferente y el lector la oye sin que haga falta leer en voz alta.

Me fijo mucho en los ruidos que aparecen en los dibujos animados españoles, y hay una mezcla muy divertida entre lo tradicional de los cómics y lo moderno del doblaje. Yo crecí leyendo las onomatopeyas impresas en los tebeos y vi cómo muchas llegaron intactas a la pantalla: «¡Zas!», «¡Paf!», «¡Plaf!» y «¡Pum!» son omnipresentes en golpes y caídas. En escenas de choque o explosión suelen usar «¡Bum!» o «¡Boom!» —a veces con variantes como «¡Cataplum!» o «¡Catapum!» cuando quieren un toque cómico más caricaturesco. También hay onomatopeyas para máquinas y tecnología que adoptan formas muy reconocibles: «bip», «bip-bip», «zzzt», «clic» o «clac» para interruptores y dispositivos; «rum rum» o «brum» para motores; y «tic tac» para relojes. Los sonidos de agua y naturaleza suelen ser «plash», «plof», «splash», «glu glu» o «pio pio» para pájaros; los animales domésticos se escriben como «miau» y «guau». En las escenas cómicas y de comida es típico leer «ñam ñam» o «glup». He notado que en producciones españolas como algunas adaptaciones de cómics tipo «Mortadelo y Filemón» o películas familiares como «Tadeo Jones» se juega mucho con la tipografía y el ritmo de la onomatopeya para marcar el golpe cómico. Me encanta ese pequeño guiño gráfico-sonoro: dicen tanto sin necesidad de diálogo y conectan con el público de cualquier edad.