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Lo que más me fascina es cómo la sexualidad humana aparece en tantas culturas antiguas distintas y, sí, las relaciones entre personas del mismo sexo —lo que hoy a veces llamamos sodomía en términos europeos— existieron fuera de Europa y con formas muy diversas. En el Cercano Oriente, por ejemplo, hay textos míticos como «Gilgamesh» que muestran la intensidad de los vínculos entre hombres y algunas inscripciones y poemas que insinúan relaciones íntimas. En la India antigua la cosa es más explícita: textos como «Kama Sutra» contemplan relaciones entre personas del mismo sexo y la literatura y el arte muestran que esas prácticas eran conocidas, aunque su valoración dependía del contexto social y religioso. En China hay relatos históricos, como la famosa historia del emperador Ai y Dong Xian, llamada la leyenda del corte de la manga, que evidencian tolerancia y afición entre élites en determinados periodos. También en las islas del Pacífico, con figuras como los fa'afafine en Samoa o los māhū en Hawai'i, y entre pueblos indígenas de América que reconocían roles de género alternativos (los conocidos conceptos de dos espíritus), se observa una integración distinta de la sexualidad y la identidad. La forma en que cada sociedad definía y regulaba esas prácticas variaba muchísimo: algunas las aceptaban, otras las estigmatizaban o las mezclaban con rituales, y muchas veces los relatos que nos han quedado son parciales porque fueron escritos o interpretados por invasores o élites. Me encanta cómo todo esto nos recuerda que la historia sexual humana es compleja y plural, no un único relato universal.

Me fascina cómo las bandas sonoras del este de Europa pueden pegar directo al pecho y quedarse allí días enteros. He descubierto que hay dos grandes caminos para entrar: los arreglos orquestales densos y las texturas folclóricas con instrumentos tradicionales. Por ejemplo, no puedo dejar de recomendar escuchar a Wojciech Kilar y su trabajo en «Bram Stoker's Dracula» si te gustan las cuerdas épicas y coros que crean una atmósfera gótica. En contraste, Zbigniew Preisner, con piezas como las de «Three Colors: Blue» y «The Double Life of Veronique», ofrece una melancolía íntima que me acompaña en noches de lectura. También me encanta perderme en los sonidos balcánicos: Goran Bregović y su música para «Time of the Gypsies» o «Underground» tienen esa mezcla de fiesta y nostalgia, con metales y percusiones que parecen contar historias de pueblo. Si buscas algo más folk y moderno, bandas como DakhaBrakha (Ucrania) o la energía de la fanfarria rumana «Fanfare Ciocărlia» te van a volar la cabeza. En resumen, sí: los fans recomiendan muchísimo estas bandas sonoras, y a mí me parecen perfectas para explorar emociones intensas y paisajes sonoros poco convencionales.

Me encanta descubrir cómo, en España, los festivales sirven como una ventana para el cine de Europa del Este. He visto programas que mezclan estrenos recientes con clásicos restaurados, y eso le da a públicos variados la oportunidad de encontrarse con voces que rara vez llegan a la cartelera comercial. Festivales grandes como el de San Sebastián o el Festival de Cine Europeo de Sevilla suelen dedicar secciones a miradas internacionales, y en ciclos más pequeños aparecen retrospectivas de países concretos o programas temáticos sobre Europa del Este. En la práctica eso significa que puedo ver desde una película de la Nueva Ola rumana hasta joyas checas o polacas en versiones restauradas. También he asistido a coloquios donde se habla de financiación europea y coproducciones, algo que explica por qué muchas de esas películas circulan primero por festivales. Para mí esa mezcla de programación y contexto es lo que realmente promueve —no solo proyectar la película, sino ofrecer un motivo para apreciarla— y cada festival añade su sello propio a la difusión de ese cine que merece más ojos en España.

Me fascina cómo un reinado relativamente breve logró dejar huellas tan profundas en Europa; María Tudor no fue una figura menor en el tablero continental. Yo suelo pensar en su reinado como un intento decidido de devolver a Inglaterra al catolicismo romano: restableció la obediencia a Roma, revocó muchas reformas protestantes y promulgó leyes que caían con dureza sobre herejes. Eso provocó un éxodo de predicadores y pensadores protestantes hacia ciudades como Ginebra y Frankfurt, donde se conectaron con redes reformadas continentales que, más tarde, influirían en la Inglaterra isabelina. Además, su matrimonio con Felipe II convirtió a Inglaterra en un socio más alineado con los Habsburgo. Esa alianza acercó a Inglaterra a las políticas y conflictos españoles, y su implicación en la guerra con Francia tuvo consecuencias directas: la pérdida de Calais en 1558 fue tan simbólica como estratégica, y marcó un golpe al orgullo inglés. Personalmente valoro que las quemas y la política religiosa de María terminaron fortaleciendo la identidad protestante en Europa; la memoria de esas persecuciones se difundió por obras como «Actes and Monuments», que no solo narró martirios, sino que alimentó el imaginario protestante europeo durante décadas.

Siempre me sorprende cómo una serie de enfrentamientos concentrados pueden marcar el destino de continentes enteros; las guerras napoleónicas están llenas de batallas que cambiaron Europa de formas profundas y a menudo desgarradoras. Me encanta repasar esas escaramuzas porque cada una tiene su propia mezcla de táctica, carisma militar y consecuencias políticas: victorias brillantes que acabaron siendo trampas estratégicas, derrotas inevitables que forjaron nuevos órdenes y episodios de resistencia que mostraron la fragilidad del poder imperial. En 1805 destacaría dos choques que definieron el tono del conflicto: «Austerlitz» y «Trafalgar». En Austerlitz, la famosa batalla de los tres emperadores, Napoleón mostró su genio táctico al atraer y destrozar a las fuerzas austro-rusas en las alturas de Pratzen; fue una victoria que desmanteló la Tercera Coalición y precipitaría la disolución del Sacro Imperio Romano Germánico. Por el otro lado del espectro, en «Trafalgar», la pérdida naval frente a Horatio Nelson aseguró la supremacía británica en los mares y cerró prácticamente la posibilidad de una invasión de Gran Bretaña, obligando a Napoleón a confiar en el bloqueo continental, con todas sus consecuencias económicas y políticas. El empuje continental continuó con «Jena-Auerstedt» (1806), donde Prusia fue barrida y su ejército humillado, abriendo el corazón de Alemania a reformas forzadas y reorganizaciones políticas. Más adelante, «Wagram» (1809) ganó terreno frente a Austria pero a un coste enorme; la guerra allí dejó claro que las victorias podían ser pírricas. En la Península Ibérica, la guerra de guerrillas y las campañas de Wellington culminaron en batallas decisivas como «Salamanca» y la crucial «Vitoria» (1813), que echaron a los franceses de España y demostraron que la guerra popular y la coordinación anglo-lusa-española podían derrotar incluso a los mejores cuerpos napoleónicos. El desastre de la invasión de Rusia en 1812 quedó encarnado en «Borodino»: un choque brutal, sin un vencedor estratégico claro, que terminó con la ocupación de Moscú y la desastrosa retirada que destruyó el ejército francés. Todo eso desemboca en dos golpes finales: «Leipzig» (1813), la llamada batalla de las Naciones, donde las fuerzas coaguladas de las potencias europeas destrozaron a Napoleón y lo empujaron de vuelta hacia Francia, y «Waterloo» (1815), donde la combinación de la determinación de Wellington y la llegada a tiempo de Blücher sellaron la derrota definitiva. Esas jornadas no solo explican la caída personal de Napoleón, sino cómo el mapa político de Europa fue rehecho en el Congreso de Viena, con lecciones sobre la guerra total, la logística moderna y el auge del nacionalismo. Me quedo con la sensación de que, más allá de la gloria y la tragedia, estas batallas enseñan sobre los límites del poder y la resistencia de los pueblos; son historias que siguen resonando porque en ellas se ven tanto la ambición humana como sus costes.

Siempre me resulta fascinante pensar en cómo los hijos de los Reyes Católicos funcionaron como piezas en un tablero europeo mucho más grande: no solo herederos, sino agentes que alteraron alianzas, dinastías y hasta la geografía política del continente. Yo veo a Juana —la que la historia llama 'la Loca'— como el eje que acercó la monarquía española a la casa de los Habsburgo. Su matrimonio con Felipe el Hermoso y, sobre todo, la llegada de su hijo Carlos al trono puso a España en el centro de una red de posesiones que abarcaba Flandes, el Sacro Imperio y gran parte de Italia, creando una hegemonía que marcó la rivalidad con Francia y la política europea durante décadas. Esa acumulación de territorios llevó a choques militares y diplomáticos de gran escala, pero también facilitó el flujo de ideas, dinero y proyectos coloniales. Catherine y María, por otro lado, fueron claves en la relación con Inglaterra y Portugal. La unión de Catherine con la corte inglesa no solo tejió lazos dinásticos, sino que, décadas después, su divorcio desencadenó una ruptura religiosa radical en Inglaterra. María, casada con Manuel de Portugal, ayudó a consolidar pactos ibéricos que influyeron en la exploración atlántica y en las disputas coloniales. Al final, los hijos de los Reyes Católicos transformaron lo personal en político, con consecuencias que aún se sienten hoy: imperios transoceánicos, reconfiguración de dinastías y el inicio de grandes conflictos pan-europeos.

Me pierdo con gusto en películas que tienen el telón de fondo de estaciones, cafés y callejones de Europa Central. Si buscás clásicos que definieron cómo imaginamos la ciudad europea, tengo que mencionar «The Third Man», esa visión noir de la Viena de posguerra que sigue siendo una clase magistral de atmósfera y suspense. Otra que me atrapa por completo es «Amadeus», porque la Viena cortesana late en cada escena y la música convierte las plazas y palacios en personajes. Para un romance contemporáneo que aprovecha la belleza urbana, «Before Sunrise» es pura conspiración romántica por las calles vienesas. También hay relatos más oscuros e históricos que exploran la misma región desde ángulos distintos: «The Pianist» y «Schindler's List» meten de lleno al espectador en la Polonia de la Segunda Guerra Mundial con una intensidad que no olvidas. Y si te va algo más estilizado y casi fantástico, «The Grand Budapest Hotel» juega con un país ficticio inspirado en la Europa Central y del Este, lleno de nostalgia y humor agridulce. Terminando con algo más contemporáneo y político, «The Lives of Others» ofrece una mirada tensa y contenida sobre la vigilancia en la Alemania oriental, mientras que «The Illusionist» recupera el romanticismo y el misterio en una Viena de época. Todas estas películas muestran cómo el paisaje urbano y la historia de Europa Central moldean historias que van desde lo íntimo hasta lo monumental; personalmente, me encanta cómo cada título revela capas distintas del mismo mapa.

Me pierdo en los recuerdos de mis paseos por el centro cada vez que pienso en ese lugar: el «Hotel Europa» está en pleno corazón de Madrid, justo en la Puerta del Sol, la plaza más reconocible de la ciudad. Recuerdo despertar y asomarme a la ventana para ver la gente pasar por la placa del kilómetro cero y el famoso cartel de Tío Pepe; todo queda a menos de un minuto a pie. Desde ahí puedes ir andando a la Gran Vía, a la Plaza Mayor o bajar por la calle Mayor hasta el Palacio Real sin necesidad de transporte. Además, la estación de metro y cercanías de Sol está a unos pasos, así que moverte por la ciudad es facilísimo. Si te gustan los sitios con vida, tiendas y teatros alrededor, alojarte cerca de la Puerta del Sol te pone en el epicentro de todo. Personalmente me encanta esa sensación de despertarme y tener Madrid a pie de calle, con cafeterías y bocadillos increíbles en cada esquina.