¿Dónde Ver Exposiciones Sobre Ramsés II En España 2023?

Recuerdo la emoción de entrar a una sala con piezas egipcias y sentir que un faraón te mira desde otro milenio; en España esa experiencia no viene de grandes templos, sino de fragmentos y esculturas que llegaron aquí por colecciones y donaciones. No hay monumentos construidos por Ramsés II en territorio español —sus templos y colosos siguen en Egipto— pero sí hay objetos importantes atribuidos a su época o a su figura repartidos en museos. El Museo Arqueológico Nacional de Madrid y el Museu Egipci de Barcelona son las dos referencias principales: allí se conservan bustos, cabezas fragmentarias, relieves y alguna estela que a los especialistas les parecen vinculables a Ramsés II o a su círculo. Además, colecciones regionales y municipales pueden albergar pequeñas esculturas o piezas funerarias procedentes de subastas y excavaciones del siglo XIX y XX. Si te interesa seguir el rastro de Ramsés II en España conviene pensar en pequeñas joyas dispersas más que en monumentos completos; cada pieza cuenta historias de circulación, restauración y coleccionismo que a mí me fascinan y que hacen que incluso un fragmento pueda emocionarme.

Pienso que la guerra entre Felipe II e Inglaterra nació de muchas presiones acumuladas, no de una sola ofensa. En primer lugar estaba la dimensión religiosa: tras la ruptura con Roma y la consolidación del protestantismo inglés, Felipe veía a Inglaterra como un foco de herejía y subversión. El papa Pío V había excomulgado a Isabel I con la bula «Regnans in Excelsis», lo que legitimaba, a ojos de muchos católicos, la idea de restaurar un monarca católico en Inglaterra. Eso alimentó la voluntad de intervenir en nombre de la fe y de la unidad católica europea. Además, la política inglesa era abiertamente hostil a los intereses españoles en el Atlántico y en los Países Bajos. Los corsarios ingleses, favorecidos por Isabel, saqueaban galeones y colonias; Francis Drake y otros habían asestado golpes directos a la riqueza que llegaba de América. A eso se sumó el respaldo inglés a los rebeldes protestantes en los Países Bajos, donde Felipe intentaba reimponer la autoridad española. La firma del Tratado de Nonsuch (1585) y el envío de tropas inglesas al territorio neerlandés fueron vistos por Felipe como una amenaza estratégica que exigía respuesta. También hubo un elemento dinástico y de honor: la causa de la reina María Estuardo y su ejecución en 1587 estrechó el conflicto; para Felipe era intolerable que una monarquía católica fuera decapitada por una protestante, y los planes de invadir Inglaterra —la famosa «Armada Invencible»— buscaban tanto castigar a Isabel como permitir el desembarco del ejército del duque de Parma desde los Países Bajos. En conjunto, la guerra fue una mezcla de religión, lucha por el control marítimo y colonial, venganza política y cálculo estratégico. Me sigue fascinando cómo esos factores se combinaron hasta crear un choque que cambió el equilibrio en Europa y el Atlántico.

Siempre me ha fascinado cómo una película puede quedarse clavada en la memoria colectiva; recuerdo discutir el final de «Gladiador» con amigos durante semanas. Por eso me emociona y a la vez me preocupa la idea de ver a Russell Crowe de regreso en «Gladiador II»: la expectativa es enorme y cualquier regreso tendría que justificarse narrativamente. Según lo que se ha publicado, el proyecto apunta hacia un protagonista más joven y la dirección creativa parece querer ampliar el universo en lugar de repetir exactamente la fórmula original. Eso no cierra la puerta a que Crowe aparezca, pero las fuentes no lo colocan como la figura central como en 2000. Técnicamente existen opciones —flashbacks, escenas cortas, maquillaje o efectos de rejuvenecimiento— pero todo eso depende de lo que el director quiera contar y del interés del propio actor. En lo personal, me gustaría que la historia respete el legado de Maximus: un cameo bien pensado me haría llorar, pero prefiero una secuela que aporte algo nuevo en vez de depender únicamente del regreso de la misma cara. Al final, confío en que harán algo honesto con la saga.

Me encanta cuando un personaje literario salta a la pantalla y con Héctor Belascoarán Shayne pasó justo eso: varias de las historias protagonizadas por ese detective creado por Paco Ignacio Taibo II han sido adaptadas por cineastas y equipos de televisión mexicanos. Recuerdo con gusto que hubo una serie televisiva basada en las novelas de Belascoarán que llevó al detective de las páginas a episodios de pantalla chica; esa adaptación condensó y mezcló tramas de distintos libros para mantener el pulso policíaco y el humor negro característicos del autor. Además de la serie, varias historias cortas y episodios sueltos extraídos del universo de Taibo II sirvieron como material para telefilmes y cortometrajes realizados en México. No todas las adaptaciones fueron copias fieles: muchos realizadores optaron por versiones libres que respetan el tono y el trasfondo político-social más que la literalidad de la trama. Personalmente disfruté ver cómo trasladaron el sarcasmo y la crítica social de las novelas a imágenes, porque mantienen viva la pose combativa y divertida que tanto define al autor.

Siempre me han pegado fuerte las historias de quienes lograron sobrevivir a los horrores de la II Guerra Mundial, y en el caso de los españoles hay un rastro muy claro de testimonios que vale la pena rescatar. Muchos republicanos españoles que huyeron a Francia tras la Guerra Civil fueron internados en campos como Gurs o Vernet y, cuando la ocupación alemana se consolidó, varios terminaron deportados a campos de concentración nazis, siendo Mauthausen el más conocido por la gran presencia española. Hay relatos directos: memorias, entrevistas orales, fotografías y declaraciones judiciales. Un nombre que siempre aparece en mis lecturas es Francisco Boix, el fotógrafo republicano que conservó pruebas gráficas y declaró en Nuremberg; su historia fue llevada al cine en «El fotógrafo de Mauthausen», y sus imágenes siguen siendo un testimonio contundente. Además de libros y películas, existen archivos y asociaciones que han recopilado testimonios: grabaciones, cartas y dibujos que permiten escuchar las voces de los supervivientes o leer sus vivencias de primera mano. Cuando repaso esas fuentes me impresiona la mezcla de memoria personal y testimonio histórico: no son solo estadísticas, son vidas y decisiones frente al horror. Esa cercanía hace que esos testimonios sigan siendo imprescindibles para entender lo que pasó y para recordar a quienes no lo contaron en voz alta, algo que me conmueve profundamente.

Me encanta perderme en las intrigas medievales, y la caída de Eduardo II es una de esas historias que me sigue fascinando por lo humana y dramática que fue. Eduardo II fue depuesto en enero de 1327: tras la invasión de Inglaterra por su esposa Isabel de Francia y su aliado Roger Mortimer en 1326, y una serie de derrotas políticas y militares que minaron su autoridad, fue forzado a renunciar al trono. La abdicación se produjo el 20 de enero de 1327, cuando Eduardo firmó la renuncia en favor de su hijo, que pasaría a ser Eduardo III. En las semanas siguientes el Parlamento corroboró la deposición, consolidando el cambio de poder. Lo que me resulta más conmovedor es cómo una mezcla de lealtades personales, favoritismos (recordemos a figuras como Hugh le Despenser) y fracasos militares terminaron por derribar a un rey que había heredado una corona en un momento complicado. El desenlace, su posterior encarcelamiento y muerte en 1327, añade un matiz trágico que siempre me deja pensando en lo volátiles que son la fortuna y el poder.

Me flipa investigar cómo Hollywood y el cine histórico han retratado a Ramsés II, así que te dejo una guía práctica con lo que suelo encontrar en España. Si buscas grandes producciones, casi siempre aparecen «Los diez mandamientos» de Cecil B. DeMille (1956), donde Yul Brynner encarna al faraón Rameses de forma muy icónica; también existe la versión muda de 1923 del mismo director, que es un clásico de la época dorada. En clave más moderna y polémica tienes «Éxodo: Dioses y reyes» (2014), que presenta una visión contemporánea y espectaculares efectos visuales. Para una aproximación animada, «El príncipe de Egipto» (1998) retrata a Ramsés como personaje central en la leyenda de Moisés. Si prefieres cine europeo más reflexivo, recomiendo «Faraón» («Pharaoh», 1966), una adaptación libre y atmosférica basada en la novela homónima; no es una biografía literal de Ramsés II, pero captura bien las tensiones del antiguo Egipto. En España estos títulos aparecen intermitentemente en plataformas: Filmin y RTVE Play a veces programan «Faraón» o clásicos, mientras que «Éxodo» y «El príncipe de Egipto» suelen estar en catálogos de grandes plataformas o en alquiler en Google Play/Apple TV y Amazon Prime Video. También es habitual encontrarlos en formato DVD/Bluray en tiendas y bibliotecas. Yo disfruto ver varias versiones para comparar cómo el cine romance, mitifica o reinterpreta a Ramsés; siempre aprendo algo nuevo al contrastarlas.

Nunca dejo de maravillarme ante la ambición de los faraones y Abu Simbel es un ejemplo perfecto de eso. Sí, el complejo de Abu Simbel fue encargado por el rey Ramsés II durante la dinastía XIX, en el siglo XIII a. C.; él promovió la construcción de dos templos excavados en la roca a orillas del Nilo en Nubia. El templo mayor está dedicado a sí mismo y a los grandes dioses como Amón, Ra-Horajti y Ptah, y su fachada con cuatro colosos de él mismo es una declaración pública de poder y presencia. El templo menor, contiguo, honra a su esposa principal, la reina Nefertari, y a la diosa Hathor. No fue Ramsés quien talló con sus propias manos, claro: fue un gran equipo de artesanos, arquitectos y obreros que ejecutaron el proyecto bajo su mandato. Además, la obra tuvo una función política —asegurar la influencia egipcia hacia el sur— y religiosa, vinculando al faraón con las deidades. Siempre me impresiona cómo esas imágenes gigantes siguen transmitiendo autoridad después de tantos siglos.