¿Existen Series Españolas Que Hablen De La Cabala?

Me parece fascinante cómo una sola palabra puede llevar encima siglos de historias, superstición y aprendizaje. En España, 'cábala' llega con dos rostros muy marcados: por un lado está la tradición mística judía —la que en hebreo aparece como qabbalah, la transmisión esotérica— y por otro está el uso popular y coloquial que todos entendemos cuando alguien dice que va a "hacer cábalas" o que tiene una "cábala" para la suerte. Si miro hacia atrás en el tiempo, no puedo evitar pensar en la huella de la «Cábala» medieval en la península; la actividad intelectual en el Sefarad dejó textos y prácticas que influyeron en autores y en la cultura cristiana posterior. Obras como el «Zóhar» y el «Sefer ha-Bahir» circulaban entre círculos eruditos y, más tarde, ideas kabbalísticas penetraron en corrientes místicas cristianas del Renacimiento. Esa historia explica por qué la palabra puede sonar tanto a misterio antiguo como a receta espiritual. En el día a día, sin embargo, la 'cábala' es cosa de superstición y cálculo: rituales antes de un partido, amuletos, o el gesto de repetir algo para atraer buena suerte. También existe otra cara moderna, la de centros y libros que comercializan versiones simplificadas o new age de la cábala, algo que me hace reflexionar sobre la mezcla entre respeto histórico y apropiación comercial. Personalmente, me encanta que la palabra conserve esa ambivalencia: es mapa de historia y de vida cotidiana en España.

Me encanta la pregunta porque toca un rincón divertido y a veces tabú del cómic: la escatología. He mirado bastante el panorama español y mi sensación es que no hay una gran tradición de «mangas españoles» dedicados únicamente a hablar de cacas, pero sí aparecen ese tipo de chistes y recursos en sitios inesperados. En fanzines underground, webcomics e incluso en publicaciones infantiles orientadas a la educación para el control de esfínteres, la temática aparece con frecuencia: desde gags visuales hasta historietas que usan el tema para romper tabúes o satirizar. Algunos autores que imitan el estilo manga en España incluyen chistes puntuales sobre heces en tiras cortas, más como gag que como tema central. Personalmente me divierte cuando se usa con rabia humorística o crítica social, no solo por escandalizar. Es un recurso viejo en el humor gráfico y aquí funciona igual: sucio, directo y a veces liberador. Al final, prefiero los cómics que lo usan con ingenio antes que los que solo buscan el choque fácil.

Me cuesta no pensar en la cabalá como una especie de corriente subterránea que sale a la superficie en el cine español de manera sutil y simbólica. He pasado años siguiendo ciclos de proyecciones y, sin tener que remitirme a doctrinas concretas, veo en películas como «El espíritu de la colmena» y «El orfanato» una sensibilidad parecida: la fascinación por los mundos superpuestos, por lo que permanece oculto y por la presencia de lo sagrado en lo cotidiano. Ese interés no viene necesariamente de un conocimiento directo de textos cabalísticos, sino de una herencia cultural donde la idea de lo velado y lo revelado tiene mucho peso —historia, memoria y pérdidas colectivas— y los cineastas juegan con esas capas narrativas y visuales. Cuando analizo planos cargados de simbolismo, la recurrencia de motivos como el árbol, los espejos, la luz que traspasa una rendija o la repetición numérica me hacen pensar en categorías cabalísticas transformadas en lenguaje cinematográfico. No afirmo que cada director esté citando la cabalá textualmente; más bien ocurre una transposición: conceptos como ascenso/descenso, reparación y conjunción se vuelven metáforas para tratar identidad, culpa histórica o redención personal. Al final me queda la impresión de que la cabalá, entendida como matriz de símbolos y preguntas sobre la realidad, ha encontrado en el cine español un aliado para explorar lo invisible sin necesidad de doctrinas explícitas.

Me gustan los laberintos del pensamiento medieval y, al mirar hacia atrás, veo que la España sefardí fue uno de los grandes viveros de la cábala. En los siglos XII y XIII surgieron figuras clave que practicaron y desarrollaron formas de misticismo judío en territorios que hoy llamamos España: por ejemplo, «Abraham Abulafia», nacido en la península, fue un místico que exploró técnicas de meditación y letras sagradas; su método es una rama muy particular dentro del espectro cabalístico. Otro nombre que siempre aparece en los textos es «Moses de León», asociado con la difusión del «Zohar», la obra central del misticismo cabalístico, y cuyo legado está íntimamente ligado a la ruta hispanojudía. También recuerdo a «Nachmanides» (Ramban), cuya obra teológica y comentarios contienen tintes místicos que influyeron en generaciones de sabios. En la Edad Media la línea entre filósofos, poetas y místicos era difusa: pensadores como «Solomon ibn Gabirol» trajeron una sensibilidad neoplatónica que conectó con las preocupaciones cabalísticas sobre la emanación divina y los símbolos. Es importante subrayar que la cábala, tal como se practicó en la península, estuvo ligada a comunidades judías concretas y a corrientes intelectuales muy específicas. Si lo que buscas son artistas españoles contemporáneos que practiquen la cábala, debo decir que los testimonios públicos son escasos; la práctica cabalística suele ser discreta y a menudo no es fácil confirmar adherencias personales sin declaraciones propias. Personalmente encuentro fascinante cómo el legado de esos místicos medievales sigue filtrándose en la cultura visual y literaria española, incluso cuando no hay una práctica formal de por medio.

Hace un rato me puse a pensar en cómo la televisión española ha ido rescatando leyendas populares y transformándolas en personajes inquietantes o entrañables. En mi experiencia, la serie «30 monedas» es casi un atlas de lo demoníaco y lo folclórico: utiliza creencias religiosas, demonios y tradiciones populares de pueblos de España para crear atmósferas que recuerdan a la Santa Compaña, exorcismos rurales y el miedo a lo desconocido. No es puramente «folclore», pero toma elementos muy reconocibles del imaginario español y los retuerce con horror moderno. Otra que me encanta por cómo mezcla historia y mitos es «El Ministerio del Tiempo». Aunque es sobre viajes en el tiempo, en varios capítulos se rozan leyendas y personajes de la tradición; la serie gustará si te atrae la idea de ver cómo las creencias populares encajan (a veces de forma cómica, a veces con respeto) dentro de episodios históricos. También digo lo obvio: «Historias para no dormir» (la versión clásica y las revisiones posteriores) funciona como una cantera de criaturas y terrores arraigados en relatos populares: brujas, fantasmas, ritos y ese tipo de miedos que han pasado de generación en generación. En conjunto, si buscas criaturas mitológicas españolas en TV, yo empezaría por estas tres y luego exploraría series que tocan leyendas regionales: Galicia, Asturias y el País Vasco aparecen con sus propias figuras, y eso siempre le da sabor local a las historias.

Me encanta indagar en series históricas, y aunque Cleopatra es un personaje más asociado a producciones extranjeras, en España hay algunas aproximaciones interesantes. Una de las más destacadas es «Águila Roja», que aunque gira alrededor de un espadachín en la España del siglo XVII, en su temporada 7 introduce una trama paralela inspirada en Cleopatra, mezclando ficción con referencias históricas. No es una biografía rigurosa, pero la ambientación y el guion le dan un toque muy especial. También vale la pena mencionar «Isabel», serie que retrata la vida de Isabel la Católica. En un episodio, hay una discusión sobre figuras históricas femeninas poderosas, incluyendo a Cleopatra, aunque no es el foco principal. Es fascinante cómo estas producciones tejen conexiones entre diferentes épocas, incluso cuando no son el tema central.

Me gusta perderme en teorías antiguas y, al buscar producciones españolas sobre los Anunnaki, descubrí que la oferta es bastante limitada en ficción comercial. No recuerdo una película de gran presupuesto en España que trate directamente a los Anunnaki como eje narrativo; esa iconografía y esa mitología han sido más populares en documentales y programas de misterio que en el cine mainstream. En cambio, hay programas de divulgación y periodismo de misterio que sí han dedicado capítulos al tema, siendo el ejemplo más conocido «Cuarto Milenio» (y su versión radiofónica «Milenio 3»), donde se han analizado teorías sobre los dioses sumerios y los supuestos contactos extraterrestres desde distintas ópticas. También he visto que en la escena indie y en contenidos digitales en español hay documentales de creación propia y canales de YouTube que exploran la idea de los Anunnaki de forma divulgativa o conspiranoica; suelen mezclar las teorías de autores como Zecharia Sitchin con hallazgos arqueológicos y una buena dosis de especulación. En cuanto a la ficción, lo más habitual es que las series españolas tomen elementos mitológicos en sentido amplio —los dioses, lo antiguo, lo inexplicable— sin citar literalmente a los Anunnaki, por lo que si buscas historias netamente centradas en ellos quizá tengas que mirar fuera de España, o bien en producciones documentales españolas que aborden la hipótesis de los antiguos visitantes. Personalmente, me interesa ver cómo la cultura pop española trata estos mitos con cautela y a veces con mucho gusto por el misterio.

Siempre me ha fascinado cómo la ficción española aborda la antigüedad, y cuando busco referencias a Julio César enseguida noto que no hay numerosas series que lo pongan como protagonista absoluto. La ficción más conocida que toca el mundo romano en la península es «Hispania, la leyenda» (Antena 3). Esa serie se centra en la resistencia de los hispanos contra Roma y retrata la ocupación romana en general; no es una biografía de César, pero contextualiza la presencia romana en Hispania y en ocasiones menciona figuras y acontecimientos que rozan el periodo en que actuó Julio César. Es una buena puerta de entrada para entender el choque cultural y militar que se vivió en la península. Más allá de la ficción, la televisión pública y canales temáticos españoles han producido varios documentales y programas históricos que sí tratan a César de forma más directa o lo sitúan dentro de episodios sobre la Roma republicana. Programas como «Arqueomanía» (que trata hallazgos y contexto arqueológico) y espacios de RTVE dedicados a la historia (por ejemplo, secciones de «Documentos TV» o especiales sobre Roma) suelen incluir capítulos o reportajes que hablan de figuras como Julio César, su campaña en Hispania y su impacto en la historia local. Personalmente prefiero alternar la ficción con esos documentales: la primera alimenta la imaginación y los segundos aportan la base histórica, y eso me ayuda a entender mejor por qué hay tan pocas series españolas centradas exclusivamente en César.

Me atrapa siempre la mezcla de folklore y suspense, y en la ficción española hay series que lo bordan cuando se trata de ocultismo. Yo soy de los que disfrutan tanto de los sustos explícitos como de las atmósferas cargadas, así que arranco recomendando «30 Monedas»: es oscura, grotesca y católica en su imaginería, con exorcismos, sectas y una mitología propia que Álex de la Iglesia maneja con mano firme. En ella encuentro rituales, reliquias y conspiraciones que rozan lo apocalíptico, ideal si te gustan las historias donde la Iglesia y lo demoníaco se miran a la cara. También vuelvo una y otra vez a «El Internado» —la original y su relectura «Las Cumbres»— porque, aunque tienen tramas de instituto y misterio, el subtexto de cultos, sectas juveniles y símbolos es potente. Me encanta cómo transforman lo cotidiano (un colegio, un pueblo) en terreno propicio para ritos antiguos y secretos heredados. Si aprecias el tono de misterio juvenil con toques sobrenaturales, estas entregas funcionan muy bien. Por último suelo recomendar «Los Protegidos» para quien prefiera algo menos tenebroso y más fantástico: hay poderes, persecuciones y una sensación de destino cósmico que, aunque no es ocultismo clásico, toca temas de lo inexplicable y lo ritualizado. Y, para un acercamiento histórico, «La peste» incluye acusaciones, superstición e inquisición en una Sevilla donde la magia popular y la brutalidad religiosa se cruzan. Cada una ofrece un tipo distinto de oscuridad; yo las alterno según mi ánimo y nunca me aburren.