¿Qué Diseños De Tatuaje Están De Moda En España 2023?

Quedé intrigado desde el primer tramo de la película por cómo amplían el universo sin poner a Jason Bourne en primer plano. En «El legado de Bourne» el personaje central que se introduce es Aaron Cross, interpretado por Jeremy Renner: un operativo del programa Outcome, diseñado como una variante de los agentes tipo Treadstone pero con mejoras farmacológicas y entrenamiento distinto. Cross es el eje de la historia y representa una especie de contrapunto a Bourne: no nace de la misma caja de secretos, pero su lucha por sobrevivir y mantener su identidad sigue una dinámica muy parecida, lo que le da al folclore de la saga una nueva voz. Además, llega la doctora Marta Shearing (Rachel Weisz), una investigadora biomédica que se convierte en aliada clave de Cross. Ella representa la parte científica y ética del conflicto: alguien que ve los efectos humanos de los programas y que termina implicándose personalmente. Junto a ellos la película presenta el concepto más desarrollado de Outcome —sus agentes, recursos y la cadena burocrática que ordena su desmantelamiento—, lo que abre la saga a nuevas ramificaciones fuera de Treadstone y Blackbriar. En lo personal me gustó que estos personajes no solo ocupan el espacio dejado por Bourne, sino que amplían el mundo al mostrar distintas caras del mismo experimento de espionaje y control.

Nunca me imaginé que una serie de cartas anónimas pudiera desencadenar una leyenda tan persistente, pero así fue: el principal denunciante de los supuestos efectos del llamado «Experimento Filadelfia» fue Carl Meredith Allen, quien solía firmarse como Carlos Allende. Fue Allen quien, en la década de 1950, comenzó a enviar mensajes y relatos a varias personas, destacando especialmente sus cartas a Morris K. Jessup, autor de «The Case for the UFO». En esas cartas describía haber presenciado fenómenos extraordinarios en el USS Eldridge, desde invisibilidad hasta efectos físicos extremos sobre la tripulación. Sus relatos fueron la chispa que encendió la narrativa pública sobre el experimento. Con el tiempo aparecieron otros personajes que afirmaron denunciar o relatar efectos similares: una figura muy conocida en el folclore moderno es Al Bielek, que décadas después aseguró haber estado involucrado y describió experiencias de desorientación temporal y daño físico. Junto a él se mencionan nombres como Duncan Cameron (a veces llamado Edward Cameron) —personas que ofrecieron relatos más dramáticos y sensacionalistas. Sin embargo, la Marina de los Estados Unidos y la Oficina de Investigación Naval investigaron y sostuvieron que no existió tal experimento en los términos que describen estas historias; además, no hay registros oficiales que corroboren las fusiones o desapariciones masivas que Allen y otros denunciaron. Mi lectura es que la historia tiene dos planos: por un lado, la figura de Allen/Carlos Allende como iniciador de la denuncia pública; por otro, una cadena de añadidos y reclamos posteriores (Bielek, Cameron y otros) que ampliaron y dramáticamente reinventaron el relato. Entre investigadores serios hay consenso en que faltan pruebas verificables, y que muchas de las declaraciones posteriores parecen fabricadas o muy distorsionadas. Aun así, como fanático de historias extrañas, siempre me fascina cómo una carta puede convertirse en mito y cómo la gente interpreta esos vacíos según lo que quiere creer.

Sigo recordando la sensación de abrir el primer tomo de «Diario de Nikki» y quedarme enganchado: por eso mi recomendación inicial es sencilla y práctica. Yo suelo leer en el orden de publicación —primero los volúmenes principales— porque así se respeta la intención original del autor, las sorpresas y los giros emocionales llegan en el momento correcto. Empieza por la serie principal y no te saltes capítulos extra que vienen al final de algunos tomos; muchas veces aclaran detalles que después importan. Una vez termines los tomos principales, sigue con los especiales y omakes: suelen ser cortos y se disfrutan más con el contexto ya en la cabeza. Después te puedes pasar a precuelas o historias paralelas si existen; yo las dejo para después porque actúan como “complemento” y amplían el universo sin romper la experiencia principal. Si aparece una adaptación —por ejemplo una serie o un audiolibro— mi regla personal es verla solo después de leer los arcos que adapta, así evitas spoilers y aprecias las diferencias. Al final, leer en publicación te da la progresión emocional que yo más valoro, pero si te apetece experimentar, siempre se puede alternar con extras para aligerar la lectura.

Me encanta fijarme en esos gestos pequeños que llevan siglos cargados de sentido; la tradición de tirar, enterrar o conservar el cordón umbilical nace mucho antes de lo que solemos imaginar y está tejida por motivos prácticos, simbólicos y comunitarios. He leído y recopilado historias de muchas culturas: en sociedades cazadoras-recolectoras del Paleolítico y Neolítico es muy probable que el trato del cordón y la placenta tuviera una carga ritual porque la supervivencia infantil era tan frágil que cualquier rito para proteger al recién nacido cobraba importancia. En civilizaciones clásicas como la griega y la romana las referencias sobre prácticas de parteras y rituales secundarios aparecen en textos de la época, y en la Edad Media europea la placenta (a veces llamada "secundina") estuvo rodeada de superstición; en algunos lugares se la enterraba para marcar un vínculo entre la cría y la tierra de la casa. Lo mismo ocurre en muchas culturas indígenas del Pacífico y América: los maoríes de Nueva Zelanda, por ejemplo, tradicionalmente entierran la placenta bajo un árbol para simbolizar la conexión entre la persona y la tierra —un gesto que hoy se conoce como un acto de "whenua"— mientras que en Filipinas o Indonesia se han practicado rituales de entierro o de uso del cordón como amuleto. La razón de estas costumbres mezcla lo práctico con lo simbólico. Por un lado, en tiempos antiguos la gestión de residuos biológicos sin sistemas sanitarios requería protocolos comunitarios: enterrar o quemar placenta y cordón evitaba contagios y a la vez señalaba la pertenencia del niño a una familia o parcela. Por otro lado, el cordón simboliza literalmente el vínculo vital entre madre y bebé, así que tirarlo, darlo, enterrarlo o guardarlo se interpretó como un acto de transición social: separar lo sagrado de lo mundano, proteger al niño frente a maleficios, rogar por la fertilidad o incluso reclamar derechos de tierra o linaje. En épocas más recientes la medicalización del parto (siglos XIX y XX) desplazó muchas de estas prácticas al ámbito clínico: la placenta se consideró residuo sanitario y la mayoría de familias dejó de intervenir en su destino. Hoy estamos viviendo una revalorización curiosa: emergen prácticas modernas como la conservación de sangre de cordón para trasplantes, el "lotus birth" (no cortar el cordón hasta que se desprenda solo), o ceremonias personales donde se entierra la placenta o se la planta junto a un árbol. Estas nuevas versiones conviven con supersticiones antiguas en comunidades rurales o entre colectivos que reivindican rituales de vinculación. Personalmente me emociona cómo un pequeño fragmento de tejido conecta historias de supervivencia, creencias y ciencia: cada familia decide según su contexto, pero comprobar la continuidad histórica de estas prácticas me hace sentir más cercano al pasado y más consciente de las maneras en que celebramos y protegemos la llegada de una nueva vida.

Me encanta cómo Arenita reúne lo mejor de la ciencia y la acción; es de esos personajes que te hacen creer que puedes ser lista y fuerte a la vez. En «Bob Esponja» se la presenta como una ardilla tejana que vive bajo el agua con su traje espacial, y eso ya dice mucho: tiene conocimientos de ingeniería y química que usa para construir desde un domo entero hasta artilugios locos. Yo la veo como una inventora práctica, capaz de diseñar aparatos con recursos limitados y arreglar cosas que para otros serían imposibles. Además, su destreza física es impresionante: es experta en kárate, una luchadora muy rápida y sorprendentemente fuerte, lo que le permite enfrentarse a bestias marinas o ayudar a sus amigos en líos. También tiene habilidades de supervivencia y orientación —esa mezcla de tenacidad tejana y método científico— que la hace destacar en situaciones de peligro. Me fascina cómo en un episodio puede pasar de estar en medio de una pelea a explicar un experimento con la misma calma. Personalmente, admiro su independencia y sentido del humor: sabe cuándo ponerse seria, cuándo bromear y cuándo ponerse manos a la obra. Para mí, Arenita no es solo la amiga valiente de «Bob Esponja», sino un ejemplo de curiosidad aplicada y coraje práctico, alguien que inspira a probar cosas nuevas sin perder la cabeza ni la sonrisa.

He sigo el trabajo de María Hesse desde hace bastante y me encanta cómo usa sus redes para mostrar procesos que no verías en una galería convencional. En Instagram suele publicar ilustraciones completas, bocetos y fragmentos del proceso, además de fotos de sus cuadernos y pruebas de color. A veces comparte piezas exclusivas para sus seguidores más activos en historias destacadas o en publicaciones que luego desaparecen si las deja en formato efímero. También he visto colaboraciones y anuncios de tiradas limitadas que van a venta directa o a ferias, así que hay material que sí tiene un aire exclusivo. En general, sigo su cuenta porque ofrece un mix de obra final y behind the scenes que se siente cercano: hay ilustraciones que sólo aparecen primero en redes y otras que luego pasan a libro o exposición. Personalmente, disfruto mucho esos bocetos porque muestran cómo piensa y construye cada pieza.

Encontré «Ninette y un señor de Murcia» en una recopilación de obras teatrales que tenía en casa y me llamó la atención su tono desenfadado y chispeante. Al abrirla vi claramente la firma y el nombre del autor: Miguel Mihura. Él es el dramaturgo español detrás de esa comedia, y su sello se nota en los diálogos ligeros y en el humor que roza lo absurdo sin perder ternura. Mihura ya era conocido por jugar con los malentendidos y por romper con la seriedad típica de otras piezas contemporáneas. Me encanta cómo esta obra encaja en su estilo: ofrece personajes simpáticos, situaciones que giran hacia lo inesperado y un humor que puede sentirse antiguo y moderno a la vez. Cada vez que la releo encuentro una frase que me arranca una sonrisa, y confirmar que Miguel Mihura es el autor hizo que la lectura tuviera más sabor literario y teatral.

He rastreado varias tiendas digitales y plataformas de préstamo en España para ver dónde aparece «Posdata te quiero», y te cuento lo que encontré para leerlo online de forma legal. La opción más directa es comprar la edición digital: Amazon Kindle España suele tenerla en formato Kindle, y Google Play Books y Apple Books también ofrecen la edición en ebook para leer en móvil, tablet o en ordenadores. Kobo y Casa del Libro son otras tiendas populares en España donde puedes comprar el epub o la versión compatible con sus lectores. Si prefieres un formato concreto (ePub para lectores como Kobo o la app de Casa del Libro, por ejemplo), fíjate en el formato antes de comprar. Si no quieres comprar, la alternativa gratuita y legal es el préstamo digital de bibliotecas públicas a través de eBiblio (la plataforma oficial de préstamo digital de muchas comunidades autónomas). Necesitas el carné de la biblioteca pública de tu zona: la disponibilidad varía por región y por catálogo, pero con un poco de paciencia suele aparecer en préstamo. En cuanto al audiolibro, plataformas como Audible o Storytel suelen tener «Posdata te quiero» si te apetece escuchar la historia en lugar de leerla. En cualquier caso, busca siempre por título y por la autora, Cecelia Ahern, para localizar la edición española; y si te apetece, comparar precios entre tiendas puede darte alguna oferta interesante. Me encanta releer esta novela en distintas ediciones, así que suelo alternar compra y préstamo según lo que me apetezca en cada momento.