¿Qué Exposiciones Sobre Afrofuturismo Visitan Los Madrileños?

Me flipa comprobar que el afrofuturismo ya no es un nicho invisible en España; se siente en varios espacios y festivales aunque rara vez venga presentado con esa etiqueta exacta. He visto propuestas afrofuturistas en festivales de música electrónica y en ciclos de cine que buscan cruzar tradición africana, tecnología y futurismo. En Barcelona, por ejemplo, Sónar y su rama Sónar+D suelen traer artistas y piezas audiovisuales que juegan con esas estéticas y conceptos: luces, ritmos y visuales que reimaginan identidades. No siempre todo el mundo lo llama “afrofuturismo”, pero la mezcla de electrónica, ritmos del continente africano y narrativas sobre futuro aparece con fuerza. En el terreno cinematográfico, el Festival Internacional de Cine Africano de Tarifa/Tetuán (FCAT) y muestras como la Mostra de Cinema Africà de Barcelona incluyen cortos y largometrajes que exploran mitologías, tecnología y futuro desde voces africanas, que encajan con esa sensibilidad. Además, festivales de world music como WOMAD (cuando pasa por España) o Rototom Sunsplash tienden a programar artistas que remiten al imaginario afrofuturista en sus puestas en escena y sonoridades. Al final, lo que más me fascina es la descentralización: no hay un único festival “oficial” del afrofuturismo, sino un tejido de noches en salas, programaciones especiales en festivales mayores y ciclos en centros culturales que, en conjunto, alimentan una escena vibrante. Me deja con ganas de seguir buscando joyas escondidas en carteleras pequeñas y propuestas experimentales.

Siempre me entusiasma trazar una pequeña ruta por las exposiciones egipcias cuando estoy en España; es como armar un mapa de pequeñas aventuras por ciudades distintas. Empiezo por mirar las webs oficiales de los museos: el «Museo Arqueológico Nacional» en Madrid y el «Museu Egipci de Barcelona» son puntos fijos que reviso primero, porque suelen tener piezas permanentes y calendarios de muestras temporales. Luego chequeo fundaciones culturales como CaixaForum o centros de arte que anuncian exposiciones itinerantes sobre faraones o arte funerario. Comprar la entrada online me evita colas y, si hay audioguía, la reservo también. Durante la visita procuro ir en días y horarios tranquilos (entre semana o primeras horas), me enfoco en las cartelas cronológicas para situar las piezas y hago fotos sin flash para repasar después en casa. Si hay talleres, charlas o visitas comentadas, intento reservar plaza: aportan contexto que convierte los objetos en historias vivas. Al final me gusta pasar por la librería del museo y llevar un catálogo o una guía breve; así la visita se prolonga en casa y siempre termino con una sensación de haber encontrado algo nuevo sobre una civilización que no deja de fascinarme.

Me interesa mucho este tema y creo que merece más visibilidad en el panorama televisivo español. He mirado con ojo crítico la oferta de series producidas en España y, para ser honesto, el afrofuturismo como corriente estética y cultural casi no tiene presencia clara en la televisión mainstream nacional. Lo que sí existe es una mezcla de proyectos independientes, cine de animación y cortometrajes que coquetean con elementos afrodiaspóricos, pero pocas series de largo aliento que se presenten explícitamente como afrofuturistas. Un ejemplo cercano en espíritu es «Black is Beltza», una película de animación y proyecto transmedia nacido en Euskadi que fusiona historia, música negra y aventura con una mirada transnacional; aunque no es una serie de televisión tradicional, su universo es lo más parecido a una propuesta afrodiaspórica hecha desde España. Más allá de producciones nativas, lo que veo en las plataformas que consumo en España son series internacionales con claras raíces afrofuturistas o inspiradas por ellas —por ejemplo, producciones anglosajonas que sí exploran tecnología, mitología africana y utopías/distorciones futuristas— y que se ofrecen en catálogos accesibles para el público español. En lo que respecta a la escena local, creo que hay mucho espacio para que creadoras y creadores afroespañoles desarrollen series serializadas que combinen ciencia ficción, tradición africana y crítica social. Personalmente, me apena que aún falte representación televisiva real aquí, pero también me entusiasma la escena indie y los festivales que empiezan a abrir puertas a estos relatos; ojalá veamos más producciones así pronto.

Toda mi curiosidad se disparó cuando empecé a buscar voces en español que exploraran futuros negros; pronto descubrí que, si hablamos de autores nacidos en España que practiquen afrofuturismo de forma clara y reconocida, la lista es muy corta y en muchos casos inexistente. En mi experiencia leyendo y husmeando en librerías especializadas, la mayoría de las propuestas afrofuturistas en lengua española provienen de autorías afrodescendientes de África occidental o de América Latina, o bien de autoras y autores que, aunque escriben en español, nacieron fuera de la península. Esto no es un vacío cultural indiferente: habla de una escena todavía en construcción dentro del propio territorio español. Por eso suelo recomendar mirar más allá de la nacionalidad y centrarse en la tradición hispanohablante: autores como Donato Ndongo o Juan Tomás Ávila Laurel —procedentes de Guinea Ecuatorial— y figuras históricas latinoamericanas como Manuel Zapata Olivella ofrecen herramientas, mitos y relecturas del pasado y del porvenir que conectan con el afrofuturismo. También hay voces femeninas imprescindibles de la tradición africana en español, como María Nsué Angüe, que plantean preguntas sobre identidad, tecnología y memoria desde perspectivas que dialogan con lo que entendemos por afrofuturismo. Personalmente me emociona ver cómo jóvenes narradores y narradoras, tanto en España como en la diáspora hispanohablante, están recuperando esas raíces y experimentando con géneros (ciencia ficción, mitopoética, fantasía especulativa) para construir futuros posibles. Si buscas lanzarte a leer en este terreno, yo empiezo por indagar en la literatura ecuatoguineana y afrocolombiana en español, seguir editoriales pequeñas y revisar antologías y revistas de ficción especulativa en español; ahí siempre aparecen traducciones y trabajos de autoras y autores que amplían la noción de afrofuturismo en nuestra lengua. Al final me quedo con la sensación de que la escena española como tal va despertando, y lo más interesante es que la producción en español está cada vez más conectada con movimientos globales negros, así que la recomendación que doy siempre es abrir la búsqueda más allá de la etiqueta y dejarse sorprender por las voces de la diáspora.

Salir en familia a una exposición de animación se ha convertido en una de esas pequeñas tradiciones que adoro: mis peques y yo acabamos corriendo de sala en sala, señalando personajes y probando todo lo interactivo que pillamos. Hace poco fuimos a una muestra itinerante y lo que más me sorprendió fue la mezcla de generaciones: abuelos que recuerdan las series de su juventud, padres que quieren compartir recuerdos y niños que descubren mundos nuevos. Las actividades suelen estar pensadas para todos los públicos: talleres de dibujo, proyecciones cortas, zonas con pantallas táctiles y hasta photocalls para hacer fotos con los personajes favoritos. Salgo de esas expos con la sensación de haber vivido algo comunitario y educativo al mismo tiempo; mis hijos se van con ideas para dibujar y yo con ganas de volver en cuanto haya otra propuesta interesante.

Me encanta ver cómo en España los jóvenes están ampliando sus lecturas hacia el afrofuturismo y obras afines; hay una curiosidad real por voces que mezclan tecnología, mitología africana y cuestiones de identidad. En los círculos que frecuento se suelen citar títulos como «Binti» de Nnedi Okorafor por su mezcla de tradición y ciencia, y «Parable of the Sower» de Octavia Butler porque conecta con temas sociales y personales que resuenan fuerte entre la gente joven. También aparece mucho «Rosewater» de Tade Thompson, sobre todo entre los que buscan ciencia ficción con atmósferas urbanas y extrañas. Otro grupo suele recomendar obras más recientes o de corte juvenil, como «Children of Blood and Bone» de Tomi Adeyemi, que, aunque se acerque más a la fantasía, comparte raíces culturales y estéticas que interesan a lectores jóvenes. No faltan los que discuten «The Fifth Season» de N. K. Jemisin en debates por su construcción de mundos y su mirada sobre el poder y la marginación. En librerías y ferias (especialmente en eventos de Sant Jordi y encuentros universitarios) se nota ese interés variado: unos buscan representatividad, otros, pura imaginación futurista. Al final, lo que más me llama la atención es la mezcla de canales: lectores que descubren estos libros en redes, en clubes de lectura y en reseñas, y que luego se los pasan entre amigos. Esa mezcla de curiosidad y búsqueda de identidad hace que títulos distintos circulen y se recomienden con pasión; personalmente, me alegra ver esa apertura y la riqueza que aporta al panorama lector local.

Me encanta perderme en carteles de festivales y, desde ahí, he aprendido que el afrofuturismo en España no es un movimiento masivo pero sí aparece en intersecciones muy inspiradoras. No hay muchas bandas «puras» de afrofuturismo que sean estrictamente españolas, pero sí hay una serie de artistas y proyectos que mezclan estética futurista, electrónica y raíces africanas o afro-diaspóricas, y que se dejan ver en festivales y salas. Por ejemplo, grupos como «Ojos de Brujo» o proyectos como «El Guincho» no se etiquetan como afrofuturistas, pero su fusión de ritmos negros, electrónica y arreglos experimentales rozan ese territorio; funcionan como puentes entre tradiciones y sonoridades contemporáneas que recuerdan la mentalidad afrofuturista: mirar al pasado africano y a la vez imaginar futuros sonoros. Además, muchos de los nombres más directamente afrofuturistas que escucho en España son internacionales que pasan por aquí cuando giran por Europa: formaciones históricas o líderes como Sun Ra Arkestra, artistas del circuito electrónico-experimental como Flying Lotus o bandas de afro-jazz contemporáneo lideradas por figuras como Shabaka Hutchings aparecen en carteles de Sónar, Jazztopía u otros ciclos, y eso alimenta la escena local. En resumen, si buscas afrofuturismo en España conviene mirar tanto a las bandas locales que dialogan con la diáspora africana como a los artistas internacionales que nos visitan en festivales; el resultado es una mezcla rica y en constante mutación que me tiene siempre pendiente del próximo cartel.

Me encanta perderme en las salas que hablan de lo extraño y lo íntimo: en Madrid lo que mejor explica «qué es el surrealismo» no suele ser una sola exposición, sino la suma de varias paradas. El Museo Reina Sofía es un punto de partida imprescindible: su colección y las muestras temporales suelen contextualizar el movimiento con pintura, fotografía y piezas documentales, mostrando cómo el surrealismo se alimenta de sueños, psicoanálisis y política. Además, el CaixaForum y el Museo Nacional Thyssen-Bornemisza organizan con frecuencia exposiciones temáticas o retrospectivas que aclaran técnicas y referentes —dibujo automático, collage, el uso del azar— y traen obras que dialogan entre sí. En paralelo, la Filmoteca y Matadero Madrid suelen programar ciclos de cine y arte experimental que ayudan a entender la dimensión cinematográfica y performativa del surrealismo. Si te gustan las historias menos canónicas, busca muestras en fundaciones como Fundación MAPFRE o Fundación Juan March: a veces montan microexposiciones sobre mujeres surrealistas o sobre la relación entre surrealismo y fotografía. Al final, para entenderlo de verdad conviene combinar pintura, cine y textos; así el surrealismo deja de ser una etiqueta y se vuelve una experiencia viva para mí.

Recuerdo la primera vez que me topé con una pintura de color tan crudo y directo que me obligó a detenerme: esa energía es muy representativa de Ernst Ludwig Kirchner y es justamente lo que puedes buscar en España. En cuanto a museos, lo más habitual es encontrar sus obras dentro de colecciones y muestras sobre expresionismo alemán en centros como el Museo Nacional Centro de Arte Reina Sofía en Madrid, el Museo Guggenheim Bilbao y el Museo Nacional Thyssen-Bornemisza. Además, instituciones como CaixaForum (tanto en Madrid como en Barcelona) y la Fundación MAPFRE han traído exposiciones temporales dedicadas a figuras de vanguardia donde Kirchner suele aparecer cuando se hace foco en «Die Brücke» o en el expresionismo europeo de principios del siglo XX. Si lo que quieres es verlo en sala, mi experiencia me dice que conviene revisar la programación periódica de estos centros: muchos de sus proyectos temporales son muestras comisariadas que ceden obras de museos alemanes y suizas. También es común que compañías de exposiciones itinerantes organicen retrospectivas en colaboración con museos españoles, así que no es raro que Kirchner aparezca en gran formato en temporadas de otoño/invierno. Además, algunas colecciones regionales y salas privadas exhiben piezas menores o grabados de la época. Personalmente, disfruto tanto mirar una obra en la sala como explorar los catálogos en línea de cada museo antes de ir; así me hago una idea de qué piezas se muestran y si merece la pena el desplazamiento. Al final, lo mejor es combinar visitas a sala con búsquedas en los archivos digitales para completar la historia detrás de los lienzos que ves en persona.