¿Qué Libros Escribió Padre Amorth Sobre Exorcismos?

Me acerco a los libros de Gabriele Amorth como quien abre un diario antiguo: con curiosidad y con cuidado. Intento situar cada relato en su contexto histórico y eclesiástico antes de dejarme llevar por las anécdotas; Amorth escribe desde una vivencia pastoral intensa, y eso marca tanto el tono como el propósito de sus páginas. Por eso, yo subrayo pasajes, anoto fechas y nombres, y trato de distinguir cuándo habla desde la fe, cuándo desde la experiencia personal y cuándo desde la voluntad de convencer al lector. Además, para leerlo críticamente procuro alternar su voz con textos de especialistas en psicología, psiquiatría y teología. No me interesa desacreditar su testimonio, sino entenderlo: muchas de sus descripciones coinciden con relatos de posesión tradicionales, pero otras se parecen a casos que hoy describiríamos con categorías clínicas. Al contrastar fuentes aprendo a valorar la dimensión simbólica y pastoral del libro sin perder de vista la necesidad de evidencia. Termino cada lectura con una nota personal: qué me preguntó, qué me inquieta y qué me admira. Así, leer a Amorth deja de ser un acto pasivo y se convierte en un ejercicio de diálogo entre fe, historia y ciencia; para mí eso es lo más rico y, a la vez, lo que exige mayor honestidad intelectual.

Me llamó la atención la pregunta y me puse a revisar mis apuntes: no hay constancia clara de que exista un novelista conocido oficialmente como 'padre Quevedo' dentro de la literatura española canónica. Al mirar índices y catálogos de autores, lo que suele aparecer bajo ese tipo de nombre son actas parroquiales, sermones o artículos en boletines locales, más que novelas firmadas con ese apelativo. Es bastante frecuente que un sacerdote o figura religiosa publique escritos breves (pastorales, crónicas, memorias) sin que esto llegue a constituir una obra novelística registrada en ISBN. También es posible que 'padre Quevedo' funcione como seudónimo en algún texto concreto o que el nombre pertenezca a un personaje dentro de una novela escrita por otra persona; en esos casos la atribución como autor se vuelve confusa. Si lo que buscas es una novela narrada por o sobre un personaje llamado 'padre Quevedo', ahí sí suele haber referencias dispersas en literatura menor o en ficción local. En mi experiencia, estos asuntos se resuelven con una búsqueda en catálogos oficiales, pero a primera vista no aparece ninguna novela firmada por ese nombre. Me queda la curiosidad de saber si se trataba de un seudónimo puntual o de una confusión con otro autor.

Me emociona la idea de convertir la oración de la serenidad en algo tangible y cotidiano para los peques. Yo empiezo por simplificar el texto para que lo entiendan: en lugar del lenguaje largo, digo algo como «Dame calma para aceptar lo que no puedo cambiar, valentía para cambiar lo que sí puedo y sabiduría para ver la diferencia». Luego lo integro en rutinas: lo decimos al acostarnos, antes de una excursión o cuando hay peleas por juguetes. También hago carteles con dibujos que representan cada parte: una nube para aceptar, un cohete para intentar cambiar y una lupa para pensar. Usamos una respiración sencilla (inhala 4, sostiene 2, exhala 4) mientras señalamos cada dibujo. Verme tranquila cuando manejamos problemas cotidianos les enseña más que mil instrucciones. Al final, ver cómo lo repiten y lo usan en sus momentos de estrés me da mucha paz y alegría.

Tengo una lista de historias largas que siempre rescato para esas noches en las que sobra energía y falta sueño; suelen ser novelas por capítulos o relatos con sabor a cuento clásico. Me gusta empezar con algo como «El viento en los sauces» o «Alicia en el País de las Maravillas» porque tienen pasajes que puedo alargar con voces y pequeños cortes entre escenas. Cuando quiero algo más moderno pero igual de envolvente, recurro a «Harry Potter y la piedra filosofal» o «Charlie y la fábrica de chocolate», que permiten noches enteras de intriga sin que el niño pierda el hilo. Otra estrategia que uso es alternar: una noche un capítulo de una novela fantástica y la siguiente un cuento largo como «Momo» o «La telaraña de Carlota». Así mantengo el interés y construyo pequeñas rutinas; además, esos títulos tienen moralejas y ritmo suficiente para discutir un momento antes de apagar la luz. Prefiero leer en voz baja, con pausas para reírnos o comentar, y dejar un pequeño gancho para la próxima velada. Al final siempre me queda la sensación cálida de haber compartido algo que crecerá con ell@s.

Me llamó la atención cómo el autor pinta al buen padre protagonista con una mezcla de ternura y desgaste que no suena forzada; lo describe como alguien que hace las cosas pequeñas con mucha intención. En las primeras páginas, el narrador recurre a gestos cotidianos —preparar la leche, doblar la ropa de los niños, recordar una canción que ya casi se olvida— y gracias a eso construye un personaje verosímil. No es un héroe idealizado: tiene dudas, se cansa, se equivoca, pero siempre vuelve a intentar hacerlo bien. Esa contradicción entre fragilidad y perseverancia es lo que lo convierte en motivo de empatía para mí, como lector que recuerda noches en vela y compromisos incumplidos por amor. El autor utiliza metáforas sencillas y efectos de contraste para que sintamos el cariño sin sermones. A ratos lo describe con imágenes marineras —ancla, timón— y en otras escenas con detalles domésticos muy concretos: un zapato sin par bajo la mesa o la forma en que inclina la cabeza para escuchar. Me gustó que varias escenas claves están narradas desde el punto de vista de un niño, lo que suaviza la percepción moral y deja que las acciones del padre hablen por él. La prosa evita grandes juicios; en vez de decir “es buen padre”, muestra sacrificios silenciosos: un turno cambiado, un cuento improvisado, una promesa que se cumple aunque sea tarde. Al final del libro, la evolución del protagonista se cuenta con economía: no hay cambios repentinos ni repentinas epifanías, sino pequeños ajustes en su atención y en su forma de explicar las cosas a sus hijos. El autor cierra con una escena doméstica muy cotidiana que funciona como corolario —no triunfal, sino íntimo— y que me dejó pensando en cuánta grandeza cabe en lo ordinario. Me fui del relato con la sensación de haber conocido a alguien real, de esos que aparecen en la sala de estar de cualquier casa, imperfectos pero dispuestos a intentarlo otra vez; y esa honestidad narrativa es la que más me tocó.

Me llamó la atención desde el principio cómo un objeto tan íntimo como un cuaderno puede abrir ventanas a emociones que a veces ni los adultos sospechamos. Al leer sobre «diario secreto niña», siento que la lección más potente es la necesidad de respetar la privacidad: los niños necesitan espacios seguros para procesar pensamientos sin miedo a represalias o juicios. Eso no significa abandono, sino equilibrio entre proteger y permitir que experimenten la autonomía emocional. Otra enseñanza que me resonó fue la importancia de la escucha activa. Muchos padres creen que intervenir con soluciones es ayudar, pero a menudo lo que calma es sentir que alguien realmente comprende. También hay una llamada a la humildad: reconocer que no sabemos todo sobre la vida interior de nuestros hijos y que nuestras interpretaciones pueden estar teñidas por nuestras propias inseguridades. En definitiva, «diario secreto niña» me dejó pensando en crear confianza más que controlar, y en fomentar un hogar donde las confesiones puedan surgir sin miedo; eso me parece un objetivo precioso para cualquier familia.

Me llama la atención lo natural que resulta usar cuentos para que los peques aprendan a nombrar y manejar emociones; lo veo a diario en mi casa con mi sobrino. Cuando leo un cuento sobre un personaje que se enoja o se pone triste, él señala las ilustraciones y me pregunta por qué el personaje se siente así, y eso abre conversaciones reales: por qué lloró, qué podría ayudarle, o cómo pedir ayuda. Los cuentos simplifican situaciones complejas y les dan a los niños palabras concretas para aquello que sienten. Además, hay historias que hacen reír y otras que invitan a la calma, así que los padres pueden elegir el tono según la enseñanza que buscan trabajar: empatía, autocontrol o reconocimiento de sensaciones físicas. Lo más valioso es que estos minutos de lectura crean un espacio seguro: el niño asocia la emoción con una narrativa, no con culpa, y practica respuestas alternativas. Al final siempre me sorprende cómo una historia pequeña transforma una rabieta en una charla cariñosa; es uno de esos trucos sencillos que funcionan muy bien en la rutina familiar.

Me llamó la atención desde el principio que la serie mantuviera en misterio la paternidad de los hijos de Silvia Intxaurrondo. En mi lectura del personaje, la producción nunca presenta una paternidad clara: no hay una escena definitiva en la que un hombre acepte el rol ni un documento, conversación o flashback que lo confirme de forma explícita. Eso deja el foco en Silvia y en cómo ella afronta la crianza, más que en establecer quién es el padre biológico. Desde mi punto de vista, esa ambigüedad funciona como recurso narrativo. La historia utiliza el vacío sobre la figura paterna para explorar temas como la independencia, la culpa y la presión social. En momentos concretos se sugieren relaciones pasadas y hay personajes que podrían ser candidatos plausibles, pero la serie evita cerrarlo, quizás para que el público reflexione sobre la maternidad fuera de los parámetros tradicionales. Siempre me ha gustado cómo esta decisión dramatúrgica obliga a valorar a Silvia por sus actos y no por su estado civil. Para mí, el misterio no es una omisión, sino una elección: mantener al padre en la sombra ayuda a centrar el conflicto en la protagonista y en su vínculo con los niños, algo que, en el fondo, hace la trama mucho más humana y compleja.