Apa Makna Di Balik Puisi Kehidupan Terbaik Yang Pernah Ada?

Saya pernah menemukan baris itu waktu lagi nyari lirik lama di playlist gereja, dan dari ingatan serta beberapa sumber yang saya cek, kalimat 'aku diberkati sepanjang hidupku' sering muncul sebagai terjemahan bahasa Indonesia dari lagu hymne klasik 'Blessed Assurance'. Lirik asli lagu itu ditulis oleh Fanny J. Crosby, sedangkan melodinya dikomposisikan oleh Phoebe P. Knapp. Jadi kalau kamu merujuk ke versi terjemahan dari hymne itu, penulis lirik aslinya adalah Fanny J. Crosby. Perlu diingat juga bahwa banyak terjemahan bahasa Indonesia punya pengalih kata atau frasa yang sedikit berbeda dan kadang penerjemahnya nggak selalu dicantumkan jelas di internet. Jadi di album atau buku nyanyian lokal sering tertulis nama penerjemah atau pengaransemen lagu—bukan pencipta lirik aslinya. Kalau kamu mau bukti konkret, cek keterangan di CD/album atau buku lagu yang memuat versi Indonesia itu; biasanya ada catatan ‘originally written by Fanny J. Crosby’ atau semacamnya. Aku suka banget lagu itu karena melodinya hangat dan kata-katanya sederhana tapi penuh penghiburan, cocok dinyanyikan berulang-ulang di kebaktian malam.

Begini, aku sempat mengubek-ubek memori bacaan dan mesin pencari buat frase 'hidup ini hanya kepingan' — dan hasilnya cukup menarik: aku nggak menemukan satu judul besar yang secara eksplisit memakai kata persis itu sebagai kutipan terkenal. Aku curiga kalimat itu lebih mirip potongan puisi, lirik lagu indie, atau baris di media sosial yang menyentil perasaan orang; jenis kalimat yang mudah menyebar sebagai caption Instagram atau status. Dalam sastra Indonesia modern ada banyak penulis yang sering memecah makna hidup jadi potongan-potongan—nama seperti Sapardi Djoko Damono atau Dee Lestari (coba cari 'Supernova') sering muncul di kepala ketika memikirkan nada serupa—tetapi aku tidak bisa memastikan ada yang tepat menulis kata-kata persis seperti itu. Kalau dari sisi pengalaman pribadi, aku sering menemukan ungkapan serupa di kumpulan puisi DIY, blog, atau lirik band indie yang nggak tercatat rapi di katalog besar. Jadi, kemungkinan besar frasa itu bukan kutipan dari satu buku klasik melainkan ungkapan populer yang hidup di banyak tempat. Aku senang kalau ungkapan sederhana seperti itu bisa bikin orang mikir, karena buatku itu justru bagian dari keindahan bahasa yang bisa menemukan rumah di mana saja.

Garis patah-patah itu sering terasa seperti nadi dalam film yang kujadikan teman larut malam. Sutradara bisa menyajikan hidup sebagai kepingan dengan memainkan ritme—potongan gambar yang cepat lalu melambat, potongan dialog yang dipotong di tengah nafas, atau sebuah ekspresi yang bertahan cukup lama untuk membuatmu menebak lebih dari satu cerita. Aku ingat menonton 'Memento' dan merasakan cara potongan waktu jadi alat untuk mensimulasikan ingatan yang pecah; editing di sana bukan sekadar merangkai adegan, melainkan menuntun emosi. Selain itu, warna dan pencahayaan juga berperan: satu adegan disiram warna hangat, adegan berikutnya dingin, memberi kesan fragmen emosi. Sutradara sering memakai motif visual berulang—sebuah cangkir, gerbang, atau lagu—sebagai benang merah yang menghubungkan fragmen-fragmen itu. Voice-over atau catatan di layar bisa menambah lapisan subyektif, membuat kita sadar bahwa yang kita lihat bukan kronik lengkap, melainkan potret ingatan atau perspektif tertentu. Penempatan waktu lompat, flashback yang tiba-tiba, dan montage asosiasi menuntut penonton merakit makna sendiri; hidup dipotong-potong, lalu kita diberi peran merangkai kembali. Di akhir, aku selalu merasa puas—bukan karena semua terjelaskan, melainkan karena pengalaman menyusun keping-keping itu sendiri membawa perasaan yang riil dan agak manis.

Satu cara yang sering kucoba adalah memulai dari sebuah kenangan kecil. Aku suka membayangkan sebuah momen—misalnya tangan ibu yang membengkok menata vas bunga di meja makan, atau aroma basah dari tanah setelah ibu menyiram tanaman pagi-pagi. Dari situ aku menangkap detail sensorik: warna yang nempel di pelupuk mata, suara gesekan daun, rasa hangat cangkir teh yang diteguk sambil memandangi bunga. Detail kecil seperti itu yang membuat puisiku tidak klise karena pembaca bisa ikut berada di sana, mendengar dan mencium, bukan cuma membaca kata-kata kosong. Langkah praktis yang kulakukan selanjutnya adalah memilih metafora yang sederhana tapi tepat: bunga sebagai senyuman, sebagai rahasia yang mengepak, atau sebagai waktu yang mekar. Aku cenderung memakai kalimat pendek bergantian dengan baris yang sedikit lebih panjang untuk memberi ritme, lalu menutup dengan sapaan langsung ke ibu—bukan sekadar nama, melainkan sesuatu yang intim seperti 'tanganmu' atau 'malammu'. Contoh baris yang sering kuulang dalam draf: 'Bunga pagi ini membawa kenangan kopi dan tawa,' atau 'kamu seperti lili, tenang namun berani.' Setelah itu aku baca keras-keras, merapikan kata yang terasa canggung sampai ritme dan emosi nyambung. Puisi terbaik menurutku adalah yang terasa seperti surat; sederhana, hangat, dan mudah dilafalkan di depan ibu. Itu yang selalu membuat mataku berkaca-kaca tiap kali kubacakan untuknya.

Lukisan bunga di kepalaku sering dimulai dari hal sepele: sisa kopi di gelas, bau hujan yang menempel pada pot tanah liat, atau notifikasi yang muncul di layar ponsel. Aku suka mencoba menangkap itu semua menjadi baris—bukan baris yang rapi seperti katalog botani, melainkan potongan-potongan yang ditumpuk, dipotong, dan kadang ditempel dari teks lain. Misalnya, aku pernah menulis puisi yang mengambil kata-kata dari daftar harga bibit online dan menyusunnya ulang jadi soneta modern; hasilnya aneh tapi terasa jujur, seperti bunga yang tumbuh di retakan trotoar. Di halaman struktur, aku bermain dengan teknik: enjambment panjang untuk meniru akar yang merayap, baris pendek seperti serbuk sari, dan putih halaman sebagai ruang kosong yang sama pentingnya dengan teks. Visual juga penting—apa jadinya bunga tanpa gambar? Aku sering menggabungkan tipografi tebal, spasi, bahkan potongan foto untuk memberi tekstur. Tema ekologis masuk dengan mudah; bunga bukan cuma keindahan, tapi juga korban pembangunan dan perubahan iklim. Menulis tentang itu bikin puisiku terasa mendesak, bukan hanya dekoratif. Yang paling menyenangkan adalah reaksi—ketika pembaca mengirim pesan bilang mereka mencium bau melati padahal aku hanya menulis tentang lampu jalan dan aspal. Itu tanda puisi berhasil memancing indera. Jadi, bagiku, menggubah puisi tentang bunga hari ini berarti merangkul kebisingan modern tanpa mengabaikan kelembutan yang sebenarnya membuat bunga menarik: kebetulan, kerentanan, dan cara kita tetap berharap meski musim berubah.

Aku senang sekali menelusuri rak-rak pudar di toko buku bekas ketika mencari antologi puisi bertema 'bunga lama'. Mulai dari toko-toko kecil di sudut kota sampai pasar buku Minggu pagi, tempat-tempat itu sering menyimpan koleksi tak terduga: antologi lokal, cetakan tua, bahkan buletin komunitas yang memuat puisi bertema flora. Coba cari di perpustakaan daerah atau Perpustakaan Nasional (Perpusnas) dengan kata kunci seperti 'bunga', 'puisi', 'antologi', atau nama-nama penyair yang memang suka memakai citra bunga—misalnya kamu bisa menemukan karya-karya Sapardi Djoko Damono dalam kumpulan seperti 'Hujan Bulan Juni' yang penuh metafora alam. Selain itu, jangan remehkan toko buku indie, zine kecil, dan penerbit lokal; mereka suka menerbitkan antologi tematik yang tidak dipasarkan luas. Kalau aku menemukan buku seperti itu, rasanya seperti menemukan surat cinta lama—penuh bau kertas dan memori. Selamat berburu, semoga kamu dapat sampul pudar dengan puisi yang membuat hati bergetar.

Ada hal yang langsung kusadari setiap kali membaca elegi: bahasanya cenderung melankolis namun terkontrol. Aku sering tertarik pada bagaimana penyair memilih kata-kata yang sederhana tapi bermuatan—bukan melulu runtuhan metafora yang rumit, melainkan pilihan kata yang menimbulkan keheningan. Dalam elegi, kata sering dipadatkan sehingga tiap frasa membawa beban emosi; ada ritme lirikal yang mengalun perlahan, di mana jeda dan pengulangan berfungsi seperti napas yang menahan duka. Gaya bahasa juga sering bersifat personal dan langsung, meski bisa memakai citraan universal—langit, malam, sungai—sebagai cermin kehilangan. Aku merasakan penggunaan apostrof (panggilan pada yang tiada) dan pertanyaan retoris yang membuat pembaca diajak berduka bersama. Intinya, elegi memadukan kesedihan personal dengan estetika bahasa yang membuat rasa kehilangan terasa indah sekaligus mengena, dan itu selalu membuat aku berhenti sejenak saat membaca.

Ada sesuatu yang selalu menarik perhatianku tentang elegi: ia seperti percakapan yang berbisik antara penyair dan ketiadaan. Dalam pengamatan aku, struktur elegi klasik biasanya bergerak melalui tiga tahap dasar—ratapan, pujian, dan penghiburan—namun bukanlah pola kaku. Pada bagian awal penyair sering membuka dengan ekspresi kehilangan yang intens, menggunakan citraan kuat dan pertanyaan retoris untuk menyoroti kekosongan. Di bagian tengah, nada bisa beralih menjadi reflektif atau dokumenter: kenangan tentang almarhum, pencatatan sifat-sifat mereka, atau pengakuan dosa dan penyesalan. Akhirnya ada upaya mencari penghiburan, entah lewat nasihat moral, pemaknaan ulang kematian, atau pengakuan tentang kelangsungan hidup dalam ingatan. Secara formal aku perhatikan bahwa elegi dapat memanfaatkan bentuk metrum tradisional—seperti pasangan elegiak pada tradisi klasik—atau justru memilih bentuk bebas dengan repetisi, enjambment, dan refrains untuk menekankan kehilangan. Yang membuat elegi berkesan bagi aku adalah pergeseran tonal: dari kepedihan ke penerimaan, walau penerimaan itu sering terasa pahit dan ambigu. Itu selalu meninggalkan rasa intim, seperti menerima surat dari teman yang sedang meratapi dunia, dan aku suka sekali merasakannya.