Mulher Cafajeste Novels & Stories

Havia uma foto na parede de uma mulher mais jovem de vestido de festa, e demorei um segundo para reconhecer a mesma estrutura óssea, os mesmos olhos. "Senta." Ela colocou uma xícara na minha frente e encheu com o café mais escuro que eu havia visto fora de São Paulo. "Açúcar?" "Um." Pausa. "Dois, na verdade." Ela colocou dois sem comentar. Sentou do outro lado com a própria xícara, os óculos ainda na ponta do nariz, e ficou em silêncio por um momento que era confortável de um jeito que eu não havia esperado.

POV: MARI O café virtual da minha mãe virou uma intimação irrevogável para um almoço de domingo na casa dela, no Rio de Janeiro. O calor úmido do fim de manhã grudava na roupa quando a gente passou pelo portão.

Você não serve um café para o seu marido? Ela sorri, agrada-lhe ouvir essa possibilidade. Maria de Torres Infante. Parece realeza. - Bom dia, Sr. Torres de Infante, claro que lhe sirvo um café e ainda lhe dou uma sobremesa- responde, abrindo um pouco o roupão de seda e mostrando os seios. - Uau! Por enquanto gostaria apenas de um bom café tinto para acordar e depois saborear aqueles chocolates brancos.

(Renata Pellegrini) — Um café com seis colheres de açúcar e leite, por favor — peço a moça da cantina. — Seis colheres? — ela repete meu pedido com os olhos arregalados — Tem certeza? — Oh, você está certa — sorrio — Melhor colocar oito! — N-não eu não quis dizer que é pouco, é que… — E por favor, não precisa esquentar o café.

E não se esqueça: o café — Soraya avisou, ao notar que Maya pegava a pasta com o olhar perdido, uma das mãos tocando os próprios lábios. — O café...? — Maya hesitou, os olhos arregalados. — Eu... eu não sei como ele gosta... Soraya arqueou uma sobrancelha, mas deu um leve sorriso compreensivo, como quem já havia passado por isso antes. — Forte. Sem açúcar. Em uma caneca preta com o brasão da matilha. É a preferida dele. Está na copa. — E, sem esperar mais, virou-se com elegância e seguiu para a saída.

Ela indicou o sofá, e eu me sentei. — Quer uma água? Um café? Acabei de fazer. — Um café, por favor. — Aceitar parecia o melhor caminho para deixar o clima mais calmo. Ela entrou na cozinha e voltou rápido com duas xícaras. — Cuidado, está quente. Tomei o café sem açúcar mesmo. — A senhora deve estar se perguntando o que estou fazendo aqui. — Bem… isso é estranho.

Suas palavras eram como punhais, deixando cicatrizes que nunca cicatrizavam de verdade. "Isso não é maneira de falar sobre sua irmã!" "Eu sou do Oeste; como ela é minha irmã de novo?" Os dedos delicados de Cathleen envolveram a caneca de cerâmica quente, os lábios macios pressionando a borda enquanto ela tomava um pequeno gole de café fumegante. O rico aroma de feijão torrado e leite cremoso subiu até seu nariz, enchendo seus sentidos de conforto e calor. Ela recostou-se na cadeira, aproveitando a atmosfera aconchegante do café enquanto saboreava até a última gota de seu café favorito.

e de uma mulher histérica, ambiciosa, doente por atenção. — O que tem para o café? Mordi o lábio, tentei sorrir, esboçar naturalidade para minimizar aquela atmosfera tensa. Eu sinto piedade em seus olhos quando me encara. — Venha! Tem tudo que a senhora gosta de comer, especialmente seu queijo suíço.

— perguntei, pegando um pouco de pão com queijo para comer. — Tu estás a beber café? — revirei os olhos e bebi o meu café, que estava uma delícia. Afinal, a minha mãe faz um ótimo café. — Uau, mamãe, este café está incrível! — Está sempre. Tu é que nunca provaste — respondeu dona Lara, emburrada. Ri com a sua resposta. — É, mas agora vou provar sempre. Está uma delícia!

Não se perturbou; dirigiu-se diretamente à cafeteira italiana com a intenção de preparar-se uma xícara. — Deseja uma xícara de café, senhora? — perguntou uma das empregadas, aparecendo ao seu lado com uma presteza que roçava o nervosismo. — Sim, mas não se preocupe. Posso fazer eu mesma — respondeu Audrey com um sorriso amável, tentando dissipar a tensão do ambiente. — Não creio que ao senhor agrade a ideia de que a senhora se incomode... além disso, sua mão... — a mulher apontou com a vista a faixa que ainda envolvia a palma da castanha.