O Don Italiano Novels & Stories

A chuva castigava o telhado do galpão abandonado nos arredores de Milão. Lá dentro, dezenas de homens armados aguardavam em silêncio. O ar cheirava a pólvora, ferrugem e tensão. Entre as sombras, Robert Moretti observava a entrada do galpão com a frieza de um homem acostumado a vencer guerras. Naquela noite, ele roubariam uma carga milionária pertencente a Lorenzo Vitale, um dos homens mais poderosos da máfia italiana.

Surgiu numa conversa o nome Don. Um puta que pariu nasce na minha boca. — Dominic Grasso. Prefiro nem pensar. Filho de uma brasileira com um italiano nada simpático, morou muito tempo no Brasil, no Rio de Janeiro. — Passo a mão no cabelo, andando de um lado para o outro. — Ouvi histórias. Chamam ele de Il Drago. Dizem que queimou inimigos vivos. Se for isso, temos que resolver o quanto antes.

Ao fundo, músicos de uma orquestra italiana tocavam uma melodia clássica, engrandecendo a solenidade do momento. No altar, três homens com seus ternos impecáveis. Matteo Moretti, o novo Don da Cosa Nostra, vestia um terno negro de corte perfeito, com um colete prateado e uma gravata preta de seda. Seus cabelos loiros estavam alinhados, mas seus olhos estavam impacientes.

Bastou uma ânsia, e meu marido Don olhava para mim como se algo terrível tivesse acontecido. — Não é nada — eu disse em voz baixa, evitando seu olhar. — Onde você esteve esses últimos dias? O sorriso dele vacilou novamente. — Eu não te disse? Fui para a Itália. Um dos negócios deu errado lá, e o chefão da máfia quis me encontrar pessoalmente. Observei o rosto dele com atenção, procurando até a menor falha.

Que maledetto. — Sim, Don Vinícius. — Porque ninguém invade a Strondda pela Itália. Esses idiotas querem morrer. — Don Vinícius completou. — Assenti. — Tentam pelos aliados primeiro. — O Don italiano soltou uma risada curta, sem humor algum. — Corajosos. — Ou extremamente estúpidos — respondeu João. — Eu voto na segunda opção — Astrid comentou.

Dante Os italianos têm muitos defeitos, orgulho excessivo, teimosia crônica e uma tendência profundamente questionável de transformar problemas emocionais em guerras pessoais. Então não, eu definitivamente não ia deixar Valentina Svanova me vencer no próprio jogo. Saí da casa dela ainda sentindo o cheiro do café, da chuva e daquela mulher impregnado na minha pele como uma maldição particularmente sofisticada.

Don Paolo Bianchi Sou o líder da 'Ndrangheta. Minha palavra é lei, minha presença é respeito e temor. Na Itália, meu nome é um sussurro de advertência, um aviso de que o inferno tem donos. E agora, estou diante de Lizandra. Minha afilhada. Minha menininha. O sangue ainda ferve em minhas veias pela forma como a encontrei. Com um Lambertini. Grávida dele. E não de um Lambertini qualquer, mas do filho do Don argentino.

Alto e elegante, ele vestia um terno escuro que parecia feito sob medida, com um rosto atraente marcado por traços firmes e um olhar frio, capaz de penetrar na alma de quem se atrevesse a encarar. —Quando Elizabeth o avistou, ficou em silêncio por um momento, até que, com um sorriso nervoso, disse: — Então você é o Don de New York… o italiano que exerce controle sobre toda a máfia da cidade? Sua voz tremia, refletindo uma mistura de medo e curiosidade. Giovanni não respondeu de imediato. Ele levantou os olhos lentamente, observando-a com desprezo, como um predador avaliando sua presa.

— Mal me afasto e já tem alguém querendo ocupar meu lugar, *che idiota. — Você está exagerando — forcei a voz para soar neutra, mesmo sentindo o calor incômodo onde sua mão permanecia. — Além do mais, já pode me largar. — Não. — O italiano inclinou-se mais, deixando a sua respiração roçar em minha orelha. — Estou apenas cuidando daquilo que é meu, não preciso lembrar-lhe o porquê, não é?

A pergunta ficou entre nós. Pesada. Cruel. Raphael virou o rosto. Eu sabia exatamente o que estava acontecendo dentro dele. Donatella carregava seu filho. Nosso pai talvez estivesse morrendo. E ele era o Don. Três partes do mesmo homem sendo puxadas em direções diferentes. — Eu vou para a Itália — falei. Raphael virou-se imediatamente. — Não. — Alguém precisa ir.