O Don Italiano Novels & Stories

Surgiu numa conversa o nome Don. Um puta que pariu nasce na minha boca. — Dominic Grasso. Prefiro nem pensar. Filho de uma brasileira com um italiano nada simpático, morou muito tempo no Brasil, no Rio de Janeiro. — Passo a mão no cabelo, andando de um lado para o outro. — Ouvi histórias. Chamam ele de Il Drago. Dizem que queimou inimigos vivos. Se for isso, temos que resolver o quanto antes.

Se for do seu interesse, você pode acabar ganhando muitos milhões de dólares. Bernardo arqueou uma sobrancelha, claramente intrigado. — E quem seria esse cliente? Um sorriso sutil brincou nos meus lábios. — Don Lorenzo, de Milão, na Itália. A surpresa atravessou o rosto de Bernardo. Ele claramente conhecia a fama de Don Lorenzo, mas provavelmente não esperava que eu estivesse envolvido com ele. — Don Lorenzo? Você quer dizer… aquele Don Lorenzo? — Bernardo gaguejou.

Bastou uma ânsia, e meu marido Don olhava para mim como se algo terrível tivesse acontecido. — Não é nada — eu disse em voz baixa, evitando seu olhar. — Onde você esteve esses últimos dias? O sorriso dele vacilou novamente. — Eu não te disse? Fui para a Itália. Um dos negócios deu errado lá, e o chefão da máfia quis me encontrar pessoalmente. Observei o rosto dele com atenção, procurando até a menor falha.

Que maledetto. — Sim, Don Vinícius. — Porque ninguém invade a Strondda pela Itália. Esses idiotas querem morrer. — Don Vinícius completou. — Assenti. — Tentam pelos aliados primeiro. — O Don italiano soltou uma risada curta, sem humor algum. — Corajosos. — Ou extremamente estúpidos — respondeu João. — Eu voto na segunda opção — Astrid comentou.

Um segundo de esquecimento. — Você está mais calma do que eu esperava. A voz veio da cadeira à minha frente. Ergui os olhos, surpresa — não o vi se aproximar. Alto, elegante, perfeitamente alinhado em um terno escuro, ele sorria como quem sabia exatamente o que estava fazendo. — Quem é você? — minha voz saiu baixa, mas firme. — Lucca Vacchiano. Meio-irmão de Lorenzo.

Dante Os italianos têm muitos defeitos, orgulho excessivo, teimosia crônica e uma tendência profundamente questionável de transformar problemas emocionais em guerras pessoais. Então não, eu definitivamente não ia deixar Valentina Svanova me vencer no próprio jogo. Saí da casa dela ainda sentindo o cheiro do café, da chuva e daquela mulher impregnado na minha pele como uma maldição particularmente sofisticada.

Don Paolo Bianchi Sou o líder da 'Ndrangheta. Minha palavra é lei, minha presença é respeito e temor. Na Itália, meu nome é um sussurro de advertência, um aviso de que o inferno tem donos. E agora, estou diante de Lizandra. Minha afilhada. Minha menininha. O sangue ainda ferve em minhas veias pela forma como a encontrei. Com um Lambertini. Grávida dele. E não de um Lambertini qualquer, mas do filho do Don argentino.

— Tá que seja, depois vou ver sobre isso. Saí novamente e entrei no meu carro, um “Aurus Senat”. Em outra ligação, achei que deveria dar um susto nos italianos, então liguei para conhecidos, assassinos de aluguel, que moram na ilha de Elba, na Itália. — Fala chefia... — Quero a cabeça do Don da máfia Strondda. — Don Antony? Por quê? Ele não parece alguém ruim.

— gritei para que todos ouvissem, e vi um sorriso no rosto do Don; franzi a testa. — Senhora, se me permite posso retirar a bala, foi no ombro, ele aguenta! — Um homem que eu nunca vi, com o semblante sério e pouca expressão na hora de falar, se pronunciou. — Quem é você? — apontei a arma pra ele, o olhando nos olhos, ele não desviou, bom sinal. — Me chamo Alexander Caruso, aqui me chamam de Siciliano! O novo capo da máfia italiana! — olhei para o Don.

Alto e elegante, ele vestia um terno escuro que parecia feito sob medida, com um rosto atraente marcado por traços firmes e um olhar frio, capaz de penetrar na alma de quem se atrevesse a encarar. —Quando Elizabeth o avistou, ficou em silêncio por um momento, até que, com um sorriso nervoso, disse: — Então você é o Don de New York… o italiano que exerce controle sobre toda a máfia da cidade? Sua voz tremia, refletindo uma mistura de medo e curiosidade. Giovanni não respondeu de imediato. Ele levantou os olhos lentamente, observando-a com desprezo, como um predador avaliando sua presa.