Novels by Clara Wynter

Le retour dans la salle principale fut comme plonger dans un aquarium où chaque geste, chaque souffle, était observé à travers une paroi invisible. Les conversations semblaient étouffées, comme si tout le monde parlait à demi-voix. Pourtant, rien n’avait officiellement changé : les invités riaient, portaient leurs coupes, échangeaient des regards complices… Mais Élina savait. Elle savait que sous ce vernis mondain, quelque chose avait basculé.Alexander marchait à ses côtés, légèrement en retrait, de sorte qu’elle soit toujours dans son champ de vision. Ses yeux, d’ordinaire d’un bleu glacé, semblaient aujourd’hui encore plus sombres, comme si la lumière ne parvenait plus à s’y accrocher. Il ne parlait pas. Il n’avait pas besoin. Elle sentait sa vigilance, son corps tendu comme un fil prêt à rompre ou à frapper.Un murmure attira son attention. Elle se tourna légèrement, croyant reconnaître une voix… mais ce n’était qu’un souffle. Un mot, peut-être deux, portés par l’air. Elle fronça

La soirée battait son plein, mais Élina avait l’impression d’évoluer dans un décor qui se distordait à mesure que les minutes s’écoulaient. La lumière des lustres baignait la galerie dans une atmosphère chaude, presque trop, et la musique douce jouée par un quatuor de cordes n’arrivait pas à masquer le murmure inquiet de son esprit.Alexander marchait à ses côtés, silhouette haute, impeccablement taillée dans son costume sombre. Sa présence imposait une bulle autour d’eux. Les gens se détournaient instinctivement, comme si une frontière invisible les maintenait à distance. Pourtant, cette protection avait un prix : elle sentait, seconde après seconde, le contrôle qu’il exerçait sur ses pas, son souffle, ses moindres gestes.Un parfum particulier flottait dans l’air. Pas celui des fleurs disposées sur les tables, ni celui du champagne. Non… quelque chose de plus entêtant, légèrement sucré, mais avec une note métallique qui accrochait la gorge.Elle s’arrêta une fraction de seconde. —

La galerie était baignée d’une lumière chaude qui se répercutait sur les toiles, accentuant chaque éclat de couleur, chaque coup de pinceau. Les œuvres semblaient palpiter sous le regard des visiteurs, comme si elles absorbaient et reflétaient les émotions de ceux qui s’y attardaient.Élina avançait lentement, ses talons effleurant à peine le sol poli. Alexander marchait à ses côtés, mains dans les poches, l’air faussement détendu. Mais elle connaissait cette posture : un équilibre fragile entre contrôle et alerte, comme un prédateur qui flâne tout en surveillant chaque ombre.Ils s’étaient mêlés à la foule, une manœuvre qui, pour Alexander, relevait presque de l’absurde. Mais il avait insisté pour venir, prétextant qu’il voulait lui montrer “quelque chose”. Elle ne savait pas encore si c’était un piège, un test… ou un rare moment de sincérité.Le murmure des conversations se mêlait au cliquetis des verres de champagne. Des serveurs glissaient entre les invités, plateaux en équilibre,

La nuit était tombée sur la côte espagnole, enveloppant la villa d’un manteau d’ombres et de murmures. Dans le salon, les grandes baies vitrées laissaient entrer la lueur argentée de la lune qui se reflétait sur le sol marbré. Élina, assise sur un fauteuil bas, sentait encore l’écho des paroles échangées plus tôt. Les mots s’étaient accrochés à elle comme une seconde peau, impossibles à arracher.Alexander se tenait debout, un verre à la main, tourné vers l’océan. Son dos, raide, trahissait une tension qui n’avait cessé de croître depuis l’après-midi. Elle savait qu’il luttait. Pas seulement contre Damian, pas seulement contre les pièges de Camille… mais contre lui-même. Depuis leur arrivée ici, elle percevait les fissures dans son armure. Elles ne le rendaient pas moins dangereux. Elles le rendaient imprévisible.— Tu n’aurais pas dû rester seule avec lui, dit-il enfin, sans la regarder.Sa voix, basse et grave, glissa dans l’air comme une lame effilée. Élina sentit une chaleur acide

Le café s’était dissous dans la chaleur du jour. La une du journal continuait de flotter en arrière-plan de sa vision, comme si le papier s’était collé à sa rétine. Élina suivit Alexander dans la ruelle étroite qui longeait l’église, où l’ombre sentait la pierre humide et la cire froide. Les voix de la place retombaient en écho lointain. Il marchait un demi-pas devant elle, trop près pour qu’elle oublie sa présence, trop loin pour que sa chaleur la touche. Un garde, plus loin, se retourna au moindre changement de pavé.— On rentre, dit-il simplement.Elle n’objecta pas. La fatigue la cisaillait sous la peau, mais c’était une fatigue neuve, comme une mue. Dans la voiture, les vitres avalèrent la ville, et Barcelone redevint une succession de reflets. Alexander ne parlait pas. Son profil était une falaise fermée. Il pianotait, par moments, un rythme bref sur l’accoudoir, tic discret qu’elle avait appris à lire : il domptait sa colère, pas pour elle — pour la suite.De retour à l’hôtel,

L’air espagnol avait cette densité chaude qui collait à la peau, comme si chaque souffle portait en lui des éclats de soleil. La ville vibrait d’un rythme rapide et nerveux, entre les klaxons, les voix qui se mêlaient en espagnol rapide et les senteurs d’huile d’olive et de mer qui flottaient dans l’air. Élina n’avait pas remis les pieds à l’extérieur depuis l’incident du balcon. Aujourd’hui, pourtant, Alexander l’avait entraînée hors de l’hôtel, sans explication claire.Ils avaient traversé les rues jusqu’à une place centrale, animée, où un petit café en terrasse les attendait. Alexander gardait ce silence dense, presque électrique, qui laissait deviner que quelque chose se préparait. Ses yeux restaient fixés droit devant, sa main autour de la sienne comme une menotte invisible.Lorsqu’ils s’installèrent à la table, Élina remarqua immédiatement les regards qui glissaient vers eux. Pas seulement la curiosité banale des passants. Non… quelque chose de plus lourd, plus appuyé. Et puis,

Le matin se leva sans effort, comme un drap bien tiré sur un lit. La lumière glissa par les volets bleus, caressa la table de la cuisine et les dessins aimantés sur le frigo — un lac vert au feutre, un arbre avec trois rubans, une famille à quatre sous une pluie de confettis jaunes. Sur le rebord de la fenêtre, un nichoir en bois où, l’été, les mésanges faisaient la queue à l’aube, avait remplacé depuis longtemps la vieille caméra qui autrefois surveillait, toute pupille.— Pancakes en approche, annonça Raphaël, maniant la poêle comme un musicien sa baguette.— Avec des pommes ! réclama Élina, la petite, cheveux bouclés, pyjama à pois, quatre ans et demi qui croyaient déjà en avoir huit.— Avec des pommes, confirma Livia en épluchant deux reinettes du jardin. On écoute la cheffe.Anna entra en glissant sur ses chaussettes, désormais grande — huit ans, les dents de devant conquérantes, la couronne de papier devenue un diadème discret dans les gestes. Elle posa sur la table une envelopp

Le jour s’était levé dans une clarté nouvelle, comme si l’air lui-même avait décidé de se délester de son poids. Au loin, le lac brillait d’un éclat tranquille, mais dans la maison, une agitation douce régnait. Des cartons ouverts, des draps pliés, des rires étouffés entre deux brassées d’objets.Livia ferma une boîte et colla dessus, en lettres larges : Chambre — souvenirs. Elle resta un instant immobile, le marqueur dans la main, ses yeux fixés sur ce mot qui pesait. Souvenirs. Elle inspira profondément, posa le feutre et caressa son ventre qui s’arrondissait peu à peu.Raphaël entra, une pile de livres dans les bras.— Tu bloques ? demanda-t-il.— Non… enfin si. C’est étrange de mettre sa vie dans des cartons.Il posa les livres, s’assit à côté d’elle.— Ce ne sont pas des chaînes. Juste… des traces.— Parfois, les traces font mal, souffla-t-elle.Il glissa sa main dans la sienne.— Alors on décide lesquelles garder, et lesquelles enterrer.Elle leva vers lui un regard sérieux.— T

La nuit s’était installée, dense, compacte, sans lune. Le silence du lac semblait plus lourd que d’habitude, comme si l’eau retenait sa respiration. Dans la chambre, Livia bougeait, prisonnière de ses draps. Raphaël, éveillé à demi, l’entendait gémir doucement, mais il n’osait pas encore la réveiller. Son corps parlait avec une intensité qui disait que le rêve était plus fort que la réalité.Dans son sommeil, Livia avançait dans un couloir qu’elle connaissait trop bien. Les murs de l’ancienne maison familiale, fissurés, s’allongeaient sans fin. Au bout, une porte entrouverte. Une lumière étrange passait par l’interstice, comme un reflet d’argent. Elle s’approcha, le cœur battant.En poussant la porte, elle découvrit une pièce vide, sauf… un miroir brisé, immense, posé contre le mur. Les morceaux reflétaient mille éclats d’elle-même : un visage en larmes, un autre souriant, un troisième glacé. Tous ces éclats semblaient lui parler à la fois, mais dans un brouhaha confus.Et puis, derri

Le matin avait posé sur le lac une lumière pâle, presque grise, qui rendait tout plus net. Dans la cuisine, le bol d’Anna fumait, et Livia comptait machinalement les gorgées. Raphaël ouvrait et fermait des tiroirs à la recherche d’un tournevis — depuis la veille, l’idée d’installer une caméra lui trottait comme un moustique derrière l’oreille.— Tu veux la visser où ? demanda Livia.— Sous l’avancée du toit. Vue sur le portail, le saule et la boîte aux lettres.— Bien. Je m’occupe de l’alimentation. Et après, on va au marché. On avait promis des pommes à « Oui ».Anna releva la tête, moustache de chocolat:— Et on achète des bonbons ?— Sous surveillance parentale, trancha Livia avec un sourire.On frappa trois coups, espacés, sur la porte. Pas le facteur. Pas un voisin. Un code sans être un code.Raphaël jeta un coup d’œil par l’œilleton, eut un souffle d’incrédulité.— Victor.Livia sentit son cœur accélérer, pas de peur, de mouvement. Elle ouvrit. Victor était là, un sac de toile s

Le matin avait cette clarté d’après-orage : un ciel lavé, des flaques encore brillantes, et un silence étrange qui collait à la peau. Livia descendit la première, la main déjà sur son ventre, par réflexe. Raphaël préparait le café — il en avait pris l’habitude même si elle n’en buvait plus. Sur la table, la boîte en métal. À l’intérieur, la photo granuleuse, la feuille pliée. Ils n’avaient pas rouvert, pas osé. Mais l’ombre veillait.— Tu as mal dormi, dit-elle doucement.— Je n’ai pas dormi du tout, répondit-il sans se retourner. Je n’arrive pas à enlever cette phrase de ma tête. « Les cendres parlent. »Elle s’approcha, posa ses bras autour de lui.— C’est leur but. Te ronger. Nous ronger.Il hocha la tête, mais ses yeux restaient fixes, loin.— Livia, je veux comprendre. Je veux savoir qui. Pas juste une ombre. Un nom. Un visage.— Alors on cherche. Mais à notre façon. Pas comme avant. Pas en courant derrière le feu.Ils prirent rendez-vous avec Mireille l’après-midi même. Dans le

Le soir tombait en douceur. Le lac avait gardé sur sa peau les traces de soleil, longues traînées d’or que le vent effilochait. Ils avaient rangé la serviette, refermé le panier. Anna, fatiguée de son royaume d’herbe et de cailloux « gentils », somnolait sur l’épaule de Raphaël. Livia marchait à côté, une main sur son ventre, l’autre tenant la petite sandale oubliée.— Elle dort ? chuchota-t-elle.— À moitié, répondit Raphaël. Le genre de sommeil qui écoute encore ses parents.— Tant mieux. J’ai envie de lui raconter le lac quand on sera à la maison.Ils prirent le sentier des saules. Le ruban bleu du pommier « Oui » dansa quand ils passèrent devant la clôture. Livia sourit, leva la main vers le nœud.— Tu tiens bon, toi, murmur

Alexie n'avait pas dormi.Elle était restée allongée dans son lit, yeux ouverts, fixant le plafond de son studio plongé dans le noir. Dehors, Paris continuait de vivre — klaxons lointains, rires étouffés, sirène qui passait.Mais elle, elle était coincée dans une boucle.Le balcon. Les lumières. Ses mains. Sa voix.« Reste. »Elle avait fermé les yeux, essayé de ralentir son cœur. En vain.Chaque fois qu'elle revoyait la scène, elle sentait à nouveau cette hésitation. Cette seconde où elle avait failli céder.Et surtout, cette terreur sourde : elle voulait rester.À 3h du matin, elle s'était levée. Avait marché jusqu'à la fenêtre. Paris scintillait en contrebas, indifférent à son chaos intérieur.Elle avait posé une main sur la vitre froide, cherchant quelque chose pour l'ancrer dans le réel.Mais tout ce qu'elle sentait, c'était encore la chaleur de ses paumes sur son visage. Le goût du vin sur ses lèvres. L'intensité de ce regard quand il avait murmuré ce mot.Un seul mot.Qui chang

L’ascenseur monta lentement, dans un silence presque trop parfait.Alexie gardait les yeux fixés sur les chiffres lumineux qui défilaient au-dessus de la porte. Chaque étage franchi lui donnait l’étrange sensation de s’enfoncer un peu plus loin dans une décision qu’elle n’avait pas complètement prise. Ses doigts se crispaient puis se relâchaient autour de la lanière de son sac. Sa respiration était calme en apparence, mais son corps, lui, savait déjà.Elle n’était pas venue pour un simple dîner.Quand l’ascenseur s’arrêta enfin, les portes s’ouvrirent sur un palier silencieux. Un tapis épais absorbait les pas. L’air sentait légèrement le bois ciré et quelque chose de plus chaud, plus vivant. De la cuisine, peut-être.Ethan l’attendait devant sa porte.Il ne souriait pas vraiment. Son regard, en revanche, était attentif. Présent. Comme s’il avait noté chaque micro-changement dans son expression depuis la dernière fois qu’ils s’étaient vus.— Entre, dit-il simplement.La porte se referm

Les fleurs trônaient sur le bureau d'Alexie depuis maintenant deux heures.Et depuis deux heures, elle sentait tous les regards peser sur elle.Claire était passée trois fois. Trois fois pour "rien". Trois fois pour jeter un coup d'œil au bouquet avec un sourire entendu.Marc, le stagiaire discret, avait trouvé une excuse pour venir lui demander un dossier qu'il n'avait jamais demandé avant.Même Valérie, de la compta, était montée "par hasard" et s'était extasiée devant les pivoines blanches.Alexie aurait voulu disparaître sous son bureau.Elle essayait de se concentrer sur son rapport de synthèse. En vain. Chaque fois qu'elle levait les yeux, elle voyait les fleurs.Et chaque fois, son cœur faisait ce petit bond stupide.« J'attendrai. »Son téléphone vibra.Sarah : On doit parler. Du pari.Le message qu'elle avait reçu en fin de matinée. Celui qu'elle avait ignoré pendant deux heures en espérant que Sarah oublierait.Mais Sarah n'oubliait jamais.Nouveau message.Sarah : Je descen

Ethan n'aimait pas attendre.Ce n'était pas une question d'impatience ordinaire. Il savait être patient quand il le fallait. Avec les dossiers complexes, les négociations interminables, les décisions à long terme. Il savait calculer, anticiper, différer.Mais attendre quelqu'un… c'était autre chose.Il regarda son téléphone posé sur la table basse de son salon. Écran noir. Silencieux. Trop silencieux.Alexie n'avait pas répondu depuis la veille.Pas de message inutile. Pas de relance déguisée. Pas de signe.Et c'était précisément ce qui l'atteignait.Il se leva, fit quelques pas vers la baie vitrée. Paris s'étendait en contrebas, lumières éparses dans la nuit tombante. Son reflet se dessina dans le verre : calme en apparence, crispé à l'intérieur.Il n'aimait pas cette sensation diffuse dans la poitrine. Ce tiraillement qui n'obéissait à aucune logique.Il avait l'habitude que les choses avancent. Que l'intérêt se transforme vite en certitude. Que les regards appellent les gestes.Ave

Le restaurant était l'un de ces endroits secrets que seuls les Parisiens initiés connaissaient.Pas d'enseigne tape-à-l'œil. Juste une porte en bois sombre dans une rue étroite du Marais, avec une petite plaque en cuivre gravée : Le Jardin Caché.Alexie s'arrêta devant, vérifia l'adresse sur son téléphone pour la troisième fois. C'était bien là.Son cœur battait trop vite.Beaucoup trop vite.Elle portait une robe noire simple mais élégante, celle qui lui arrivait juste au-dessus des genoux, avec un décolleté discret mais suffisant pour suggérer. Ses cheveux tombaient en vagues souples sur ses épaules. Un soupçon de parfum — vanille et jasmin.Elle avait changé de tenue quatre fois.Pathétique.Elle inspira profondément, poussa la porte.L'intérieur était à l'image du nom : un jardin d'hiver transformé en salle de restaurant. Plantes grimpantes, lumière tamisée par des lanternes suspendues, tables en bois brut espacées pour créer une intimité presque palpable. Une musique douce flotta

Ethan Varela détestait les réunions.Surtout celles qui duraient trois heures pour dire ce qui aurait pu tenir en quinze minutes. Surtout celles où la moitié des participants parlaient pour ne rien dire. Surtout celles où il devait faire semblant d'écouter alors que son esprit était ailleurs.Très loin.Sur une fille aux yeux noisette et au sourire qui le rendait fou.— Monsieur Varela ? Votre avis sur la restructuration du département marketing ?Il cligna des yeux, ramené brutalement à la réalité. Autour de la table de conférence, huit paires d'yeux le fixaient avec attention. Le directeur général, Michel Darcourt, attendait sa réponse, stylo suspendu au-dessus de son carnet.Ethan se redressa imperceptiblement. Posture parfaite. Visage impassible. Le masque qu'il maîtrisait à la perfection.— La restructuration est nécessaire, mais elle doit être progressive. Un changement trop brutal créerait de la résistance et impacterait la productivité. Je recommande une phase de transition de

Mila n’avait pas prévu d’accepter. Quand Ethan Marlow l’avait abordée dans le hall, sa voix mielleuse glissant entre les bavardages matinaux, son premier réflexe avait été de décliner.— Une conférence prestigieuse, avait-il lancé d’un ton léger, comme si l’idée venait à peine de naître. L’occasion de mettre en avant vos analyses brillantes. Vous savez, celles qui font de vous… l’ombre discrète de Reyford Corp.Ses mots avaient semblé un compliment, mais Mila en avait entendu le poison : l’ombre discrète. La piqûre de rappel qu’elle ne devait son existence qu’à Alec.Elle avait serré ses dossiers contre elle, hésité. Refuser, c’était confirmer aux yeux d’Ethan qu’elle se cachait. Accepter, c’était entrer dans un piège.— Je n’ai pas l’habitude de…— Justement, avait-il coupé, ses yeux brillants d’ironie. Changez l’habitude. Le monde mérite de vous entendre. Et puis… je serais honoré de vous présenter.Le sourire carnassier qui avait suivi n’avait laissé aucun doute : ce n’était pas se

Le couloir vibrait d’un bourdonnement discret : climatiseurs, ascenseurs qui soupiraient, néons trop blancs. À cette heure encore, la tour sentait le papier neuf, le verre lavé et la fatigue retenue. Mila s’était arrêtée net, le cœur culbutant dans sa poitrine, quand la voix l’avait happée par son nom de famille.— Andrews.Elle se retourna. Alec était là, découpé par la lumière froide, costume sombre qui absorbait le monde. Son visage demeurait fermé, sculpté par cette maîtrise qu’il portait comme une armure. Mais ses yeux, eux, brûlaient. Un acier chauffé à blanc sous la surface.Pendant une seconde, rien ne bougea. Le temps eut l’air de se retenir, prêt à s’ébrécher.— Vous avez deux minutes ? demanda-t-il, la voix basse, sans fioritures.Elle hocha la tête. Ses doigts serraient encore le dossier qu’elle avait promis de déposer au service juridique ; les arêtes du carton meurtrissaient la paume. Elle s’avança d’un pas — pas trop près, pas trop loin. La distance calculée de ceux qui

La matinée avait un goût métallique, comme si l’air même s’était imprégné du silence froid qui pesait sur les étages supérieurs de la tour Reyford. Mila entra dans l’open space, son badge bipant faiblement, et sentit aussitôt que quelque chose avait changé.Ce n’était pas un détail visible, mais une atmosphère. Comme une vitre invisible dressée entre elle et le reste du monde.Les employés travaillaient, les ordinateurs ronronnaient, les écrans de chiffres défilaient. Pourtant, Mila perçut dans les regards rapides de ses collègues, dans la retenue de leurs salutations, que l’épisode du déjeuner avec Ethan avait laissé des traces. Elle avait beau marcher d’un pas sûr, tailleur ajusté, cheveux impeccables, ses jambes tremblaient légèrement sous la jupe.Elle s’installa à son bureau, posa ses dossiers avec une précision maniaque. Ses mains tremblaient trop. Pour les calmer, elle serra son stylo si fort que l’encre laissa une tache bleue sur sa paume.Un bruissement parcourut la pièce : A

La pluie griffait les vitres de la tour comme une main impatiente. Dans le hall, le marbre renvoyait un froid propre, parfumé de fleurs blanches et de cirage neuf. Mila traversa l’espace trop vaste avec l’impression d’être minuscule et trop visible à la fois. Chaque pas de ses talons claquait plus fort que d’habitude, comme si le bâtiment voulait répéter sa présence pour la lui reprocher.L’ascenseur l’engloutit. Miroirs polis, éclairage pâle : son reflet la regarda sans indulgence. Elle reconnut la fatigue sous le maquillage, la raideur dans la nuque, la vigilance crispée au coin de la bouche. Elle pensa au restaurant : la nappe lourde, les verres au pied long, la voix d’Ethan qui l’étreignait de politesse… puis l’ombre d’Alec, surgissant à l’entrée, la pluie perlant sur ses épaules, ce regard qui avait glacé l’air. Tout, depuis, vibrait comme un fil trop tendu.Le ding discret annonça l’étage de la direction. Les portes s’ouvrirent sur le couloir silencieux, bordé de vitres où se re

La matinée avait filé dans un brouillard étrange. Mila s’était réfugiée dans ses dossiers, mais chaque chiffre semblait se dérober, chaque ligne se brouiller sous ses yeux fatigués. Depuis la veille, une lourdeur tenace l’empêchait de respirer pleinement. Alec l’évitait. Cassandra avait frappé avec son sourire de vipère. Et Mila, au milieu, se sentait comme une funambule sur un fil trop tendu.À 11h07, une vibration sur son bureau brisa le silence. Elle sursauta, prit son téléphone.Ethan Marlow.Le message était simple : « Déjeuner, 12h30. J’ai réservé. »Pas de point d’interrogation. Pas de politesse. Une affirmation déguisée en proposition. Mila resta figée, son index immobile au-dessus de l’écran. Elle aurait dû effacer. Refuser. Mais une part d’elle avait besoin d’air, de lumière hors de la tour Reyford.Une heure. Une parenthèse. Rien de plus.Elle tapa enfin : « D’accord. »À 12h25, elle poussa la porte de la brasserie où Ethan l’attendait. L’endroit respirait le luxe discret

La journée avait commencé comme une gifle.Mila franchit le hall vitré de Reyford Corp, ses talons claquant contre le marbre poli. Chaque pas résonnait plus fort que d’habitude, comme si le bâtiment entier amplifiait sa présence. Le hall, vaste et lumineux, baignait dans une lumière d’hiver trop blanche, presque crue. L’air sentait le cuir neuf, les fleurs fraîches disposées dans les immenses vases à l’entrée, et cette odeur subtile de café qui filtrait des gobelets portés par les employés déjà pressés. Pourtant, malgré l’animation familière, Mila ressentait une lourdeur inhabituelle.Depuis l’aveu — son aveu —, chaque geste semblait peser double. Elle n’avait pas seulement révélé un secret à Alec ; elle avait brisé un équilibre précaire, et désormais tout ce qui l’entourait avait changé de couleur. Alec ne lui avait pas reparlé. Pas un mot, pas un regard direct. Il s’était enfermé dans son bureau, multipliant les réunions et les ordres rapides, comme s’il érigeait une muraille de gla