Romane von Vyro

Stalking ist ein hässliches Wort. Ich bevorzugte „Geduld".Acht Tage Geduld brachte ich zustande, bevor ich begriff, dass es weder das eine noch das andere war und dass das wahre Wort Feigheit lautete. Ich war ein Krieger des Himmels, älter als die Städte, die ich heimsuchte, und ich versteckte mich auf Dächern wie ein Junge vor einem Schulhof.Also tat ich am neunten Abend das Mutigste und Leichtsinnigste, was ich je getan hatte.Ich ging durch die Tür.Das Café in der Marlowe Street roch nach Zimt und verbranntem Zucker und nasser Wolle. Über meinem Kopf klingelte eine Glocke. Es war fast Ladenschluss, die letzten Gäste verliefen sich in die Dunkelheit, auf der Hälfte der Tische standen schon die Stühle. Hinter dem Tresen wischte Luna die Espressomaschine ab, mit der verbissenen Konzentration von jemandem, der seit dem Morgen auf den Beinen war.Sie blickte auf.Ich habe dem Ende von Königreichen ins Auge gesehen. Nie hatte ich solche Angst vor einer Glocke.„Az", sagte sie, und der

Ich hätte verschwinden können. Lass mich dort beginnen, denn es war der erste von vielen Fehlern, die ich in dieser Nacht begehen würde. Ein Wesen meiner Art kann sich dem Blick eines Sterblichen so mühelos entziehen, wie du aus einer Türöffnung trittst. Ich hätte im Dunkeln auf der anderen Straßenseite stehen können, bis die alte Frau des Wartens müde wurde, und nach Hause gehen können, wo immer das jetzt war, und dieses Haus nie wiedersehen. Stattdessen überquerte ich die Straße. Die Verandalampe wurde ruhiger, als ich in ihr Licht trat. Aus der Nähe war sie kleiner, als ich gedacht hatte, die Schultern schmal unter dem verblichenen Morgenmantel, der graue Zopf dünn wie ein Seil. Ihre Hände waren vor ihr gefaltet, und sie zitterten nicht. Ich habe Könige am Ende ihres Lebens gesehen, die weniger Fassung hatten. „Gut", sagte sie. „Du hast Manieren. Das ist mehr, als ich erwartet habe." „Du kennst meinen Namen." „Ich kenne viele Dinge, junger Mann. Die meisten davon wüsste ich l

Beim ersten Mal, als ich blutete, hielt ich es für eine Täuschung des Lichts. Es war elf Tage nach der Gasse. Ich ging unter einer Reihe von Natriumdampflaternen die Marlowe Street entlang und dachte an nichts, als sich quer über meine Seite eine Feuerlinie auftat. Keine Klinge. Kein Geräusch. Niemand im Umkreis von hundert Schritten. Nur ein langer, sauberer, sengender Schnitt, als hätte eine unsichtbare Hand ein Messer durch mich gezogen und wäre weitergegangen. Ich blieb stehen. Ich sah hinab. Mein Hemd war dunkel und nass, und die Nässe breitete sich aus. Ich muss dir etwas über meinesgleichen sagen, damit du begreifst, wie unmöglich das war. Wir bluten nicht. Wir ermüden nicht wie ihr, wir werden nicht krank, wir tragen keine Narben. In zehntausend Jahren war ich von Waffen getroffen worden, die ganze Heere vernichteten, und war ohne ein Mal davongegangen. Und doch stand ich da, die Hand gegen die Rippen gepresst, und das Blut, das zwischen meinen Fingern hervorquoll, war du

Sechs Monate nach Beginn der Jagd kannte ich ihren Namen noch immer nicht. Ich kannte weder ihr Gesicht noch ihre Stimme, weder die Farbe der Küche ihrer Großmutter noch die Art, wie sie ihren Tee trank. Ich wusste nur, dass irgendwo in dieser Stadt, unter einem Himmel, den ich nicht liebte, ein Mädchen atmete, das kein Recht dazu hatte. So hatte der Rat es ausgedrückt. Ein Mädchen, das kein Recht hat zu sein. Sie sagten es, wie man von einem Fleck auf einem weißen Tuch spricht. Ich sollte erklären, wie ich in diese Stadt gekommen bin, denn es ist wichtig. Die längste Zeit meines Daseins war meine Arbeit sauber gewesen. Man gab mir einen Namen, eine Zeit und einen Ort. Ich kam, ich tat, wofür ich geschaffen war, und ich ging. Der Tod ist eine Tür, und ich bin die Hand, die sie öffnet. Die Geburt ist dieselbe Tür von der anderen Seite. Ich hatte zu keinem von beiden eine Meinung. Meinungen sind etwas für Geschöpfe, die sich den Luxus leisten können, sich zu irren. Dann schickte de

Die Mitternacht hat einen Klang, wenn man lange genug gelebt hat, um ihn zu kennen. Es ist nicht das Läuten einer Kirchenglocke und nicht das leise Klicken eines Uhrzeigers. Es ist das Geräusch einer Tür, die sich irgendwo hoch über der Welt schließt, und nur meinesgleichen kann es hören. Heute Nacht war es lauter als je zuvor. Es war das Geräusch meiner fälligen Befehle. „Azrael." Ihre Stimme brach bei meinem Namen. „Bitte. Sag etwas." Ich konnte nicht. Ich stand im Garten hinter dem Haus ihrer Großmutter, der Vollmond hing wie ein Urteil über uns, und jede Regel, nach der ich zehntausend Jahre lang gelebt hatte, drückte sich gegen meine Wirbelsäule. Meine Flügel waren draußen. Ich hatte es nicht gewollt. Sie hatten sich von selbst entfaltet, als die Stunde kam, so wie sie es immer tun, schwarz und gewaltig, und sie warfen einen Schatten über das Gras, der bis zu ihren Füßen reichte. Ich spürte das Gold in meinen Augen brennen. Ich spürte die Klinge in meiner rechten Hand, ein D