Contrat

L’ambiance dans le petit salon de son père adoptif, Monsieur Girard, était devenue irrespirable. L’odeur de vieux papier et de tabac froid s’était mélangée à celle, plus stérile, des dossiers juridiques étalés sur la table basse.

Elena s’immobilisa sur le seuil, ses clés encore à la main. En face d’elle, deux hommes en costumes sombres, l’air aussi expressifs que des pierres tombales, refermèrent leurs mallettes à son approche. Monsieur Girard, lui, semblait avoir vieilli de dix ans en une après-midi. Ses mains tremblaient légèrement.

— Elena, assieds-toi, s’il te plaît, commença-t-il d’une voix sourde.

— C’est quoi tout ça ? demanda-t-elle, ignorant l'invitation. Son instinct, aiguisé par des années de méfiance, hurlait au danger. Pourquoi des avocats sont chez nous ?

Girard prit une grande inspiration, évitant son regard incendiaire.

— On a retrouvé la trace de l’héritage de ton père biologique. Tout ce qui avait été saisi, les comptes, les propriétés... tout a été débloqué par un fonds fiduciaire anonyme. Mais il y a une condition. Une clause de fer.

Elena sentit un froid polaire l'envahir. Elle repensa à l'homme du supermarché, à son regard gris qui semblait tout posséder.

— Quelle clause ? cracha-t-elle.

— Pour récupérer ce qui te revient de droit, pour sortir de cette précarité... tu dois contracter une alliance. Un mariage arrangé avec la famille qui détient désormais les titres de ta lignée.

Elena laissa échapper un rire nerveux, sec, presque sauvage.

— Un mariage ? On est au Moyen-Âge ? Et qui est le "généreux" propriétaire de ma vie ?

L’un des avocats se leva, tendant une enveloppe de cuir crème, frappée d’un sceau que son inconscient reconnut avant même que ses yeux ne le lisent.

— La famille Moretti, mademoiselle. Plus précisément, l'héritier, Marco Moretti. Le contrat est déjà signé par votre tuteur légal et le patriarche, Don Silvano.

Le monde d'Elena vacilla. Elle revit l'homme arrogant du rayon vin, celui qu'elle avait traité d'"ancêtre". Elle comprit instantanément que la rencontre au supermarché n'avait pas été un hasard. C'était une inspection. Il était venu voir la marchandise avant de l'acheter.

— Vous avez vendu ma vie à ces gens ? hurla-t-elle à l'adresse de Girard.

— C'était la seule façon de te protéger, Elena ! Ils sont puissants, ils...

— Ils m'ont achetée ! coupa-t-elle, les larmes de rage brûlant ses paupières.

Elle arracha l'enveloppe des mains de l'avocat. À l'intérieur, une photo de Marco : un jeune homme beau mais au regard cruel, vide. Et juste en dessous, la signature élégante, presque calligraphique, de celui qui tirait les ficelles.

Silvano Moretti.

Elle sentit l'étau se refermer. Elle n'était plus une femme libre, elle était une dette que l'on venait de recouvrer.

POV : Silvano Moretti

Je suis assis dans le cuir craquant de mon bureau, un verre de scotch à la main, observant la pluie frapper les vitres du manoir. Le téléphone vibre.

— C'est fait, Monsieur. Elle sait.

— Sa réaction ?

— Elle a été... fidèle à elle-même, Monsieur. Elle a failli étrangler son tuteur et a déchiré une partie du dossier.

Un sourire imperceptible étire mes lèvres. Je l'imagine, la poitrine haletante, les yeux lançant des éclairs, maudissant mon nom. Elle croit que son ennemi est Marco. Elle croit que ce mariage est une transaction financière.

Elle ne sait pas que chaque clause de ce contrat a été rédigée pour que, légalement, elle finisse par dépendre entièrement de ma signature. Marco aura le titre de mari, mais c'est moi qui posséderai l'épouse.

Je porte le verre à mes lèvres.

— Bien. Préparez la voiture pour demain matin. Je vais aller chercher ma future belle-fille moi-même. Il est temps qu'elle comprenne que dans ce monde, on ne crie pas sur un Moretti sans en payer le prix.

Le prédateur n'attend plus. La proie est dans l'enclos. Le jeu peut enfin devenir sérieux.

Elena ne se doute pas que le pire n'est pas le mariage avec un monstre comme Marco. Le pire, c'est la protection de l'homme qui l'a orchestré.

La rage est une conseillère dangereuse, et Elena est ivre de fureur. Elle n'attendra pas le lendemain pour être cueillie comme une fleur fragile. Elle froisse l'enveloppe de cuir dans sa main poisseuse de colère et s'élance hors de l'appartement de Girard, ignorant ses appels désespérés. Elle jette un regard noir aux avocats qui s'écartent prudemment.

Elle hèle un taxi et jette l'adresse inscrite sur le contrat : le Manoir de Verre, le domaine des Moretti.

Vingt minutes plus tard, le taxi s'arrête devant les grilles monumentales, celles-là mêmes qui l'avaient terrifiée dix ans plus tôt, bien qu'elle l'ait oublié. Le domaine s'étend, sombre et arrogant, sous la lumière déclinante.

POV : Elena

Je claque la portière du taxi et marche droit vers les grilles. Deux colosses en costume noir, oreillettes vissées, s'avancent instantanément, barrant le passage de leur masse.

— Personne n'entre sans invitation, mademoiselle, dit l'un d'eux, sa voix n'étant qu'un grognement monotone.

— Je suis l'invitation, ai-je craché en brandissant le dossier froissé. Je m'appelle Elena et je viens voir le propriétaire de cette prison dorée. Écartez-vous avant que je ne me fâche vraiment.

Les gardes échangent un regard amusé. Mon insolence les divertit.

— C'est ça, la petite. Et moi je suis le Pape. Allez, circule...

C’est à ce moment-là que la petite porte latérale de la grille s’ouvre. Un jeune homme en sort, ajustant sa veste. Il est beau, d'une beauté presque féminine, mais ses yeux sont vides, gâtés par une cruauté précoce. La photo ne lui rendait pas justice : il a l'air encore plus instable en personne.

Marco Moretti. Mon "fiancé".

Il s'arrête net en me voyant. Son regard balaye mon corps avec une impudeur qui me donne envie de me doucher à l'acide. Un sourire prédateur et immature étire ses lèvres. Il s'approche, ignorant ses gardes qui se figent.

— Eh bien, eh bien... murmuré-je, sa voix traînant une arrogance paresseuse. Le vieux m'avait dit qu'il m'avait trouvé une épouse, mais il n'avait pas précisé qu'elle était... si appétissante.

Il fait un pas de trop, entrant dans mon espace vital. Je peux sentir l'odeur de l'alcool et d'un parfum trop cher sur lui. Il tend la main pour caresser ma joue, comme s'il s'appropriait un objet.

— Tu tombes bien, la petite, continue-t-il avec un rire gras. J'allais sortir m'amuser, mais je crois que je préfère rester. Monte dans ma chambre. On va fêter nos fiançailles avec un bon sexe, histoire de voir si tu en vaux la peine.

L'insulte est si crue, si directe, que le monde semble s'arrêter. Je ne réfléchis pas. Mon corps agit avant ma raison.

CLAQUE.

Le bruit est sec, violent, résonnant comme un coup de feu dans le silence du domaine. Ma main me brûle, mais la marque rouge qui s'étale instantanément sur la joue de Marco est une victoire délicieuse.

Il recule d'un pas, sous le choc. Ses yeux s'écarquillent, puis se remplissent d'une rage pure, animale. Il n'a jamais été frappé de sa vie.

— Sale pute ! hurle-t-il, sa voix muant en un cri de rage brisé. Tu oses me toucher ? Je vais te tuer ! Je vais...

Il s'avance, le poing levé, prêt à m'écraser le visage. Les gardes s'élancent pour l'arrêter, mais ils savent qu'ils ne peuvent pas toucher l'héritier. Je ne recule pas. Je le fixe, la haine au bord des lèvres.

— Que se passe-t-il ici ?

La voix tombe comme une sentence divine. Froide. Puissante. Sexy d'une manière terrifiante.

Une silhouette se découpe dans l'ouverture de la grille principale. Silvano Moretti se tient là, une main dans la poche de son pantalon de costume impeccable, l'autre tenant un cigare éteint. Il n'a pas élevé la voix, pourtant, Marco s'immobilise instantanément, son poing s'abaissant comme s'il était tiré par des fils invisibles. Les gardes reculent, la tête basse.

Le regard gris de Silvano balaye la scène, s'attardant sur la joue rouge de son fils, puis sur ma main encore tremblante, avant de s'ancrer dans mes yeux.

Il n'a pas l'air surpris de me voir. Au contraire, un amusement imperceptible danse au fond de ses pupilles glaciales.