Suite

À 38 ans, il est au sommet de sa puissance, un homme dont l'âme est aussi dure que le marbre de son palais, jusqu'à ce qu'il pousse la porte de cette bibliothèque.

Pov: Silvano 

L’air de cet orphelinat est une insulte à mes poumons. Il stagne, saturé d’encaustique bon marché, de peur contenue et de cette humilité dévote qui me donne envie de tout raser. Je déteste la faiblesse, et cet endroit en est le sanctuaire.

Je m'étais échappé de la cour de récréation, laissant le directeur s'étouffer dans ses remerciements serviles. J'avais besoin de silence. C’est alors que j’ai poussé la porte de la bibliothèque.

Je m'attendais à trouver des étagères vides et de la poussière. Pas elle.

Elle se tenait là, baignée dans une lumière d’or déclinant qui perçait les vitraux encrassés. Une silhouette frêle, perdue dans une robe informe qui aurait dû l’effacer. Mais on n'efface pas une telle présence.

Elle n'a pas bougé. Elle ne s'est pas jetée à terre, elle n'a pas lissé ses vêtements en tremblant. Elle m'a ignoré.

Quand elle s'est enfin retournée, le choc a été physique. Une décharge d’adrénaline que je n’avais pas ressentie depuis des années, pas même au milieu d’une fusillade. Ses yeux... ils n'avaient pas la docilité des brebis qu'on élève ici. C'étaient des yeux de proie qui ont déjà vu le loup et qui ne comptent plus mourir sans mordre.

Elle doit avoir dix-huit ans. L’âge de Marco.

Cette pensée me traverse l'esprit comme un avertissement, mais je l'écarte aussitôt. Marco est un enfant, un animal impulsif. Cette fille, elle, a une âme qui semble avoir traversé des siècles de solitude.

— Vous devriez être en bas, avec les autres, lui ai-je dit.

Ma propre voix me semble étrangère. Plus rauque. Plus basse. Elle me répond avec un aplomb qui me donne envie de rire et de la briser en même temps. Elle n'a pas peur de moi. Elle ne sait pas qui je suis, ou alors, elle s'en moque. C'est un blasphème délicieux.

Je m'approche. Je peux sentir son parfum, quelque chose de propre, de floral, de sauvage. Je veux poser mes mains sur ce visage, non pas pour le caresser, mais pour m'assurer qu'elle est réelle. Pour vérifier si cette peau est aussi brûlante que son regard.

— Elena.

Son nom glisse sur ma langue comme un péché capital. À cet instant précis, quelque chose change en moi. Ce n'est plus de la charité. Ce n'est plus de la politique.

C’est une capture.

Je ne sais pas d'où elle vient. Je ne connais pas son sang. Mais en la regardant, je sais une chose : elle ne passera pas une nuit de plus que nécessaire dans ce trou à rats. Elle appartient au luxe. Elle appartient au pouvoir.

Elle m’appartient déjà, elle ne le sait juste pas encore.

En sortant, mon cœur bat avec une régularité glaciale. Mon plan est déjà en train de se dessiner. Je vais la surveiller. Je vais l'isoler. Je vais attendre que le fruit soit mûr, et alors, je tendrai la main.

Peu importe qui elle est. Peu importe son passé. Je l'ai trouvée, et je ne rends jamais ce que j'ai trouvé.