Les fractures invisibles

Mars arriva avec ses promesses trompeuses de printemps. Les révisions du manuscrit nous occupaient chaque soir, Gabriel et moi passant au peigne fin chaque phrase, chaque mot, cherchant la vérité la plus pure de notre histoire.

Mais quelque chose avait changé. Une tension subtile s'installait entre nous, invisible mais palpable. Comme une fissure dans un mur qui commence si petite qu'on ne la remarque pas, jusqu'à ce qu'elle menace de tout faire s'effondrer.

Ça commença avec une scène du livre. Le chapitre où Gabriel décrivait sa relation avec maman avant que tout n'explose.

— Tu ne peux pas écrire ça, dis-je en lisant son brouillon.

— Écrire quoi ?

— Ce passage. Où tu dis que tu aimais sincèrement ma mère. Que ce n'était pas juste de la commodité ou de la solitude.

— Mais c'est vrai. Je l'aimais. Pas de la même façon que je vous aime, mais je l'aimais quand même.

Ses mots me transpercèrent. Rationnellement, je savais qu