Quand les regards se croisent

*Paris, automne 2026*

La pluie tambourinait contre les vitres de la salle de classe vide. Élise resta immobile devant le tableau, les yeux fixés sur la porte que Monsieur Deveraux venait de franchir. Son cœur battait encore la chamade, résonnant du compliment qu'il venait de lui faire sur sa dernière dissertation.

"Vous avez un talent rare, Élise. Une sensibilité qui transcende les mots."

Ces paroles tournaient en boucle dans son esprit. Elle avait dix-huit ans et se croyait préparée à tout. Mais pas à ça. Pas à ce regard qu'il avait posé sur elle, différent de celui qu'il réservait aux autres élèves. Un regard qui la voyait vraiment, au-delà de l'étudiante modèle qu'elle s'efforçait d'être.

Elle ignorait encore que ce professeur d'histoire-géographie, respecté de tous, cachait un secret qui allait bouleverser sa vie : il était le père adoptif de Lucas, son meilleur ami d'enfance. Celui qu'elle n'avait pas revu depuis cinq ans, depuis que sa famille avait déménagé mystérieusement.

Et elle ignorait surtout que dans quelques jours, lors d'un dîner de famille organisé par sa mère, veuve depuis deux ans et nouvellement amoureuse, elle allait découvrir que son nouveau beau-père n'était autre que... Monsieur Deveraux.

L'amour peut-il vraiment conquérir tous les obstacles, même les plus moralement inacceptables ?

*Certaines histoires ne devraient jamais commencer. Celle-ci était l'une d'entre elles. Et pourtant...*

✿*:･ﾟ

La rentrée universitaire avait le goût amer du café que je buvais chaque matin avant de rejoindre l'amphithéâtre. Septembre s'installait doucement sur Paris, chassant la torpeur de l'été avec ses premières pluies automnales.

J'avais choisi la Sorbonne pour ses lettres classiques, pour me perdre dans les méandres de la littérature et oublier le deuil qui pesait encore sur notre famille. Papa nous avait quittés deux ans plus tôt, emportant avec lui une partie de la lumière de maman. Depuis, elle naviguait entre ses journées de travail à l'hôpital et nos soirées silencieuses à la maison.

Ce matin-là, j'étais en avance. J'avais pris l'habitude de m'installer au premier rang, là où personne ne voulait jamais s'asseoir. Les autres étudiants préféraient se fondre dans la masse anonyme des derniers rangs, à moitié endormis ou distraits par leurs téléphones.

— Mademoiselle Moreau, n'est-ce pas ?

La voix me fit lever les yeux de mon carnet. Un homme se tenait devant moi, la quarantaine élégante, des cheveux grisonnants sur les tempes qui lui donnaient un air distingué. Ses yeux noisette pétillaient d'une intelligence vive.

— Oui, monsieur.

— Gabriel Deveraux. Je serai votre professeur d'histoire de la Renaissance cette année.

Il me tendit la main. Sa poignée était ferme, chaleureuse. Quelque chose dans son sourire me troubla, une familiarité que je ne pouvais expliquer.

— J'ai lu votre dossier d'inscription. Votre essai sur "Les femmes oubliées de la Renaissance" était remarquable. Vous avez une perspective... rafraîchissante.

Je sentis mes joues s'empourprer.

— Merci, professeur. C'est un sujet qui me passionne.

— Cela se voit. J'espère que vous continuerez à nous surprendre cette année.

Il s'éloigna vers son bureau tandis que l'amphithéâtre commençait à se remplir. Mon cœur battait un peu trop vite, et je ne comprenais pas pourquoi.

Les semaines qui suivirent s'écoulèrent dans une routine studieuse. Mais quelque chose avait changé. Je me surprenais à soigner ma tenue les jours où j'avais cours avec le professeur Deveraux. À lever la main plus souvent. À rester après les cours pour discuter d'un point de détail sur les Médicis ou sur Machiavel.

— Vous avez vraiment l'âme d'une chercheuse, Élise, me dit-il un soir alors que nous étions les derniers dans la salle. Avez-vous pensé à poursuivre en master ?

— C'est mon rêve, mais... c'est compliqué.

Il leva un sourcil interrogateur, et je me retrouvai à lui confier ce que je n'avais dit à personne : mes inquiétudes pour maman, qui travaillait trop depuis la mort de papa. Ma culpabilité de vouloir continuer mes études alors qu'elle avait besoin de soutien.

— La culpabilité est une prison que nous nous construisons nous-mêmes, dit-il doucement. Votre père aurait voulu que vous viviez pleinement, non ?

Ses mots touchèrent quelque chose de profond en moi. Des larmes me montèrent aux yeux, que j'essuyais rapidement, embarrassée.

— Pardon, je ne devrais pas...

— Ne vous excusez jamais de ressentir, Élise. C'est ce qui fait de vous une personne extraordinaire.

Le silence s'étira entre nous, chargé d'une émotion que je n'osais nommer. Ses yeux plongèrent dans les miens, et pendant un instant, je ne fus plus son étudiante. J'étais simplement une femme face à un homme qui semblait me voir comme personne ne m'avait jamais vue.

— Je ferais mieux d'y aller, murmurai-je en rassemblant mes affaires.

— Élise ?

Je me retournai sur le seuil de la porte.

— Merci de votre confiance.

En rentrant chez moi ce soir-là, je trouvai maman dans la cuisine, le téléphone à l'oreille, un sourire que je ne lui avais pas vu depuis des années illuminant son visage.

— Élise, ma chérie ! J'ai une merveilleuse nouvelle. J'aimerais te parler de quelqu'un... quelqu'un d'important.

Mon cœur se serra. Maman... amoureuse ? Après tout ce temps ?

— Il s'appelle Gabriel. Et j'aimerais beaucoup que tu le rencontres ce samedi. J'organise un dîner.

Le prénom résonna dans ma tête comme un gong. Gabriel. Ça ne pouvait pas être... Non, c'était impossible. Paris comptait des milliers de Gabriel.

Mais alors, pourquoi cette sourde angoisse venait-elle de s'installer au creux de mon ventre ?