Kapitel 3

Kapitel 3

Xaviers POV

In dem Moment, als mein Blick auf sie fiel, zuckte etwas in mir. Ich spürte einen Funken, ganz kurz und plötzlich; heftig genug, um jeden Muskel in meinem Körper für eine halbe Sekunde zu blockieren.

Sie wirkte klein, wie sie neben ihrer Freundin stand, unbeholfen, als gehöre sie nicht hierher, aber in dem Moment, als sich unsere Blicke trafen, regte sich mein Wolf — heftig.

Ein tiefes, unruhiges Knurren drückte gegen meine Brust, aber ich unterdrückte es sofort und schaute weg.

„Xavier…"

Biancas scharfe Stimme riss mich zurück.

Ich blinzelte und blickte zu ihr hinunter, Wein tropfte von ihrer ruinierten weißen Bluse, ihr Gesicht zu Ärger verzogen.

„Sieh dir an, was sie getan hat", zischte Bianca.

Ich riss meine Gedanken von Mabel los und konzentrierte mich auf das, was zählte.

Bianca.

Die zukünftige Luna, die alle an meiner Seite erwarteten, das Bündnis, das unsere Familien über Jahre aufgebaut hatten. Das Leben, das ich bereits akzeptiert hatte.

„Ist schon gut", murmelte ich, zog meine Jacke aus und legte sie um Biancas Schultern. „Lass uns dich sauber machen."

Sie lehnte sich sofort an mich, beruhigte sich nun, da sie meine Aufmerksamkeit hatte. Aber während ich sie zum Westflügel führte, spürte ich es immer noch.

Dieses Ziehen, dieser Funke. Wie ein Faden, der sich irgendwo tief in mir zusammenzog.

Es fühlte sich falsch an, und doch wollte mein Wolf nicht aufhören, unruhig hin und her zu laufen. Ich biss die Zähne zusammen.

Was auch immer das war … es bedeutete nichts. Es musste nichts bedeuten.

Ich hatte meinen Sparringspartner mit seinem eigenen Arm auf den Rücken gedreht auf der Matte, noch bevor er überhaupt bemerkte, dass der Kampf schon vorbei war.

Er klopfte schnell ab, zweimal auf die Matte, und ich ließ ihn los und trat zurück, mein Atem ruhig, der Puls kaum erhöht.

Am Rand des Rings waren die jüngeren Schüler still geworden, wie immer, wenn ich trainierte, diese besondere Stille, die sich früher wie Stolz angefühlt hatte und jetzt meist nur wie Gewicht auf meinen Schultern lastete.

„Nochmal", sagte ich, und er kam ohne Widerrede wieder auf die Beine.

Die Arena roch nach Schweiß und Kreidestaub, und ich hielt mich lieber dort auf als fast überall sonst auf dem Campus. Es gab eine Klarheit im Kampf, die nichts anderes in meinem Leben bot. Keine Politik, versteckt in einem Handschlag, keine Erwartungen, verkleidet als Gespräch, nur Bewegung und Konsequenz, sauber und ehrlich, der einzige Ort in Mooncrest, an dem ich genau verstand, was von mir verlangt wurde und genau, wie ich es liefern konnte.

Mein Sparringspartner kam wieder auf mich zu, versuchte diesmal einen anderen Winkel, und ich ließ ihn glauben, es würde funktionieren, genau so lange, bis er sich übernahm. Dann hatte ich ihn wieder unten, Unterarm quer über seiner Kehle, sein eigener Schwung gegen ihn gewendet, bevor sein Gehirn begriff, was sein Körper bereits verloren hatte.

„Genug", sagte ich und trat zurück, rollte meine Schultern, während er keuchend auf der Matte saß.

Mein Vater hatte mich trainiert, seit ich laufen konnte, gefürchtet zu sein, bevor ich respektiert wurde, denn Furcht war auf eine Weise verlässlich, wie Respekt es nie war. Mit Respekt konnte man diskutieren, ihn abnutzen, verhandeln. Furcht gehorchte einfach. Ich hatte mein ganzes Leben um diese Lektion herum aufgebaut, ohne mich je zu fragen, ob ich das wollte.

Es gab Morgen, an denen ich es mehr ablehnte, als ich mir selbst eingestand, dieses Gewicht, der Älteste zu sein, derjenige, an dem mein Vater alles maß, derjenige, der den Namen Blackwood weitertragen sollte, ohne dass auch nur ein einziger Riss irgendwo an der Oberfläche sichtbar wurde.

Xander durfte rücksichtslos sein, Xander durfte zu laut im Speisesaal lachen und für Stunden verschwinden mit welchem Mädchen auch immer sein Interesse in dieser Woche geweckt hatte, und niemand erwartete etwas anderes von ihm, weil niemand ihn je zu etwas anderem als charmant geformt hatte.

Mir war diese besondere Freiheit nie erlaubt worden. Jede Entscheidung, die ich traf, breitete sich nach außen in etwas Größeres als mich selbst aus, und ich hatte längst aufgehört, gegen diese Realität anzukämpfen, sodass ich die meisten Tage vergaß, dass es je eine Version von mir gegeben hatte, die sich vielleicht etwas anderes gewünscht hätte.

Ich wischte mir den Schweiß mit einem Handtuch aus dem Gesicht und beobachtete, wie das nächste Schülerpaar die Matte betrat, dieselben Übungen durchlief, die ich schon tausendmal durchlaufen hatte, meine Gedanken bereits abschweifend zu dem Treffen, um das ich nicht gebeten hatte und dem ich nicht ausweichen konnte.

Nach dem Training erwischte mich einer der jüngeren Ausbilder am Rand der Matte mit der Nachricht, dass Schulleiter Graves mich sprechen wollte, was nie eine beiläufige Vorladung war. Graves verlangte niemandes Zeit leichtfertig, und er verlangte meine ganz sicher nicht ohne Grund.

Sein Büro lag oben im Westturm, alles dunkles Holz und ältere Bücher als die Gründung der Akademie selbst, die Art von Raum, die einen die Stimme senken ließ, ohne dass man es einem sagen musste.

Er saß bereits hinter seinem Schreibtisch, als ich ankam, die Hände gefaltet, beobachtete mich, wie er es immer tat, als würde er etwas lesen, das direkt unter meiner Haut geschrieben stand, dem ich nie zugestimmt hatte, es ihm zu zeigen.

„Bitte. Setz dich", sagte er.

Ich tat es nicht. „Sie wollten mich sprechen."

„Die Gefährten-Erkennung beginnt in zwei Tagen." Er sagte es, ohne von den Papieren aufzublicken, die vor ihm ausgebreitet waren, obwohl ich bezweifelte, dass er sie tatsächlich las. „Dein Vater erwartet ein sauberes Ergebnis, keine Komplikationen, keine Überraschungen."

„Es wird keine geben." Ich sagte es mit mehr Gewissheit, als ich tatsächlich empfand, und ich hätte nicht sagen können, warum diese Gewissheit überhaupt ins Wanken geriet, nur, dass sie es tat, ein kleiner Riss in einem Fundament, an dem ich nie zuvor Grund gehabt hatte zu zweifeln.

Graves blickte schließlich auf und musterte mich einen Moment länger, als das Gespräch es eigentlich erforderte, so wie er jeden musterte, wenn er vermutete, dass sie ihm etwas verschwiegen.

„Das Siegel ist stabil geblieben", sagte er, fast beiläufig, so wie man einen Wetterumschwung erwähnen würde.

Ich erstarrte. Vollkommen still, auf eine Weise, von der ich hoffte, dass er sie nicht bemerkte, obwohl Graves alles an jedem bemerkte, das war die gesamte Architektur des Mannes, und so zu tun, als wäre es anders, hatte sich noch nie zu meinem Vorteil ausgewirkt.

„Das ist gut", brachte ich hervor und hielt meine Stimme gleichmäßig.

„Ist es das?" Seine Augen wichen nicht von meinem Gesicht. „Das sagst du mir, Xavier."

Ich antwortete nicht, denn ich hatte keine Antwort, nur ein kaltes Gefühl, das sich tief in meinem Magen festsetzte, das ich nicht benennen konnte und das ich ihm nicht mitgeteilt hätte, selbst wenn ich es hätte benennen können.

Graves ließ die Stille zwischen uns wachsen, bis sie zu einer eigenen Art von Gespräch wurde, schwer und bewusst, und dann nickte er einfach einmal, als hätte ich etwas bestätigt, das er längst vermutet hatte, bevor ich durch seine Tür gegangen war, und entließ mich ohne ein weiteres Wort.

Ich verließ sein Büro unruhiger, als ich gekommen war, was an sich schon ungewöhnlich genug war, um mich zu stören. Nichts beunruhigte mich normalerweise. Ich hatte Jahre damit verbracht, das sicherzustellen.

Ich durchquerte danach den Ostkorridor, wälzte immer noch seine Worte, das Siegel ist stabil geblieben, versuchte herauszufinden, was das genau bedeuten sollte und warum es sich so tief unter meiner Haut festgesetzt hatte, als ich es wahrnahm.

Ein Duft, zunächst schwach, zog sich durch den Korridor von irgendwo vor mir. Ich blieb völlig stehen, bevor ich verstand, warum mein Körper diese Entscheidung getroffen hatte, ohne mich zu fragen.

Es war nichts, das ich zuvor katalogisiert hatte, und ich hatte fast jeden an dieser Schule katalogisiert, ohne es zu beabsichtigen, so wie man den Grundriss eines Raumes lernt, in dem man sein ganzes Leben gewohnt hat, ohne es je bewusst auswendig zu lernen. Das war anders.

Es war vertraut auf eine Weise, die keinen logischen Sinn ergab, denn ich war noch nie zuvor etwas Ähnlichem in meinem Leben begegnet.

Es war nicht nur vertraut, es war irgendwie alt und uralt, durchzogen von etwas, das sich weniger wie eine vorbeigehende Person anfühlte und mehr wie eine Erinnerung, die sich vom Boden selbst nach oben drückte, geduldig und gewaltig und unmöglich alt.

Ich bog um die Ecke und sah sie den Flur hinuntergehen, mit dem Reynolds-Mädchen an ihrer Seite, dunkles Haar, eine Stipendiaten-Uniform, die noch nicht richtig angepasst worden war, die Schultern auf jene besondere vorsichtige Weise gehalten von jemandem, der sich selbst beigebracht hatte, keinen Platz einzunehmen in einer Welt, die ihr ständig zu verstehen gab, dass ihr keiner zustand.

Mabel Sinclair. Das wolflose Mädchen. Ich kannte den Namen, so wie ich jeden Namen kannte, der durch den Klatsch zirkulierte, der Menschen wie ihr hinterherzog, grausam und beiläufig zugleich, die Art von Gerede, das sich nie die Mühe machte zu prüfen, ob es wahr war, bevor es sich selbst wiederholte.

Der Duft war ihrer. Er musste es sein, es gab niemand anderen im Korridor, dem er hätte gehören können.

Und es ergab überhaupt keinen Sinn, denn ein Mädchen ohne Wolf sollte keinen solchen Duft tragen, sollte nichts jenseits der gewöhnlichen menschlichen Wärme tragen, die wolflose Schüler immer hatten, schwach und unauffällig und völlig vergesslich.

Etwas Urtümliches in meiner Brust reagierte, bevor mein Verstand es einholen konnte, ein tiefes Ziehen, das ich zuvor nicht gespürt hatte und nicht benennen wollte, nicht genau Anziehung, etwas Tieferes und Fremderes, das mich mehr beunruhigte, als es sollte.

Ich stand am Eingang dieses Korridors erstarrt, lange nachdem sie um die ferne Ecke verschwunden war.

Ich war für den Rest des Tages auf eine Weise beunruhigt, die ich nicht abschütteln konnte, so sehr ich mich auch bemühte, mich wieder im Training zu vergraben, in der Routine, in irgendetwas, das sich früher solide angefühlt hatte.

In dieser Nacht träumte ich von Blut, das sich dunkel und langsam über blassen Stein ausbreitete, unter einem Mond, der zu tief und zu rot an einem Himmel hing, den ich nicht wiedererkannte.

Uralte Symbole waren in den Boden unter meinen nackten Füßen geritzt, älter als die Akademie, älter als jede Blutlinie, die man mich je gelehrt hatte zurückzuverfolgen, summten schwach unter mir, als wären sie irgendwie noch lebendig, würden noch immer beobachten, noch immer warten, dass etwas sie vervollständigte.

Und ein Mädchen, das schrie.

Ich konnte ihr Gesicht nicht klar erkennen, es glitt mir jedes Mal weg, wenn ich versuchte, es zu fokussieren, aber ich wusste, mit jener absoluten und schrecklichen Gewissheit, die Träume einem manchmal ohne Erklärung geben, dass ich die ganze Welt mit bloßen Händen auseinandergerissen hätte, um sie rechtzeitig zu erreichen.

Ich erwachte keuchend, die Laken um meine Beine verheddert, das Herz schlug so heftig gegen meine Rippen, dass es wehtat, kalter Schweiß entlang meiner Wirbelsäule trotz der Wärme des Zimmers.

„Nein", sagte ich laut in die leere Dunkelheit, meine Stimme rau vom Schlaf und von etwas, das der Furcht näherkam, als ich mir selbst eingestehen wollte. „Sie kann es nicht sein."

Ich sagte es wie eine Tatsache. Ich sagte es, als würde ich es vollkommen glauben.

Ich lag danach noch lange wach, starrte an die Decke, hörte zu, wie sich mein eigener Puls langsam beruhigte, und ich glaubte kein einziges Wort davon.