Kapitel 16

Lyon nickte. „Du erwartest sie.“ „Ich tue das immer.“

Lyon glitt schließlich vom Tisch herunter und streckte seine Schultern mit einer leichten Grimasse. „Versuch, nichts zu zerstören, bevor wir aufbrechen, Pagan.“

Pagan grinste und verschränkte die Arme über seiner nackten Brust. „Keine Versprechen.“

Als Lyon an ihm vorbei zur Tür ging, folgte ein schwacher Duft von Frost — und für einen seltsamen, flüchtigen Moment schlug Pagans Herz hart gegen seine Rippen.

Er wusste nicht, warum. Wusste nicht, auf wen oder was er reagierte. Aber etwas zog sie alle nach Norden.

Sogar Merrick hielt kurz inne, bevor er den Raum verließ, sein Blick richtete sich auf denselben Horizont jenseits der Stadt.

Pagan blickte auf seine Hände — stark, narbig, zitterten leicht von einer Wildheit, die er nicht benennen konnte. Er ballte sie zu Fäusten.

Etwas wartete auf sie.

Und zum ersten Mal seit langer Zeit war er sich nicht sicher, ob er ihm begegnen wollte — oder es in Stücke reißen.

Die späte Nachmittagssonne fiel schräg über den Trainingshof und warf lange Schatten auf Stahl-Dummies, Kampfmatte und die verstreuten Waffen, die Pagans bevorzugtes Chaos kennzeichneten. Die Luft roch nach Schweiß, Öl und dem leichten metallischen Tang von den Übungsschwertern.

Pagan bewegte sich wie ein Raubtier, das für die Bewegung geboren war, schwang, drehte und schlug mit präziser Brutalität. Jeder Aufprall sandte Vibrationen seine Arme hinauf, jedes Ausweichen war ein Rhythmus, den er durch Füße und Knochen spürte. Er trainierte nicht mit jemandem — er brauchte die Einsamkeit, um die Anspannung abzubauen, die den ganzen Tag in ihm brodelte. Die Nachwirkungen des morgendlichen Geplänkels, der unausgesprochene Druck der Wintercrest-Reise und etwas Tiefes in seinem Bauch hatten ihn unruhig zurückgelassen.

Er drehte sich mitten in der Luft, landete schwer auf den Fußballen, die Welt verengte sich auf Muskeln, Reflexe und Instinkt. Dann — ein Flackern.

Es kam plötzlich, als hätte sich die Luft selbst verschoben. Seine Brust zog sich zusammen, das Brennen in seinen Muskeln wurde durch eine andere Art von Hitze ersetzt — scharf, dringend, beschützend. Sein Wolf brach unter seiner Haut hervor, Krallen spannten sich instinktiv, Sinne flammten auf und die Haare auf seinen Armen stellten sich auf.

Pagans Faust krachte in den Stahl eines Übungs-Dummys und hinterließ eine Delle mit einem hallenden Klirren. Er erstarrte für einen Herzschlag, das Geräusch hallte wie eine Glocke durch den Hof. Sein Atem ging schwer und abgehackt. Etwas stimmte nicht. Etwas Fremdes und doch zutiefst Vertrautes.

„Scheiße“, murmelte er leise und wischte sich den Schweiß aus den Augen. Sein Wolf knurrte am Rand seines Bewusstseins, drängte, schob. Sein Körper spannte sich an und reagierte auf eine Bedrohung, die niemand ausgesprochen hatte.

Vom Kommandobereich im Inneren des Anwesens riss Merrick den Kopf hoch. Seine Augen, geschult darauf, Bewegungen und Energie zu lesen, fingen den subtilen Ausbruch durch das Glas auf — die Energie des Tri-Bandes verschob sich. Die Haare in seinem Nacken stellten sich auf.

Lyon, der durch den Flur in Richtung des Taktikraums ging, erstarrte mitten im Schritt. Ein silbernes Lichtwellen flackerte über seine Brust durch seinen Mondstein-Anhänger — schwach, aber unverkennbar. Sein Herzschlag beschleunigte sich ohne Erklärung.

Zurück im Hof nahm Pagan einen tiefen, zitternden Atemzug und zwang sich, langsamer zu werden. Seine Schläge wurden wieder gemessener, präziser, aber die Hitze wollte nicht weichen. Seine Krallen zuckten noch immer, seine Muskeln waren angespannt, als würde er jemanden verteidigen — jemanden, den er noch nicht kannte.

Er strich mit einer Hand über seine Brust und spürte das subtile Leuchten unter seiner Haut, für ein menschliches Auge fast unmerklich, aber sein Wolf wusste es. Der Puls — schnell, ungleichmäßig, vertraut — spiegelte etwas weit Entferntes wider, etwas, das nicht ganz ihm gehörte.

Das Spiegelbild seines Gesichts erschien im polierten Stahl eines Dummys. Seine Augen, normalerweise geschmolzenes Bernstein, flackerten jetzt golden im sterbenden Sonnenlicht. Die Intensität ließ ihn den Atem anhalten. Sein Herzschlag — unregelmäßig, anschwellend — gehörte nicht ihm allein. Er konnte ihn spüren, synchron mit dem eines anderen, irgendwo in der Ferne.

„Kontrollier es“, murmelte er zu sich selbst, die Stimme tief, ein Knurren durchwob die Worte. Er schlug erneut zu, langsamer jetzt, konzentrierte sich auf den Rhythmus, das Gefühl von Stahl auf Fleisch. Aber selbst während er arbeitete, blieb die Unruhe, wand sich wie Rauch in seinem Bauch.

Er hielt inne, die Hand auf der Kante des Stahl-Dummys, und starrte erneut auf sein Spiegelbild. Das Gold in seinen Augen pulsierte mit dieser seltsamen, unbenennbaren Verbindung. Er konnte die Anspannung spüren — Angst, Wut, das Summen von Magie und Wolfs-Instinkt, alles miteinander verschlungen.

Sein Kiefer spannte sich an. „Was auch immer da draußen ist…“, flüsterte er, die Stimme rau. „Du wirst mich kennenlernen.“

Die Sonne sank tiefer, der Hof in Kupfer und Schatten getaucht. Pagan atmete aus und zwang seinen Wolf zur Ruhe, zwang seine Muskeln, sich zu entspannen. Aber tief in seinem Inneren wusste er — instinktiv, unaufhaltsam —, dass dieser Sog, dieser Ausbruch, nicht nur Adrenalin war.

Irgendwo weit im Norden summte derselbe Puls zurück. Irgendwo regte sich jemand. Und so unbekannt sie auch war, Pagans Wolf würde sie beschützen, noch bevor er verstand, warum.

Das letzte Bild blieb bei ihm: sein Spiegelbild im Stahl, die Augen schwach golden leuchtend, der Herzschlag im Takt mit ihrem hämmernd — ein Rhythmus, den er noch nicht benennen konnte, der aber bereits begonnen hatte.

**

Das Anwesen lag ruhig, das Summen der Stadt unten gedämpft durch Steinmauern und Stahlglas. Lichter flackerten in der Ferne, ein schwacher Herzschlag der Zivilisation, doch Pagan bemerkte sie nicht. Er stand auf dem Balkon mit Blick auf die nördlichen Wälder, der Wind biss in seine nackten Arme und trug den Duft von Kiefern, Frost und etwas Schärferem — Angst, fern und dringend.

Er verlagerte sein Gewicht, die Stiefel kratzten leise über das Metallgitter. Das Mal der Mondgöttin an seinem Handgelenk pulsierte schwach unter seiner Haut, ein silbernes Flüstern gegen Fleisch. Sein Wolf regte sich unter der Oberfläche, leise und unruhig, Muskeln spannten sich unter der Ruhe, die er zu zeigen versuchte.

Sie ist verletzt. Die Worte waren nicht wirklich seine — ein Gedanke, ein Flackern im Hinterkopf, getragen von Instinkt und Magie zugleich. Er schluckte, Unglaube flammte auf. Nein. Konnte nicht sein. Noch nicht.

Pagan murmelte einen Fluch unter seinem Atem, der Wind trug ihn nordwärts wie Rauch. „Scheiß drauf“, knurrte er und biss die Zähne zusammen. „Noch nicht mein Problem.“

Aber selbst als er es abtat, verblasste das beschützende Feuer nicht. Es wand sich enger in seiner Brust, schlang sich um seinen Wolf und nährte die Anspannung, die ihn den ganzen Tag unruhig gehalten hatte. Er umklammerte das Geländer, bis seine Knöchel weiß wurden, das subtile Leuchten des Mals unter seiner Haut pulsierte im Takt mit dem fernen, unsichtbaren Herzschlag, der es ausgelöst hatte.