Chapitre 1

« Tu es, après tout, l'héritière de la famille Moreau, personne n'oserait te faire du mal ici, à Capidor. »

« Arrête de raconter des bêtises. Je sais qu'Ella Belmont t'agace, mais elle a peur du noir et elle a besoin de moi en ce moment. Sois un peu plus raisonnable. »

À cet instant, Clara Moreau se blottissait dans la baignoire de la vaste salle de bains. En entendant la voix froide et distante de Thomas Vernet avant que la communication ne soit coupée avec un clic sec, elle a senti son cœur se briser.

En effet, elle était l'héritière de la famille Moreau ! Qui pourrait vouloir s'en prendre à elle ?

Évidemment, c'était Chloé, celle qu'elle considérait comme « sa meilleure amie pour toujours ».

Pour ruiner sa réputation, Chloé n'avait pas hésité à glisser des drogues dans son verre, l'empêchant ainsi de jamais intégrer la famille Vernet.

Si elle n'était pas sortie prendre l'air et n'avait pas entendu par hasard le complot de Chloé avec le serveur au détour du couloir, elle ne l'aurait jamais su. Elle n'aurait jamais réalisé à quel point Chloé était cruelle, cherchant à la livrer à un autre homme.

Toute la loge privée était bloquée par les hommes de main que Chloé avait amenés. Sans aucun moyen de s'enfuir, elle n'avait d'autre choix que de verrouiller la porte de la salle de bains et de s'y réfugier pour appeler à l'aide.

En faisant défiler sa liste de contacts, elle a réalisé qu'à part Thomas, il ne restait qu'une seule personne capable de la sortir du Rubis.

Mais ils n'avaient plus aucun contact depuis huit ans.

Pourtant, si elle ne sortait pas, Chloé finirait par trouver une excuse pour enfoncer la porte.

Le temps pressait.

Un flot d'eau ruisselait sans cesse sur sa tête. Clara agrippait ses vêtements trempés, tiraillée entre des frissons de froid et des bouffées de chaleur.

Elle baissait les yeux vers l'écran de son portable, son doigt hésitant au-dessus du numéro.

Après quelques secondes de lutte intérieure, elle a fini par appuyer sur la touche d'appel.

« Toc, toc... »

Soudain, des coups sourds et oppressants ont résonné contre la porte.

« Clara, tu n'as encore pas fini ? Tu es là depuis si longtemps. » La voix de Chloé est parvenue de l'autre côté : « Je m'inquiète pour toi. Tout va bien ? »

Clara mordait violemment sa lèvre pour réprimer la chaleur qui embrasait son corps.

C'était exactement comme elle l'avait prédit.

Seulement, Chloé portait encore le masque de l'amitié, feignant une inquiétude qu'elle était loin de ressentir.

Clara a ricané, puis elle a plongé sa tête dans l'eau glacée, laissant échapper un long soupir avant de la relever.

Les lèvres humides, elle a répondu d'une voix calme : « Chloé, je... je ne me sens pas très bien. Je crois que j'ai des crampes d'estomac. Ce n'est vraiment pas le moment. »

Chloé a posé doucement sa main sur la poignée, tentant de pousser.

La porte était verrouillée.

Chloé s'est éloignée et a jeté un coup d'œil aux gardes du corps : « Restez bien à vos postes, ne laissez personne entrer ce soir. De plus, dites à votre maître de venir dans une heure, je garantis que Clara lui sera présentée toute parée. »

Vingt minutes plus tard, Chloé a perdu patience.

Elle a frappé à la porte de la salle de bain en fronçant les sourcils : « Clara, si tu ne sors pas tout de suite, je vais faire enfoncer la porte. »

De l'autre côté de la porte, Clara, dans la baignoire, ne pouvait presque plus se contrôler : ses lèvres étaient en sang, et sa peau portait les marques de ses ongles enfoncés dans sa chair.

En entendant cette voix, Clara a fixé le portable allumé au sol, des larmes se mélangeant aux gouttes d'eau sur son visage.

Submergée par le désespoir, elle a fermé les yeux, recroquevillée dans l'eau froide, comme si elle tombait dans un abîme.

« Bang ! »

Un bruit violent a résonné à l'extérieur : le fracas d'une bouteille brisée au sol.

Chloé a sursauté et a réprimandé instinctivement : « Qu'est-ce que vous fabriquez ? Vous avez effrayé Clara ! »

Personne n'a répondu.

Elle a fait quelques pas en avant, traversant la zone de billard et le bar pour rejoindre l'espace de karaoké.

Les gardes du corps qui montaient la garde à l'entrée un instant plus tôt ont à présent disparu. Des éclats de verre jonchaient le sol.

Du sang s'étalait sur le tapis. Chloé s'est figée, tournant lentement la tête.

À l'entrée de la loge, désormais grande ouverte, se tenaient deux rangées d'hommes vêtus de noir. Les gardes du corps qu'elle avait amenés étaient maintenus agenouillés, les mains liées, sans oser piper mot.

Le souffle de Chloé s'est coupé net dans sa gorge.

L'instant suivant, un homme est apparu.

Il était imposant, vêtu d'une chemise noire, son veston à la main, dégageant une aura glaciale.

Les jeux de lumière du couloir glissaient sur son visage aux traits acérés. Chloé a senti ses mains trembler.

C'est le nouvel homme à la tête de la famille Vernet de Capidor !

Vincent Vernet !

Que faisait-il ici ?

Avant même que Chloé ne puisse prononcer un mot, l'homme est entré à grandes enjambées dans la loge. Il a balayé la pièce du regard et demandé d'une voix grave : « Où est Clara ? »

Sa voix froide portait le poids de son autorité naturelle.

Les nerfs de Chloé, déjà tendus à l'extrême, ont lâché.

Elle n'aurait jamais imaginé que Clara connaissait Vincent Vernet.

C'était fini.

Pâle comme un linge, elle a tenté de s'enfuir.

Mais à peine avait-elle fait un pas qu'un homme en noir l'a saisie par les cheveux pour la traîner en arrière.

Un cri déchirant a jailli de sa gorge.

Vincent s'est rembruni brusquement. Il s'est dirigé vers la salle de bain et a enfoncé la porte d'un coup de pied.

« Non... N'approchez pas ! »

En entendant cela, Vincent a allumé la lumière et fixé son regard sur la baignoire.

Sous son regard, le visage délicat de la jeune femme était trempé. Les yeux rougis, elle serrait ses genoux contre elle, ses lèvres tremblant imperceptiblement.

Les marques de griffures sur ses bras étaient déchirantes.

Clara a levé ses yeux embués et a reconnu celui qui venait d'entrer.

C'est Vincent.

L'oncle de Thomas.

L'homme qui avait soudainement disparu de sa vie huit ans auparavant.

Clara le fixait, hébétée. Puis, elle a entrouvert les lèvres pour souffler d'une voix rauque : « ... Vincent. »

L'homme portait une chemise noire aux manches retroussées sur ses avant-bras, révélant des muscles saillants.

Son veston à la main, le visage impassible, ses yeux se sont assombris brusquement en la voyant.

Vincent s'est approché rapidement, s'est accroupi au bord de la baignoire et a posé la main sur son front brûlant.

Ses doigts étaient glacés. Clara ne pouvait pas s'empêcher de s'y frotter, émettant un léger gémissement confus.

« Ils t'ont droguée ? » Sa voix était profonde, chargée d'une colère contenue.

Clara a acquiescé, le visage empourpré, retenant ses larmes avec obstination : « Emmène-moi loin d'ici, je t'en prie. »

L'homme a sorti Clara de l'eau et l'a enveloppée étroitement dans son veston.

Vincent la fixait sérieusement : « Je t'emmène à la clinique. »

Clara a passé ses bras autour de son cou en reniflant : « ... Merci. »

Vincent l'a portée hors de la loge, son veston enveloppant entièrement sa silhouette. Une odeur boisée et froide flottait autour d'elle.

Le monde lui paraissant noir, Clara ne pouvait que se serrer contre sa chemise.

Vincent lui a tapoté le dos pour la calmer avant de jeter un regard aux gardes du corps : « Effacez toute trace. »

...

La route vers la clinique semblait interminable.

À l'arrière de la voiture spacieuse, Clara était assise sur les genoux de Vincent, ses doigts crispés.

Un désir dévorant l'envahissait. L'effluve masculine froide de Vincent agissait comme un catalyseur, attisant le feu brûlant en elle.

Elle se mordait la lèvre jusqu'au sang pour se contrôler : « Combien de temps... avant d'arriver ? »

« On arrive. » Vincent lui a caressé le dos pour la rassurer.

Dans la vision trouble de Clara, la mâchoire saillante de Vincent se dessinait.

Elle a fermé les yeux et enfoncé ses ongles dans la paume de ses mains, essayant de retrouver un soupçon de lucidité grâce à la douleur.

Pour elle, Vincent était à présent comme une source d'eau fraîche. Elle brûlait de fièvre et était assoiffée, au bord de la folie.

Bien qu'elle sache qu'elle n'aurait pas dû, elle a cédé à son instinct et s'est rapprochée pour presser sa joue brûlante contre la fraîcheur de son cou.

Juste un instant, ça ne devrait rien changer.

Mais à peine était-elle contre lui qu'elle s'est mise à chercher inconsciemment ses lèvres.

Le corps de Vincent s'est raidi.

Ses baisers étaient chaotiques et désespérés. Ses mains brûlantes agrippaient sa chemise.

La pomme d'Adam de l'homme bougeait. La femme dans ses bras avait le visage empourpré, ses yeux magnifiques en amande humides, la rendant à la fois pitoyable et adorable.

Il lui a saisi la taille, sa voix devenant plus grave : « Clara... »

Tout étourdie, Clara s'est agrippée à son cou, sa respiration devenant plus haletante : « ... Aide-moi. »

Vincent a détourné la tête, mais elle s'est collée de nouveau contre sa joue.

Une veine battait sur la tempe de Vincent. Il a retiré les mains de Clara : « Clara, sais-tu qui je suis ? »

Cette question a fait l'effet d'une douche froide sur la conscience troublée de Clara.

Elle a cligné des yeux, s'efforçant de focaliser son regard.

Dans l'habitacle sombre, son visage était tout proche.

Les yeux embués, elle a murmuré : « Je sais. »

Ces deux mots, à peine murmurés, ont soulevé d’infinies vagues dans le cœur de Vincent.