2 Ein süßer Fremder

Kapitel 2

Laylas POV

Ich verließ Wyatts Gebäude mit gesenktem Kopf und den Armen fest um meinen Bauch geschlungen, versuchte, die zersplitterten Teile von mir zusammenzuhalten.

Die Tränen, die ich zurückgeschluckt hatte, brachen endgültig frei, in dem Moment, als die schwere Glastür der Lobby hinter mir zuklickte.

Sie liefen heiß über meine Wangen, und ich versuchte nicht einmal, sie zu stoppen.

Die Nachtluft war brutal, schlug gegen mein nasses Gesicht, während ich mich durch den überfüllten Bürgersteig in der Innenstadt schob. Schultern stießen gegen meine, aber niemand schaute zweimal hin.

Für den Rest der Stadt war ich nur noch ein weiteres unsichtbares Mädchen, das im Regen weinte.

Meine Sneaker sanken in eine tiefe Pfütze, die Socken wurden sofort durchtränkt, aber es war mir egal. Das körperliche Unbehagen war eine Ablenkung von der heulenden Leere in meiner Brust.

Ekelt mich an. Schäme mich für dich. Dafür habe ich mich nicht angemeldet.

Wyatts Stimme kreiste in meinem Kopf wie ein grausamer Singsang. Meine Brust riss mit jedem Schritt weiter auf.

Ich wollte wütend sein. Ich wollte ihn hassen. Aber in diesem Moment fühlte ich nur eine schwere, erdrückende Leere.

Plötzlich nahm eine dunkle Limousine die Kurve zu schnell. Die Reifen trafen eine massive Senke im Asphalt und schleuderten eine gewaltige Welle schmutzigen Straßenwassers direkt über meine Beine, die mein Kleid komplett durchnässte.

Der eisige Schock ließ mich aufkeuchen und riss mir die Luft aus der Lunge.

„Was zum Teufel!“ schrie ich und wirbelte so schnell herum, dass mein nasses Haar mir ins Gesicht flog. Die schiere Ungerechtigkeit des Universums explodierte aus mir heraus. Mein Herz hämmerte wie verrückt.

Das Auto quietschte ein paar Meter weiter zum Stehen. Die Fahrertür flog auf, und ein großer Mann stieg in den Regen.

Er wirkte Anfang vierzig, mit scharfem, salz-und-pfefferfarbenem Haar, das im bernsteinfarbenen Schein der Straßenlaterne aufblitzte.

Er hatte eine markante, dominante Kieferlinie, und sein dunkles Hemd hatte die Ärmel bis zu den Ellbogen hochgekrempelt, wodurch starke, aderige Unterarme sichtbar wurden.

Er bewegte sich mit einer stillen, wohlhabenden Selbstsicherheit, die die Luft um ihn herum schwer wirken ließ.

Selbst durch meine blendenden Tränen machte mein Magen einen seltsamen, unwillkürlichen Salto. Ich hasste mich sofort dafür.

Was stimmt nicht mit dir? fragte ich mich.

Der Mann hob sofort beide Hände, sein Gesichtsausdruck wechselte zu echter Bestürzung.

„Scheiße, es tut mir so leid. Ich hab nicht aufgepasst – meine Gedanken waren völlig woanders und ich hab die Kurve viel zu scharf genommen. Das war komplett meine Schuld.“

Ich zitterte heftig, tropfnass, und die Demütigung der letzten Stunde quoll wie Gift aus mir heraus.

„Meinst du das ernst gerade?! Seht ihr Leute mich und denkt, ich bin ein Ziel? Nur zu! Spritzt noch mehr Dreck auf dieses fette, hässliche Mädchen! Macht meinen verdammten Abend komplett!“

Der Mann hielt inne, seine Augen weiteten sich. Er machte einen langsamen, bewussten Schritt auf mich zu, hielt respektvollen Abstand, sein Gesicht wirklich schmerzerfüllt von meinen Worten.

„Hey. Warte. Halt. Das hatte nichts damit zu tun, wie du aussiehst. Und du bist nicht hässlich. Nicht einmal annähernd.“ Er sah mich gründlich an, sein Blick ruhig und intensiv fokussiert. „Du bist tatsächlich sehr schön. Das meine ich ernst. Es tut mir zutiefst leid wegen des Wassers.“

Ich starrte ihn an, mein Atem stockte.

Niemand hatte dieses Wort zu mir gesagt – schön – seit Jahren, ohne einen herablassenden, mitleidigen Unterton.

Aber seine Stimme war tief, weich und völlig frei von Spott. Seine Augen blieben auf meinen, mit einem Gewicht, das mich völlig entblößt fühlen ließ.

Ein neuer Schluchzer drohte mich zu ersticken. Ein Teil von mir wollte ihn anschreien, dass er mich nicht bemitleiden soll, aber der zerbrochene, ausgehungerte Teil von mir saugte seine Worte auf wie ein Schwamm in der Wüste.

Er warf einen Blick auf mein durchnässtes Kleid und wie meine Schultern zitterten.

„Zwei Blocks von hier gibt es ein anständiges Hotel. Lass mich dich dorthin bringen, damit du dich sauber machen kannst. Ich lauf schnell in den Laden in der Nähe und hol dir trockene Kleidung. Ich fühle mich furchtbar deswegen.“

Ich schüttelte den Kopf, drehte mich schon weg, obwohl meine Zähne anfingen zu klappern. „Ich brauch dein Mitleid nicht. Ich geh einfach nach Hause.“

„Es ist kein Mitleid, es ist Verantwortung“, drängte er, seine Stimme sank in ein tieferes, überzeugendes Register.

„Du frierst, und von diesem Viertel aus ist es ein weiter Weg irgendwohin. Ich verspreche dir, ich meine es nicht böse. Wenn du dich sicherer fühlst, kannst du jetzt sofort eine Freundin anrufen und ihr mein Kennzeichen durchgeben. Aber bitte, lass mich meinen Fehler wiedergutmachen.“

Ich stand auf dem überfluteten Gehweg und biss mir in die Innenseite der Wange.

Mein nasses Kleid klebte wie Eis an meiner Haut, und der Gedanke, mit der U-Bahn zu fahren oder durch die Haustür meiner Mutter zu gehen und auszusehen wie eine ertrunkene, zerbrochene Ratte, ließ meine Wirbelsäule schmerzen.

Nach einem angespannten Schweigen nickte ich steif. „Gut. Aber wenn du irgendwas Seltsames versuchst, weiß ich, wie man schreit.“

Ein schwaches, erleichtertes Lächeln berührte seine Lippen. „Fair enough.“ Er trat zurück und öffnete die Beifahrertür für mich.

Ich stieg ein, der hochwertige Ledersitz kühl gegen meine nackten, nassen Beine.

Das Innere des Autos roch unglaublich, teures Zedernholz, reiches Leder und ein Hauch dunklen Espressos. Es fühlte sich an wie eine Festung gegen die harte Welt draußen.

Sobald die Tür zufiel, krachten Wyatts Worte wieder über mich herein.

Ich biss mir fest auf die Lippe, damit ich keinen Laut von mir gab, aber meine Schultern zitterten trotzdem von stillen Schluchzern.

Der Mann startete das Auto und leise, stetige Musik füllte den Raum.

Ich schniefte und warf ihm einen Seitenblick zu. Er behielt die Augen auf der Straße, eine Hand am Lenkrad.

Meine Augen fielen unwillkürlich auf seinen Arm am Lenkrad.

Die strukturelle Kraft seines Handgelenks, die teure Uhr, die das Licht vom Armaturenbrett fing, die schiere Reife, die von ihm ausging… es schickte einen seltsamen, warmen Schauer direkt meine Wirbelsäule hinunter.

Hör auf, Layla, schalt ich mich heftig und zwang meine Augen zurück zum Fenster. Er ist ein Fremder. Ein älterer Mann. Dein Leben ist vor zehn Minuten zu Ende gegangen. Tu das nicht.

Aber während die Stadtlichter vorbeizogen, konnte ich die leise Erkenntnis nicht aufhalten, die sich einschlich: Zum ersten Mal seit sehr langer Zeit sah ein Mann mich an, und er schaute nicht voller Scham weg.