Kapitel 4: Der Junge am brennenden Fenster

Der Junge am brennenden Fenster

* * *

Einen langen Moment vergaß ich, wie man atmet.

„Das ist nicht möglich“, sagte ich.

„Doch.“

„Ich würde mich erinnern.“

„Du warst zehn, halbtot und blind, als ich dich erreichte.“ Seine Stimme war rau. „Du kannst dich nicht an mich erinnern. Ich war ein Junge auf einem Pferd. Ich war zehn Meilen geritten, weil ich die Alarmglocken gehört hatte und nicht wusste, wessen Haus brannte.“

Ich krallte beide Fäuste in die Decke. „Warum warst du in Moonrise?“

„Weil mein Vater mich geschickt hat.“

„Dein Vater war der Alpha von Ironfang.“

„Ja.“ Er schwieg einen Moment. „Damon Draven. Er traf deine Mutter heimlich an der Grenze, einmal pro Jahreszeit. Ich habe nie verstanden, warum. Er sagte mir nur, sie sei eine Freundin, und manche Freunde müsse man verbergen, um sie zu schützen. In jener Nacht befahl er mir, vorauszureiten und sie zu warnen, dass etwas nicht stimmte. Ich war sechzehn. Ich stellte keine Fragen.“

„Und als du ankamst?“

„Das Haus brannte bereits.“

Ich wandte ihm das Gesicht zu, obwohl ich ihn nicht sehen konnte. Der Raum fühlte sich sehr klein und sehr dunkel an. „Erzähl es mir.“

Er tat es.

Es kam langsam heraus, und nicht der Reihe nach. Er erzählte von der Hitze und davon, wie das Dach durchgesackt war wie ein verwundetes Tier. Er erzählte, wie er über den Hof gerannt war, vorbei an den verängstigten Bediensteten, die nutzlos mit Eimern dastanden, vorbei an den Rudelmitgliedern, die sich in einem stummen, starrenden Ring versammelt hatten. Er erzählte, dass sich niemand rührte, um zu helfen. Dass niemand einen Laut von sich gab. Dass es war, als sähen sie ein Schauspiel, dessen Ende sie bereits kannten.

„Ich hörte ein Kind schreien“, sagte er. „Durch ein Fenster im ersten Stock. Ich ging durch die Flammen. Ich erinnere mich nicht, wie ich hinaufgeklettert bin. Ich erinnere mich an das Fensterglas, das mir die Handflächen aufschnitt, an den Geruch brennender Haare und an ein kleines Mädchen im Nachthemd, die Hände vor dem Gesicht.“

„Ich habe geschrien?“

„Du hast nicht für dich selbst geschrien. Du hast nach deiner Mutter geschrien.“

Ich presste den Handrücken gegen den Mund.

„Ich habe dich herausgeholt“, sagte Kael. Seine Stimme brach, kaum merklich. „Ich trug dich über den Hof und legte dich ins Gras, und ich sah zum Haus zurück. Und deine Mutter erschien am Fenster. Sie stand in Flammen. Sie schrie nicht. Sie sah nur dich an, und dann sah sie mich an, und sie sagte etwas.“

Mein Herzschlag dröhnte in meinen Ohren. „Was hat sie gesagt?“

„Ich konnte es nicht hören. Aber ich sah ihren Mund. Drei Worte.“ Er schluckte. „Beschütze den Mond.“

Der Anhänger an meiner Brust pochte so heftig, dass es schmerzte.

„Und dann stürzte die Decke ein“, sagte Kael.

* * *

Wir saßen lange schweigend da.

Ich weiß nicht, wie lange. Lange genug, dass die Vögel lauter wurden. Lange genug, dass meine Tränen leise und unaufhaltsam in die Decke fielen. Er sagte mir nicht, ich solle nicht weinen. Er bot keine Floskeln an und griff nicht nach meiner Hand. Er saß nur am Fußende dieses Bettes wie ein Berg, der gelernt hatte zu bleiben, und ließ mich trauern.

Es war das Freundlichste, was jemand in zwölf Jahren für mich getan hatte.

„Warum hast du es mir an der Grenze nicht gesagt?“, fragte ich schließlich, mit dicker Stimme.

„Ich wusste nicht, dass du es bist.“

„Aber du wusstest etwas.“

„Mein Wolf wusste es.“ Er sagte es, als wäre es ihm peinlich. „In dem Moment, als du aus der Kutsche gestiegen bist. Dein Geruch. Ich rieche ihn seit zwölf Jahren in meinen Träumen, Sera. Den Rauch und die Lilien und etwas darunter, das ich nie benennen konnte. Zeder und Regen und so, wie ein Raum riecht, nachdem jemand darin geweint hat. Ich verstand es nicht, bis du sprachst. Und dann verstand ich zu gut.“

„Gefährtin“, flüsterte ich.

„Ja.“

„Du hast es an der Grenze gesagt.“

„Ich wollte es nicht.“

„Du hast es gesagt, als täte es weh.“

Er lachte kurz und bitter auf. „Es tut weh.“

Das hätte mich kränken müssen. Stattdessen wurde etwas in mir weich und fremd, denn es war das erste ehrliche Wort, das jemand zu mir gesagt hatte, seit ich angekommen war. Nicht: Ich freue mich so, Euch kennenzulernen. Nicht: Hier seid Ihr sicher. Nur: Es tut weh, ausgesprochen wie eine Wunde.

„Warum?“, fragte ich. „Liegt es daran, dass ich blind bin?“

„Was?“ Er klang aufrichtig erschrocken. „Nein. Niemals das.“

„Warum dann?“

Er schwieg so lange, dass ich dachte, er würde nicht antworten. Als er schließlich sprach, war seine Stimme leise und bloßgelegt.

„Weil mein Vater vier Monate nach jenem Feuer starb“, sagte er. „Er wurde vergiftet. Mit derselben Verbindung. Lilien und Eisen. Ich war sechzehn, und ich wurde in einer einzigen Nacht Alpha, und seitdem jage ich jeden Tag den Mann, der es getan hat. Und an dem Tag, als du aus dieser Kutsche stiegst, begriff ich, dass das Schicksal mir den einzigen Menschen in die Hände gelegt hatte, der es gesehen haben konnte. Die einzige Zeugin. Und der Mond, dem ich nie auch nur einmal getraut habe, hatte sie zu meiner Gefährtin gemacht.“

„Das klingt nach etwas Gutem.“

„Es klingt nach einer Waffe.“ Er atmete ein. „Wer auch immer meinen Vater getötet hat, will dich tot sehen. Sie wollten dich immer tot sehen. Heute Nacht hat es bewiesen. Wenn ich dich als die Meine beanspruche, wirst du die meistgejagte Frau des Nordens. Wenn nicht, bist du ungeschützt.“

„Also hast du eine Mauer gebaut.“

„Ja.“

„Und jetzt?“

„Jetzt weiß ich nicht, was ich tun soll.“

Ich hätte beinahe gelacht. Es war lächerlich. Dieser riesige, furchteinflößende Mann, gefürchtet in drei Territorien, saß im Morgengrauen auf der Kante eines fremden Bettes und gestand, dass er keinen Plan hatte.

„Vielleicht“, sagte ich sanft, „könntest du damit anfangen, nicht für uns beide zu entscheiden.“

Sein Atem stockte.

„Ich wurde verkauft, Kael“, sagte ich. „Ich habe diesen Vertrag nicht gewählt. Ich habe weder das Feuer gewählt noch das Gift noch die Bindung. Aber ich würde gern wählen, was als Nächstes geschieht. Auch wenn es nur Kleinigkeiten sind. Auch wenn es nur darum geht, ob ich das Fenster offen haben möchte.“

Es folgte eine sehr lange Pause.

Dann hörte ich ihn aufstehen. Hörte das leise Schaben des Riegels und spürte den plötzlichen Schwall kühler Morgenluft über meinem Gesicht, der nach Kiefern und nasser Erde roch.

„Ist es so richtig?“, fragte er leise.

„Es ist perfekt“, sagte ich. Und ich lächelte, trotz allem.

* * *

Nach einer Weile fand ich meine Stimme wieder.

„Erzähl mir etwas über sie“, sagte ich. „Meine Mutter. Irgendetwas. Du hast sie am Ende gesehen. Ich habe nur die Erinnerung an ihr Schreien.“

Er dachte darüber nach, und ich hörte, wie er seine Worte mit derselben Sorgfalt wählte, mit der er dünnes Eis überquert hätte.

„Sie hatte einen Zopf“, sagte er. „Einen langen, über der Schulter. Er hatte sich im Feuer gelöst und leuchtete wie eine Laterne. Und ihre Augen.“ Er hielt inne. „Sie waren silbern. Ich habe nie zuvor und nie danach bei jemandem Augen in dieser Farbe gesehen. Nicht grau. Silbern, wie eine Münze im Mondlicht. Wenn sie dich ansah, dann so, als wollte sie sich dein Gesicht einprägen.“

Ich lachte, ein nasses, gebrochenes Geräusch. „Das klingt nach ihr. Sie hat mich immer angestarrt, während ich aß. Ich fand es seltsam. Ich glaube jetzt, sie hatte Angst, es zu vergessen.“

„Sie hat dich nicht vergessen“, sagte Kael leise. „Was auch sonst geschehen ist. Dieser Blick war der Blick einer Mutter, die nicht vergessen würde.“

Es war eine so kleine Gnade. Nur ein paar Worte. Aber ich hielt sie fest, wie eine Ertrinkende ein Stück Treibholz festhält, und ich spürte zum ersten Mal, dass ich die Trauer nicht allein trug.

„Danke“, sagte ich.

„Wofür?“

„Dass du geblieben bist.“

Er antwortete nicht. Aber ich spürte seine Hand, groß und zögernd, die neben meiner auf der Decke zu liegen kam. Er berührte mich nicht. Er ließ sie nur dort, eine warme, offene Einladung, die anzunehmen ich noch nicht mutig genug war.

* * *

Tilda klopfte um sieben, mit Frühstück und einem Blick, der Milch zum Gerinnen hätte bringen können.

„Was auch immer der Alpha zu dir gesagt hat“, verkündete sie und stellte mir ein Tablett auf die Knie, „ich hoffe, es war eine Entschuldigung, denn wenn nicht, werde ich ihn mit einer Kelle verprügeln.“

„Es war eine Entschuldigung“, sagte ich. „So ungefähr.“

„So ungefähr.“ Sie schnaubte. „Der Junge tut seit seinem sechzehnten Lebensjahr so ungefähr leid. Iss.“

Ich aß. Sie redete. Als ich den zweiten Teller Eier geleert hatte, wusste ich, dass Ironfang vierhundertzwölf Mitglieder hatte, sieben Wachtürme, zwei rivalisierende Katzen namens Duchess und Turnip und einen sehr sturen Beta, der an alles zu viel Zimt tat.

„Lucan?“, sagte ich.

„Der ist es.“ Tildas Ton kühlte um einen Grad ab. „Ein reizender Mann. Sehr großzügig. Schickt mir jedes Jahr zum Geburtstag Blumen.“

„Du magst ihn nicht.“

„Das habe ich nicht gesagt.“

„Deine Stimme hat es gesagt.“

Tilda schwieg einen Moment. Dann legte sie mit großer Bedächtigkeit den Löffel nieder.

„Du bist schärfer als deine Mutter“, sagte sie. „Und die war scharf genug, um Glas zu schneiden.“

Ich wartete.

„Ich kenne Lucan Voss seit dreißig Jahren“, sagte sie langsam. „Er hat nie die Stimme erhoben. Nie die Beherrschung verloren. War nie zu spät, nie krank, nie im Unrecht. Und ich habe in meinem Leben nie einen Mann gesehen, der so vollkommen war und nicht etwas Faules darunter hatte.“

Die Worte hingen zwischen uns.

„Ich habe keinen Beweis“, fügte Tilda hastig hinzu. „Und ich wäre dir dankbar, wenn du es nicht weitererzählst. Ich bin eine alte Frau mit einer Küche zu führen, und ich hänge an meinem Kopf, wo er ist.“

„Ich werde es nicht weitererzählen.“

„Gut.“ Sie tätschelte meine Hand, rau und warm. „Aber halt die Ohren offen, kleiner Mond. Du hast die Gabe deiner Mutter.“

Ich erstarrte.

„Tilda. Welche Gabe?“

Ihr Atem stockte. Ich hörte es. Ein winziges, scharfes Stocken, wie ein Stich, der zu fest gezogen wird.

„Nichts“, sagte sie. „Ein Versprecher einer alten Frau.“

„Tilda.“

„Ich habe zu tun“, sagte sie forsch und war fort, ehe ich sie aufhalten konnte, und ließ das Tablett zurück, den abkühlenden Tee und ein Wort, das in meinen Ohren nachklang.

Mond.

Nicht Mädchen. Nicht Kind. Mond.

Der Anhänger brannte an meiner Brust, als wollte er sagen: Ja.

* * *

Die Bibliothek von Ironfang war der größte Raum, in dem ich je gewesen war.

Ich erkannte es am Klang. Schritte hallten endlos nach. Irgendwo hoch oben flatterte eine Taube in den Dachbalken. Die Luft roch nach Staub, Leder und der süßlich-trockenen Fäulnis sehr alten Papiers, und Fenn, der den Auftrag hatte, mich durchs Haus zu führen, geleitete mich mit mehr Takt hindurch, als ich erwartet hatte.

„Es gibt elftausend Bücher“, sagte er. „Ich habe vier gelesen. Eines handelte von Schafen.“

„Hat es dir gefallen?“

„Es war nicht, was ich erwartet hatte.“ Er hielt inne. „Darf ich dich etwas fragen? Du musst nicht antworten.“

„Frag.“

„Woher wusstest du das mit dem Tee?“

Ich überlegte zu lügen. Dann überlegte ich, wie müde ich es war, das zu tun.

„Ich höre Dinge“, sagte ich. „Herzschläge vor allem. Wenn jemand lügt, gibt es einen Aussetzer. Ein Zögern. Wie ein Fuß, der eine Stufe verfehlt.“

Fenn schwieg.

„Das ist eine sehr nützliche Begabung“, sagte er schließlich. „Weiß der Alpha davon?“

„Er ahnt es.“

„Und der Beta?“

Die Art, wie er es fragte, ließ mich den Kopf wenden. „Warum fragst du nach dem Beta?“

„Aus keinem Grund.“ Er räusperte sich zu schnell. „Nur dass Lucan derjenige ist, der den Vertrag ausgesucht hat. Der Kael geraten hat, ihn anzunehmen. Der, äh, dafür gesorgt hat, dass du hierherkommst.“

„Tatsächlich.“

„Ja.“

„Fenn.“

„Ja?“

„Als der Beta mir am Tor die Hand schüttelte, hat sein Herz kein einziges Mal ausgesetzt.“

Fenn sagte nichts. Aber in dieser Stille hörte ich etwas, das ich nicht erwartet hatte, einen kleinen, privaten Laut der Furcht.

Dann durchschnitt eine neue Stimme die Stille, tief und schnell, und jedes Haar auf meinen Armen richtete sich auf.

„Da bist du.“

Kael.

Er war so lautlos in die Bibliothek getreten, dass selbst ich das Geräusch seiner Schritte verpasst hatte. Sein Geruch traf mich zuerst, Zeder und Regen, und mein Puls sprang, ehe ich es verhindern konnte.

„Ich brauche dich“, sagte er, zu mir und nicht zu Fenn. „Jetzt. Allein.“

„Ist etwas nicht in Ordnung?“

„Ich habe etwas im Arbeitszimmer meines Vaters gefunden.“ Eine Pause. Seine Stimme wurde leise, gespannt wie Draht. „Es war hinter einer falschen Wandverkleidung versteckt. Es ist ein Brief, und er ist an deine Mutter adressiert.“

Mein Mund wurde trocken.

„Und Sera“, sagte Kael. „Er ist drei Tage vor ihrem Tod datiert. Und er ist mit einem Namen unterzeichnet, den ich niemals zu sehen erwartet hätte.“