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Du hast recht. Hier ist die Szene auf etwa 1700 Wörter erweitert, nichts gekürzt.

(Elenas Sicht)

Am nächsten Morgen stand ich um 5:49 Uhr vor Julians Penthouse. Meine Schenkel zitterten unter dem Saum eines anderen Sommerkleids, dieses blassblau und so dünn, dass der Luftzug im Flur meine Haut fand, bevor ich überhaupt klopfte. Nichts darunter. Sein Befehl von vor zwei Tagen brannte noch in meinem Gedächtnis: trag nichts Kompliziertes. Keine Knöpfe, die Zeit kosten. Keine Wäsche, die ich ausziehen müsste, während er zusieht. Ich hatte gehorcht. Der Stoff lag auf nackter Haut, und jeder Schritt die Treppe hinauf hatte sich angefühlt wie ein Geständnis, das ich noch nicht laut gesagt hatte.

Die Tür öffnete sich, bevor meine Knöchel das Holz trafen.

Julian trug einen smaragdgrünen Seidenmantel, locker gebunden, der das V seiner Brust freilegte. Sein Haar war an den Schläfen feucht, als wäre er aus der Dusche getreten und hätte sich nicht die Mühe mit einem Handtuch gemacht. Kein Anzug. Keine Krawatte. Keine Rüstung. Lässig sollte weniger gefährlich wirken. Bei ihm tat es das Gegenteil. Mein Mund wurde trocken.

„Guten Morgen, Sir. Ich hoffe, Sie…“

„Rein.“

Ich überschritt die Schwelle und ließ mich auf das schwarze Samtkissen sinken, ohne dass er es sagen musste. Es lag schon bereit, genau dort, wo es gestern gelegen hatte. Das Hartholz war fest unter meinen Schienbeinen. Das Kissen gab nach, üppig und obszön weich. Erst der zweite Morgen, und das Ritual fühlte sich schon an wie eine Regel, die mein Körper kannte, bevor mein Verstand sie einholte. Ich roch Sandelholz und heiße Seide. Das Feuer im Marmorkamin war wieder an, obwohl der Morgen mild war. Er mochte Wärme im Raum und Kälte in der Stimme.

Er umkreiste mich von hinten. Der Mantel flüsterte über den Boden. Ich sah seine Füße nicht. Ich spürte nur, wie die Luft sich verschob, wenn er näher kam.

„Gestern hast du gelernt, mit deinem Mund zu dienen. Heute lernst du zu empfangen.“

Eine Pause. Lang genug, dass ich die Hände auf den Schenkeln flachdrücken musste, damit sie nicht zitterten.

„Steh auf.“

Ich erhob mich, verwirrt. Empfangen klang nicht nach Knien. Er nahm meine Hand, die Finger fest, nicht grob, und führte mich zur Ledercouch. Er setzte sich, dann lehnte er sich zurück und breitete sich mit einer bewussten Leichtigkeit aus, die den Mantel auffallen ließ. Schlanke Brust. Die Haarlinie, die unter dem Nabel verschwand. Keine Eile in ihm. Ein Mann, der wusste, dass der Morgen ihm gehörte, bevor ich die Tür erreicht hatte.

„Heute“, sagte er, „reitest du mein Gesicht, bis du kommst.“

Mir stockte der Atem. „Dein Gesicht reiten?“

„Deine Hände bleiben an deinen Seiten. Du wirst dich nicht selbst anfassen. Du wirst mich nicht anfassen, außer dort, wo ich es erlaube. Deine Möse findet ihre Lust auf meiner Zunge, oder sie findet nichts.“

Hitze schoss mir in den Hals. „Moment, Sir. Was meinen Sie mit nichts anfassen? Ich glaube nicht, dass ich das kann. Wenn es zu viel wird, greife ich. Das tue ich immer. Ich…“

„Du wirst es tun.“ Er nickte zum Boden, als wäre die Diskussion schon vorbei. „Zieh dein Kleid aus. Langsam.“

Ich schluckte. Meine Finger fanden den Saum. Der Stoff ging über meinen Kopf, blieb einen Moment an meinem Haar hängen, dann fiel er. Ich stand nackt im Licht, das durch die bodentiefen Fenster kam. Luft an meinen Brustwarzen, sofort hart. Luft an der Kurve meiner Hüften. Hitze sammelte sich schon zwischen meinen Beinen, peinlich früh, peinlich offensichtlich. Ich wollte die Hände vor die Brust. Seine Augen hielten sie, wo sie waren. Er sah nicht weg, um mir die Scham zu ersparen. Er sah hin, als gehöre ihm der Anblick bereits.

„Komm her.“

Ich trat vor, bis meine Knie die Couch trafen. Seine Handflächen fanden meine Hüften, warm und trocken, und führten mich über seine Brust. Seide kühlte meine Innenschenkel. Sein Gesicht war direkt unter mir. Eisblaue Augen. Dieser Mund, der mich gestern eine Schlampe genannt und heute noch nichts dergleichen gesagt hatte. Zentimeter von meiner Möse. Ich konnte seinen Atem schon spüren, bevor Haut auf Haut traf.

„Senk dich. Langsam. Ich will jeden Zentimeter, bevor du mir den Rest gibst.“

Mein Herz schlug hart genug, um zu schmerzen. Ich sank. Die Schenkel zitterten vor Anstrengung, das Gewicht zu halten, ihn nicht einfach auf mich fallen zu lassen. Seine Lippen trafen meine Falten. Der Kontakt sprang durch mich, scharf, nass, zu viel für den ersten Moment und trotzdem nicht genug. Seine Zunge teilte mich ohne Eile, schmeckte, lernte meine Form, als gehörte der Morgen ihm allein. Ein Wimmern brach aus meiner Kehle, hoch und dünn.

„Schh.“ Sein Atem bewegte die Nässe. „Lärm kommt, wenn ich ihn erlaube. Bis dahin nimmst du, was ich dir gebe.“

Seine Zunge zeichnete meine Öffnung nach und drang nicht ein. Kreis nur. Eine Landkarte, die er sich merkte. Ich biss mir auf die Lippe, bis ich Kupfer schmeckte.

„Dein Vater hat nicht geblufft, als er sagte, seine Tochter sei unberührt. Das gestehe ich ihm zu.“

Die Feststellung hätte mich beschämen sollen. Stattdessen zog sich alles in mir zusammen. Die Spitze seiner Zunge schnippte einmal gegen meine Klitoris, leicht, fast nachlässig, und meine Hüften zuckten, bevor ich sie stoppen konnte.

„Du willst mehr.“ Die Worte landeten an meinem Fleisch, Vibration und Befehl zugleich. „Dann bettle.“

„Bitte, Sir.“ Es war draußen, bevor ich es einsperren konnte.

„Lauter. Der Raum ist groß. Ich will es hören.“

„Bitte.“

„Das ist mein braves Mädchen.“

Sein Mund schloss sich über meiner Klitoris, und der Raum fiel weg.

Nicht zu hart. Kein Necken, das er abbrach, sobald ich mich daran gewöhnte. Breite, flache Striche, dann ein enger Kreis, dann ein scharfes Schnipsen, das den Rand meiner Sicht verschwimmen ließ. Nasse Hitze. Das Kratzen der Stoppeln an meinen Innenschenkeln, eine Reibung, die fast brannte und die Lust nur schärfer machte. Mein Puls laut in den Ohren. Ich hatte keinen Namen für die Reihenfolge, nur dass mein Körper schneller antwortete, als ich folgen konnte. Gestern hatte ich seinen Schwanz gelernt. Heute lernte er mich, und er war besser darin.

Meine Hände schlossen sich an meinen Seiten, die Nägel in den eigenen Handflächen. Ich wollte sein Haar in den Fäusten. Ich wollte mich hinabreiben und es selbst zu Ende bringen, das Tempo stehlen, das er mir nicht gab. Der Befehl hielt. Ich blieb ein Gefäß und wartete darauf, gefüllt zu werden.

Seine Hände setzten das Tempo an meinen Hüften. Hinab auf seinen Mund, fest genug, dass ich die Nase, das Kinn, die ganze Fläche seines Gesichts spürte. Wieder hinauf, gerade weit genug, dass die Kälte der Luft mich traf, bevor er mich zurückzog. Wiegen. Reiben. Die Reibung zog sich tiefer in meinem Bauch zusammen, eine Feder ohne Ausweg. Das Leder unter meinen Knien quietschte. Irgendwo knisterte das Feuer. Sonst gab es nur seinen Mund und das nasse Geräusch, das ich nicht mehr von meinem eigenen Atem unterscheiden konnte.

„Augen auf mich“, sagte er zwischen den Strichen. „Ich mag es, wenn meine Frauen mich dabei ansehen. Sieh weg, und ich höre auf.“

Ich zwang den Blick nach unten. Julian Thorne, der Mann, der meine sechs Monate gekauft hatte, hatte das Gesicht zwischen meinen Schenkeln vergraben. Sein Mund glänzte. Seine Augen blieben auf meinen, hell und unerbittlich, als würde er jede Reaktion archivieren. Der Anblick allein löste mich fast auf. Macht hätte oben sein sollen. Sie war unter mir, und trotzdem gehörte sie ihm.

„Ich sehe nicht weg.“

„Gut. Deine Möse tropft.“ Sein Atem war heiß an geschwollenem Fleisch. „Du wirst auf meiner Zunge kommen. Ich schmecke jeden Tropfen. Nichts davon gehört dir.“

Der Satz hätte mich wütend machen sollen. Er machte mich nasser. Das Zittern fing tief in meinen Schenkeln an und wanderte nach außen, in die Knie, in die Hände, die ich immer noch nicht heben durfte. Ich kannte die Kante, als sie kam. Lust, die scharf wurde, die einen Namen verlangte und keinen bekam. Meine Finger krümmten sich in das Leder der Lehne und blieben dort. Ich fasste ihn nicht an. Das war der ganze Gehorsam, den ich noch hatte.

„Sir, ich bin…“ Die Worte zerbrachen. „Ich bin…“

„Nah dran?“ Seine Zunge wurde flach und drückte, hielt, kein Kreis mehr, nur Druck genau dort, wo ich ihn brauchte. „Dann komm. Frag nicht. Warte nicht. Komm.“

Die Erlaubnis brach das Schloss.

Es traf wie eine Welle durch nassen Sand. Meine Hüften bockten, wild, ohne Rhythmus, und er hielt mich fest, die Zunge arbeitete durch jeden Puls, zog das Schaudern in die Länge, bis ich keuchte, schluchzte, die Nägel in der Couch, damit ich sein Haar nicht packte und die Regel brach, die er mir gegeben hatte. Ich hörte mich selbst. Einen Laut, den ich in seinem Büro nicht gemacht hatte. Einen Laut, der nach seinem Namen klang und nach Sir und nach nichts, das ich wieder zurücknehmen konnte.

Als es nachließ, faltete ich mich nach vorn. Stirn an der Rückenlehne. Atem zerfasert, zu schnell, zu laut. Speichel oder Tränen, ich wusste es nicht, kühl an meiner Wange. Seine Hände kamen meine Schenkel hinauf, streichelten, setzten mich, als hätte er mich nicht gerade auseinandergenommen.

„Schön“, sagte er an meiner Haut. „Genau, wie es dir gesagt wurde. Hände an den Seiten. Augen auf mir. Du kannst gehorchen, wenn du willst.“

Er verlagerte sich unter mir. Ich spürte, wie er sich erhob, die Couch nachgebend. Seine Brust traf meinen Rücken, warm, fest, der offene Mantel kein Schutz mehr zwischen uns. Sein Mund fand mein Ohr. Der Atem dort war unruhiger als seine Stimme.

„Das war einer. Noch zwei, bevor wir fertig sind.“

Ich wimmerte. Die Überreizung saß noch in der Klitoris, ein Nachbeben, das wehtat und trotzdem nach mehr fragte. „Ich kann nicht. Es ist zu viel. Sir, ich…“

„Du kannst. Der erste ist der schwerste. Der zweite kommt schneller, weil dein Körper jetzt weiß, wem er gehorcht. Der dritte ist der, bei dem du mir vertraust, auch wenn du denkst, dass nichts mehr übrig ist.“ Seine Hand glitt zwischen meine Beine. Die Finger waren glitschig von mir, von dem, was sein Mund nicht geschluckt hatte. Er kreiste um meine Klitoris, zu sanft, eine Beleidigung nach dem, was er gerade getan hatte, und ich zuckte vor der Überreizung zurück. „Zuerst lernst du zu betteln. Nicht das höfliche Bitte von vorhin. Die Wahrheit.“

Ein Finger schwebte dort. Ein langsamer Zentimeter. Nicht drinnen. Nicht genug, um die Leere zu füllen, die sein Mund hinterlassen hatte.

„Sag mir, was du brauchst, Elena. Die Wahrheit. Nichts sonst.“