KAPITEL 4: DIE SCHWESTER AM TELEFON

KAPITEL VIER: DIE SCHWESTER AM TELEFON

Die Nachricht war verschwunden, bevor Klara einen Screenshot machen konnte, bevor sie sich auch nur ganz sicher sein konnte, dass sie sie sich nicht eingebildet hatte, aber ihr rasendes Herz und ihre zitternden Hände sagten ihr, dass sie real gewesen war. Sie stand lange in der Küche, starrte auf ihr Telefon, scrollte durch das Anrufprotokoll, den Nachrichtenverlauf, alles, was erklären könnte, wer sie gesendet hatte und wie diese Person an ihre Nummer gekommen war, und fand nichts. Keine Aufzeichnung. Die Nachricht war so vollständig verschwunden, als hätte sie nie existiert, und ließ ihr nur die kalte Gewissheit dessen, was sie gesagt hatte.

Sie hätten nicht aufwachen sollen. Manche Dinge sind sicherer vergessen.

Sie dachte daran, es Maximilian zu erzählen. Sie kam so weit, die Treppe hinaufzusteigen, die Hand zu heben, um an die Tür des Arbeitszimmers zu klopfen, bevor sie innehielt, seine Anschuldigung aus der Küche klang noch zu frisch in ihren Ohren. Ich glaube, ich habe Sie zuvor schon einmal angelogen sehen, mit genau diesem Ausdruck verletzter Unschuld. Wenn sie ihm von der Nachricht erzählte, würde er ihr glauben, oder würde er es einfach als ein weiteres Beweisstück abheften, dass sie instabil, manipulativ, gefährlich war? Sie senkte ihre Hand von der Tür und wandte sich ab, zog sich stattdessen in die Bibliothek zurück, wo zumindest die Reihen ungelesener Bücher die Illusion boten, dass die Welt geordnetere Dinge enthielt als verschlossene Türen und verschwindende Drohungen.

Sie verbrachte den Rest des Vormittags dort, zusammengerollt auf derselben Fensterbank, die sie sich am Vortag angeeignet hatte, und versuchte vergeblich, sich auf irgendetwas zu konzentrieren. Alle paar Minuten kehrte ihr Geist zur Nachricht zurück, zur unmöglichen Tatsache ihres Verschwindens, zur Frage, wer in diesem Haus oder außerhalb davon sowohl ihre neue Telefonnummer als auch einen Grund hatte, sie zum Schweigen bringen zu wollen. Als das Licht durch die Fenster vom morgendlichen Gold zum flacheren Grau des Mittags gewechselt war, hatte sie sich in eine niedrige, brodelnde Angst hineingesteigert, die ihre Hände jedes Mal zittern ließ, wenn sie ihren Tee anhob.

Anja fand sie eine Stunde später in der Bibliothek, zusammengerollt in einer Fensternische mit einem Buch, das sie nicht las, hinausstarrend auf Gärten, die ihr immer noch nichts bedeuteten.

„Sie sehen aus, als hätten Sie einen Geist gesehen“, sagte Anja und legte eine Mappe mit Papieren ab, Galalogistik, vermutete Klara, obwohl sie sich nicht dazu durchringen konnte, sich darum zu kümmern.

„Darf ich Sie etwas fragen? Ehrlich?“

Anjas Ausdruck wurde vorsichtig, dieselbe Wachsamkeit, die Klara bei jedem in diesem Haus bemerkt hatte, als wäre Ehrlichkeit eine zu kostbare Währung, um sie frei auszugeben. Sie warf einen Blick zur Tür, eine alte Gewohnheit, begann Klara zu erkennen, der Reflex von jemandem, der auf die harte Tour gelernt hatte, welche Gespräche ein Publikum brauchten und welche nicht. „Sie können fragen.“

„Glauben Sie, ich habe es getan? Das, was er sagt, ich getan hätte?“

Die Pause dehnte sich lang genug, dass Klara ihre Antwort hatte, bevor Anja überhaupt sprach. Anja legte die Mappe vollständig auf der Fensterbank ab, glättete ihre Hände über ihrem Rock in einer kleinen, unbewussten Geste, die Klara als Zeichen von jemandem zu lesen lernte, der Worte mit großer Sorgfalt wählte.

„Ich denke“, sagte Anja langsam und wählte jedes Wort, als würde sie etwas entschärfen, „dass die Zugriffsprotokolle echt sind. Ich habe sie gesehen. Ihre alten Zugangsdaten haben auf Dateien zugegriffen, die sie nicht hätten anrühren sollen, drei Wochen bevor Otto starb. Ich denke, Maximilian liegt nicht falsch mit den Fakten.“

Etwas sank in Klaras Brust.

„Aber“, fuhr Anja fort, und Klaras Augen schnellten sofort zurück, „ich habe auch zwei Jahre lang mit Ihnen gearbeitet, Klara, bevor all das geschah. Ich habe Ihren Kalender organisiert. Ich habe die Frau gesehen, die drei verschiedene Lieferantendiskrepanzen markierte, die diesem Unternehmen Geld sparten, bevor sonst jemand überhaupt bemerkte, dass etwas nicht stimmte. Ich glaube nicht, dass diese Frau dieselbe Person ist, die einem Konkurrenten die Schlüssel überlassen würde, um den Vater ihres eigenen Ehemanns zu versenken.“ Sie zögerte, warf einen Blick zur Tür, als prüfte sie, ob sie allein waren. „Ich denke, die Fakten und die Geschichte könnten nicht dasselbe sein. Ich habe nur keinen Beweis dafür. Noch nicht.“

Es war das Meiste, was ihr irgendjemand gegeben hatte, seit sie in diesem Krankenhausbett aufgewacht war. Klara spürte, wie sich etwas in ihrer Kehle zusammenzog, Dankbarkeit so plötzlich und scharf, dass sie fast zu Tränen wurde.

„Danke“, brachte sie hervor.

„Danken Sie mir nicht. Ich habe nichts getan, außer Dinge zu bemerken, genau wie Sie es früher getan haben.“ Anjas Mund verzog sich, fast ein Lächeln. „Wenn Sie wirklich verstehen wollen, was passiert ist, sollten Sie mit Ihrer Schwester sprechen.“

Klara erstarrte. „Meine Schwester.“

„Greta. Sie hat versucht, mindestens ein Dutzend Mal seit dem Unfall im Haus anzurufen. Frau Bauer wurde angewiesen, die Anrufe an Maximilians Büro umzuleiten, und seine Assistentin, eine andere, nicht ich, hat aufgelegt, als Greta dran war.“ Anjas Kiefer spannte sich an, die sorgfältige Neutralität rutschte. „Ich bin damit nicht einverstanden. Ich denke, Sie sollten wissen, dass Ihre eigene Schwester versucht hat, Sie zu erreichen. Ich denke, Sie verdienen das.“

Klaras Herz hämmerte jetzt, eine andere Art von Angst als die, die die Textnachricht ausgelöst hatte, etwas, das näher an Hoffnung lag, zerbrechlich und gefährlich. „Warum würde Maximilian meine eigene Schwester von mir fernhalten?“

„Ich weiß es nicht.“ Anja griff in die Mappe, die sie abgelegt hatte, und schob einen kleinen Zettel über die Fensterbank, eine Telefonnummer in sorgfältiger Handschrift. „Aber ich weiß, von welcher Nummer sie angerufen hat. Was Sie damit machen, liegt bei Ihnen.“

An jenem Abend, nachdem Maximilian zu einem Geschäftsessen aufgebrochen war, das er weder erklärte noch sie dazu einlud, saß Klara allein in ihrem geliehenen Schlafzimmer mit dem Zettel in der Hand, starrte auf die Zahlen, bis sie verschwammen. Das Haus fühlte sich anders an, wenn er fort war, irgendwie gelöster, als entspannten sich sogar die Wände leicht in seiner Abwesenheit, und sie fand sich zweimal an der Länge ihres Zimmers entlang gehend wieder, bevor sie sich endlich den Mut zusammennahm, überhaupt etwas zu tun. Sie dachte an die verschlossene Tür des Arbeitszimmers. Sie dachte an die verschwundene Textnachricht. Sie dachte an Anjas vorsichtige Warnung, an Frau Bauers unvollendeten Satz, an jede kleine, verängstigte Geste, die sie gesammelt hatte, seit sie in diesem Krankenhausbett aufgewacht war, wie Steine, die in eine Tasche fielen, die unerträglich schwer geworden war.

Ihr Daumen schwebte einen langen, zitternden Moment über dem Bildschirm ihres Telefons, bevor sie endlich auf Anrufen drückte.

Es klingelte zweimal, bevor eine Stimme abnahm, atemlos, verzweifelt, schmerzlich vertraut auf eine Weise, die Klaras ganzen Körper elektrisch werden ließ vor Wiedererkennen, das sie sich nicht erklären konnte. „Hallo? Hallo, wer ist da?“

„Greta?“ Klaras Stimme kam kaum mehr als ein Flüstern heraus. „Hier ist, ich glaube, ich glaube, ich bin Ihre Schwester. Klara.“

Es gab ein Geräusch am anderen Ende der Leitung, das etwas in Klaras Brust aufbrach, ein Schluchzen, roh und unmittelbar. „Oh mein Gott. Klara. Klara, du bist es wirklich. Ich habe es seit Wochen versucht, sie haben mich nicht durchgelassen, ich dachte, “, Gretas Stimme brach vollständig. „Ich dachte, ich hätte dich verloren. Ich dachte, nach dem, was auf dieser Straße passiert ist, würde ich deine Stimme nie wieder hören.“

„Ich erinnere mich nicht an dich.“ Das Geständnis platzte aus Klara heraus, bevor sie es abmildern konnte. „Ich erinnere mich an nichts. Die Ärzte sagen, es sei Amnesie, vom Unfall. Ich bin vor acht Tagen in einem Krankenhaus aufgewacht, ohne meinen eigenen Namen zu kennen, und Maximilian, er erzählt mir Dinge darüber, wer ich bin, darüber, was ich getan habe, und Greta, ich weiß nicht, ob irgendetwas davon wahr ist, ich habe nichts anderes, woran ich es messen könnte.“

„Glaub ihm nicht.“ Die Worte kamen schnell heraus, dringlich, ängstlich. „Was auch immer er dir erzählt, Klara, du musst vorsichtig sein. Es gibt Dinge, die du herausgefunden hast, vorher, Dinge, die dir solche Angst gemacht haben, dass du im letzten Monat vor dem Unfall kaum geschlafen hast. Du hast es mir erzählt, du hast mich versprechen lassen, dass wenn dir etwas zustößt, ich, “

Die Leitung war tot.

Keine normale Unterbrechung, kein schwächer werdendes Signal, kein entschuldigender Verbindungsabbruch. Sie wurde mitten im Satz mit einem scharfen, endgültigen Klicken gekappt, der Art von Stille, die sich eher beabsichtigt als zufällig anfühlte. Klara starrte auf ihr Telefon, das Herz hämmerte, und drückte sofort erneut auf Anrufen.

Es klingelte einmal und ging dann direkt zu einer aufgezeichneten Nachricht auf Deutsch, die Nummer nicht mehr in Betrieb.

Sie versuchte es noch dreimal mit demselben Ergebnis, ihre Hände zitterten jedes Mal stärker, der Raum um sie herum fühlte sich plötzlich zu groß an und zu leer und viel zu still. Was auch immer Greta zu sagen im Begriff gewesen war, welches Versprechen Klara ihrer Schwester offenbar vor dem Unfall abgenommen hatte, der jede Erinnerung daran, es abgegeben zu haben, geraubt hatte, es musste wichtig genug gewesen sein, dass jemand, irgendwo, absolut sichergestellt hatte, dass es nie zu Ende gesagt wurde.

Sie saß lange erstarrt am Rand ihres Bettes, das tote Telefon noch fest umklammert, ließ das Fragment von der Stimme ihrer Schwester immer wieder durch sich hindurchgehen. Du hast es mir erzählt, du hast mich versprechen lassen, dass wenn dir etwas zustößt, ich.

Sollte was? Zur Polizei gehen? Ein bestimmtes Beweisstück finden? Einer bestimmten Person eine bestimmte Wahrheit erzählen? Die Möglichkeiten vervielfachten sich in ihrem Kopf schneller, als sie eine einzelne von ihnen untersuchen konnte, jede beängstigender als die letzte, und darunter lief derselbe kalte Faden der Gewissheit, der sich in ihr aufgebaut hatte, seit dem Flur vor dem Arbeitszimmer, seit der Name Friedrich Lang zum ersten Mal Eis ihre Wirbelsäule hinabgesandt hatte, bevor ihr bewusster Verstand verstand, warum er es sollte.

Die Frage brannte mit einer Intensität durch sie, die nichts mit Neugier und alles mit Überlebensinstinkt zu tun hatte, demselben Instinkt, der sie das Wort Lauf in eine dunkle Windschutzscheibe hatte schreien lassen, kurz bevor alles schwarz wurde. Jemand hatte diesen Anruf in dem Moment gekappt, als er gefährlich wurde. Jemand, der Zugang zu Telefonleitungen hatte, der die Macht hatte, die eigene Schwester mitten im Satz zum Schweigen zu bringen, der eindeutig zugehört hatte.

Ihre Gedanken wanderten, ungerufen, zur verschlossenen Tür des Arbeitszimmers. Zu Maximilians Stimme, leise und dringlich am Telefon, die einen Namen sagte, der ihr das Blut gefrieren ließ, bevor sie überhaupt wusste, warum. Friedrich.

Sie dachte an die Nachricht, die an jenem Morgen von ihrem Telefon verschwunden war. Sie hätten nicht aufwachen sollen. Zwei Warnungen jetzt, innerhalb desselben Tages, eine von ihrer eigenen Schwester gesprochen und von einer unsichtbaren Hand abgeschnitten, eine von einer Fremden zugestellt und gelöscht, als wäre sie nie gesendet worden. Zufall fühlte sich plötzlich an wie ein Luxus, den sie sich nicht länger leisten konnte, zu glauben.

Und sie dachte mit einer Klarheit, die sie mehr erschreckte als alles andere seit dem Öffnen ihrer Augen in diesem weißen Krankenhauszimmer, dass, wer auch immer nicht wollte, dass sie sich an die Wahrheit erinnerte, noch nicht damit fertig war, sicherzustellen, dass sie es niemals tun würde.

Klara stand auf, ging zu ihrer Schlafzimmertür und verschloss sie zum ersten Mal, seit sie in diesem Haus angekommen war, ihren Rücken gegen das kühle Holz gepresst, lauschte der Stille eines Zuhauses, das sich plötzlich weniger wie ein seltsames neues Leben anfühlte und mehr wie ein Käfig mit sehr guter Beleuchtung. Irgendwo unter ihr hörte sie die Haustür sich öffnen und schließen, Schritte im Flur, unbeeilt, bedacht.

Maximilian war früh nach Hause gekommen.

Sie stand mit dem Ohr beinahe gegen die Tür gepresst, bemühte sich, zu verfolgen, in welche Richtung sich die Schritte bewegten, halb erwartete, sie würden sofort die Treppe hinaufsteigen, halb verängstigt, was sie sagen würde, falls sie es täten. Stattdessen hörte sie sie nahe der Küche innehalten, ein Murmeln von Stimmen, Frau Bauers tiefere Stimme, die etwas antwortete, das sie nicht verstehen konnte, und dann wieder Stille, die besondere Stille eines Hauses, das sich für die Nacht niederlässt, Türen, die sich eine nach der anderen in einer sorgfältigen, etablierten Ordnung schlossen, die sie noch nicht gelernt hatte.

Und als sie dort im Dunkeln stand und sich bemühte zu hören, in welche Richtung diese Schritte gingen, erkannte sie mit einer kalten, sinkenden Gewissheit, dass sie nicht mehr wusste, ob der Mann unten die Gefahr war, vor der ihre Schwester sie zu warnen versucht hatte, oder die einzige Person in diesem ganzen Haus, die tatsächlich versuchte, auf ihre eigene kalte und komplizierte Weise, sie am Leben zu erhalten.