Mag-log inKlappenxext Klara Voss erwacht in einem Krankenhausbett mit einem Ehering am Finger und keiner Erinnerung an den Mann, der ihn ihr angesteckt hat. Er sagt, sein Name sei Maximilian König. Er sagt, er sei ihr Ehemann. Er sagt, sie habe seine Familie ruiniert, und ihre Strafe sei es, seine Ehefrau zu bleiben, bis er entscheidet, dass sie genug gelitten hat. Sie erinnert sich nicht daran, ihn verraten zu haben. Sie erinnert sich auch nicht daran, ihn geliebt zu haben. Alles, was sie hat, ist ein kaltes Anwesen, ein Ehemann, der sie beobachtet wie eine geladene Waffe, und eine nagende Gewissheit, dass die Geschichte, die er ihr erzählt, etwas Entscheidendes auslässt. Während Erinnerungsfragmente zurückkehren, beginnt eine andere Frau aufzutauchen, eine Frau, die eine unmögliche Entscheidung traf, um genau den Mann zu retten, der sie nun ruiniert sehen will. Klara muss den Menschen entkommen, die sie einmal zum Schweigen gebracht haben, und einen Mann überzeugen, der jeden Grund hat, sie zu hassen, dass seine vergessene Braut nie seine Feindin war. Sie war seine letzte Verteidigungslinie.
view moreDer Sommer des Jahres, in dem Mia ihren ersten Geburtstag gefeiert hatte, war der erste Sommer, den Klara vollständig als das erlebte, was er war: ein Sommer. Nicht der Sommer nach der Gala, der die Monate des Aufbaus und der forensischen Prüfungen gewesen war. Nicht der Sommer des Prozesses, der die Monate des Wartens und Vorbereitens gewesen war. Dieser Sommer war einfach Sommer, mit dem Licht und der Wärme und der besonderen Zeitlosigkeit, die entsteht, wenn ein Kind beginnt zu laufen, nicht sicher noch, nicht ausdauernd, aber entschlossen, und die Welt sich dadurch für alle Beteiligten von Grund auf verändert. Mia begann mit dem Laufen im Juli. Zuerst waren es zwei, drei Schritte zwischen Klara und Maximilian, die sie mit ausgestreckten Armen gegenüber saßen und warteten, mit der besonderen Geduld, die Eltern lernen, wenn ein Kind kurz davor ist, etwas Neues zu tun. Dann waren es fünf Schritte, dann zehn, dann quer durch die Küche, dann aus der Küche heraus in den Flur, und Frau
Im März des Jahres, in dem Mia ihren ersten Geburtstag begehen würde, rief Greta an und sagte, sie habe eine Wohnung gefunden. Sie sagte es auf die direkte Art, auf die Greta Dinge sagte, wenn sie sich sicher war: nicht als Ankündigung, die Bestätigung suchte, sondern als Information, die mitgeteilt wurde, weil die Entscheidung bereits getroffen war. Klara saß am Schreibtisch im Programmbüro, der Nachmittag grau draußen, und hörte zu, und die Wärme, die sie beim Hören fühlte, überraschte sie mit ihrer Intensität, obwohl sie nicht hätte überrascht sein sollen, weil sie wusste, wie sehr sie Greta vermisste, wenn sie nicht da war. „In der Nordend", sagte Greta. „Berger Straße." Klara lachte, kurz und echt. „Die Berger Straße." „Ich weiß. Es war nicht absichtlich. Ich habe mehrere Wohnungen angesehen und diese hat mir am besten gefallen, und dann habe ich gemerkt, auf welcher Straße sie liegt, und ich habe gedacht, das ist entweder eine merkwürdige Koinzidenz oder eine Art Zeichen, u
Es begann als Notizen für sich selbst und wurde etwas anderes, ohne dass Maximilian eine Entscheidung getroffen hatte, es zu etwas anderem zu machen. Das war die Art, wie die wichtigsten Dinge manchmal entstanden, nicht durch Plan, sondern durch das beharrliche Tun von etwas, das sich richtig anfühlte, bis es zu groß war, um es noch nicht zu benennen. Die Notizen über seinen Vater hatten im März des Vorjahres begonnen, als er Klara von dem Lachen erzählt hatte, das später ankam als erwartet, und als Klara gesagt hatte, das klinge wie der erste Absatz eines Buches. Er hatte das damals halb als Scherz verstanden und halb als das aufgenommen, was es vielleicht war, ein Hinweis, dem nachzugehen. In dem Monat, in dem Mia sechs Monate alt wurde, hatte er dreißig Seiten. In dem Monat, in dem Mia neun Monate alt wurde, waren es sechzig. Die Seiten hatten sich entwickelt auf eine Art, die er nicht geplant hatte: Sie enthielten nicht nur Otto König, sondern die Geschichte des Unternehmens, w
Es gab eine Stunde in diesem Haus, die Klara als die ihrige betrachtete, in einem Sinn, der nichts Ausschließendes hatte, sondern etwas Spezifisches: die Stunde zwischen sechs und sieben Uhr morgens, bevor Mia aufwachte und bevor Maximilian aus seinem Schlaf in den Tag glitt und bevor Frau Bauer ankam und das Haus mit dem Kaffeeduft und dem leisen Radio und ihrer unaufdringlichen Anwesenheit füllte. Diese Stunde gehörte Klara. Sie saß in der Küche mit dem ersten Kaffee, der Stille des frühen Morgens um sie herum, und sie dachte, oder schrieb, oder las, oder tat manchmal gar nichts, was das Schwerste war und das, das sie am meisten gebraucht hatte zu lernen: einfach sitzen, in der Stille, ohne dass die Stille aufgefüllt werden musste. An einem Januarmorgen in dem Jahr, in dem Mia sechs Monate alt war, saß Frau Bauer bereits in der Küche, als Klara hereinkam. Das war ungewöhnlich. Frau Bauer kam um halb acht, nicht früher, weil das die Vereinbarung war und weil Frau Bauer Vereinbarun





