Kapitel 12 – Schadensbegrenzung

Sein Vater wartete in der Küche, als Mason ihn nach Hause brachte, und ein Blick auf sein Gesicht sagte Jace, dass die aufgeschlagenen Knöchel nicht das größte Problem der Nacht sein würden.

„Setz dich.”

Jace setzte sich.

Senator Ryland legte sein Handy auf die Theke, Bildschirm nach oben, bereits geöffnet auf einer Schlagzeile, die Jaces Magen sich zusammenziehen ließ. RYLANDS SOHN IN CLUB-SCHLÄGEREI INMITTEN DES WIEDERWAHLKAMPFS SEINES VATERS. Darunter ein verschwommenes Foto, das jemand mit dem Handy geschossen hatte … Jace mitten im Schlag, das Gesicht zu etwas verzerrt, das er kaum als sein eigenes erkannte.

„Möchtest du das erklären?”

„Irgendein Typ hat rumgelabert. Ich hab ihm gesagt, er soll aufhören. Hat er nicht.”

„Worüber hat er rumgelabert?”

Jaces Kiefer verspannte sich. Er hatte nicht vorgehabt, es laut auszusprechen, nicht hier, nicht seinem Vater, nicht mit dem Wort Liebe irgendwo in der Nähe eines Satzes, den er in dieser Küche sagen würde.

„Nichts Wichtiges.”

„Es war wichtig genug, dass du drei Monate vor dem Wahltag vor vierzig Zeugen mit Handykameras einem Neunzehnjährigen den Kiefer gebrochen hast.” Die Stimme seines Vaters blieb ruhig, was irgendwie schlimmer war als Schreien. „Also versuch’s noch mal.”

„Er hat schlecht über jemanden von der Schule geredet.”

„Jemanden.”

„Ezra Monroe.”

Sein Vater erstarrte völlig. Seine Augen zuckten zum Fenster und wieder zurück, und sein Kiefer arbeitete einmal, als würde er an einer Zahl kauen, deren Größe ihm nicht gefiel.

„Der Monroe-Junge.”

„Ja.”

„Du bist in eine Bar-Schlägerei geraten”, sagte sein Vater langsam, „um Thomas Monroes Sohn zu verteidigen.”

„Es war keine Bar. Und ich habe nicht verteidigt…” Jace hielt sich selbst zurück, weil er absolut keine gute Möglichkeit hatte, diesen Satz zu beenden, ohne dass es alles schlimmer machte.

Sein Vater musterte ihn einen langen Moment, und Jace hatte das deutliche, unangenehme Gefühl, wie eine Buchseite gelesen zu werden.

„Diese Geschichte läuft noch genau einen Nachrichtenzyklus”, sagte sein Vater schließlich, „und dann verschwindet sie, oder sie verfolgt dich durch jede Schlagzeile für den Rest dieses Wahlkampfs. Verstehst du das?”

„Ich verstehe, dass dir die Schlagzeile wichtiger ist als das, was tatsächlich passiert ist.”

„Mir ist wichtig, der Gegnerin deiner Mutter drei Monate vor der Wahl keinen geschenkten Skandal zu überreichen.” Die Stimme seines Vaters wurde zum ersten Mal schärfer. „Willst du wissen, wie die Schlagzeile hätte lauten können? Rylands Sohn greift Teenager wegen des Kindes eines gegnerischen Senators an. Hast du eine Ahnung, was das mit uns macht? Mit dem Wahlkampf, für den deine Mutter vier Jahre lang gearbeitet hat?”

„Also was, ich hätte einfach dastehen sollen?”

„Du hättest weggehen sollen.”

„Ich konnte nicht.”

Die Worte kamen heraus, bevor Jace sie aufhalten konnte, leiser als beabsichtigt, und etwas in seiner eigenen Stimme überraschte ihn genug, dass er als Erster wegsah.

Sein Vater schwieg einen langen Moment.

„Du konntest nicht”, wiederholte er, als würde er den Satz umdrehen, auf der Suche nach etwas darunter.

„Nein.”

„Warum nicht?”

Jace hatte keine Antwort, die nicht alles hochjagen würde, was seit einem Monat still in seiner Brust saß, also sagte er gar nichts, und sein Schweigen sagte seinem Vater offenbar mehr, als jede Erklärung es gekonnt hätte.

Sein Vater atmete langsam aus, fuhr sich mit einer Hand übers Gesicht und wirkte plötzlich älter als noch zehn Minuten zuvor.

„Du wirst dich öffentlich entschuldigen”, sagte er. „Eine kurze Erklärung. Bedauern, Reife, Lektion gelernt, die übliche Sprache. Robert wird sie morgen früh entwerfen.”

„Gut.”

„Und du wirst dich für den Rest des Sommers keinem Club, keiner Party und nichts, was auch nur entfernt fotografierbar ist, nähern.”

„Gut.”

Sein Vater musterte ihn erneut, etwas Unlesbares jetzt in seinem Ausdruck, ruhiger als der Ärger gewesen war.

„Das sieht dir nicht ähnlich”, sagte er. „Wegen jemandem zu kämpfen. Besonders nicht…” Er beendete es nicht, aber die Pause erledigte die Arbeit trotzdem … besonders nicht wegen des Monroe-Jungen … und Jace spürte, wie ihm heiß im Gesicht wurde.

„Es ist keine große Sache.”

„Du hast einem Fremden wegen ihm einen Knochen im Gesicht gebrochen, Jace. Das ist eindeutig irgendeine Art von Sache.”

Jace hatte darauf nichts zu sagen, hauptsächlich weil es stimmte, und er hasste, dass es stimmte, und er hasste noch mehr, dass sein Vater es schneller bemerkt hatte, als Jace sich selbst eingestehen wollte.

Die Erklärung erschien zwei Tage später … sorgfältig formuliert, vergesslich, genau so langweilig, wie sie konzipiert war. Die Geschichte verschwand bis zum Wochenende aus den lokalen Nachrichten, verdrängt von der Titelseite durch eine echte Politikdebatte zwischen seiner Mutter und Thomas Monroe, die erheblich hässlicher wurde als jede Bar-Schlägerei.

Jace sah sich die Debatte an diesem Donnerstagabend von der Couch aus an, während sich das Wahlkampfteam seines Vaters im Nebenzimmer versammelte und über Umfragewerte murmelte. Senator Monroe stand an seinem Rednerpult und lieferte irgendeinen Satz über Verantwortung und Führung, scharf genug, um Blut zu ziehen, und Jace ertappte sich dabei, wie er komplett an dem Mann vorbeistarrte und an das Haus gegenüber dachte. Das dunkle Fenster. Die Tür, die zugeklickt war und sich nie wieder geöffnet hatte.

Seine Mutter bemerkte seine Abgelenktheit und deutete sie komplett falsch.

„Mach dir keine Sorgen wegen der Umfragen”, sagte sie und drückte im Vorbeigehen seine Schulter. „Uns wird’s gut gehen.”

Jace hätte fast gelacht. Die Umfragen waren das Letzte, was ihm im Kopf herumging.

Er ging nach oben, nachdem die Debatte geendet hatte, setzte sich aus Gewohnheit an sein Fenster und betrachtete das dunkle Haus gegenüber, so wie er es seit Wochen jeden Abend tat. Irgendwo in diesem Haus sah Ezras Mutter wahrscheinlich dieselbe Debatte, hörte denselben scharfen Schlagabtausch zwischen ihren Vätern, trug dieselbe müde Last, die Jace in ihren Augen auf der Veranda gesehen hatte.

Er dachte an den Kampf. An das Wort erbärmlich und daran, wie schnell sich seine Hand bewegt hatte, bevor sein Gehirn nachgekommen war.

Er dachte an das, was sein Vater gesagt hatte, leise und fast sanft, das Nächste an Sorge, das Jace seit Jahren von ihm gehört hatte.

Das sieht dir nicht ähnlich.

Er war sich nicht mehr sicher, ob das stimmte. Er war sich dieser Tage über nicht viel sicher, außer dass sich irgendwo zwischen drei Jahren voller Witze und einem stillen Flur etwas in ihm zu einer Form umgeordnet hatte, die er nicht wiedererkannte … eine, die offenbar wegen Ezra Monroes Namen zuschlug und es ernst meinte.

Der Sommer kroch weiter, langsam und still und leer.