Kapitel 11 - Verleugnung

Bis zur dritten Sommerwoche hatten Jaces Freunde aufgehört zu fragen, ob es ihm gut gehe, und stattdessen angefangen zu fragen, was mit ihm los sei, was sich wie eine kleinere Frage anfühlte, aber irgendwie schwerer wog.

„Du bist seit Wochen komisch drauf”, sagte Mason, ausgestreckt auf Jaces Couch, einen Controller in der Hand, ohne auch nur vom Bildschirm aufzublicken. „Wie, komischer als normal-komisch. Wirklich komisch.”

„Mir geht’s gut.”

„Das sagst du seit einem Monat jeden Tag.”

„Weil es seit einem Monat jeden Tag stimmt.”

Mason pausierte das Spiel und drehte sich richtig zu ihm um, was irgendwie schlimmer war als das Necken. „Du isst kaum. Du hast den Seetrip abgesagt. Du starrst ständig aus dem Fenster, als würdest du auf ein Paket warten.”

Jace antwortete darauf nicht, hauptsächlich weil es keine Version der Wahrheit gab, die er laut aussprechen konnte, ohne dass sie verrückt klang.

Ich warte ständig darauf, dass in einem Schlafzimmer gegenüber ein Licht angeht.

Ich denke an einen dicken Jungen, den ich drei Jahre lang gedemütigt habe, und ich kann nicht aufhören.

Ich glaube, ich könnte wirklich…

Nein. Dieser Gedanke durfte nicht zu Ende gehen. Er unterband ihn jedes Mal, wenn er so weit kam, genauso wie er es seit Wochen tat, weil es lächerlich war. Es war Ezra Monroe. Der weiche, stille, leichte Zielscheibe-Ezra Monroe, über den Jace sich seit der neunten Klasse ohne einen zweiten Gedanken lustig gemacht hatte, über den er ganz bestimmt nicht wach lag und nachdachte wie irgendein liebeskranker Idiot in einem Film.

Er konnte ihn nicht lieben.

Er war sich nicht mal sicher, ob er ihn mochte, nicht wirklich, nicht auf eine Weise, die Sinn ergab. Er fühlte sich nur jedes Mal krank, wenn er sich diesen Flur vorstellte, Ezras Gesicht, das weiß wurde, die Tür des Monroe-Hauses, die zuklickte wie etwas Endgültiges.

Schuldgefühle. Das war alles, was das war. Schuldgefühle hatten die Angewohnheit, sich in der Brust festzusetzen und einem Dinge vorzugaukeln, die nicht echt waren.

„Erde an Jace.” Mason schnippte mit den Fingern vor seinem Gesicht. „Du warst gerade für eine ganze Minute irgendwo anders.”

„Ich bin da.”

„Kaum.” Mason musterte ihn noch eine Sekunde, entschied dann offenbar, dass weiteres Nachhaken sich nicht lohnte. „Okay, na gut, da du offensichtlich irgendeine Art von Zusammenbruch hast: Tyler bringt uns heute Abend ins Element rein. VIP-Liste. Du kommst mit.”

„Ich will nicht.”

„War keine Frage.”

Das Element war die Art von Club, die Siebzehnjährige mit den richtigen Nachnamen an der Schlange vorbeigehen ließ, als gäbe es sie nicht, Licht gedämpft und Musik laut genug, dass Jace eine Weile an gar nichts denken musste, was genau der Sinn der Sache war.

Für die erste Stunde funktionierte es fast. Tyler kaufte eine Runde irgendetwas Blaues und Furchtbares. Mason zog ihn mit einer Gruppe Mädchen von der Privatschule zwei Städte weiter auf die Tanzfläche. Jace ließ sich gehen, ließ sich zu Dingen hinreißen, die nicht lustig waren, ließ den Bass die zwei Worte übertönen, die seit Wochen hinter seinen Rippen lebten.

Nicht mehr.

Er war bei seinem dritten Drink, lehnte an der Bar, als er den Namen hörte.

„…sah früher aus wie das Michelin-Männchen, ich schwör’s”, sagte irgendein Typ laut zu einer kleinen Gruppe von Leuten, die Jace halb von einer gegnerischen Schule wiedererkannte. „Ezra Monroe. Senatorensohn. Totaler Witz früher in Ashford.”

Jaces ganzer Körper erstarrte.

„Der ist doch abgegangen oder so, oder?”, sagte ein Mädchen. „Ich hab gehört, der ist irgendwie verschwunden.”

„Konnte es wahrscheinlich nicht mehr aushalten”, sagte der Typ grinsend. „Der Typ hat irgendeinem Kerl einen Liebesbrief geschrieben, und alle haben’s rausgefunden. Stell dir vor, so erbärmlich zu sein, dass du vor deiner eigenen Schule wegrennen musst.”

Gelächter. Lockeres, sorgloses Gelächter, dieselbe Art, die Jace über die Jahre hunderte Male selbst produziert hatte, ohne je zu spüren, was es der Person darunter tatsächlich antat.

Etwas in seiner Brust wurde weißglühend.

„Was hast du gesagt?” Jaces Stimme kam tief und flach heraus, ganz anders als die Version von sich selbst, die normalerweise einen Raum füllte.

Der Typ blinzelte ihn an, immer noch grinsend, offensichtlich ohne die Verschiebung zu bemerken. „Ich hab gesagt, Monroe ist ein Witz. Kennst du ihn? Senatorensohn, total…”

„Pass auf, was du sagst.”

Das Grinsen geriet ins Wanken. „Wie bitte?”

„Du hast mich gehört.”

Mason materialisierte aus dem Nichts an seiner Schulter, eine Hand landete auf seinem Arm. „Jace. Hey. Lass uns einfach…”

Jace schüttelte ihn ab.

„Du weißt absolut nichts über ihn”, sagte Jace und trat näher, nah genug, dass das Lächeln des Typen endgültig verschwand. „Also halt vielleicht den Mund, bevor ich ihn dir zuhalte.”

„Whoa, okay, entspann dich…”

„Jace.” Masons Stimme wieder, jetzt schärfer, eine Warnung.

Sie kam nicht rechtzeitig an.

Der Typ sagte noch etwas, irgendetwas darüber, wie empfindlich Jace wegen „irgendeinem fetten Verlierer” sei, und das Wort war kaum aus seinem Mund heraus, als Jaces Faust sein Kinn traf.

Der Kreis um sie herum brach aus. Jemand schrie. Gläser zerschellten irgendwo links von ihm, als der Typ rückwärts gegen einen Tisch stolperte, und dann waren überall Hände, Mason und Tyler zerrten Jace zurück, die Freunde des Typen drängten vor, Sicherheitsleute schnitten sich mit bereits erhobenen Taschenlampen durch die Menge.

„Bring ihn raus, bring ihn jetzt raus…”

Jace spürte kaum die Hand, die seine Knöchel aufriss. Er hörte kaum, wie Mason seinen Namen schrie, oder das Knistern des Türstehers-Funkgeräts, oder das wütende Durcheinander von Vorwürfen, die in alle Richtungen flogen, während der Club um ihn herum im Chaos versank.

Alles, was er hören konnte, lauter in seinen Ohren als alles andere, war seine eigene Stimme von vor dreißig Sekunden.

Du weißt absolut nichts über ihn.

Er hatte sich nicht entschieden, das zu sagen. Es war einfach herausgekommen, sofort und sicher, wie etwas, das seit Wochen geladen in seiner Brust gesessen und auf einen Grund gewartet hatte, sich zu entladen.

Und unter dem Adrenalin, unter dem Stechen in seiner Hand und Mason, der ihn durch eine Menge wütender Fremder zum Ausgang zerrte, tauchte ein einziger Gedanke mit einer Klarheit auf, die ihn mehr erschreckte als der Kampf selbst.

Das würde ich wieder tun. Das würde ich hundertmal tun.

Für ihn.