Kapitel 8 - anonym

Die Nachrichten hörten nicht auf.

Ezra hatte sich eingeredet, dass er die Nummer noch in der ersten Nacht blockieren würde. In der zweiten Nacht sagte er sich dasselbe, und in der dritten ebenfalls. Am Ende der Woche tat er nicht einmal mehr so, als würde er es ernst meinen.

Es war etwas Gefährliches daran, mit jemandem zu reden, der bereits das Schlimmste von ihm wusste. Jemandem, der ihn nicht aufforderte, sich zu erklären, der niemals verlangte, dass er rechtfertigte, warum er Jace Ryland nach drei Jahren, in denen er für ihn nichts weiter als ein Witz gewesen war, immer noch so ansah. Es war leichter, ehrlich zu einem Fremden zu sein als zu jemandem, den er am nächsten Tag wieder ansehen musste.

Unbekannt: Wie war die Schule?

Ezra: Wie immer.

Unbekannt: So schlimm?

Ezra: Logan Pierce hat mich vor der halben Cafeteria „Sozialfall auf Bewährung“ genannt. Jace hat nichts gesagt.

Unbekannt: Hast du erwartet, dass er etwas sagt?

Ezra starrte lange auf diese Nachricht, bevor er antwortete.

Ezra: Nein. Ich weiß nicht. Vielleicht.

Unbekannt: Das ist es, was weh tut, oder? Nicht der Witz. Dass er einfach schweigt.

Ezras Kehle wurde eng. Genau das tat weh, und selbst vor sich selbst hatte er es noch nie so deutlich ausgesprochen.

Ezra: Ja.

Unbekannt: Und trotzdem bist du gestern mit ihm in die Bibliothek gegangen.

Ezra: Wir haben ein Projekt.

Unbekannt: Das ist nicht der einzige Grund, und das weißt du.

Darauf antwortete er nicht.

Am nächsten Tag in der Schule ließ sich Sophie beim Mittagessen neben ihn fallen und stibitzte eine Pommes von seinem Tablett, wie immer.

„Du bist ziemlich oft am Handy“, sagte sie. „Verdächtig oft. Schreibst du etwa endlich mit einem Mädchen?“

„Nein.“

„Mit einem Jungen?“

Ezra verschluckte sich an absolut nichts.

Sophie grinste, sichtlich begeistert. „Oh mein Gott. Es ist ein Junge.“

„Es ist niemand. Nur … jemand, mit dem ich rede. Ich weiß nicht einmal, wer die Person ist.“

„Du baust also gerade eine emotionale Bindung zu einer mysteriösen Nummer auf.“ Sie nickte langsam, als würde ein Arzt schlechte Nachrichten überbringen. „Ezra, so fangen drei verschiedene True-Crime-Dokumentationen an.“

„So ist es nicht.“

„Klar. Und ich stehle jetzt auch keine weitere Pommes.“ Sie nahm noch eine. „Aber falls sich dein ‚anonymer Freund‘ am Ende als 45-jähriger Mann namens Gary herausstellt, will ich die volle Anerkennung dafür, dass ich dich gewarnt habe.“

Trotz sich selbst musste Ezra lachen … das erste echte Lachen des ganzen Tages.

„Zur Kenntnis genommen“, sagte er. „Ich werde es auf Garys Grabstein schreiben.“

„Hervorragende Planung.“

Manche Nächte ging es nur um Kleinigkeiten. Ezra beschwerte sich darüber, dass die Wahlkampagne seines Vaters jedes Abendessen bestimmte, über die Reporter, die vor der Spendengala vor dem Tor campierten, über den vorsichtigen, besorgten Blick seiner Mutter, wenn sie ihn fragte, wie die Schule gewesen war. Kleine, sichere Dinge.

In anderen Nächten ging es weiter, als er beabsichtigt hatte.

Ezra: Kann ich dir etwas Dummes erzählen?

Unbekannt: Immer.

Ezra: Früher dachte ich, wenn ich nur genug abnehme, bessere Noten bekomme oder buchstäblich irgendetwas anders mache, würden die Leute damit aufhören. Als wäre es etwas, das ich reparieren könnte, wenn ich mich nur genug anstrenge.

Unbekannt: Es ging nie darum, dass du irgendetwas an dir reparieren musstest.

Ezra: Das weiß ich inzwischen. Aber es zu wissen, hilft nicht wirklich.

Unbekannt: Nein. Das tut es meistens nicht.

Es war beinahe unerträglich, auf diese Weise verstanden zu werden, ohne es vorspielen zu müssen, ohne aus seinem eigenen Schmerz einen Witz machen zu müssen, damit es für jemand anderen leichter zu ertragen war. Ezra ertappte sich dabei, wie er um elf Uhr nachts Dinge tippte, die er bei Tageslicht noch nie einem einzigen lebenden Menschen erzählt hatte. Nicht Sophie. Nicht seiner Mutter.

Ezra: Ich mag ihn seit drei Jahren.

Er drückte auf Senden, bevor er sich davon abhalten konnte.

Die drei Punkte erschienen fast sofort, als hätte der Fremde nur darauf gewartet.

Unbekannt: Ich weiß.

Ezra: Du weißt es?

Unbekannt: Es ist nicht gerade schwer zu erkennen. Die Art, wie du still wirst, sobald er in der Nähe ist. Die Art, wie du ihn ansiehst, wenn du glaubst, dass niemand hinsieht.

Ezras Gesicht brannte in der Dunkelheit seines Zimmers.

Ezra: Großartig. Also kann es jeder sehen, außer ihm.

Unbekannt: Würdest du wollen, dass er es sieht?

Ezra antwortete nicht sofort. Er dachte an die Cafeteria, die Schließfächer, drei Jahre voller Witze über sein Gewicht, seinen Namen und seinen Vater – alles von demselben Jungen, den Ezra nicht aufhören konnte zu lieben, ganz egal, wie sehr er wusste, dass er es besser hätte wissen müssen.

Ezra: Ich habe es schon einmal versucht. Es ist nicht gut gelaufen.

Unbekannt: Was ist passiert?

Er hätte es beinahe nicht geschrieben. Sein Daumen schwebte so lange über dem Bildschirm, dass das Nachrichtenfeld leer und wartend blinkte. Aber es war dunkel und spät, und die Person am anderen Ende hatte ihn noch kein einziges Mal ausgelacht.

Ezra: Letztes Semester habe ich ihm einen Brief geschrieben. Ich habe ihn nicht unterschrieben. Ich habe ihm einfach … gesagt, was ich für ihn empfinde. Ich habe ihn vor der ersten Stunde in sein Schließfach gesteckt.

Unbekannt: Was hat er gemacht?

Ezra: Er hat ihn beim Mittagessen vor seinen Freunden laut vorgelesen. Er fand es lustig. Eine Woche lang hat er Witze darüber gemacht, dass irgendein „heimlicher Verehrer“ zu feige war, seinen Namen darunterzuschreiben.

Unbekannt: Er wusste nicht, dass du es warst.

Ezra: Nein. Und er wird es auch nie erfahren.

Diesmal dauerte die Antwort länger. Lange genug, dass Ezra beinahe das Handy weglegte und sich sagte, dass er ohnehin schon zu viel erzählt hatte.

Dann:

Unbekannt: Bist du dir sicher?

Ezra runzelte die Stirn und starrte auf den Bildschirm.

Ezra: Was meinst du?

Unbekannt: Ich meine nur … solche Geheimnisse bleiben nicht immer Geheimnisse. Besonders nicht an einer Schule wie deiner.

Ein kleines, kaltes Gefühl breitete sich in seiner Brust aus, obwohl er nicht genau sagen konnte, warum.

Ezra: Niemand weiß es außer dir. Und ich weiß nicht einmal, wer du bist.

Unbekannt: Spielt das eine Rolle? Ich habe dir kein einziges Mal das Gefühl gegeben, dass du dich für irgendetwas davon schämen musst.

Das stimmte. Wer auch immer diese Person war, sie hatte ihn kein einziges Mal ausgelacht.

Ezra: Nein. Ich schätze, das tut es nicht.

Unbekannt: Schlaf ein bisschen, Ezra. Du hast morgen Schule.

Ezra: Warte.

Unbekannt: Ja?

Ezra starrte auf den blinkenden Cursor im leeren Nachrichtenfeld. Ein Dutzend Fragen drängte sich hinter seinen Zähnen … Wer bist du? Woher weißt du so viel? Warum interessiert es dich? … und am Ende tippte er keine davon.

Ezra: Danke. Dafür, dass du mir zuhörst.

Unbekannt: Immer.

Er legte das Handy auf seinen Nachttisch und lag noch lange im Dunkeln, während er den Brief, das Schließfach und Jaces Lachen wieder und wieder durchlebte, das durch die Cafeteria getragen worden war, als wäre es das Lustigste, was er das ganze Jahr gehört hatte. Er hatte diese Erinnerung so tief vergraben, dass er sie kaum noch berührte.

Heute Nacht lag sie direkt an der Oberfläche und weigerte sich, zur Ruhe zu kommen.

Bist du dir sicher?

Die Frage kreiste noch lange in seinem Kopf, nachdem er längst hätte schlafen sollen. Irgendwo in seinem Hinterkopf dachte er, völlig absurd, an Sophies Warnung vor Gary.

Fast hoffte er, dass es wirklich nur das war.

Ein Fremder. Nichts weiter. Niemand, der Jace tatsächlich kannte oder den Brief oder irgendetwas davon.

Das sagte er sich in letzter Zeit ziemlich oft.

Und er wurde immer schlechter darin, es zu glauben.