Was der Wolf wusste

Julian Hale hatte es nicht eilig. Er hatte es nie eilig. Er musste es auch nie. Disziplin war das Einzige, was das Vermögen seiner Familie ihm niemals hätte kaufen können, und er hatte sein ganzes Leben darauf aufgebaut.

Doch als er die Bibliothekstreppe erreichte, hatte sich sein Puls noch immer nicht beruhigt. Und das war das erste Problem.

Das zweite waren seine Schuhe. Ein schwacher brauner Fleck zeichnete sich auf dem Leder ab, und eigentlich hätte ihn das ärgern müssen. Stattdessen stellte er fest, dass er ihn nur ungern wegwischen wollte.

Unter seiner Haut regte sich etwas Uraltes.

Etwas, das er nur zu gut kannte, obwohl er es seit Jahren nicht mehr hatte erwachen spüren. Es war der Alpha in ihm, jener Instinkt, den er sich seit seinem sechzehnten Lebensjahr mit strengen Zeitplänen, Regeln und eiserner, antrainierter Ruhe zu Gehorsam gezwungen hatte.

Menschenmengen brachten ihn nicht aus der Ruhe. Rivalen ebenso wenig. Nichts hatte ihn seit sehr langer Zeit aufgewühlt. Genau deshalb vertraute er darauf, dass dieser Teil von ihm weiterschlafen würde.

Und jetzt hatte er für eine Fremde mit Tinte auf dem Daumen den Kopf gehoben.

Unvorstellbar.

Erschöpfung, sagte er sich erneut. Und zum ersten Mal in seinem Leben klang dieses Wort wie eine Lüge.

Er öffnete die Mappe in seinen Händen und las dieselbe Zahlenreihe dreimal, ohne auch nur eine einzige Zahl wirklich aufzunehmen.

Dann hörte er Schritte. Schnell und leicht, die den Innenhof überquerten.

Der Wind drehte sich und trug ihren Duft zu ihm: regenfeuchtes Papier, Graphit, der bittere Nachhall von verschüttetem Kaffee. Und darunter etwas, das er nicht genau benennen konnte. Etwas, das durch ihn hindurchfuhr wie der Klang einer angeschlagenen Glocke.

Seine Hand schloss sich um das steinerne Geländer. Hitze stieg hinter seinen Augen auf, ein goldener Schimmer, den er seit Jahren nicht mehr zugelassen hatte.

Sofort senkte er den Blick, bevor die vorbeigehenden Studenten etwas bemerken konnten.

Unter seinen Fingern zog sich ein feiner Riss durch den alten Stein.

Er starrte darauf, entsetzt.

Kontrolle.

Er hatte immer die Kontrolle gehabt.

Er zwang sich, wieder aufzusehen.

Mira überquerte gerade die Rasenfläche. Ihr Handy lag in ihrer Hand, ihr Haar löste sich erneut aus der Klammer, und ihr Gesichtsausdruck war von einem kleinen Hoffnungsschimmer erhellt.

Sie bemerkte ihn nicht. Sie sah nicht einmal in Richtung der Bibliothek.

Sie ging einfach weiter, dem Brunnen entgegen, und wurde mit jedem Schritt kleiner.

Und jeder Schritt, den sie sich von ihm entfernte, fühlte sich an, als würde ein Seil durch seine Brust gleiten und sich immer weiter spannen.

Er wandte sich zum Gehen. Er machte einen Schritt – und blieb stehen.

Es war keine bewusste Entscheidung. Sein Körper hatte sich einfach geweigert weiterzugehen, als hätte etwas in ihm die Füße fest auf den Boden gepflanzt.

Er kannte sie nicht. Er hatte sie noch nie getroffen.

Da war er sich sicher, denn er erinnerte sich an Gesichter genauso gut, wie andere Männer sich an Zahlen erinnerten. Und ihres hätte er nicht vergessen.

Doch sein Wolf, still, sicher und vollkommen unvernünftig, schien etwas zu sagen, das sein menschlicher Verstand nicht übersetzen konnte.

Es war keine Warnung.

Es fühlte sich eher wie Wiedererkennen an. So, wie man eine vertraute Stimme in der Dunkelheit erkennt.

Julian sah zu, wie ihre kleine Gestalt über das Gras ging, bis sie hinter den Bäumen verschwand.

„Wer genau“, murmelte er leise,

ohne sich an irgendjemanden zu wenden, „ist dieses Mädchen?“