Verschüttet

Mira Callahan hatte genau vier Minuten, um Hörsaal B zu erreichen. In einer Hand hielt sie einen Becher dampfend heißen Kaffee, in der anderen einen Stapel Unterlagen, der jeden Moment auseinanderzufallen drohte.

Ihr Skizzenbuch klemmte zwischen ihren Vorlesungsnotizen. Die Seiten waren voller unvollendeter Charakterentwürfe und Illustrationen, die sie noch für ihre Kunden fertigstellen musste. Der neueste Auftrag war noch am selben Abend fällig, und das Honorar würde einen Teil ihrer Miete decken. Nicht alles, aber immerhin einen beträchtlichen Teil.

Die Universität war kein Ort, den man einfach so betreten konnte. Hinter schmiedeeisernen Toren ragten gotische Steingebäude empor, die Rasenflächen waren millimetergenau gestutzt, und die Sicherheitskräfte kontrollierten jeden Studentenausweis am Haupteingang – und anschließend noch einmal an den älteren Gebäuden. Die Studiengänge Design und Finanzwesen gehörten zu den anspruchsvollsten des Landes, und die Nachnamen der Hälfte der Studenten tauchten regelmäßig in den Nachrichten auf. Mira hatte nie ganz aufgehört, sich wie eine Außenseiterin zu fühlen. Und heute konnte sie es sich nicht leisten, auch noch zu spät zu kommen.

Ohne nach vorne zu schauen, bog sie um die Ecke des Geisteswissenschaftlichen Gebäudes, und plötzlich geriet alles aus dem Gleichgewicht.

Der Kaffee schoss in einem dramatischen Bogen aus dem Becher, klatschte mit einem viel zu lauten Geräusch auf den steinernen Gehweg, und einige dunkle Tropfen landeten auf einem Paar glänzender schwarzer Lederschuhe.

Schuhe, die offensichtlich mehr kosteten als ihre Semestergebühren.

„Oh nein! Es tut mir so leid!“ hauchte Mira, während sie sich bereits in die Hocke begab und in ihrer Tasche nach einem zerknitterten Taschentuch suchte. „Ich habe wirklich nicht aufgepasst. Normalerweise bin ich nicht so tollpatschig. Ich kann die Reinigung bezahlen oder …“

Sie verstummte, als sie aufsah und erkannte, wen sie gerade verärgert hatte.

Er war groß und stand vollkommen regungslos da. Dunkles Haar, ein anthrazitfarbener Mantel, der aussah, als wäre er eigens für ihn angefertigt worden, und Augen in der Farbe von Regen auf Schiefer. Julian Hale.

Jeder auf dem Campus kannte seinen Namen, obwohl nur wenige behaupten konnten, ihn persönlich zu kennen. Erbe des Hale-Vermögens, ein Name auf den Spenderplaketten der Universität, eher ein Gerücht als ein Mensch.

Noch am selben Morgen hatte jemand hinter ihr in der Kaffeeschlange seinen Namen erwähnt. Angeblich hatte er gerade ein vertrauliches Treffen mit dem Investitionsausschuss der Universität beendet. Mit gerade einmal zweiundzwanzig Jahren war er bereits an Entscheidungen beteiligt, mit denen die meisten Menschen erst Mitte dreißig in Berührung kamen. Außerdem hieß es, er halte sich so streng an seinen Zeitplan, dass ihn noch nie jemand zu spät gesehen habe.

Er sagte nichts. Er sah sie lediglich an.

Es war keine Wut. Mira wusste, wie Wut aussah, und das hier war etwas anderes. Es war weder Belustigung noch Verachtung. Vielmehr war es eine ausdruckslose, kontrollierte Reglosigkeit, wie eine verschlossene Tür ohne Klinke.

„Es tut mir wirklich leid“, versuchte sie es erneut, diesmal leiser.

Wieder nichts.

Und hinter dieser unbewegten Fassade erlebte Julian Hale gerade einen äußerst seltsamen Moment.

Irgendwo unterhalb seiner Rippen spürte er ein leichtes, unbekanntes Ziehen, als hätte jemand sanft an einem Faden gezogen, von dessen Existenz er bisher nichts gewusst hatte. Ihre Stimme war bei der Entschuldigung ins Stocken geraten, und aus irgendeinem absurden Grund hatte er sie wahrgenommen – so, wie man in einem überfüllten Raum plötzlich einen einzelnen Ton heraushört.

Ihr Haar löste sich langsam aus der Haarklammer. Auf ihrem Daumen klebte ein Tintenfleck. Sie betrachtete seine Schuhe, als hätte sie ein Verbrechen begangen, und nicht seinen Namen, seinen Mantel oder sein Vermögen.

Seit Jahren hatte ihn niemand mehr so angesehen. Als wäre er einfach nur ein Mann, der zufällig vor ihr stand.

Das Ziehen kehrte zurück.

Er verdrängte es.

Es war Erschöpfung, entschied er. Zu wenig Schlaf und zu viele Abendessen mit Menschen, die sich Gefallen von ihm erhofften. Es war nichts. Es bedeutete nichts.

„Schon gut“, sagte er schließlich. Seine Stimme war tief und ruhig und verriet keinerlei Emotionen. Einfach nur sachlich.

Er ging an ihr vorbei und setzte seinen Weg fort, ohne sich noch einmal umzudrehen.

Mira blieb mit dem nutzlosen Taschentuch in der Hand auf dem Gehweg hocken. Ihr Herz schlug auf eine Weise, die sie sich nicht erklären konnte.

„Schon gut“, wiederholte sie leise. „Okay. Schon gut.“

Dann hörte sie den Glockenturm schlagen und erinnerte sich daran, dass sie immer noch zu ihrer Vorlesung musste.

Jetzt musste sie rennen.

Erst als die Vorlesung vorbei war, der Hörsaal sich geleert hatte und das Nachmittagslicht golden durch die hohen Fenster fiel, warf sie einen Blick auf ihr Handy.

Eine neue Nachricht. Von Daniel.

„Triff mich nach deiner letzten Vorlesung am Brunnen. Wir müssen reden.“

Mira las die Nachricht zweimal. Ihr Magen zog sich zusammen, allerdings nicht vor Angst, sondern vor Hoffnung.

In letzter Zeit war es zwischen ihnen merkwürdig gewesen. Sie hatte es an seinen knappen Antworten, den abgesagten Verabredungen und daran bemerkt, wie er immer in die Ferne blickte, wenn sie sprach, ohne ihr wirklich zuzuhören.

Sie hatte mehr Nächte wach gelegen, als sie zugeben wollte, und sich gefragt, was sie falsch gemacht hatte.

Aber er wollte reden. Das bedeutete, dass er endlich bereit war, alles wieder in Ordnung zu bringen.

Sie lächelte leicht, strich sich eine lose Haarsträhne hinters Ohr und tippte zurück:

Ich werde da sein.

Sie eilte über den Innenhof und ging im Kopf durch, was sie sagen würde: dass sie Verständnis hatte, dass sie bereit war, ihm zuzuhören und dass sie alles, was zwischen ihnen schiefgelaufen war, gemeinsam wieder in Ordnung bringen könnten.

Sie ahnte nicht, dass Daniel seinen Freunden bereits Bescheid gegeben hatte, damit sie dabei zusahen. Es waren genau jene Freunde, die zu den elitären Studentenverbindungen gehörten, die niemals im offiziellen Universitätsprospekt erwähnt wurden.

Sie ahnte nicht, dass er jedes einzelne Wort bereits geplant hatte.

Für ihn war sie nur eine Marionette in einem sorgfältig inszenierten Stück.

Und sie ahnte auch nicht, dass ein Mann mit teuren, nun ruinierten Schuhen auf den Bibliothekstreppen auf der anderen Seite des Innenhofs den Blick gehoben hatte, als sie an ihm vorbeieilte.

Er starrte sie nicht an und folgte ihr auch nicht.

Er nahm sie lediglich wahr und ertappte sich dabei, wie er sich an einen verschütteten Becher Kaffee erinnerte.

Dann wurde sein Gesicht wieder ausdruckslos, und er ging weiter.