Kapitel 3: In seiner Welt

Maëlles Sicht

Am nächsten Morgen macht Théo um neun Uhr zwölf mit mir Schluss.

Per Nachricht.

Théo: Ich will eine richtige Beziehung. Keine, in der ich ständig darauf warten muss, dass du erwachsen wirst.

Ich sitze auf meinem Bett. Neben mir liegt Sachas Jacke ordentlich zusammengefaltet. Beim ersten Lesen macht mich der Satz wütend. Beim zweiten tut er weh. Nach dem fünften frage ich mich bereits, ob Théo vielleicht recht hat.

Vielleicht bin ich unreif.

Vielleicht benutze ich meine Vorstellungen von der großen Liebe nur, um etwas viel Einfacheres zu verbergen: Ich habe Angst. Vor nackten Körpern. Davor, mich lächerlich zu machen oder nicht zu wissen, was ich tun soll. Davor, den anderen genau dann zu enttäuschen, wenn ich mich nicht mehr hinter meiner Kleidung und schönen Worten verstecken kann.

Théo hat drei Monate Geduld mit mir gehabt. Das würden jedenfalls alle sagen.

Niemand hat gesehen, wie er im Auto mein Handgelenk umklammerte.

Ich schon. Ich spüre noch immer die Stelle, an der seine Finger sich in meine Haut gedrückt haben.

Warum wünsche ich mir trotzdem, dass er mir wieder schreibt?

Kurz vor Mittag kommt Solène mit zwei Bechern Kaffee, einer Tüte Croissants und genug Wut für das ganze Zimmer.

„Er schreibt, du sollst erwachsen werden? Der Typ benutzt immer noch den N*****x-Account seiner Mutter.“

„Darum geht es nicht.“

„Es geht darum, dass er dich zu etwas zwingen wollte, nachdem du Nein gesagt hast.“

Sie setzt sich im Schneidersitz auf mein Bett und nimmt sich ein Croissant.

„Und dass ein geheimnisvoller, halbnackter Mann sein Gesicht neu gestaltet hat“, ergänze ich.

„Der Teil gefällt mir.“

Gegen meinen Willen sehe ich zu der schwarzen Jacke.

Solène folgt meinem Blick.

„Gehört die ihm?“

„Er hat sie mir gestern gegeben.“

„Er passt gut zu dir.“

„Ich trage sie doch gar nicht.“

„Ich meinte Sacha.“

Ich werfe ein Kissen nach ihr. Lachend weicht sie aus.

„Er ist Bastiens bester Freund.“

„Na und?“

„Dann ist er vermutlich genauso anstrengend wie mein Bruder.“

Genau in diesem Moment kommt Bastien herein, ohne anzuklopfen.

„Ist noch Kaffee da?“

Solène setzt sich gerader hin. Sie streicht erst ihre Haare und dann ihr T-Shirt glatt, obwohl beides vollkommen ordentlich ist.

„Du könntest anklopfen“, sage ich.

„Könnte ich. Ist noch Kaffee da?“

Solène hält ihm ihren hin.

„Du kannst meinen haben.“

„Danke, Solène. Du bist die Beste.“

Er lächelt sie an, und sie wird bis zu den Ohren rot. Mein Bruder bemerkt nichts. Er nimmt einen Schluck, verkündet, dass er heute Abend ausgeht, und verschwindet mit Solènes Kaffee aus dem Zimmer.

Sie wartet, bis seine Schritte sich entfernen.

„Ich hasse ihn.“

„Natürlich.“

„Wir haben über dich gesprochen.“

Um meinem Blick auszuweichen, nimmt sie noch ein Croissant.

„Bereust du es, dass du nicht mit Théo geschlafen hast?“

Die Frage bringt mich zu seiner Nachricht zurück.

„Ich bereue, dass ich nicht weiß, warum ich es nicht konnte.“

„Weil du nicht wolltest.“

„Und wenn ich niemanden will?“

„Vor dreißig Sekunden hast du Sacha angesehen, als wolltest du sein T-Shirt ablecken.“

„Solène!“

„Dein Körper ist also nicht das Problem. Théo ist es.“

Ich nehme meinen Kaffee, um mein Gesicht dahinter zu verstecken.

„Ich werde nicht mit Sacha schlafen.“

„Ich habe nie behauptet, dass du das sollst.“

Ihr Lächeln behauptet genau das Gegenteil.

Auf dem Flur fällt die Tür des Gästezimmers ins Schloss.

Solène und ich erstarren.

Sacha ist also da.

Seit wann?

Ich traue mich nicht nachzusehen.

Am Abend entscheidet Bastien, dass es „schlecht für meine soziale Entwicklung“ sei, wenn ich mich weiter in meinem Zimmer verkrieche. Er schleppt Solène und mich in eine umgebaute alte Lagerhalle nahe dem Hafen von Marseille.

Sacha fährt. Während der gesamten Fahrt erwähnt er unser Gespräch, das er vielleicht mitgehört hat, mit keinem Wort. Nicht einmal in den Rückspiegel sieht er.

Ich dagegen sehe viel zu oft auf seinen Nacken.

Von außen wirkt der Club geschlossen. Drinnen laufen warme Lichtstreifen über die Steinwände. Auf einer Galerie legt ein DJ auf. Es gibt eine riesige Bar, mehrere Billardtische und eine Tanzfläche, auf der sich die Körper in leichtem Dunst bewegen.

Sobald wir eintreten, verändert sich Sacha.

Nicht auffällig. Er versucht nicht, Blicke auf sich zu ziehen. Die Blicke kommen von allein.

Der Türsteher begrüßt ihn mit einem Griff an den Unterarm. Die Barkeeperin küsst ihn auf beide Wangen und stellt ihm ungefragt ein Mineralwasser hin. Die Männer am Billardtisch rücken zur Seite, um ihm Platz zu machen. Eine blonde Frau berührt im Vorbeigehen seine Schulter. Sacha schenkt ihr ein ruhiges Lächeln und geht weiter.

Er kennt die Regeln dieses Ortes. Wen man begrüßt. Wem man aus dem Weg geht. Wo man stehen muss, um den ganzen Raum im Blick zu behalten.

Bastien ist schon mit seinen Kollegen verschwunden. Solène tut so, als suche sie ihn nicht, während sie jede seiner Bewegungen verfolgt.

„Du machst bei Sacha dasselbe“, flüstert sie.

„Überhaupt nicht.“

„Natürlich nicht.“

Sacha nimmt das Queue entgegen, das ihm jemand hinhält. Er stellt sein Wasser an den Rand des Billardtisches, schiebt einen Ärmel hoch und betrachtet die Verteilung der Kugeln.

Sein Gegner redet viel. Sacha fast gar nicht.

Er muss nicht.

Er beugt sich vor, richtet trotz seiner verbundenen Knöchel die Hand aus und stößt zu. Keine überflüssige Bewegung. Die Kugel landet genau dort, wo er sie haben will. Selbst die Gäste, die das Spiel anfangs nicht verfolgen, sehen irgendwann hin.

Ich auch.

Wenn er sich über den Tisch streckt, spannt das Hemd über seinen Schultern. Auf seinen Unterarmen entdecke ich kleine Narben, die mir im Bad nicht aufgefallen sind. Jedes Mal, wenn er sich aufrichtet, nimmt er sich einen Moment, um meinen Blick zu erwidern, bevor er den nächsten Stoß vorbereitet.

Ich weiß nicht, ob er es absichtlich tut.

Am Ende legt sein Gegner mehrere Scheine auf den Tisch. Sacha schiebt sie in eine durchsichtige Spendenbox an der Bar. Auf einem Schild steht, dass das Geld für die Ausrüstung von Bastiens Rettungseinheit bestimmt ist.

„Das macht er seit dem Unfall von Jades Cousin“, erklärt mir die Barkeeperin. „Dein Bruder hat ihn letzten Winter aus dem Wasser geholt.“

Bastien hat nie davon erzählt. Sacha auch nicht.

Diese Diskretion berührt mich mehr, als ich mir eingestehen will.

Sacha kommt zu uns. Sein Blick fällt auf mein Glas und dann auf mich.

„Alles okay?“

„Ja.“

„Du lügst schlecht.“

„Ich übe noch.“

Ein kurzes Lächeln huscht über sein Gesicht.

Die Musik wechselt. Ein langsamer Bass legt sich unter die Stimmen. Auf der Tanzfläche rücken die Menschen enger zusammen, ihre Bewegungen werden ruhiger.

Sacha streckt mir die Hand hin.

Ich betrachte seine verbundenen Finger.

„Du tanzt?“

„Manchmal.“

„Redest du auch manchmal?“

Er lässt die Hand ausgestreckt.

Ich lege meine hinein.

Auf der Tanzfläche ist es wärmer als im restlichen Raum. Sacha findet eine Lücke zwischen zwei Gruppen und dreht sich zu mir. Seine Hand liegt auf meinem unteren Rücken, ohne mich plötzlich an ihn zu ziehen.

Anfangs bleibt ein vorsichtiger Abstand zwischen uns.

Ich folge dem Rhythmus. Er auch.

Es ist kein komplizierter Tanz. Nur zwei Körper, die nach und nach denselben Takt finden. Seine Hand begleitet meine Hüften, ohne sie zu lenken. Wenn ich zurückweiche, gibt er mir Raum. Kehre ich zu ihm zurück, drücken seine Finger ein wenig fester durch den Stoff meines Oberteils.

Dort beginnt die Wärme.

Unter seiner Hand.

Dann breitet sie sich tiefer aus, langsam und schwer, bis ich die Menschen um uns herum vergesse.

Ich hasse es nicht, berührt zu werden.

Die Erkenntnis trifft mich mit beinahe brutaler Klarheit.

Ich hasse es, Berührungen zulassen zu müssen.

Bei Sacha wird nichts verlangt. Trotzdem sucht mein Körper seinen, sobald eine Bewegung uns voneinander trennt.

Ich lege die Hände auf seine Schultern. Unter dem Hemd reagieren seine Muskeln. Sein Blick sinkt zu meinem Mund, dann sieht er mir wieder in die Augen, ohne mir näher zu kommen.

Das Licht wandert über sein Gesicht. Ein goldener Streifen zieht über seinen Wangenknochen, verschwindet und kehrt zurück. Ich spüre seinen Atem an meiner Schläfe. Der saubere Duft seiner Haut vermischt sich mit der Wärme des Clubs.

Ich selbst schließe die letzte Lücke.

Mein Bauch berührt seinen.

Die Hand an meinem Rücken gleitet ein paar Zentimeter tiefer. Nicht weit genug, um übergriffig zu werden. Weit genug, dass ich sie überall spüre.

Sacha beugt sich zu meinem Ohr.

„Hast du immer noch Angst, dass mit dir etwas nicht stimmt?“

Er hat es gehört.

Eigentlich müsste ich zurückweichen, vor Scham sterben oder ihm auf den Fuß treten.

Stattdessen drehe ich den Kopf. Mein Mund ist plötzlich ganz nah an seinem.

„Ich weiß es noch nicht.“

Sein Daumen zeichnet eine langsame Bewegung auf meinen unteren Rücken.

Mein ganzer Körper antwortet darauf.

Sacha spürt es.

Er lächelt nicht. Er nutzt diesen Moment auch nicht, um mich zu küssen oder mir zu beweisen, dass er recht hat.

Er tanzt einfach weiter mit mir.

Und genau das unterscheidet ihn von Théo.