Demasiado Tarde, Sr. Cross: La Venganza de Su Exesposa

Las velas se habían consumido hasta quedar en tocones temblorosos de cera marfil, acumulándose en candelabros de plata como lágrimas silenciosas.

Miré mi reloj por centésima vez. Los números digitales brillaban burlándose de mí en la tenue luz del ático: 12:04 A. M.

Catorce de octubre. Nuestro tercer aniversario de bodas.

Tras los ventanales de vidrio, la metrópolis se extendía como una placa de circuitos brillante de luces indiferentes. Desde el piso setenta, el mundo se veía pequeño, tranquilo y ordenado. Pero dentro del ático de los Cross, el silencio era sofocante. Se me clavaba en los tímpanos, pesado con el peso de tres años de decepciones no dichas.

Sobre la mesa del comedor, el menú de cuatro tiempos en el que había pasado cinco horas preparando seguía intacto. El lomo sellado se había puesto gris y frío bajo una campana de plata. El vino tinto en la decantadora de cristal formaba un charco quieto y taciturno. Había encendido cada una de las velas de la habitación, creando un ambiente pensado para la intimidad, la celebración y, quizás ingenuamente, para un avance.

Mi teléfono vibró sobre la encimera de mármol, cortando la quietud con una vibración aguda.

Contuve la respiración. Por un instante, pensé que podía ser él. Alcancé la pantalla, con los dedos temblando ligeramente mientras la desbloqueaba.

No era Dominic. Era un mensaje de Eric, su Asistente Ejecutivo Senior.

Sra. Cross, el Sr. Cross se disculpa, pero está ocupado con un cliente de alto perfil respecto a la expansión europea. Le pidió que no lo esperara despierta. Que tenga buena noche.

Una risa amarga se me escapó, disolviéndose en el aire vacío.

¿Ocupado con un cliente de alto perfil?

Por supuesto que sí. Porque hace tres años, cuando el padre de Dominic lo obligó a casarse por conveniencia con la hija tranquila y discreta de un industrial arruinado, Dominic no solo se había casado con una esposa, había cargado con una cadena perpetua de obligaciones. Y se aseguró de recordármelo cada maldito día. No me tocaba. No me llevaba a galas públicas. Para el mundo, yo era un fantasma ocupando la suite principal de su inmensa propiedad, una sombra manteniendo su nombre técnicamente casado mientras su corazón permanecía anclado permanentemente en otro lugar.

Me levanté despacio de la silla de terciopelo, con las articulaciones rígidas de llevar horas sentada en tensa espera. La seda de mi vestido verde esmeralda rozó el suelo mientras me acercaba a apagar la vela del centro.

Clic.

El sonido fue tenue, pero en el silencio del ático resonó como un disparo.

Las pesadas puertas dobles del vestíbulo privado se desbloquearon y se abrieron hacia adentro.

Me quedé helada, con la mano a escasos centímetros de la llama temblorosa. Una ráfaga de aire frío entró por la entrada, trayendo consigo el inconfundible aroma a colonia Tom Ford mezclado con champán francés caro y el perfume embriagador de una mujer, jazmín blanco y gardenias trituradas.

No era el aroma que yo guardaba en el baño principal.

— Ten cuidado, Dom amor —gorjeó una voz suave y musical, rebosando lujo sin esfuerzo—. Casi tropiezas con el umbral. De verdad, trabajas demasiado; necesitas relajarte.

— Estoy bien, Celeste —respondió un barítono profundo y rico. Una voz que había perseguido mis sueños y me había roto el corazón en la misma medida.

El pecho se me cerró. Mis pulmones olvidaron cómo respirar.

Los pasos resonaron sobre el mármol italiano importado del vestíbulo, acercándose, acompañados del taconeo agudo de unos stiletto. Y entonces, entraron en el cálido resplandor de la zona del comedor.

Dominic Cross estaba en la puerta, tan impecable y letal como siempre. Su saco de Armani gris carbón hecho a medida estaba desabotonado, su corbata de seda ligeramente aflojada en el cuello, enmarcando su mandíbula marcada y la ligera barba en su barbilla. Parecía en todo el titán multimillonario despiadado que dominaba las salas de juntas con una sola mirada.

No parecía un hombre que hubiera olvidado su aniversario de bodas. Parecía un hombre al que simplemente no le importaba.

Y colgada de su brazo derecho, riendo suavemente mientras se desabotonaba su abrigo de diseñador, estaba Celeste Laurent.

Celeste. Solo el nombre me sabía a ceniza en la lengua. La niña de oro de la alta sociedad, la curadora de arte internacional, y lo más importante: el primer amor de Dominic, que había huido del país convenientemente hace tres años cuando se anunció nuestro matrimonio arreglado, solo para regresar a la ciudad hace seis meses como una reina conquistadora.

Durante unos segundos agonizantes, los tres nos quedamos congelados en medio de la habitación, atrapados en un cuadro sofocante.

Los ojos oscuros de Dominic, negros como obsidiana, se clavaron en los míos. No había ni rastro de culpa en ellos. Ni pánico ni rubor de vergüenza. Solo un pesado destello de molestia, como si encontrar a su esposa legal sentada en la oscuridad a medianoche en su aniversario no fuera más que un error inconveniente en su agenda.

Soltó con suavidad el brazo de Celeste y dio un paso al frente. Su expresión se endureció en esa máscara familiar de indiferencia.

— Amara —dijo, con la voz plana, carente de cualquier calidez—. Sigues despierta.

Era algo tan profundamente estúpido que por un segundo pensé que realmente podía reírme. _Sigues despierta_. Como si esperar a mi esposo en nuestro tercer aniversario fuera un pasatiempo inesperado.

— Te estaba esperando —dije, y mi voz sonó milagrosamente firme, aunque las manos me temblaban con violencia a los lados. Mantuve la barbilla en alto, negándome a dejarle ver los bordes rotos de mi corazón.

Dominic frunció el ceño, y su mirada se desvió hacia la mesa del comedor. Tomó nota de las velas, de las fuentes de plata tapadas, de las copas de cristal y del cubierto que había preparado para él. Una sombra de reconocimiento cruzó su rostro, seguida de inmediato por un tenso y molesto endurecimiento de hombros.

— Le dije a Eric que te dijera que no esperaras —dijo Dominic, cruzándose de brazos. Era una postura defensiva clásica, cerrándose por completo—. Tenemos una adquisición masiva avanzando en la sucursal de Londres. Las cosas están caóticas en la oficina. Sabes lo importante que es esta expansión.

— Expansión —repetí en voz baja, y la palabra me supo a veneno. Dejé que mis ojos pasaran del rostro de Dominic a la mujer que estaba a unos pasos detrás de él.

Celeste Laurent era deslumbrante, y lo sabía. Su cabello rubio miel caía en ondas suaves y brillantes sobre sus hombros, enmarcando un rostro que aparecía en las portadas de revistas de moda internacionales. Llevaba un vestido de seda carmesí que se pegaba a sus curvas como fuego líquido, y sus labios se curvaron en una sonrisa carente de calidez. Sus ojos recorrieron mi modesto vestido esmeralda, deteniéndose en mi dedo anular desnudo, donde mi anillo de bodas había estado apenas ayer, antes de que me lo quitara en un momento de desesperación.

— Oh, Dom, no seas tan formal —ronroneó Celeste, dando un paso elegante al frente para volver a enlazar su brazo con el de él, presionando deliberadamente su hombro contra su pecho. Dominic no se apartó. La dejó hacerlo—. Es martes por la noche. Además, viendo todo esto... creo que interrumpimos algo. ¿Es una ocasión especial?

Su tono destilaba falsa inocencia. Sabía perfectamente qué día era. Todos en nuestro círculo social, todos los periodistas de tabloides y rivales corporativos sabían que el catorce de octubre era el día en que Dominic Cross había quedado atado a la nadie tranquila e invisible que nunca quiso.

Dominic suspiró, frotándose el puente de la nariz con un gesto cansado y despectivo que dolió más que cualquier grito.

— No es nada, Celeste —murmuró Dominic, con los ojos fijos de nuevo en mí, fríos y clínicos—. A Amara le gusta hacer un drama por fechas sin importancia. Ve y sírvete una copa en el estudio, ¿quieres? Ahora voy.

Celeste me lanzó una mirada rápida y triunfal antes de girar sobre sus talones y dirigirse pavoneándose al estudio principal, moviendo las caderas con gracia deliberada. La pesada puerta de caoba se cerró tras ella, dejándonos solos a Dominic y a mí en el silencio otra vez.

Volví a mirar a Dominic. Miré al hombre al que había amado en silencio, servido y protegido desde las sombras durante tres años agonizantes. Recordé las noches en vela preocupándome por sus úlceras por estrés, las veces que manejé las exigencias tóxicas de su familia a sus espaldas para que pudiera concentrarse en su imperio, la devoción que derramé en un matrimonio que él trataba como una transacción comercial.

Y luego miré la puerta cerrada de su estudio, donde otra mujer se estaba acomodando en nuestro santuario privado.

Algo dentro de mí, algo frágil, resistente y eternamente paciente simplemente se rompió. El último hilo de mi ilusión se partió con un pop limpio y silencioso.

— La trajiste aquí —dije, con la voz apenas por encima de un susurro, pero con un filo que hizo que Dominic se detuviera—. En nuestro aniversario. A nuestro hogar.

Dominic soltó un suspiro agudo e impaciente, y su paciencia claramente se estaba agotando.

— Amara, no empieces. Es tarde, estoy agotado y no tengo energía para uno de tus episodios dramáticos. El apartamento de Celeste en el centro lo están fumigando por termitas, y su hotel estaba lleno. Necesitaba un lugar seguro para pasar la noche. Como amigo, le ofrecí la suite de invitados. No hay nada más.

¿Como amigo?

Podía mentirle a la prensa. Podía mentirle a sus socios. Pero estando aquí, intentando justificar que trajera a su primer amor a nuestro ático a medianoche en nuestro aniversario mientras yo esperaba con la comida fría, ni siquiera intentaba que sonara creíble. Simplemente no le importaba lo suficiente para intentarlo.

— Una suite de invitados —repetí, y una sonrisa lenta y sin humor tocó mis labios. Sentí que una calma antinatural y helada me invadía. El dolor en mi pecho retrocedió, reemplazado por una claridad fría.

— Sí, una suite de invitados —soltó Dominic, perdiendo por fin la paciencia—. Deja de mirarme así. Sabías lo que era este matrimonio cuando firmamos los papeles, Amara. Te pusieron aquí para mantener activo el fondo fiduciario de mi abuelo y a mi madre fuera de mi espalda. Tienes tu seguridad financiera, tu nombre en el registro social y un techo sobre tu cabeza. No actúes como una esposa descuidada cuando nunca fuiste nada más que un arreglo legal.

Las palabras golpearon el aire como puñetazos, agudos y despiadados. Pero ya no dolían. Solo confirmaban cada cosa que había sospechado, cada archivo secreto que había descubierto y cada plan que había puesto en marcha en silencio durante los últimos seis meses.

Él pensaba que dependía de él. Pensaba que estaba atrapada en su jaula dorada, un pájaro decorativo demasiado tímido para volar, demasiado débil para sobrevivir sin su caridad.

No tenía ni idea de lo equivocado que estaba.

No lloré. No alcé la voz. Simplemente me giré y me alejé de la mesa del comedor, caminando despacio hacia el pasillo que llevaba a nuestro dormitorio.

Dominic me observó, claramente sorprendido por mi falta de lágrimas o gritos. Un destello de incomodidad cruzó su rostro, aunque lo enterró rápido bajo su arrogancia.

— ¿A dónde vas? —exigió, y su voz resonó en el vestíbulo—. No hemos terminado de hablar.

No dejé de caminar. Ni siquiera miré por encima del hombro.

Cuando llegué al umbral de la suite principal, la pesada puerta de roble del estudio se abrió. Celeste salió, sosteniendo una copa de whisky ámbar, con los ojos brillando de victoria maliciosa. Caminó directo hacia Dominic, apoyó una mano delicada en su solapa, y luego levantó la mirada para mirarme directamente por encima de él.

Una sonrisa fría tocó sus labios.

— Deberías dejar de pretender que realmente eres su esposa, Amara —dijo Celeste, con la voz rebosando piedad dulce y venenosa—. Es vergonzoso para las dos.