Kapitel 3

Kirans POV

„Es gibt keinen Marcus", sagte George Hills und lehnte sich in den Stuhl.

Er schob einen Ordner ohne Zeremonie über den Schreibtisch. George machte alles ohne Zeremonie. Sein Job als Privatdetektiv führte dazu, dass er von den Geheimnissen, die Menschen für sich behielten, nicht mehr überrascht wurde.

„Kein Zwilling", fuhr er fort. „Überhaupt kein Bruder. Donald Ross ist ein Einzelkind – Geburtsurkunden, Schulunterlagen, die ganze Papierspur. Es gab nie einen Marcus. Er hat ihn erfunden." Er tippte auf den Ordner. „Er brauchte ungefähr einen Tag, um es zu sagen. Ich brauchte etwa eine Stunde, um es zu widerlegen."

Ich öffnete den Ordner. Eine Geburtsurkunde. Nur er.

Ich hatte es gewusst. Ein Zwilling, von dem ich noch nie gehört hatte? Es schien, als würde Donald wirklich wenig von meiner Intelligenz halten.

„Und die Fotos?", fragte ich. Meine Stimme kam gleichmäßig heraus. Ich war stolz darauf.

„Die Ehe war echt." Georges Augen huschten hoch, vorsichtig. „Jahre vor dir. Bis heute versuche ich zu entschlüsseln, wie sie zu Ende ging. Dieser Teil ist... begraben." Er ließ das Wort stehen. „Gib mir Zeit."

Ich fragte nicht, was begraben bedeutete. Man öffnet bestimmte Türen eine nach der anderen.

„Es gibt mehr", sagte er. „Du solltest vielleicht sehen, was er tut, wenn er denkt, dass du nicht hinsiehst."

Er hatte mir einen USB-Stick gegeben. In dieser Nacht schloss ich ihn an und saß da, um die Erfahrung zu machen, meinem Ehemann dabei zuzusehen, wie er ein Leben lebte, zu dem ich nie eingeladen worden war.

Auf dem Bildschirm ist Donald auf einem Podium, ein Mikrofon vor sich und ein kichernder Moderator. „Ehe? Ich? Ich wäre ein schrecklicher Ehemann. Frag jede Frau, die ich unterwegs getroffen habe." Das Publikum lachte mit ihm.

„Ich halte es einfach. Andere Stadt, andere Firma. Ich mache nichts Dauerhaftes."

Wieder, bei einer Gala, mit den Mikrofonen eines Reporters unter seinem Kinn. „Eine Ehefrau? Nein. Gott, nein. Wer hat dir das erzählt?"

Sechs Jahre. Ich hatte mit diesem Mann eine ganze Welt aufgebaut und über denselben Zeitraum verbrachte er sechs Jahre damit, sicherzustellen, dass der Rest des Planeten absolut nichts sehen konnte. Es gab Feinde, vor denen er mich beschützen musste.

Ich war ein Geheimnis, weil ich unbequem war.

Ich sah mir alles an. Allein. Ich weinte nicht. Ich wurde einfach sehr, sehr still.

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Er bemerkte die Stille. Natürlich tat er das. Donald war ein Meister darin, Räume zu lesen.

Also passte er sich an.

Die Geschenke begannen am selben Morgen. Nicht Blumen – Donald machte nichts Gewöhnliches. Er besorgte mir Mamas Lieblingskinderbuch von früher. Als Nächstes waren es Ohrringe, die zu einem Kleid passten, das ich vor acht Monaten ins Auge gefasst hatte. Ein scheinbar spontanes Abendessen, und der Koch, der unser erstes „echtes" Date zubereitet hatte, wurde eingeflogen, als wäre es völlig grundlos.

Jedes Geschenk war wie ein Beweis dafür, wie gut er mich kannte.

Das war der obszöne Teil. Er kannte mich. Er kannte mich so gut und betrog mich trotzdem.

Ich nahm alles an. Ich bedankte mich mit der richtigen Stimme.

Ich spielte ein größeres Spiel, als er jemals in seinem Leben gespielt hatte.

Ich begann, weniger zu reden, selbst mit all den Geschenken und allem anderen, was er tat.

Dachte er wirklich, ein paar Geschenke würden alles reparieren? Dass ich es einfach annehmen und die Tatsache vergessen würde, dass er mich die letzten 6 Jahre belogen und mich sogar betrogen hatte?

Er hatte immer noch nicht von der Klon-App erfahren, also benutzte ich sie weiter, um seine Aktivitäten zu überwachen.

Ich blieb mit George in Kontakt und er gab mir immer wieder Rückmeldung.

Am Dienstag rief George mit einer Adresse und einer Uhrzeit an.

„Du musst nicht dorthin gehen", sagte er. „Du weißt bereits alles, was du wissen musst."

„Ich muss es sehen", sagte ich. Ich glaubte nie etwas, bis ich es mit eigenen Augen sah.

Also stieg ich in mein Auto und fuhr zu dem Ort, den George geschickt hatte. Es war ein schickes Restaurant. Hochklassig, die Art, bei der man Tausende von Dollar zahlen würde, nur um hineinzugehen. Ich saß in meinem Auto und wartete geduldig.

Dann sah ich ihn in das Restaurant gehen.

Und er war nicht allein.

Er hatte seine Hand an ihrem Nacken. Warm. Schwer. Schob ihr Haar beiseite.

So wie er es bei mir tat. Genau so. Ich glaubte, dass das, was wir sechs Jahre lang hatten, uns gehörte – und er übergab es ihr auf einem öffentlichen Bürgersteig, als hätte es nie etwas bedeutet.

Sie hob ihr Gesicht zu ihm, lachend.

Mitchelle.

Seine persönliche Managerin. Dieselbe, von der er sprach, als wäre sie nur eine Angestellte. Es war diese Mitchelle gewesen. Jedes Herz-Emoji, jede Nachricht. Von seinem Bett aus gesendet, nehme ich an, während ich ihm das Abendessen kochte. Wut kochte in mir. Heiße Wut, die ich nur schwer kontrollieren konnte. Die Tränen brannten in meinen Augenwinkeln wie Lava.

Ich schrie nicht. Ich bewegte mich nicht.

Ich saß in meinem Auto, meine Hände verkrampften sich am Lenkrad, und ich sah zu, wie die Person, die mir mehr bedeutete als alles andere, in das Restaurant ging und ich erkannte – nein, endlich verstand –, dass ich schon viel länger allein gewesen war, als ich erkannt hatte.

Ich nahm das Telefon und rief die eine Nummer an, die von da an zählte.

Die Leitung klickte, und ich sagte: „Hier ist Kiran Ross." „Ich muss die Scheidung einreichen. Und ich brauche, dass Sie sich beeilen."

Ich legte auf. Ich verweilte dort noch eine Sekunde länger und fing den Widerschein meines eigenen Blicks im Rückspiegel ein.

Ich erwartete, eine Frau zu sehen, die müde und herzgebrochen aussah.

Stattdessen fand ich jemanden ruhig und standhaft. Die Ruhe war selbst für mich beängstigend. Ich hatte erwartet,

Das ist das Stück, das mich erschreckte. Nicht der Verrat. Nicht einmal die Einsamkeit.

Und wie einfach es letztendlich war, aufzuhören, die Ehefrau zu sein, und anzufangen, der Sturm zu sein.

Sechs Jahre lang hatten sie dafür gesorgt, dass niemand wusste, dass ich da war.

Sie würden genau erfahren, was das kostete.