Kapitel 4: Die letzte Nacht in Hackney

Priya saß auf Sophias Bett, als sie nach Hause kam.  

Das war nichts Ungewöhnliches. Priya hatte seit sechs Jahren einen Schlüssel für die Wohnung und benutzte ihn mit der Häufigkeit und Selbstverständlichkeit von jemandem, für den der Ort ein zweites Zuhause war – was er in den meisten Punkten auch war. Sie saß im Schneidersitz auf der Tagesdecke, eine angebrochene Chipstüte neben sich, das Handy in der Hand, und sah auf, als Sophia durch die Schlafzimmertür kam, mit dem Gesichtsausdruck von jemandem, der lange genug gewartet hatte, um sich eine Meinung zu bilden.  

„Du bist um acht heute Morgen gegangen“, sagte Priya. „Es ist jetzt sechs Uhr abends. Dein Dad hat mir gesagt, du wärst nach Canary Wharf gefahren, um dich mit einem Milliardär zu prügeln, und ich hab ihm gesagt, das sei das Sophia-igste, was ich je gehört hätte, und bin dann hierhergekommen, um auf dich zu warten.“  

Sophia zog ihren Mantel aus und hängte ihn an die Tür.  

„Es war kein Prügeln“, sagte sie.  

„Was war es dann?“  

Sophia setzte sich auf die Bettkante. Sie sah einen Moment auf ihre Hände. Dann sah sie Priya an, die sie mit der besonderen Aufmerksamkeit musterte, die nur jemand hatte, der sie kannte, seit sie sechzehn waren, und den Unterschied zwischen ihren verschiedenen Fassaden las, ohne dass man es ihr sagen musste.  

„Ich habe einen Deal gemacht“, sagte Sophia.  

Sie erzählte ihr alles.  

Priya unterbrach nicht. Das war ungewöhnlich, denn Priya unterbrach die meisten Dinge, nicht aus Unhöflichkeit, sondern weil ihr Kopf die Informationen verarbeitete, indem er sofort darauf reagierte. Aber sie saß die ganze Geschichte durch, ohne ein Wort, die Chipstüte neben sich vergessen, und als Sophia geendet hatte, war sie einen Moment lang still – lang genug, um bedeutsam zu sein.  

Dann sagte sie: „Sophia.“  

„Ich weiß.“  

„Du hast einen Vertrag unterschrieben.“  

„Ich weiß.“  

„Um zwei Jahre in einem Milliardärshaus zu leben.“  

„Ja.“  

„In Mayfair.“  

„Ja.“  

Priya stellte die Chips auf den Boden. Sie zog die Knie an die Brust und sah Sophia mit einem Ausdruck an, in dem etwa sieben Gefühle gleichzeitig lagen, was für Priya normal war, aber heute Nacht schwerer wog als sonst. „Hast du Angst?“  

Sophia überlegte, zu lügen. Sie konnte das gut, bei diesem Thema, weil sie es seit Jahren tat und den Leuten versicherte, es gehe ihr gut, wenn „gut“ nicht ganz das Wort war, das sie gewählt hätte. Aber das war Priya, und Priya wusste es sowieso immer, also wäre Lügen hauptsächlich Zeitverschwendung für beide.  

„Ja“, sagte sie. „Aber ich hätte mehr Angst, wenn ich nichts getan hätte.“  

Priya nickte langsam. „Wie ist er so? Blackwell?“  

Sophia dachte an graue Augen und ein Zimmer voller kontrollierter Stille. Sie dachte daran, wie er ihr beim Unterschreiben zugesehen hatte. „Vorsichtig“, sagte sie schließlich. „Er ist sehr vorsichtig.“  

„Vorsichtig wie gefährlich oder vorsichtig wie präzise?“  

„Ich weiß es noch nicht.“ Sie machte eine Pause. „Vielleicht beides.“  

Priya schwieg wieder einen Moment. Dann entfaltete sie sich vom Bett, griff herüber und zog Sophia in eine Umarmung, die etwas zu fest und völlig nötig war. Sophia ließ sich fünf Sekunden lang halten, bevor sie sich sanft löste – was Priya akzeptierte, weil sie das Verhältnis von Trost zu Fassung bei Sophia Greene genau kannte und wusste, wo die Grenze war.  

„Gut“, sagte Priya und setzte sich gerade hin. „Wir verbringen deine letzte Nacht in Hackney nicht damit, tragisch zu sein. Steh auf. Wir bestellen viel zu viel Essen und schauen uns was Schreckliches an, und du lässt mich dramatisch sein, weil ich dich vermissen werde, weil ich das brauche, und du sitzt da und lässt es zu.“  

Sophia hätte fast gelächelt. „Das brauchst du?“  

„Vollkommen. Ich bin sehr zerbrechlich.“ Priya griff schon nach ihrem Handy. „Thai oder Chinesisch?“  

„Thai.“  

„Gute Wahl. Geh kurz zu deinem Dad und komm dann zurück, setz dich zu mir und sag ihm, ich richte ihm Grüße aus und komme jeden Sonntag persönlich vorbei, um sicherzugehen, dass er isst.“  

Sophia stand auf. „Er wird sich beschweren.“  

„Ich weiß. Er wird’s lieben. Geh.“  

Ihr Vater saß im Wohnzimmer mit dem Fernseher leise im Hintergrund, ohne hinzusehen. Er hatte seit dem Schlaganfall manchmal diesen Blick am Abend, eine Stille, die anders war als seine übliche Stille, mehr nach innen gekehrt, als würde er ein Gespräch mit sich selbst führen, für das er noch keine Worte hatte.  

Er sah auf, als Sophia reinkam und sich auf den Sessel gegenüber setzte.  

„Oliver Reeves hat angerufen“, sagte er. „Aus Blackwells Büro. Er hat mir gesagt, die Verfahren wurden ausgesetzt.“ Er hielt inne. Sein Kiefer bewegte sich. „Sophia.“  

„Es ist erledigt, Dad.“  

„Du hättest das nicht tun müssen.“  

„Wahrscheinlich nicht.“ Sie sagte es ohne Vorwurf, weil sie es so meinte. Dinge passierten. Menschen trafen Entscheidungen, die weiter wirkten, als sie beabsichtigten. Ihr Vater war kein schlechter Mann. Er war nie ein schlechter Mann gewesen. Er war ein Mann, der groß liebte und schlecht plante und der Welt mehr vertraute, als sie es verdient hatte, und das waren nicht die schlechtesten Eigenschaften, die ein Mensch haben konnte. „Aber ich habe es getan. Und es wird gut werden.“  

Er schüttelte den Kopf. Das Grau in seinem Haar sah im Lampenlicht älter aus, als sie es sehen wollte. „Zwei Jahre, Soph. Zwei Jahre deines Lebens.“  

„Zwei Jahre sind nicht für immer.“  

„Du wirst vierundzwanzig sein, wenn du wieder rauskommst.“  

„Ich kann rechnen, Dad.“  

Er machte ein Geräusch, das fast ein Lachen war. Fast. Er legte seine Hand auf ihren Arm, und sie legte ihre Hand über seine, und so saßen sie einen Moment im dämmrigen Licht des Wohnzimmers, während der Fernseher etwas murmelte, dem keiner von beiden zuhörte.  

„Mir wird es gut gehen“, sagte er. „Du musst dir keine Sorgen um mich machen.“  

„Ich weiß.“ Sie würde sich trotzdem Sorgen machen. Das musste sie nicht erwähnen.  

„Priya sagte, sie kommt sonntags vorbei.“  

„Hat sie mir gesagt.“  

„Ich hab ihr gesagt, ich brauche keine Babysitterin.“  

„Hat sie mir auch gesagt.“  

Er drückte ihren Arm einmal und ließ los. „Du rufst mich an.“  

„Jeden Tag.“  

„Du musst nicht jeden Tag anrufen.“  

„Ich weiß.“ Sie würde jeden Tag anrufen. Auch das musste sie nicht erwähnen.  

Sie stand auf und küsste ihn auf den Kopf, so wie sie es getan hatte, seit sie klein war – früher auf Zehenspitzen, jetzt musste sie sich nur leicht bücken. Er roch wie immer nach sauberer Baumwolle und einem Hauch Kokosöl, das er sich ins Haar gab. Manche Dinge blieben gleich, egal was sonst passierte, und dafür war sie dankbar, auch wenn sie es selten laut sagte.  

„Schlaf heute Nacht richtig“, sagte sie. „Nicht im Sessel.“  

„Ich wollte nicht im Sessel schlafen.“  

„Dad.“  

„Ja, ja.“  

Sie ließ ihn beim Fernseher zurück und ging den Flur zurück.  

Sie aßen viel zu viel Thai-Essen und schauten zwei Folgen einer Reality-Show, von der keine von ihnen zugegeben hätte, dass sie ihr gefiel, und Priya weinte irgendwann ohne erkennbaren Grund und schob es auf die Frühlingsrollen, und Sophia lachte zum ersten Mal den ganzen Tag richtig, das Lachen, das von irgendwo echt kommt und einen leichter zurücklässt als vorher.  

Um Mitternacht machte Priya sich auf den Weg.  

An der Tür drehte sie sich noch einmal um. Sie sah Sophia im Flur der Wohnung stehen, in der sie aufgewachsen war, an deren Wänden noch immer dieselben Fotos hingen, deren Teppich an der Schwelle zur Küche noch immer etwas abgewetzt war. Sie war klein und unperfekt und völlig vertraut.  

„Zwei Jahre“, sagte Priya.  

„Zwei Jahre“, stimmte Sophia zu.  

„Und dann kommst du zurück und alles wird wieder normal.“  

„Und dann wird alles wieder normal.“  

Priya nickte bestimmt, als würde das die Sache vertraglich machen. Dann umarmte sie Sophia noch einmal, diesmal länger, und Sophia ließ es diesmal länger als fünf Sekunden zu, weil es Mitternacht war und Priya ging und sie morgen mit dem Packen anfangen würde.  

Die Tür fiel ins Schloss.  

Sophia stand im stillen Flur.  

Sie sah den Mantel an seinem Haken. Ihre Schlüssel in der Schale. Den abgewetzten Teppich. Das Foto an der Wand von ihr mit sieben Jahren, lückenhaft lächelnd und ahnungslos, vor einem Meer, dessen Namen sie nicht mehr wusste.  

Sie atmete ein.  

Sie atmete aus.  

Sie ging in ihr Zimmer und begann zu überlegen, was sie einpacken würde.  

Freitag war in zwei Tagen.  

Mayfair wartete.  

Und irgendwo quer durch London ging in einem Haus, das sie noch nie gesehen hatte, ein Mann, den sie kaum kannte, seinem Abend nach, ohne eine Ahnung, dass die nächsten zwei Jahre seines Lebens sich genauso verändern würden wie ihre.  

Sie machte das Licht aus.