Der Preis ihrer

Die Jubilee Line war voll. Sophia stand mit einer Hand am Haltegriff, schwankte mit dem Waggon, den Brief flach in der Tasche gegen die Rippen gepresst wie ein zweites Herz. Um sie herum funktionierte Londons morgendlicher Berufsverkehr nach seinem üblichen stillen Abkommen – niemand sah jemanden an, niemand sprach, alle starrten auf ihre Handys oder in die Ferne mit der eingeübten Leere von Menschen, die diese Fahrt so oft gemacht hatten, dass sie aufgehört hatte, ein Erlebnis zu sein, und einfach etwas war, das der Körper tat, während der Geist woanders war. Sophia konnte nicht woanders hin. Ihr Geist war vollständig, unbequem präsent. Sie rechnete noch einmal nach, so wie sie es seit einer Stunde am Küchentisch tat. Achttausend auf dem Sparkonto. Ihr monatliches Gehalt nach Steuern lag knapp unter zweitausend Pfund. Selbst wenn sie jeden Penny an die Schulden geben würde, nichts essen und zweiundzwanzig Jahre lang keine Miete zahlen würde, käme sie in dreißig Tagen nicht auf

Priya saß auf Sophias Bett, als sie nach Hause kam. Das war nichts Ungewöhnliches. Priya hatte seit sechs Jahren einen Schlüssel für die Wohnung und benutzte ihn mit der Häufigkeit und Selbstverständlichkeit von jemandem, für den der Ort ein zweites Zuhause war – was er in den meisten Punkten auch war. Sie saß im Schneidersitz auf der Tagesdecke, eine angebrochene Chipstüte neben sich, das Handy in der Hand, und sah auf, als Sophia durch die Schlafzimmertür kam, mit dem Gesichtsausdruck von jemandem, der lange genug gewartet hatte, um sich eine Meinung zu bilden. „Du bist um acht heute Morgen gegangen“, sagte Priya. „Es ist jetzt sechs Uhr abends. Dein Dad hat mir gesagt, du wärst nach Canary Wharf gefahren, um dich mit einem Milliardär zu prügeln, und ich hab ihm gesagt, das sei das Sophia-igste, was ich je gehört hätte, und bin dann hierhergekommen, um auf dich zu warten.“ Sophia zog ihren Mantel aus und hängte ihn an die Tür. „Es war kein Prügeln“, sagte sie. „Was war es