Mag-log inSophia Greene hatte nie vor, sich selbst zu verkaufen. Doch als die Schulden ihres Vaters mit einem 30-Tage-Ultimatum vor ihrer Tür landen, betritt sie das gefährlichste Herrenhaus in Mayfair und bietet dem Mann, dem ihr Vater alles schuldet, zwei Jahre ihres Lebens an – dem kalten, mächtigen, unantastbaren Richard Blackwell. Sie erwartet Gleichgültigkeit. Sie bekommt Besessenheit. Was sie nie erwartet, ist sein Sohn Ethan – rücksichtslos, brillant und völlig verboten –, der sich zuerst in sie verliebt. Jetzt ist sie gefangen zwischen Vater und Sohn in einem Haus, in dem Macht die einzige Regel ist, und ihr Herz das Einzige, was keiner der beiden legal besitzen kann. Noch nicht.
view moreSophia war schon immer gut im Packen gewesen. Es war eine dieser Fähigkeiten, die klein klingen, bis man versteht, was dahintersteckt. Sie hatte sie mit neun gelernt, in der Woche, nachdem ihre Mutter gegangen war, als sie in der Tür des Elternschlafzimmers gestanden und zugesehen hatte, wie ihr Vater auf den Kleiderschrank voller Kleidung starrte, die niemandem mehr gehörte, und mit der besonderen Klarheit eines Kindes, das schneller erwachsen geworden war als geplant, verstanden hatte, dass manche Dinge bleiben und manche gehen und man schnell lernen muss, den Unterschied zu erkennen. Seitdem hatte sie den Unterschied erkannt. Am Donnerstagmorgen zog sie ihre zwei Koffer vom Kleiderschrank herunter, stellte sie auf das Bett und stand vor ihren Sachen mit der konzentrierten Ruhe einer Frau, die Inventur machte. Nicht von Dingen. Von sich selbst. Was brauchte sie für zwei Jahre in einem Haus, das nicht ihr gehörte? Was war nötig und was war Trost und was war einfach nur das ange
Priya saß auf Sophias Bett, als sie nach Hause kam. Das war nichts Ungewöhnliches. Priya hatte seit sechs Jahren einen Schlüssel für die Wohnung und benutzte ihn mit der Häufigkeit und Selbstverständlichkeit von jemandem, für den der Ort ein zweites Zuhause war – was er in den meisten Punkten auch war. Sie saß im Schneidersitz auf der Tagesdecke, eine angebrochene Chipstüte neben sich, das Handy in der Hand, und sah auf, als Sophia durch die Schlafzimmertür kam, mit dem Gesichtsausdruck von jemandem, der lange genug gewartet hatte, um sich eine Meinung zu bilden. „Du bist um acht heute Morgen gegangen“, sagte Priya. „Es ist jetzt sechs Uhr abends. Dein Dad hat mir gesagt, du wärst nach Canary Wharf gefahren, um dich mit einem Milliardär zu prügeln, und ich hab ihm gesagt, das sei das Sophia-igste, was ich je gehört hätte, und bin dann hierhergekommen, um auf dich zu warten.“ Sophia zog ihren Mantel aus und hängte ihn an die Tür. „Es war kein Prügeln“, sagte sie. „Was war es
Oliver Reeves kam nach elf Minuten.Sophia zählte sie. Nicht, weil sie ungeduldig war, sondern weil Zählen ihrem Kopf etwas zu tun gab, während ihr Körper sehr still auf diesem Stuhl saß und Richard Blackwell an seinem Schreibtisch arbeitete, als hätte sie aufgehört zu existieren, in dem Moment, in dem er den Intercom-Knopf gedrückt hatte. Er las Dokumente. Er führte zwei kurze Telefonate mit leiser Stimme, die sie nicht ganz verstand. Er sah sie nicht noch einmal an.Sie sah ihn dagegen an. Vorsichtig, so wie man Dinge ansieht, die man verstehen muss.Er bewegte sich mit einer Sparsamkeit, die eingeübt wirkte – keine verschwendeten Gesten, kein Herumzappeln, kein Schauspiel von Beschäftigung. Alles, was er tat, sah echt aus, weil es das wahrscheinlich auch war. Sie hatte Männer getroffen, die Autorität spielten, und Männer, die sie einfach hatten, und Richard Blackwell gehörte ganz zur zweiten Kategorie. Man sah es daran, wie er einen Stift hielt, wie er eine Seite umblätterte, daran
Die Jubilee Line war voll. Sophia stand mit einer Hand am Haltegriff, schwankte mit dem Waggon, den Brief flach in der Tasche gegen die Rippen gepresst wie ein zweites Herz. Um sie herum funktionierte Londons morgendlicher Berufsverkehr nach seinem üblichen stillen Abkommen – niemand sah jemanden an, niemand sprach, alle starrten auf ihre Handys oder in die Ferne mit der eingeübten Leere von Menschen, die diese Fahrt so oft gemacht hatten, dass sie aufgehört hatte, ein Erlebnis zu sein, und einfach etwas war, das der Körper tat, während der Geist woanders war. Sophia konnte nicht woanders hin. Ihr Geist war vollständig, unbequem präsent. Sie rechnete noch einmal nach, so wie sie es seit einer Stunde am Küchentisch tat. Achttausend auf dem Sparkonto. Ihr monatliches Gehalt nach Steuern lag knapp unter zweitausend Pfund. Selbst wenn sie jeden Penny an die Schulden geben würde, nichts essen und zweiundzwanzig Jahre lang keine Miete zahlen würde, käme sie in dreißig Tagen nicht auf











