Der Sklave meines Vaters, mein Geliebter

Das Anwesen der Familie Weiss lag in der nachmittäglichen Stille der späten Septembertage, gehüllt in ein Licht, das bereits die kühle Ahnung des kommenden Herbstes in sich trug. Clara stand am großen Panoramafenster des Obergeschosses und blickte hinab auf den akkurat gestutzten Rasen. Sie spürte das vertraute, leise Drücken in der Brust – eine Mischung aus Fremdheit und Heimkehr. Nach drei Jahren im Ausland fühlte sich das elterliche Haus nicht mehr wie eine Zuflucht an, sondern wie ein Museum, in dem jedes Möbelstück seinen unumstößlichen Platz hatte und jede Bewegung Beobachtung nach sich zog.

Ihre Finger strichen über das kühle, polierte Holz der Fensterbank. Unten, nahe den alten Buchen am Rande des Grundstücks, bewegte sich eine Gestalt.

Clara hielt unwillkürlich den Atem an.

Ein Mann ging dort entlang, die Schultern straff, die Hände fest in den Taschen seiner schlichten, dunklen Jacke vergraben. Er trug keine Uniform, aber seine Haltung verriet eine eigentümliche Disziplin. Als er den Kopf leicht hob, um den Zustand der schweren Holztore zum Innenhof zu prüfen, strich das Nachmittagslicht über sein Profil. Dunkelbraunes Haar, scharf geschnittene Züge, eine unnachgiebige Linie um den Mund.

Adrian.

Sein Name kam ihr in den Sinn, ohne dass sie ihn laut aussprach. Sie hatte ihn seit Jahren nicht mehr gesehen. Damals war er kaum mehr als ein schmaler, verschlossener Junge gewesen, den ihr Vater nach einer undurchsichtigen Angelegenheit im Betrieb in die häusliche Obhut – oder vielmehr in die ständige Verfügbarkeit – der Familie geholt hatte. Man hatte in Claras Gegenwart nie offen über die genauen Bedingungen gesprochen. Es hieß lediglich, er stehe in Viktors Schuld, ein Umstand, den ihr Vater mit jener selbstverständlichen Härte verwaltete, die all seinen geschäftlichen Verbindungen zu eigen war.

Jetzt jedoch stand dort unten kein Junge mehr. Der Mann, der den Riegel des Tores mit einer ruhigen, präzisen Handbewegung testete, strahlte eine beherrschte Kraft aus. Seine Bewegungen wirkten nicht wie die eines Bittstellers oder Dieners; sie besaßen eine zurückhaltende, fast gefährliche Würde.

Clara trat einen Schritt näher an die Scheibe. In diesem Moment, als wüsste er um ihre Gegenwart, hielt Adrian inne. Er drehte sich nicht rasch um, sondern hob den Blick mit einer langsamen, gemessenen Bewegung nach oben.

Ihre Blicke trafen sich über die Distanz zweier Stockwerke hinweg.

Für Sekundenbruchteile schien die kühle Herbstluft zwischen ihnen zu gefrieren. Seine grau-grünen Augen wirkten aus der Entfernung dunkel, fast undurchdringlich. Es lag keine Unterwürfigkeit in seinem Blick, aber auch keine Begrüßung. Es war die Aufmerksamkeit eines Mannes, der gelernt hatte, seine Umgebung ununterbrochen zu analysieren. Clara spürte, wie ihr Puls ohne ihr Zutun anzog. Ein merkwürdiges Ziehen breitete sich in ihrer Magengegend aus, warm und unruhig zugleich. Sie wollte den Blick abwenden, wollte nicht diejenige sein, die zuerst nachgab, doch irgendetwas an der Absolutheit seiner Präsenz hielt sie fest.

Erst als das schwere Knirschen von Kieselsteinen die Stille brach, löste sich die Spannung.

»Du stehst hier schon seit zehn Minuten, meine Liebe.«

Clara zuckte leicht zusammen und wandte sich um. Ihr Vater trat aus dem Schatten des Flurs in den Raum. Viktor Weiss war wie gewohnt makellos gekleidet, die grauen Schläfen perfekt frisiert, die Körperhaltung von jenem selbstverständlichen Autoritätsanspruch geprägt, der keine Widerrede duldete.

»Ich habe nur nach draußen gesehen«, sagte Clara und bemühte sich um einen beiläufigen Tonfall. Sie strich eine Strähne ihres dunkelblonden Haares hinter das Ohr. »Die Gärten sehen verändert aus.«

Viktor trat neben sie, den Blick ebenfalls nach unten gerichtet. Adrian war bereits weitergegangen und verschwand gerade hinter der Fülle der Eibenhecke.

»Er erledigt seine Aufgaben«, kommentierte Viktor trocken. Seine Stimme klang sachlich, ohne jede menschliche Wärme. »Das Anwesen verlangt ständige Aufmerksamkeit, und er weiß genau, was von ihm erwartet wird.«

Clara spürte eine plötzliche, unerwartete Schärfe in sich aufsteigen. »Er gehört inzwischen zum Inventar, meinst du?«

Viktor sah sie von der Seite an. Seine braunen Augen verengten sich minimal. »Er ist hier, weil ich es ihm ermögliche, hier zu sein. Und weil er eine Schuld abträgt, die ihn betrifft. Du solltest dir nicht zu viele Gedanken über die Anstellungsverhältnisse in diesem Haus machen, Clara. Du bist zurückgekehrt, um deine Zukunft zu ordnen, nicht um die Vergangenheit anderer zu erforschen.«

Seine Worte schwebten wie eine leise Warnung im Raum. Es war nicht das erste Mal, dass ihr Vater eine unsichtbare Grenze zog. Schon als Kind hatte Clara gelernt, dass es Türen im Leben ihres Vaters gab, die besser verschlossen blieben. Doch der Tonfall, mit dem er über Adrian sprach – wie über ein Nützlichkeitsobjekt, das man nach Belieben lenken konnte –, hinterließ einen bitteren Nachgeschmack.

»Ich wollte nur höflich sein«, erwiderte sie leise, doch in ihren Augen blitzte jener sturmfeste Widerstand auf, den ihr Vater seit jeher gefürchtet hatte.

»Höflichkeit ist gut, Distanz ist besser«, sagte Viktor knapp, klopfte ihr einmal väterlich, aber distanziert auf die Schulter und wandte sich ab. »Mutter wartet unten mit dem Tee auf dich. Wir wollen den ersten Abend deiner Rückkehr nicht mit unnötigen Fragen belasten.«

Als die schwere Eichentür hinter ihm ins Schloss fiel, blieb Clara allein im Zimmer zurück. Das Haus schien noch stiller als zuvor. Sie drehte sich wieder zum Fenster. Der Hof unten war leer, nur der Wind strich durch das trockene Laub der Buchen und wirbelte es über das Pflaster.

Clara atmete tief ein. Sie hatte gewusst, dass die Rückkehr ins Haus ihres Vaters Fragen aufwerfen würde, die sie lange vor sich hergeschoben hatte. Aber sie hatte nicht geahnt, dass die Antwort darauf vielleicht in den verschlossenen Augen eines Mannes lag, den ihr Vater wie seinen Besitz behandelte – und dessen Blick sie noch immer auf der Haut spürte.