登入Ich wache vom Geruch von etwas Falschem auf.Nicht Rauch, nicht ganz, aber nah genug dran, dass ich aus dem Bett und am Fenster bin, bevor mir das Bewusstsein meiner Bewegung vollständig klar ist. Draußen sieht auf den ersten Blick nichts anders aus. Dieselben Bäume. Derselbe flache graue Himmel, den es so früh immer mit sich bringt. Dann kippe ich das Fenster auf, und der Geruch trifft mich richtig – sauer, faulig, irgendwo unter den Kiefern versteckt, und definitiv nichts, das gestern noch da war.Ich werfe mir Klamotten an, ohne wirklich nachzudenken, gehe raus, und dann sehe ich es.Das Beet an der Seite des Hauses – das, das ich in Ruhe gelassen habe, weil ich dachte, was Ilse vor Jahren gepflanzt hat, käme auch ohne meine Hilfe zurecht – ist über Nacht schwarz geworden. Nicht welk, wie Dinge welken. Etwas ist von innen in die Wurzeln gegangen, hat sie verbrannt, ohne jemals eine echte Flamme in die Nähe der Blätter zu bringen.Ich hocke mich daneben, und der Geruch wird nur schl
Drei Tage vergehen ohne ein Zeichen von Ronan. Marguerite. Dieser Name will nicht still in meinem Kopf bleiben – ich drehe ihn immer wieder um, bis er kaum noch wie ein Name klingt, nur noch Silben, glattgerieben vom Wiederholen, obwohl das Gewicht davon nie leichter wird, egal wie oft ich ihn durchgehe.Ich verbringe diese drei Tage absichtlich mit normalen Dingen. Packe die restlichen Kisten aus. Richte die Küche richtig ein. Das Fenster im Büro oben sträubt sich zuerst, vom Alter aufgequollen und fest, aber es gibt schließlich nach, und ich lasse Luft durch einen Raum strömen, die offenbar schon lange nicht mehr durchgezogen ist. Am zweiten Tag kommt Micah vorbei, um meinen Knöchel zu kontrollieren. Sagt, er heile schneller als erwartet. Drängt nicht, als er merkt, dass ich ruhig geworden bin – setzt sich einfach neben mich auf die Veranda, versucht nicht, die Stille mit irgendetwas zu füllen, und irgendwie ist das genau richtig.„Weißt du", sage ich schließlich und sehe ihm zu, wi
Ich schlafe nicht darüber. Kann ich nicht. Ronans Stimme läuft mir weiter im Kopf herum – Countdown, Preis, jemand, den er fast genannt hat und dann doch nicht – und gegen zwei Uhr morgens gebe ich auf, liege nicht länger herum und gehe lieber selbst nach Antworten suchen, statt zu warten, bis mir irgendjemand etwas sagt.Ich fange mit dem verschlossenen Zimmer oben an. Wenn das hier irgendeine Art von Spur hinterlassen hat, dann dort.Keiner der Schlüssel am Ring von Ilse passt, genau wie vorher, aber diesmal sehe ich mir die Tür wirklich an, statt nur zu testen und aufzugeben. Altes Schloss. Alt genug, dass eine Haarnadel und zwanzig störrische Minuten vielleicht tatsächlich etwas bewirken könnten, was ein moderner Riegel mir nicht durchgehen ließe. Ich wühle in einer Küchenschublade, finde Nadeln in einer kleinen Schale neben der Spüle, als hätte Ilse sie absichtlich dort gelassen, und mache mich daran.Es dauert länger, als die Filme es aussehen lassen. Aber das Schloss gibt irgen
Vierter Morgen. Der Knöchel ist besser, als er eigentlich sein dürfte. Immer noch empfindlich, immer noch eingewickelt, aber die Schwellung ist größtenteils weg, und was auch immer Micah in diesen Verband gerieben hat, hat etwas bewirkt, das ein normales Drugstore-Wrap nie könnte. Einige Fragen berühre ich vorerst einfach nicht. So ist es einfacher.Ich sitze mit Kaffee auf der Veranda, als ich den Truck höre.Nicht gerade leise. Der Motor ist laut genug, um eine ganze Minute durch die Bäume zu tragen, bevor er tatsächlich auftaucht, und als er dann in die Einfahrt biegt, habe ich bereits ein ungutes Gefühl, das sich tief in meinem Magen festsetzt. Der Typ, der aussteigt, winkt nicht. Lächelt nicht. Knallt nur die Tür und geht auf die Veranda zu, als müsse er irgendwohin und ich stünde im Weg.Groß. Breiter als Callum, irgendwie, oder vielleicht wirkt es nur so, weil er sich so trägt – Schultern nach vorn, Kiefer angespannt, eine Art gezähmter Wut, die noch nicht entschieden hat, ob s
Am dritten Tag beschließe ich, das Grundstück tatsächlich zu erkunden. Rückblickend eine schlechte Idee. In dem Moment fühlte es sich nach einer guten an.Die Grundstücksgrenze ist nirgends markiert, das kann ich nirgends finden — kein Zaun, keine Pfosten, nichts außer Bäumen in alle Richtungen, als würde der Wald nicht an Eigentumsrecht glauben. Ich nehme Wasser mit, anständige Stiefel, sage mir, dass ich umkehre, sobald sich irgendetwas falsch anfühlt. Das hielt ungefähr vierzig Minuten, bis ich mir selbst bewiesen hatte, dass ich lüge.Der Boden gibt unter mir nach, an einem Hang, den ich erst dann als Hang erkenne, als ich schon rutsche. Ich greife nach einem Ast, verfehle ihn, erwische stattdessen mit dem Knöchel eine Wurzel in einem Winkel, für den er nicht gemacht ist. Der Schmerz schießt so scharf mein Bein hinauf, dass ich mich selbst ein Geräusch machen höre, das ich nicht wiedererkenne.Ich sitze einen Moment einfach nur da und atme. Der Knöchel ist wahrscheinlich nicht geb
Zweite Nacht schlafe ich mit eingeschalteter Lampe. Hilft nicht viel. Es fühlt sich so an, als sollte es helfen, also gönne ich mir wenigstens das.Der Morgen ist wieder grau, Wolken hängen tief am Grat, als wären sie nie weggegangen. Ich mache Kaffee, trinke ihn am Fenster stehend und versuche mir einzureden, dass Tageslicht alles weniger seltsam macht. Tut es nicht wirklich. Aber der Kaffee ist gut, und meine Hände zittern diesmal nicht. Zählt als Fortschritt.Ich habe einen halben Plan für den Tag – Kisten durchsehen, vielleicht nochmal das abgeschlossene Zimmer oben probieren, schauen, ob irgendein anderer Schlüssel am Ring etwas öffnet, das ich noch nicht versucht habe. Ich komme nicht mal bis zur ersten Kiste, bevor es klopft.Nicht leise. Zwei Schläge, gleichmäßig. Die Art von Klopfen, die schon weiß, dass jemand zu Hause ist.Ich bleibe einen Moment lang wie erstarrt stehen, gehe dann zum Fenster statt zur Tür und stelle mich so hin, dass ich die Veranda sehen kann, ohne selbs