Capítulo 7

Punto de vista de Resabella

—¿Una apuesta? ¿Qué apuesta?

Mi mano apretó el marco de la puerta. Mis nudillos estaban blancos. En el estudio, Reginald guardó silencio durante mucho tiempo.

—Eso es cosa del pasado —dijo finalmente, con voz tenue.

—¿Del pasado? —la voz de Felicia se quebró—. Reginald, ¿cómo puedes decir eso?

De repente, ella se lanzó hacia él. Vi cómo se ponía de puntillas y presionaba sus labios contra los de él. Mi corazón dejó de latir. Reginald dio un paso atrás.

—Felicia, no lo hagas.

—¿Por qué no? —ella se aferró a él—. En aquel entonces, dije que me gustaba el heredero de los Moretti. Te pusiste celoso. Hiciste una apuesta conmigo...

—Suficiente.

—Apostaste conmigo —ronroneó ella, con una voz cargada de un triunfo venenoso—. Dijiste que si podías hacer que la "intocable" Rosabella Rossi se enamorara de ti, yo sería tuya por una noche. ¡Y ganaste! Hiciste que ella cayera.

—Nosotros empezamos después de eso. La apuesta se canceló —dijo Reginald con calma—. Felicia, no tienes por qué...

—¿Se canceló? —lo cortó ella—. ¿Y qué hay de ahora?

Lo besó de nuevo. Esta vez, Reginald no se alejó. Durante un segundo terrible y eterno, se quedó inmóvil. Luego, observé con horror cómo cerraba los ojos y su boca buscaba la de ella. No solo aceptó el beso. Se lo devolvió.

Se sintió como una eternidad. Lo suficiente para que la última brasa de esperanza en mi pecho se convirtiera en ceniza. Me di la vuelta y me alejé. Los dos en el estudio ni siquiera lo notaron. Estaban perdidos en los brazos del otro. Igual que hace tres años.

Conduje.

El motor de mi Maserati era un grito en la noche, igualando al que estaba atrapado en mi propia garganta. Me dirigía de regreso a la mansión Rossi. No para pelear. Solo para recuperar los últimos pedazos de una chica que ya no existía.

Una hora más tarde, estaba frente a las puertas de la casa de mi infancia. Los soldados me reconocieron.

—¿Donna Rosabella? Es muy tarde, ¿está usted...?

—Vengo a buscar algo.

No me detuvieron. Seguía siendo una Rossi, después de todo. Al menos de nombre. Fui directo al segundo piso. Empujé la puerta de mi antigua habitación. Y me congelé.

Ya no era mi habitación. Las paredes estaban cubiertas de pinturas al óleo, todas de Felicia. Un caballete y una paleta de pintor estaban en la esquina. Mi cama había desaparecido, reemplazada por un soporte de mármol para esculpir. Ahora era el estudio de arte de Felicia. Todos mis recuerdos de la infancia. Borrados.

Busqué por el cuarto y finalmente encontré mis cosas en una caja de cartón. La bufanda tejida a mano de mi abuela, mi vieja cámara, algunas fotos. Todo simplemente arrojado en un rincón, cubierto de polvo. Tomé con cuidado la bufanda de mi abuela. Ella la hizo para mí justo antes de morir, con hermosas flores bordadas. Ahora estaba arrugada y maltratada.

—Veo que sigues aferrada a cosas viejas.

Me giré. Mi padre estaba en el umbral de la puerta.

—¿Por qué sigues guardando toda esta basura?

¿Basura? Estos eran los únicos buenos recuerdos que me quedaban.

—Vine a buscar mis cosas —dije con calma.

—¿Tus cosas? —Magnus se burló—. Rosabella, esta ya no es tu habitación. Felicia necesitaba un estudio, así que se la di.

—Lo sé.

Continué empacando las pertenencias de mi abuela. Una vez terminé, bajé la caja. Magnus estaba en la sala, hablando con algunos de sus hombres. Se detuvieron al verme.

—Rosabella —Magnus miró la caja en mis brazos—. ¿Te llevas eso contigo?

—Sí.

—Bien —Magnus asintió con brusquedad—. Es lo mejor. Por la familia. Deja ir a Reginald. Dáselo a Felicia. Ella tiene el temperamento para ser una Donna adecuada.

¿Dárselo a Felicia? Miré a este hombre. El hombre que se suponía debía amarme y protegerme.

—Si soy tu hija, ¿por qué siempre me haces ceder ante Felicia? —mi voz era baja—. Toda mi vida, en cada pelea, siempre te pusiste de su lado.

—Rosabella...

Magnus abrió la boca, pero no salieron palabras. La sala quedó en silencio. Sus hombres miraban al suelo, sin atreverse a hablar.

—Respóndeme —mi voz era peligrosamente tranquila—. ¿Soy siquiera de tu sangre?

La pregunta lo golpeó como un impacto físico. Su rostro se oscureció, una máscara de pura furia.

—¡Desearía ante Dios no haberte tenido nunca! —bramó finalmente.

Las palabras me golpearon como una bofetada en la cara. Mis dedos acariciaron la suave lana de la bufanda de mi abuela. Me recordaba a sus abrazos cálidos cuando era niña. El único calor que había conocido. Y ahora eso también se había ido.

—Está bien —dije suavemente, con una voz tan calmada que me sorprendió incluso a mí—. Me iré. Puedes fingir que nunca tuviste una hija.