Aleena

„Schatz, ich kann es nicht finden.“

Ich presste die Augen zusammen. „Hast du gesucht? Überall?“

„Ja. Ich habe gesucht.“

Ich fuhr mir mit der Hand durchs Haar und presste den Hinterkopf gegen die Wand. „Vielleicht sollte ich reinkommen und nachsehen. Es könnte ja …“

„Lass es“, sagte Molly schnell mit ernster Stimme. „Gary hat schon allen gesagt, dass sie die Polizei rufen sollen, wenn du auftauchst. Wer das nicht tut, verliert vielleicht seinen Job. Ich halte die Augen offen, okay?“

Ich schniefte und wischte mir die Tränen ab, die mich den ganzen Tag zu verfolgen schienen.

„Okay.“

Ich legte auf und zog mich in mein schmales Bett zurück. Man konnte es nicht wirklich ein Zimmer nennen. Wer in Manhattan Privatsphäre wollte, sollte sich besser einen Job suchen, der deutlich besser bezahlt war als das Gehalt einer Kellnerin. Ich hatte eine Mitbewohnerin, und obwohl wir das Glück hatten, Platz für zwei Personen zu haben, reichte der Platz nicht für zwei Schlafzimmer.

Ich war überrascht gewesen, als ich hierherzog.

Die Wohnung, die ich mir jetzt mit jemandem teilte, hätte in das Wohnzimmer meines Elternhauses gepasst. Leute, die noch nie in New York waren, verstehen das nicht. Eine Wohnung mit 74 Quadratmetern gilt hier als ziemlich geräumig – und sie können wahnsinnig teuer sein.

Ich lag auf meinem Bett, starrte aus dem Fenster auf den trostlosen Blick in die Gasse und dachte an die Aussicht von zu Hause.

Vermisste ich sie?

Ich wollte es nicht wahrhaben.

Zuhause hatte mich nie jemand angeschrien, weil ich ein Tablett mit Tellern fallen gelassen hatte.

Aber andererseits war ich auch zu Hause genauso unsichtbar wie hier.

Unsichtbar.

Ich seufzte und kuschelte mich in mein Kissen. Ich passte hier genauso wenig hinein wie dort.

Nein… so hatte ich mir meinen 21. Geburtstag nicht vorgestellt. Ich konnte nicht mal meinen Cupcake genießen.

*** Ich habe die Nacht schmollend verbracht. Wenn man seinen Job verliert, vor allem am Geburtstag, hat man meiner Meinung nach jedes Recht dazu.

Aber das Erste, was ich am nächsten Tag tat, war aufstehen und duschen. Ich musste einen neuen Job finden. Den Freitag verbrachte ich damit, herumzulaufen und nach Arbeit zu suchen. Ich hatte ein paar spontane Vorstellungsgespräche, und ein paar Betriebe nahmen meine Nummer. In New York gibt es fast immer einen Laden, der jemanden sucht, der Bestellungen entgegennehmen kann. Das Problem ist nur, dass diese Jobs fast genauso schnell wieder weg sind, wie sie frei werden. Als ich endlich wieder in meiner Wohnung war, schmerzten mir die Füße und ich fror. Eines der Vorstellungsgespräche würde schon klappen. Da war ich mir fast sicher. Natürlich konnte ich auch in einem noch schlimmeren Job landen als dem, den ich gerade verloren hatte. Dieser Gedanke deprimierte mich zutiefst. Vielleicht war ich verwöhnt, weil ich seit meinem sechzehnten Lebensjahr für meinen Vater gearbeitet hatte. Er hatte das Main Street Café von Oma übernommen, nachdem sie einen Schlaganfall erlitten hatte. Das war einer der Gründe, warum wir dorthin gezogen waren. Und der Wunsch, dass ich in einer Art Familie aufwachsen sollte. Meine Mutter war gestorben – an Brustkrebs – und er zog mich allein groß und arbeitete mehr als vierzig Stunden die Woche. Ich sah ihn kaum. Dann hatte Oma den Schlaganfall. Wir waren zurück in die Kleinstadt gezogen, in der er aufgewachsen war, und für kurze Zeit war ich … fast glücklich. Oma hatte sich erholt und war wieder zu Hause eingezogen, und wir wohnten alle in dem großen, alten Haus, in dem Papa aufgewachsen war. Er übernahm das Restaurant, und Oma war da, wenn ich von der Schule kam, und auch an den Wochenenden, selbst wenn Papa arbeitete. Als ich anfing, in ihrem Restaurant zu arbeiten, lächelten die Leute und freuten sich, mich zu sehen.

Dort, mehr als irgendwo sonst, würde ich mich zugehörig fühlen.

Es ist schrecklich, wenn der Ort, an dem man sich am wohlsten fühlt, ein Restaurant ist. Noch schlimmer, wenn es nicht einmal das eigene Restaurant ist … sondern das des Vaters.

Deshalb hatte ich beschlossen zu gehen. Ich wollte etwas anderes. Etwas mehr.

Nein. Etwas, das mir gehörte.

Alles, was ich mir je gewünscht hatte, war ein Ort, der mir gehörte, irgendetwas, das mir gehörte. Ich huschte ins Badezimmer und drückte mich mit dem Rücken gegen die Tür. Mir war immer noch kalt, ich war bis auf die Knochen durchgefroren und wurde von Minute zu Minute deprimierter.