Gebrochene Versprechen: Zu spät für die Liebe

Das Penthouse roch nach Leere und Luxus.Isabella Rousseau-Beaumont, barfuß auf importiertem italienischem Marmor, beobachtete durch die bodentiefen Fenster, die mehr kosteten als die meisten Häuser, den Sonnenaufgang über Paris. Die Stadt erwachte, das Dröhnen der Metro unten, der Duft von frischem Brot aus den Bäckereien, Millionen von Menschen, die einen Tag begannen, der für irgendjemanden Bedeutung hatte.Ihr Tag würde für niemanden Bedeutung haben.Schweigend schritt sie durch Räume, die von preisgekrönten Architekten entworfen worden waren, die sie nie gefragt hatten, was ihr gefiel. Creme und Chrom. Glas und kalte Perfektion. Ein Museum eines nie gelebten Lebens.Die Tür zum Hauptschlafzimmer war geschlossen. Sie war es immer.Isabella klopfte nicht mehr. Diese Lektion hatte sie drei Jahre zuvor gelernt, als ihr zaghafter Schlag mit Étiennes stockender Stimme beantwortet worden war: „Ich telefoniere gerade.“ „Sonntagmorgens um 6:00 Uhr.Danach hörte sie auf zu klopfen.Stattde

Isabella konnte sich nicht erinnern, wann sie angefangen hatte, sich selbst zu belügen.Vielleicht war es die Nacht, in der sich alles veränderte. Die Nacht, in der der Traum eines sechzehnjährigen Mädchens vom Abschlussball für eine einundzwanzigjährige Frau zur unausweichlichen Realität wurde.Der Kassenbon lag auf der Marmortheke, wie ein Beweisstück am Tatort. Isabella starrte ihn an, bis die Zahlen verschwammen, dann zwang sie sich, sich zu bewegen. Die Zwillinge würden in sechs Stunden von der Schule nach Hause kommen. Sie musste ein Konzert vorbereiten, eine Maske tragen, eine Vorstellung geben.Aber zuerst musste sie sich an die Wahrheit erinnern, an den wahren Anfang, nicht an das Märchen, das sie über die Jahre verfeinert und perfektioniert hatte.Sie musste sich an diesen Hochschulball erinnern.(Rückblende)Sieben Jahre zuvor. Isabella war einundzwanzig, im letzten Jahr an der Sorbonne, mit einem fast abgeschlossenen Informatikstudium und einer Zukunft, die sich vor ihr au

„Heirate ihn trotzdem, Isabella.“„Was?“„Heirate ihn. Lass mich die Sache regeln, so gut ich kann.“ Er griff über den Tisch und deckte ihren mit seinem zu. „Lass ihn dich sehen. Das ist alles, was ich verlange. Lass ihn dich sehen, dich wirklich sehen, und vielleicht wird er der Mann, zu dem ich ihn erzogen habe, und nicht der, zu dem Geneviève ihn formen will.“„Und wenn nicht?“„Dann werden deine Kinder wenigstens alles haben, was sie brauchen. Und du hast meinen Schutz, Isabella.“Isabella wollte ablehnen. Sie wollte aufstehen, gehen und beweisen, dass sie nicht von der Schuld eines alten Mannes gerettet werden musste.Aber sie war einundzwanzig, schwanger und hatte Angst. Und die Kinder in ihrem Bauch verdienten Besseres als ihren Stolz.„Okay“, murmelte sie.Philippe drückte ihre Hand. „Es tut mir leid. Für das, was meine Familie dir angetan hat. Es tut mir so leid.“---Die Hochzeit fand sechs Wochen später statt.Im Rathaus. Keine Gäste, außer Philippe und Geneviève. Letztere

Das Anwesen der Beaumonts wirkte wie direkt einem Kostümfilm entsprungen. Makellos gestutzte Hecken, vergoldete Fensterrahmen und dieses alte Vermögen, das nicht prahlen musste, denn jeder wusste es bereits.Isabella hasste es.Sie hatte sich sorgfältig für den Abend angezogen. Ein lilafarbenes Kleid, das Sophie ihr drei Jahre zuvor ausgesucht hatte, damals, als sie noch versuchte, ihre Schwiegermutter zu beeindrucken, damals, als sie noch glaubte, dass Mühe etwas bedeutete.Die Zwillinge saßen hinten im Auto, in passenden elfenbeinfarbenen Kleidern, die Geneviève ihnen geschickt hatte. Denn auf keinen Fall würden die Enkelinnen in einem Outfit erscheinen, das Isabella selbst ausgesucht hatte.„Müssen wir wirklich gehen, Mama?“, fragte Émilie zum dritten Mal.„Ja, mein Schatz. Es ist das Familienessen.“ „Aber Oma hat uns nicht lieb“, sagte Margot leise. Mit sechs Jahren wusste sie schon viel zu viel.Isabella spürte einen Stich in der Brust. „Oma hat dich lieb. Sie kann es nur nicht z

Étienne kam um 2 Uhr nachts nach Hause.Isabella wusste das, denn sie lag noch wach im Gästezimmer auf dem Bett, starrte an die Decke und zählte die Stunden seit dem Abendessen. Die Penthouse-Tür öffnete sich mit ihrem charakteristischen Klicken. Seine Schritte hallten auf der Marmorschwelle wider. Selbstsicher. Entspannt. Der Gang eines Mannes, der niemandem Rechenschaft schuldig war.Sie hörte, wie er sich im Wohnzimmer einen Drink einschenkte. Das Klirren der Eiswürfel im Glas. Das Geräusch, wie sein Sessel nachgab, das Leder unter seinem Gewicht knarrte.Isabella wartete zwanzig Minuten, bevor sie aufstand.Sie fand ihn noch angezogen vor, die Krawatte gelockert, die Augen auf sein Handy gerichtet, mit einem Ausdruck, den sie selten an ihm gesehen hatte. Freude. Die Art von Freude, die man empfindet, nachdem man Stunden mit jemandem verbracht hat, der einen die ganze Welt um sich herum vergessen lässt.„Wir müssen reden“, sagte Isabella von der Tür aus.Étienne blickte auf. Die Fr