Die Besessenheit des Milliardärs

Aleena

Ich bin mir ziemlich sicher, dass die meisten Leute in meinem Alter, wenn man sie nach ihren Plänen für ihren 25. Geburtstag fragt, wahrscheinlich viel Alkohol und vielleicht einen Besuch im Stripclub nennen würden. Zugegeben, das hatte ich mir auch mehr oder weniger so vorgestellt. Die Mittagsschicht in einem der teuren New Yorker Restaurants zu arbeiten, war nicht das, was ich mir für meinen Geburtstag ausgemalt hatte. Und doch tat ich genau das. Ich unterdrückte einen Seufzer, fand mein Gleichgewicht und schlüpfte zwischen den vollen Tischen hindurch, die Arme beladen mit extravaganten Tellern, die mehr kosteten als mein Wochenlohn. Sechs Monate waren vergangen, seit ich in New York City angekommen war. Ich hatte die vertraute Geborgenheit meiner kleinen Stadt in Iowa hinter mir gelassen und war in der Großstadt auf der Suche nach etwas Unbestimmtem. Aber bisher war es nicht so gelaufen, wie ich es mir vorgestellt hatte. Vielleicht wäre es so gewesen, wenn ich gewusst hätte, wonach ich wirklich suchte. Ich hatte es satt, mich in Orte einfügen zu wollen, die nie für mich bestimmt waren. Ich hatte Iowa verlassen, in der Hoffnung, endlich irgendwo dazuzugehören. Wie sich herausstellte, bin ich hier genauso fehl am Platz; nur eben mit mehr Wolkenkratzern.

Ich dachte, hierherzukommen würde mir helfen, herauszufinden, wer ich bin und was ich will. Seitdem habe ich nur eines herausgefunden: Ich bin eine ganz passable Kellnerin. Nicht gerade lebensverändernd und definitiv nicht die Art von Erkenntnis, die einem den Weg in die Zukunft weist.

Eines habe ich aber ganz sicher gelernt: Ich gehöre hier mehr hin als jemals zu Hause. Ich vermisste meinen Vater, obwohl wir jede Woche miteinander telefonierten. Manchmal tat es mir leid, dass ich mein Zuhause nicht mehr vermisste, aber es gab dort nicht viel, was ich vermissen konnte. Meine Mutter starb, als ich klein war, und meine Großmutter folgte ihr vor Kurzem. Außer meinem Vater gab es niemanden mehr, der mir wirklich wichtig war.

„Bitte schön! Ihre Bestellung ist hier“, sagte ich fröhlich, während ich die Gäste an Tisch 216 bediente. Keiner von ihnen beachtete mich; kein Blick, kein Wort.

„Aleena!“ Ein sanfter Stupser von einer der anderen Kellnerinnen riss mich aus meinen Gedanken. Als ich aufsah, erblickte ich Molly, meine beste Freundin, die mir von der Küchentür aus zuwinkte. Ich lächelte zurück und nickte, da ich die Hände zum Winken zu voll hatte. Molly war etwa drei Jahre älter, was man ihr aber nie ansah. Mit ihren leuchtend roten Haaren, den Sommersprossen und ihrem gewinnenden Lächeln hielten sie viele für eine Teenagerin. Dass sie so klein war, die Verkörperung von Zartheit, machte es nicht besser. Molly arbeitete schon ein paar Jahre hier und hatte mir alles gezeigt, als ich neu war. Sie war nicht nur meine beste Freundin in New York – sie war einfach meine beste Freundin.

Sie sah sich um und deutete dann auf etwas, das sie in der Hand hielt.

Ich riss die Augen auf, als ich den Cupcake in ihrer Hand sah.

Blitzschnell versteckte sie ihn wieder, aber ich hatte ihn noch einmal kurz gesehen. Es war einer dieser winzigen Cupcakes mit viel zu viel Zuckerguss obendrauf. Und als Krönung stand da auch noch eine Kerze mitten drin.

Eine Welle der Erleichterung überkam mich und linderte den Frust dieses wirklich miserablen Tages. Meine Füße schmerzten höllisch. Ich hatte über fünf Stunden durchgearbeitet, und es sah nicht so aus, als würde ich bald eine Pause bekommen. Ich versuchte, nicht an die drei verschiedenen Kunden zu denken, die es völlig in Ordnung fanden, mich anzuschreien.

Und nicht zu vergessen mein Arschloch-Chef, der es geschafft hatte, mir vor dem Mittagessen zweimal „versehentlich“ an den Hintern zu fassen.

Schon an meinem ersten Tag hatte er mich gefragt, ob ich mit ihm ausgehen möchte. Er gab sich gelassen, als ich absagte, aber ich merkte, dass er es nicht gut aufnahm. Von diesem Tag an tat er alles, um mir die Arbeit zur Hölle zu machen.