LOGINMARTHADas Schweigen dauert eine Ewigkeit. Ich sehe die Gedanken in den Augen meiner Tochter wirbeln, ich sehe die stumme Wiedererkennung, den Schock, die schreckliche Anziehung, die zwischen ihnen hin- und herfährt wie ein Funke in trockenem Pulver. Ich muss eingreifen. Jetzt.— Élianor, mein Schatz, sage ich mit erzwungener, falsch klingender Normalität. Das ist Mr. Thorne. Marcus Thorne. Er… er wird das Gästehaus für einige Zeit mieten.Ich halte das Geld leicht hoch, wie einen Beweis, eine armselige Rechtfertigung.Élianor blinzelt, durch meine Stimme zurück an die Oberfläche geholt. Sie wendet endlich ihren Blick von Marcus ab und richtet ihn auf mich. Er ist voller stummer Fragen, Vorwürfe, Verwirrung.— Das Gästehaus? wiederholt sie mit erloschener Stimme.Dann, bevor ich etwas hinzufügen kann, dreht sie sich zu mir um, und ihre Stimme, plö
MARCUSDas Gästehaus ist mehr als angemessen. Rustikal zwar, aber solide, sauber. Eine Stille, die die Steinmauern über Jahrzehnte hinweg absorbiert zu haben scheinen. Der Duft von Bohnerwachs und altem Kaminfeuer liegt in der kühlen Luft. Nach Wochen in unpersönlichen Hotels ist dies ein Hafen. Ein Ort zum Nachdenken. Zum Warten. Zum Ermitteln, nun, da mich der Zufall , oder etwas Fügung , ins Herz einer der ältesten Familien der Stadt gespült hat.Ich zücke mein Scheckbuch ohne zu zögern. Geld war nie ein Problem, nur ein Werkzeug. Ich notiere eine großzügige Summe, weit über dem Marktwert, für zwei Monate im Voraus. Die Geldscheine, die ich zusätzlich aus meiner Brieftasche ziehe, sind dick und neu. Ein schweres Schweigen, beladen mit einer gegenseitigen Neugier, die keiner von uns ausspricht, liegt zwischen der alten Dame und mir. Sie, Martha Hammond, wirkt wie eine Hüterin, wachsam und leicht zitternd, als hätte sie gerade einen Käfig geöffnet, ohne sicher zu sein, was herauskomm
MarcusDie Frage überrascht mich. Warum diese Neugier? Ist es eine höfliche Art, meine Hintergründe zu überprüfen, bevor sie vermietet? Oder steckt etwas anderes dahinter, in ihrem durchdringenden Blick, in der spürbaren Anspannung ihres Körpers?Die Wahrheit brennt mir auf den Lippen. Für diese Wahrheit bin ich hier.— Nein, Madame. Es ist nicht das erste Mal. Ich war vor… sechs Jahren hier. Für ein ähnliches Geschäft, tatsächlich.Ich sehe den Schock in ihren blauen Augen aufblitzen. Es ist keine Überraschung mehr. Es ist eine Bestätigung. Sie wird leicht blass, ihre Hand verkrampft sich auf der Lehne einer Kommode aus dunklem Holz.MarthaSechs Jahre.Das Wort fällt wie ein Stein in einen bodenlosen Brunnen.Sechs Jahre. Die perfekte Zeitspanne. Das exakte Timing.Ich kann mich nicht erinnern, geatmet zu haben. Alles f&
MarcusDas Auto, ein dezenter, aber komfortabler Mietwagen, kriecht langsam den gewundenen Hügel hinauf. Die Gärten werden weitläufiger, die Bäume älter, die Steinmauern höher. Die Hektik der Innenstadt verblasst, ersetzt durch eine gedämpfte, fast bedrückende Stille. Ich habe dem Fahrer nur eine grobe Richtung gegeben, aber als das große Bruchsteinhaus hinter einem leicht verrosteten Gitter erscheint, weiß ich instinktiv, dass es das Richtige ist. Das Hammond-Anwesen.Es hat eine abgenutzte Majestät, eine Schönheit, die nicht mehr gefallen will. Teilweise geschlossene Fensterläden, verwilderte Rosen, die sich im Zaun verfangen, ein Rasen, der einen guten Schnitt vertragen könnte. Aber das Gerüst ist da, stolz, in der Erde verwurzelt. Ein Ort, der Gelächter, Wut, Geheimnisse erlebt hat. Ich spüre es mit jeder Pore meiner Haut.
MarcusEr mustert mich, misstrauisch. Ich passe nicht ins Bild. Das weiß ich.— Ich habe vielleicht… etwas. Aber es liegt etwas abseits. Die Eigentümerin ist in einem Pflegeheim, die Familie will noch nicht sofort verkaufen, aber eine Kurzzeitvermietung in der Zwischenzeit… Das könnte ihnen passen. Ich muss sie anrufen.Er deutet auf einen wackligen Stuhl. »Setzen Sie sich.«Ich bleibe stehen. Das Gefühl, Zeit zu verschwenden, im Kreis zu laufen in dieser Stadt, die sich scheinbar um mich zusammenzuziehen scheint, ist unerträglich. Während er eine Nummer wählt und mit leiser Stimme spricht, schaue ich durch das Schaufenster. Die Straße ist ruhig. Eine Frau geht vorbei, den Kopf gesenkt. Eine ältere Dame schiebt einen Einkaufswagen. Die Routine.Und dann wird mein Blick von einem Gebäude weiter obe
LioraIch sitze auf einer Betonbank am Eingang, den Rücken gekrümmt, die Hände in die viel zu dünnen Taschen meines Mantels vergraben. Der Herbstwind peitscht tote Blätter um meine Knöchel.Mein Geist kreist in einer Schleife, eine Mühle, die die wenigen Gewissheiten zermalmt, die mir noch geblieben sind.Wer will meinen Vater unbedingt töten?Die Frage ist da, kalt, unerbittlich. Er war kein geliebter Mann, das ist eine Tatsache. Die entlassenen Arbeiter, die zermalmten Konkurrenten, die verachteten Nachbarn… Die Liste ist lang. Aber reicht das zum Töten? Um in sein Haus zu gehen und einen Knopf zu drücken?Und dieser Arzt… Dieser Doktor mit dem zu scharfen, zu ruhigen Blick. Kennt er meine Arbeit? Hat er meine Artikel über die Missstände in den Krankenhäusern der Region gelesen? Mein Name kursierte, manchmal begleitet von Spott, manchmal von versteckten D







